A. S. Tory und die verlorene Geschichte

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S. Sagenroth. A. S. Tory und die verlorene Geschichte

Inhalt

Prolog. Berlin, November 1938

1. Campeto und Hannover. Campeto - Mittwoch, 26.09.2018

Hannover - Mittwoch, 26.09.2018

Samstag, 29.09.18

Die verlorene Geschichte

2. Rückkehr

Sonntag, 30.09.18

Die verlorene Geschichte

3. Venedig. Montag, 1.10.18

4. Emilia, Cannaregio und Bassani

Die verlorene Geschichte

5. Bassani erzählt

6. Ein venezianischer Abend

Die verlorene Geschichte

7. La Serenissima und The Ghetto. Dienstag, 2.10.18

8. Abraham und Elisabeth

Die verlorene Geschichte

9. Neue Reisepläne. Mittwoch, 3.10.18

10. Café Central und der Untergrund

Die verlorene Geschichte

11. Herr Wurzlgruber. Donnerstag, 4.10.18

12. Vom Naschmarkt zur Schönlatern

13. Freud und Leid

Die verlorene Geschichte

14. Recherchen. Freitag, 5.10.18

15. Hofers und Meierhoffs

Die verlorene Geschichte

16. Prater

17. Der Brief. Samstag, 6.10.18

18. Hasenherz

Die verlorene Geschichte

19. Wien - Berlin. Sonntag, 7.10.18

20. Berliner Luft

21. Ku'damm

22. Greta. Montag, 8.10.18

Die verlorene Geschichte

23. Der Abend

Die verlorene Geschichte

24. Fritz. Dienstag, 9.10.18

25. Mia. Mittwoch, 10.10.18

Die verlorene Geschichte

26. Alt-Treptow. Donnerstag, 11.10.18

Die verlorene Geschichte

27. Kreuzberg

Die verlorene Geschichte

28. Wiedersehen. Freitag, 12.10.18

29. Abschied. Samstag, 13.10.18

Nachwort

Отрывок из книги

Der Kel­ler­raum war von Dun­kel­heit und Eis­es­käl­te er­füllt. Ein mo­dri­ger Ge­ruch lag in der Luft. Boden und Wän­de waren ru­ßig und feucht, an den Sei­ten die Um­ris­se ei­ni­ger stäh­ler­ner Rega­le mit Kis­ten und Blech­do­sen. Der Jun­ge öff­ne­te die Augen. Die Sprung­fe­dern der schä­bi­gen Ma­trat­ze sta­chen ihm in die Rip­pen. Vor­sich­tig rich­te­te er sich auf. Er fror, Schwin­del er­fass­te ihn und Hun­ger brei­te­te sich als Schmerz in sei­nem Ma­gen aus. Mit der Zun­ge fuhr er sich über die auf­ge­sprun­ge­nen Lip­pen. Vor ihm lag ei­ne zer­bro­che­ne Scha­le mit ei­nem letz­ten har­ten Brot­kan­ten. Die Kan­ne war um­ge­kippt. Nur noch ein feuch­ter Fleck auf dem stau­bi­gen Stein­boden. Sein schmäch­ti­ger Körper tat weh, Ar­me und Bei­ne fühl­ten sich taub an. Angst. Mit aller Ge­walt kehr­te sie zurück. In der Ecke zeich­ne­te sich ein dunk­ler Hau­fen ab. Ei­ne Kin­der­uni­form. Ihn er­griff ein Schau­dern. Was hat­te er ge­tan? Er muss­te fort. So schnell wie mög­lich. Has­tig lang­te er in die Brust­ta­sche sei­ner Ja­cke und zog zwei zerk­nick­te Fotos her­vor. Ei­ne Frau, ein Mann, zwei Kin­der. Ein Jun­ge und ein Mäd­chen. Alle in dunk­ler Klei­dung. Die Hän­de ar­tig vor­ne ge­fal­tet. Mit gro­ßen Augen starr­ten die bei­den Kin­der in die Ka­me­ra. Der Mann blick­te ernst. Nur die Frau trug ein leich­tes Lä­cheln. Das Blond ih­rer Lo­cken stach ge­nau­so her­vor wie das kur­ze hel­le Haar des klei­nen Jun­gen. Der Mann und das Mäd­chen waren dun­kel­haa­rig. Im Hin­ter­grund ein Laden­ein­gang – und ein Schild. Ab­ra­ham To­ra­ni Bü­cher. Auf dem an­de­ren Foto ein Jun­ge mit fröh­li­chem Blick, in der Uni­form der Pimp­fe. Das Mäd­chen spöt­tisch la­chend mit Dirndl und Zöp­fen. Gren­zen­lo­se Trau­er und Schmerz er­fass­ten ihn. Er strei­chel­te die bei­den Bil­der und schob sie in die Ta­sche zurück. Sein Blick fiel auf das win­zi­ge, zer­split­ter­te Fens­ter un­ter­halb der Kel­ler­de­cke. Das of­fen­ste­hen­de Git­ter klapp­er­te lei­se vor sich hin. Er stand auf, schritt mit wa­ckli­gen Bei­nen auf die Rega­le zu, fass­te nach den stäh­ler­nen Stüt­zen, such­te auf den Ein­le­ge­bö­gen Halt und klet­ter­te empor, bis er in­mit­ten von Glas­split­tern vor der klei­nen Kel­ler­lu­ke hock­te. Das Me­tall­regal quietsch­te und schep­pernd fiel ei­ne Do­se zu Boden. Er drück­te den ro­sti­gen Me­tall­rie­gel zur Sei­te und riss das Fens­ter auf. Licht und kal­te Luft ström­ten ihm ent­ge­gen, dann zwäng­te er sich müh­sam und mit letz­ter Kraft durch die schma­le Öff­nung. Er blin­zel­te. Sei­ne Augen trän­ten. Der Jun­ge ver­such­te, sich auf­zu­rich­ten. Sei­ne Bei­ne zit­ter­ten. Ein ei­si­ger Wind streif­te ihn, be­vor er zu­sam­men­brach. Er merk­te nicht mehr, wie je­mand ihn hoch­nahm und da­von­trug.

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Ich schrieb: Ja klar! Ich er­zäh­le auch nichts von To­ry! Und füg­te ei­nen Smi­ley mit Reiß­ver­schluss­mund hin­zu.

Chia­ras Ant­wort kam prompt. Su­per! Sieh zu, dass du dei­ne Mutter über­zeugen kannst! Ich drü­cke dir die Dau­men!

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