Отрывок из книги
Os postes de luz na ponte eram um borrão enquanto Harold se acomodava no banco de trás de seu Uber. Como sempre, seu encontro foi bom. Nesse ponto de sua carreira de namoro online, Harold havia aperfeiçoado sua rotina ao nível de um mestre. Ele se orgulhava das maquinações suaves de cada passo, que conduziam ao clímax inevitável: drinques em seu gastropub favorito, um buraco na parede frequentado apenas por quem o conhece. O nível certo de obscuridade o fazia parecer um local culto, mas não tanto que seu encontro pudesse suspeitar de esnobismo.
Ele puxaria a cadeira dela com graça treinada e, com um olhar astuto, o barman enviaria uma garrafa do tinto preferido de Harold para a mesa, em sincronia. Depois de acomodá-la, Harold deslizaria para seu lado da mesa. Ainda assim, o tempo todo desligado, tendo o cuidado de acenar com a cabeça nos momentos certos em sua conversa inútil, murmurando aprovação ou descrença com um casual desinteresse pelas histórias fúteis de seu encontro.
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As ofertas do vendedor ambulante de açúcar revoltaram Harold. "Você distribui literalmente baldes cheios de diabetes para as pessoas, e as únicas pessoas que compram esse lixo são aquelas com bombas-relógio no lugar do coração. Como você dorme sabendo que distribui sentenças de morte embebidas em açúcar?" Harold exigiu. Seu rosto se contorceu em uma careta torcida, que ele apontou para o homem atrás do balcão como uma arma carregada. Se olhares matassem, então o de Harold garantiria que o homem dos doces venderia seu último refrigerante naquele dia.
Ou idiota do refrigerante desenvolveu tolerância para tais tiradas por costume ou não compreendeu as palavras de Harold. Para seu crédito, ele manteve um decoro profissional e seu sorriso ansioso nunca diminuiu.
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