Читать книгу Сборник Одичалого - Руслан Валерьевич Мохов - Страница 1

(Что то в чём не так много смысла, как хотелось бы.)

Не я…

Весь такой бездарный я,

Смотрю на окно,

А оно на меня.

Окно запотело,

Я пальцем провёл по нему,

Рисуя всё то, что когда хотел,

Теперь ничего не хочу.

Окно отмахнется,

Наброски стирая,

Я вновь смотрю,

Но сквозь него,

В печали,

В раздумьях,

И озираясь.

Но на кого?

Для чего?

Всё равно.

Не станет мне горько,

И нету утраты.

Я всё уж давно потерял.

Не думаю даже,

А мог бы иначе?

Прожил свою жизнь,

И нашёл,

Что искал.

Бездарный поэт,

На окне нарисует,

Бездарные строчки свои.

Без рифмы и ритма,

Без смысла,

Лишь для того, чтобы было,

Увы.

И мир улыбнётся,

Зачем?

Да неважно.

А как улыбнётся?

Не знаю, не видел.

Всё словно в тумане,

А мысли не более,

Чем огни.

Осветят мне пелену,

И я её запишу.

И в этом нет ничего,

Пустота.

Быть может слегка,

Красивая. Манящая,

Темнота…

Игрушка.

Посмотри, ты видишь как я бледен.

Я же умираю и тону.

Ты пойми что я скорее бредил,

Когда говорил что я тебя люблю.

Всё случилось по наитию не боле.

Всё само собой, и здесь я ни при чём.

Знаю, причинял я много боли.

И поэтому сейчас я говорю о том.

Ты спокойно выслушай,

Без криков.

Хватит этого, не стою я того.

Слёзы ты не лей, и силы,

Береги, пойми душою я с тобой.

Но калечить, ранить твоё сердце, больше не хочу, и лучше мне уйти.

Не держи скажу я.

Ну а ты ответишь,

Я тебя и не держу.

Только всё враньё я вижу слёзы,

Те что медленно стекают по щеке.

И переступая за порог,

Услышу,

Крик вернись ко мне.

Так и буду я стоять за дверью, думать.

Сделать первый шаг, уйти во тьму.

Притвориться будто не услышал,

Шёпотом сказать я всё равно уйду.

Я устал и нету больше силы,

Говорить с тобою о любви.

Неспособен просто, ты пойми

Любимым,

Я не стану.

Что не говори.

Я всего лишь редкая игрушка,

Что нашла ты у подъезда проходя.

А играть с тобою, быть послушным.

Ты прости, увы, не для меня.

Не говори со мною о любви…

Не говори со мною о любви

Я видел собственной души утрату

И сердцу моему не ври

Я чувства трачу в пустоту

Теперь же я уже не верю

Я одиночка, ставлю точку

И в сердце дыры многоточий

Лишь горечь слов в кромешной ночи

А ты сидишь и смотришь вдаль,

На будущее, только больше не волнует

Меня твоя печаль

Любовь утрачена

А начинать сначала,

Увы, лишь тоже что стоять на месте

Конечно же мы будем вместе

Но лишь метаться в стороны

Не более

От прошлого, в котором много боли

К несбыточному настоящему, которое лишь плачет

И дожди, ненастья над нашей головою как напоминание,

Что возвращать былое странное занятие.

Воронка.

Вернувшись с войны постарел я немного. Глаза погрустнели, сказалась дорога. Я ехал к тебе сквозь всё время разлуки, не чувствовал больше я совести муки.

Я знаю, что я возвращаюсь теперь в пустоту.

Не верю, но что не поделать иду.

И вижу воронку, где дом наш стоял.

Я помню как горько тогда я рыдал.

Стоял на коленях и извинялся.

Что вас я не спас, не смог, не старался.

Хотел уберечь я от ужасов мира.

В итоге теперь я стою у могилы.

Смотрю на воронку в промокшей земле.

И понимаю, воронка в душе.

Ну почему?

Ну почему ты не даёшь себя любить?

Все чувства убивая на корню.

Ведь я буквально умираю, я горю.

Я душу отдаю,

И кажется порой что в пустоту…

А ты холо́дно взглянешь на меня.

Начнёшь смеяться, над пустыми якобы словами.

Не достучаться мне, там сердца нет.

И страшно лишь что понял я не сразу.

И оставаться с вами,

Быть хорошим. Уже не нужно.

Я уже не нужен.

Игра прошла, пошёл отсчёт.

Последние секунды, я и проиграть готов.

Тем более что я уже как проиграл.

Как только шаг ступил навстречу вам.

Своей я думал, что любви.

Потом же понял, я в тени.

Стою а надо мною ветви ивы.

И я дышу, впервой дышу.

И вижу как красиво, всё было,

Есть и без тебя.

Прощай моя любовь.

Прощай скорее навсегда.

Любовь проходит…

Любовь проходит, когда вянут помидоры,

Олицетворяя лишь собой огонь души.

Когда мосты все сожжены любовь уходит.

И нету нас, есть только я и ты.

И каждый видит данное по своему,

Любовь была для каждого своим.

Не общим, как заведено порою,

А лишь одним из многих видимых причин.

Финал истории, он неизбежен,

И как бы не хотели мы,

Но склеить же увядшие цветы,

Нельзя, увы…

А сколько было криков, когда вместе были мы

Как будто мы последний день вдвоём,

Что разойдутся наши корабли

Ну а твоя душа устанет от моей души.

Но больше нету криков, даже взглядов нет.

Давно забыты все обиды.

Покой царится на земле,

Лишь взгляд напоминает виды…

Остановка.

Я живу далеко.

Там, где солнце не светит.

В тени, где гуляет ветер,

Там где кроны деревьев, скрывают собой облака,

Там где птицы, увы, не поют,

Там покой, тишина.

Разговоров я там не веду,

Постоянно молчу, ожидая,

Что быть может дойду я туда,

И оставлю покой за плечами.

Я услышу весь гомон и шум,

Буду рад наслаждаться красою небес,

Звоном радостных птичьих песен.

Разговором людским, может быть,

Пока вновь мир не станет тесен.

И затем я уйду, когда всё надоест.

Променяю весь шум, на покой.

Тишину.

Да и если подумать, давно пора.

Слушайте, дайте выйти,

Кажется это моя остановка.

Не страшно.

В одном из карманов лежат сигареты.

В другом отдыхают спички.

Недавно курил на рассвете,

Слушая песни птички

Она прилетела рано, над головой расселась

Я в облаке дыма, я словно в тумане

И благо, что он не рассеялся.

Мне страшно порой за собой наблюдать и в этом моё положение, туманная даль, Альбион и кровать.

За что же просить прощения?

Что да, я дурак, раз поддался той мути, которой увы объяснения нет.

Мне сложно порой говорить по сути, не слушайте даже, не дам ответ.

Я сам лишь витаю в потьмах, да в потёмках. Ищу порою всё не найду.

Куда податься и что мне делать, я даже сейчас ничего не хочу.

И в этом смысл и смысла нету.

Вопрос-ответ и ответов нет

Вопросов тоже я просто ветер

И сборник глупых, простых идей.

А мне как в сказке летать охота,

А я как в сказке уже летал

Потом утратил я эту силу

Любовь я где то свою потерял.

И мне не страшно, мне не одиноко

Ищу ответы, но пустота.

Наверно стоит забыть всё это

И в дальний путь, где покой, тишина.

Прошу меня простить.

Прошу меня простить,

За эти строчки,

За эти точки.

За многоточия…

За недомолвки

Или слишком много слов.

Тех сказанных,

Что я вернуть готов,

Но не могу.

За пустоту,

Что оставлял порой.

За ту мечту,

Что светит нам с тобой.

Точнее, что светила,

Но, увы, сейчас мечты мои пусты.

И я в глубоком сожаленьи.

Но у меня вопрос:

А ты?

Ведь сколько сказано уж мной,

Мне сложно самому порой,

Найти слова и их составить в строчки.

Прошу простить за точки.

За многоточия прошу простить…

#Что_то_между_чего_то_тамское

Почему любовь уходит?

Почему любовь уходит?

Почему когда нужна так сильно,

Оставляя боль невыносимую,

Забирая и покой и силы.

Почему любовь жестокая?

Почему не хочет ничего?

Я любил её, а по итогу.

Я один, а ей уж всё равно.

Мне бы в него, отдаляясь от всего на свете.

Мне бы быть пушинкой на ветру

Говорит забыть мне на рассвете

Но поверьте люди, не могу…

Любовь не живёт.

Любовь не живёт, любовь обитает.

Всё ближе, к тому, к чему сердце ввергает.

Где замкнутый круг, от вины до любви.

Всё просят прощения, но погоди.

И в тихий и морозный час, к тебе приходит вдохновение.

А ты ненавидишь такие пришествие и гости такие тебе не нужны.

Тебе бы увидеть её на мгновенье.

Заполнить ту пустошь своей души.

И пусть ты не нужен ей вовсе.

Пусть ей без тебя хорошо.

Но знает она, безмерна умна, что чувства твои не пустые слова.

Во тьме ночной, стоя под окнами любви и ожидая, ничего.

Ты не стараешься уйти, тебе давно уж всё равно.

На то, как на тебя посмотрят.

На то, что скажут невзначай.

Тебя одно всегда тревожит.

Когда уйдет души печаль?

Когда к тебе она вернётся?

Да и вернётся ли вообще.

Ты веришь в чудо. Верил слову.

Что это будет навсегда,

Ты верил что тебя не бросят,

Ты ждал чего то, но когда?

Когда проходит время просто

Когда спокойная вода.

Заставит душу улыбнуться и всё забыть, но маята…

Ну а ей что? Она смеётся.

Улыбается каждый день.

Я теперь от него свободна.

Как же он надоел поверь.

И вот слушаешь и понимаешь,

Разве это была любовь?

Знаю точно теперь ответ.

Но любви в ней попросту нет.

Для неё это всё лишь игры.

Для неё человек как вещь.

Как перчатка покрывшись пылью

Красотою своей не блещет.

Вновь раскрывши всю свою душу

А чего я опять ожидал?

Безмятежный покой на круче,

Я хотел бы за то, что страдал.

И сейчас мне порой не понятно.

Для чего мне всё это? Слова?

Ничего не хочу, не нужно.

Я хочу лишь спокойного сна.

Возможно.

Возможно, что возможность поменять.

То или иное. Не просто так даётся человеку.

Хватая цепко за живое, что не даёт забыть.

Но раз уж что то нам даётся, в сознании своём лелея. Ту мысль что первозданна настроению…

Спокойней.

Сидишь спокойно чем то занят. И просто прожигая время, ты никого не замечаешь. Когда всё это надоело?

Тут вдруг откуда не возьмись. Явилось чудо и давай, расспрашивать, что по твоим делам? Какое нынче настроение? И чем ты занят по утрам?

Ты в состоянии покоя, был ровно пять секунд назад. На глупые вопросы эти ответил быстро или не спеша. Кто как естественно ответит, всего не счесть. Однако вдруг заметит зоркий глаз, что мол грустишь. И в этот раз позволив сам себе тебя о том спросить.

Но сколько раз говорить ему что это не грусть, не печаль, не тоска, я просто сижу и спокойна душа. Я может быть занят чем то, что нравится лично мне. Но то что ему известно, порой не известно мне. И он точно лучше знает, что это за состояние, вот только я закрываю дверь. Пошёл ты со своим знаниями.

Стою курю.

Стою курю и солнце светит,

Но, увы, не мне.

Но я привык,

Кому как не тебе,

Знать то, что на моей душе.

Лишь пустота,

Не видно ни черта.

Но вроде бы красиво,

Впрочем,

Как всегда.

Посмотри вокруг.

Посмотри вокруг,

Разве это мир,

Мой друг.

Нам же жизнь дана

Одна,

Нам бы в небо,

В облака,

Но земля нас тянет вниз.

Так споём же ей на бис.

Оставляя за собой,

Лишь покой.

И спокойно исполняя,

Роль,

Ту что дали нам с тобой.

Иллюзорен этот мир,

Понимание туманно,

Разве в мгле родится луч,

Может быть,

Вполне реально.

Если только посмотреть,

Если даже и представить,

Будто мгла давно рассеялась над нами.

Небо чистое и солнце, светит нам, дорогу озаряя.

Представлять всегда легко,

Жаль такого не бывает.

Рассвет.

Рассвет встречает своего героя,

Герой спокойно смотрит на рассвет.

Он вспоминать готов былое,

Однако ж и былого нет.

Там дымка, лента, как в тумане,

Те дни давно уж далеко,

Настолько, что не разглядеть, словами

Не описать.

Давно. Давненько это было,

Герой теперь совсем другой,

Привычки старые оставил,

Ушёл спокойно, на покой.

Рассвет пытается напомнить,

Не зря ж герой, в такую рань

Себя поднял, но чтоб не вспомнить

А просто наблюдать, как край

Огромный, небо сине.

И солнце ярче, чем вчера,

Как горизонт горит и слепит,

Лицо героя и глаза.

Восходит солнце.

Восходит солнце,

Сон всё также крепок.

Иллюзия, которой незаметно, Течение.

Ни времени, ни мира, лишь мечты.

Что в совершенстве обретают,

Форму пустоты.

Ты смотришь вдаль,

Тропой неизмеримо дальней,

Ведёт тебя печаль,

Дорогою бескрайней.

И лишь во снах всё обретает смысл.

Казалось бы, что время уже вышло.

Мечты пора оставить и проснуться.

Но как же сложно,

А порой и невозможно.

Покинуть созданное лишь тобой,

Искусство.

Картины снов, как кладезь всех основ.

Где ты с сознанием, с душой един.

Быть может вру, и в этом смысла нет.

Но как приятно ошибаться мне порой.

Ночь, тишина…

Ночь,

Тишина,

А на небе опять

Луна.

Я смотрю на неё.

Она.

Как всегда

Красива.

Как всегда

Одна.

Улыбнусь,

Быть может,

Станет легче.

Это не поможет,

Сам себе отвечу.

На душе тоскливо,

Ничего не греет.

Чай опять холодный,

Я теряю время.

Стыдно мне порою,

Проходя у зеркала,

Улыбнусь себе я,

Может станет легче…

Сегодня.

Сегодня,

Тоже что вчера,

Которое наступит завтра.

Поймёшь ты может

Никогда,

Когда пойму уж будет поздно?

Да.

Весь мир рассвет,

А ты в тени сидишь,

Где свет далёк,

Где таже жизнь.

Однако разница лишь в том,

Где темнота,

Там вечный сон.

Морфея царство,

Вечность пустоты,

Где пропадают все мечты,

Где вроде вместе мы,

Но почему то далеки.

А там где солнце, почему то

Вечная печаль.

Там люди лишь снуют,

Пытаясь уживаться с душою

И с мечтами,

Решая на потом,

А что же я после себя оставлю.

А что оставить можно,

Думая о том,

Что что-же я оставлю на потом?

Где сон,

Там нет печали,

Там покой.

Где радостный рассвет сменяет,

Сим адский труд предоставляет

И постоянно нагнетает,

Витающей мечтой маня.

Что может в небесах

Или умах,

Что может рядом даже

Или далеко.

Где всё же в таком случае найти покой?

Вот именно.

Покой нам только снится,

Да и то порой.

Одинокий поэт.

Ни боли, ни страха,

Ни смеха, ни радости нет.

Хотел услышать, хотел увидеть,

Но знал ответ.

Отринут всеми,

Покой утерян.

В кромешной теми,

Уснул творец.

И без сомнений,

Что снятся тени,

Со смыслом может

И без.

Ему бы в небо,

От всех далёко.

На край земли,

Чтоб найти покой.

Но лишь сомненья

Лишь слово "нет".

Рисует в голове пируэт.

Ведь он любил,

А сейчас быть может.

А бросить всё,

Всё перечеркнуть?

И кто за это его осудит?

Он сам себя осудил,

Вот ответ.

За мысли эти,

Слова и жесты,

За немоту,

И за холод чувств.

Но помнит он и моменты счастья,

Но грустно их вспоминать теперь.

***

Утеряно всё,

Без возврата.

А он лишь призрак,

Гонимый ветром,

Который вспоминает время.

Давно утерянное,

Безвозвратно утерянное.

***

И не вернуть уж того, что было.

Он сам не хочет,

Не гордый он.

Он лишь уставший,

Гонимый ветром

И скопищем.

Дум своих и идей.

И нет покоя,

И смысла нету,

А был ли он?

Кто уж разберёт.

Рассвет встречает

Своего героя.

А я встречаю

Рассвет.

Что такое любовь?

Что такое любовь? Говорят это чувства.

Отвращение тоже чувство, только вряд-ли это любовь.

Мы порою всё любим чаще и бросаем любовь порой.

Долго плачем в большом ненастье, забываем потом.