Читать книгу Дневник Одичалого - Руслан Валерьевич Мохов - Страница 1

Пусть будет первая.

Начало пути. Воспоминание туманно. На часах почти двадцать три. Слишком точное время. Я сам по сути слишком выверен. Был бы. Но не об этом.

Уже как месяц думаю о том, чтобы убить себя. Прям в голову въелось то, что можно закончить свой страдальческий и по всем меркам неправильный век чуть раньше запланированного. Вот сижу и думаю.

Изначально хотел переесть таблеток. Голова сейчас постоянно болит. Так что никто не заподозрит если я вдруг куплю побольше аспирина. Пачек десять, может чуть больше. Хотя физически такое количество будет сложновато проглотить. Буду блевать, а что поделать. Сама смерть вещь неприятная. Увы, смиритесь.

Передумал потом. Как то резко захотелось об этом почитать. Для меня оказалось это не стопроцентно. А значит методика не та. Пришлось думать дальше.

Хотя честно именно поэтому я и пытаюсь уйти. Мысли. Поймите, их очень много. Слишком большой информационный фон. Шум постоянен. От него никуда не деться. Это печально. Жестоко.

Думал что вдалеке от центра будет спокойнее. Всё таки и воздух здесь посвежее. И сам вдруг стал чувствовать себя лучше. На неделе если так подумать я даже и забыл о том, что было в планах.

Но потом вновь и опять, снова. Всё это накрывает с головой. В интернет захожу и постоянно натыкаюсь на новости, которые осточертели. Мол там и там, кругом говно. Так вот я то в курсе. Как и все вокруг знают. Нам не этих новостей не хватает. Удалил всех друзей.

С большинством из них я не общался, в целом они и не удивились. Нет я пробовал им писать, порой постоянно. Но сообщения уходили куда то в пустоту и там и оставались без ответа. Не столь печально осознание, печально что так поздно. Настоящих друзей куда то смыло. Возможно что дело во мне.

Всё удалил. Но потом вдруг стал восстанавливать снова. Поэтапно. Хотя вначале хотел же просто уйти. Бред какой-то. Какое мне дело будет до всего этого, когда меня не станет. Нашёл нож. Острый.

По началу сидел дома и рассматривал лезвие. Подумал что если умру здесь, то меня быстро найдут, что хорошо, не будет мороки. Но потом вдруг подумал, что место не то. Некрасиво получится перед хозяевами квартиры. Они приходят, а я тут готовый уже. Нет. Так не пойдёт подумал я.

Потом я оделся и пошёл побродить. Вспомнил место на берегу, где сидел раньше и любовался. Пошёл было туда, но по дороге мне стало холодно. Подумал, что это не сработает если я продрогну. Ну или замёрзну до смерти. Хотя о чём я думаю, я же вроде как хочу себя убить.

В итоге вернулся. Кинул нож на стол. Подошёл к раковине на кухне. Стал пялиться в зеркало на себя. Ни с того ни с сего заплакал. Сентиментальность. Прошу извинить.

С идеей пока так ничего и не вышло. Да и навряд-ли у меня получится. Но если честно сейчас, в данный момент времени я не думаю, что уйти по своей воле слишком стыдно или зазорно.

Рано или поздно жизнь подойдёт к концу. Всё что было и делал, всё что оставил не будет иметь никакого значения. Только не для тебя.

***

И нет, у большинства это не от усталости от жизни. Поверьте она к такому не приводит. Не от одиночества, увы, это впадает в привычку. Нет, это осмысленный выбор порой.

Вот и я всё ещё думаю.

Глава вторая. Абсурд.

Ты же знаешь, что ответ да.

В своё время я ничего как мы поняли не замечал. Всё шло так, как и должно было. Родные говорили: "Посмотри на себя. И кем ты станешь?"

Собой. Только и всего. Воспитание, оно же разное бывает. К словам можно и нужно прислушиваться. Но кому какое дело, если у тебя есть точно такие же слова, жесты. А порой, в сознании, тебе кажется, что они даже лучше.

Ты не ты без твоего участия. Ведь кто ты сейчас? Не более чем хуй на блюде? А разве? А что если это не так?

Посмотри вот туда, далеко-далеко. Устреми свой взгляд к небу и далее за горизонт. И я покажу тебе насколько ты ошибаешься.

***

Рассвет встретил героя, вновь лучи обнимали его. Порой герой закрывал глаза. Не хотелось просыпаться. Не хотелось плакать. Вокруг было слишком много красивого.

"Замечай, прекрасное вокруг. Ты сам его часть. Ты прекрасен"

***

И верь я в эту сказку дольше, я может и был прекрасным и счастливым. Стал бы частью того, к чему должен был подготовиться.

Но каждый раз, падая из-за того, что засмотрелся на что-то, честно и подниматься не хотелось. Просто лежал бы всю жизнь. Смотрел в небо, представлял…

Может быть осознал даже. Но я не могу. Я не принимаю этого.

Я взрастил себя сам. Сам воспитал, увидев всю дальнейшую картину. Не печально. Но и о счастье говорить рановато.

Оно всё также далеко, мечта и никак иначе.

И я благодарен тому, другому и далёкому, уже никому, что не бросил сам себя в пучину беззвёздного существования.

И ответ как всегда да. Впрочем ты и сам это знаешь. Не смотри на меня так. Я правда благодарен. Просто слишком поздно это осознал.

Отражение молчало. И потом посмотрев куда-то в сторону начало говорить.

– Порой я быть не хочу. Существование словно пытка, но тебе не понять… И вот о чём ты спрашиваешь? Ты спроси себя?

– Ты не слушал.

– Слушал. Но ты ведь так и не ответил.

– Я не знаю. Кажется, что ответ "Да".

– Кажется…

– Именно так.

– Сочту за ответ.

Отражение исчезло. Вновь я остался один. Смотрел на руки. Линии как пути, сколько всего увидел, не упомнить даже.

И я смотрел на себя. Но отражения всё также не было. Я смотрел в пустоту. Создатель чего? Мира вокруг? Нет. Себя? Ответ всё тот же.

И вот когда все мысли теперь, не более чем слова, которые полетят куда-то вдаль и исчезнут в пустоте вокруг. Должно же становится легче? Но легче и лучше не станет. Боль никуда не уйдёт. Со временем она не пропадает. И вряд-ли пропадёт.

И ты пустой внутри. Разбитый маленький кувшин. Не более чем. И может не совсем, но всё же. Кем быть хотел не стал. Пропал на перипетии между мечтами. От одной к другой, забывая о том, что таит реальность.

Некому говорить спасибо. Да и себе если честно не хочется.

Но может когда-нибудь всё изменится… И на мой взгляд даже никогда подойдёт.

Глава третья. О чём?

Это я.

Сидел и вспоминал моменты, когда кто-то или что-то вмешивалось в мою жизнь. И каждый раз я вижу его. Этот маленький человечек. Точная моя копия. Подождите-ка… Дайте получше присмотреться. Твою тож! Это же я.

Да, именно. Никто не виноват, в той большей степени, чем я сам. Никто не закалял мой характер настолько, как личные мои косяки. Это не кто-то из вне. Нет. Это исключительно и во всех смыслах, только я один.

Детский сад. Мальчик стырил моё кольцо. Помните, то которое светилось тысячью огней. Я то сказал что его потерял. А на самом деле вот оно как. И вот узнав я это, пошёл было разбираться, и что думаете, виноватым оказался я. Даже воспитатель встала на сторону этого очкастого уебана.

(Пункт 3 списка безумия) Надо же было мне тогда сказать такое. А именно.

– Как твоя мама родила такое говно?

В общем всё свелось к тому, что это его кольцо, которое я пытаюсь забрать. Что ж это первый звоночек когда я понял, что мир это клоака страдания. И даже ад по описанию лучше. Там хоть понятно, что за пиздец вокруг творится.

И да, я надавал тому пездюку игрушечной лопаткой по ебальнику. Будет знать.

Потом было плохо в школе. Виновник всё также я. А именно моя неспособность учиться. Потому что не хотелось. Но я забежал чуть вперёд. Вначале всё же хотелось. Потом перехотелось. Начал понимать и задавать слишком много вопросов. От зачем до нахуя? И порядочно так всех успел заебать. Даже себя.

Дальше лучше. Я просто мудак. Был и остаюсь. Не знаю как и почему и правда ли это? Но большинство людей, ну так может просто несколько, всё же думают так. В основном это бывшие подруги, о которых я сейчас, благо чаще, чем раз в вечность не вспоминаю.

А ведь раньше, я чуть ли не каждый день убивался. Прямо как в нашем русском и гениальном сериале было.

– Она отказала мне, сказала, что любит тебя! Думает, что любит тебя!

– Но она не может любить меня!

– Да я люблюююю тебяяяяя!

Чистый бред.

И я взрастивший в себе похуизм, сейчас уже не так печален. Что было то прошло.

Я был когда-то виной всей своей жизни. Сейчас я так не считаю. И нет уже тех, кто готов сделать жизнь болью. Я их просто к себе не подпускаю. А себя же от себя не отгородить. И так и живём, стараясь поменьше косячить.

Но пока, даже близко не получается.

Глава четыре и пять, а может и все сразу.

Я тот, кто первым никогда не скажет привет, скорее уж пошли нахуй.

Я до сих пор не знаю кем хочу стать, когда вырасту. А вот честно не всё ли равно? Изначально хотелось сказать вот ли не похуй? И что ж, я это сказал.

Я не знаю, для кого поднимать свою тушу. Ищу вечное спокойствие, но так и не нахожу. Мне не объяснили смысл жизни, а сам для себя я так и не решил, в чём он заключается.

И вот вопрос. Он звучит просто. Сводится опять же к промежности. Какого хуя?

Посмотрите вокруг, что вы видите? Безмерную радость и счастье? Может быть оно и так. Может смысл в том, чтобы не замечать и не поддаваться той мути, которой объяснения нет. Сказать, что всё равно, что будет дальше. Я ко всему готов.

Но я не могу так сказать, потому что боюсь. Я от беспомощности своей порой на стены лезу. Я сижу в темноте, в обществе своей собственной грузной тени. И порою она ничуть не хуже, теней что обитают там снаружи. Спасибо Бродскому. Это не призыв к действию, нет. Это объяснение действительности бытия.

И для других, быть может, я хорош собой. Вечно весёлый и улыбающийся. А копни поглубже, и вот я уже не более чем червоточина, из которой плещется желчь осознания. Порою ненужного никому, даже себе самому.

Знаете как бывает. Ты сидишь один в комнатушке, смотришь на обои. В надежде понять наконец, что за узор на них. Но это неважно. Порою нет. Всё что важно. В этот самый момент. Почему ты сидишь один?

Где ты свернул не туда? Как осознал? Осмыслил в конце концов, что смысла нет. Есть лишь начало и конец.

У всех занятия по душе. А у самого лишь и занятие, раскрыть свою душу. Которую порой не стоит даже упоминать.

Душа. Да, помнится я тоже верил в душевную нашу составляющую. В перечень простых истин. Мол, любовь спасет мир. Я верил в это. Но столько лет прошло. Может уже хватит. Ведь эта вера беспочвенна. У самого то её не осталось совсем.