Читать книгу «Дневник счастливой женщины» - Роман Егоров - Страница 1

Я проснулась сегодня и не узнала себя. Не потому, что изменилась, а потому, что впервые увидела.

Раньше я просыпалась в список дел, в ожидания, в страхи. Открывала глаза – и сразу включалась механика: кто я должна быть сегодня, что я должна сделать, как я должна выглядеть. Я вставала с кровати уже уставшей от себя несделанной, себя неправильной, себя недостаточной.

А сегодня я просто открыла глаза.

И в этом простом раскрытии вдруг было всё. Свет на стене рисовал какой-то случайный узор, и в этом узоре не было требований. Воздух касался кожи прохладой, и в этой прохладе не было упрёка. Тело лежало в своей тяжести, и эта тяжесть была не грузом, а… присутствием. Я здесь. Я есть.

Счастье не приходит извне. Оно обнаруживается внутри, когда перестаёшь убегать от себя.

Не знаю, почему это случилось именно сегодня. Может быть, я просто устала притворяться. Устала играть в ту, которой должна быть. Устала собирать себя из чужих взглядов, из одобрения, из страха быть отвергнутой. Что-то во мне сломалось – или, наоборот, срослось.

Я встала, подошла к окну. Город внизу уже проснулся и суетился, и раньше я бы подумала: я опаздываю, мне нужно быстрее, я должна успеть. Но сегодня я просто стояла. Смотрела, как ветер треплет листья на дереве напротив. Как свет делает их то изумрудными, то почти чёрными. И в этом наблюдении не было зрителя и зрелища. Было просто… смотрение. Листья смотрели на себя через мои глаза. Свет узнавал себя в своём же отражении.

Когда я была маленькой, я знала это. Я могла часами лежать в траве и смотреть на облака, и не было никакой я, которая смотрит, и никаких облаков, на которые смотрят. Было единое дыхание мира, и я была этим дыханием. Потом меня научили, что я – отдельная. Что я должна защищать свои границы, отстаивать свои интересы, добиваться своего счастья. И я послушно стала строить эту крепость из я, обносить её рвами из должна, укреплять бастионами из правильно.

А счастье осталось снаружи. Вернее, я осталась снаружи счастья, запертая в своей же крепости.

Я не становлюсь счастливой. Я перестаю быть несчастной – и обнаруживаю, что счастье было всегда.

Этот дневник – не история о том, как я нашла счастье. Это история о том, как я перестала от него прятаться. Каждый день был уроком, но не в смысле "научиться чему-то новому", а в смысле "разучиться чему-то старому". Разучиться быть проблемой, требующей решения. Разучиться быть проектом, требующим улучшения. Разучиться быть недостаточной.

Я буду писать о простых вещах. О том, как стою перед зеркалом. Как танцую в пустой комнате. Как просыпаюсь среди ночи и слушаю тишину. О встречах, огне, воде, порогах. О земле под ногами и небе над головой. О том, как в каждом из этих мгновений вечность касается меня и шепчет: ты и есть то, что ищешь.

Это не мой дневник – это дневник счастливой женщины. Той, которая не стала кем-то другим, а просто перестала быть не-собой. Той, которая живёт сейчас не потому, что так надо, а потому, что кроме сейчас ничего и нет. Той, которая наконец поняла: я не ищу счастье. Я – и есть искомое.

Когда женщина перестаёт искать себя, она обнаруживает, что всегда была найдена.

Если ты держишь в руках эти страницы, значит, что-то в тебе тоже готово. Готово остановиться. Готово выдохнуть. Готово перестать стараться и просто… быть. Я не буду учить тебя счастью. Я просто расскажу, как оно само нашло меня, когда я перестала убегать.

Читай медленно. Позволь словам оседать не в уме, а где-то глубже. И если в какой-то момент ты вдруг почувствуешь странное узнавание, будто я пишу о тебе, – значит, всё правильно. Потому что я и пишу о тебе. Вернее, ты сама пишешь эти строки через мои руки.

Мы – одна. И эта одна – счастлива.

Просто потому, что есть.