Способен ли человек на жертву, если на кону жизнь ребёнка? Если смерть неминуема и возврата нет? Но, прежде чем ответить да или нет, решите для себя, чьей же всё-таки жизнью пожертвует человек? Своей или чужой? Если вдруг появится такая возможность. Книга содержит нецензурную брань.
Оглавление
Самара Мо. Биф Веллингтон, или На..й готовку
Глава 1. Мальчик и цветки глицинии
Глава 2. Смерть старухи. Пророчество о кулинарной книге
Глава 3. Появление мальчишки. Бабочки
Глава 4. Журек. Зашитые нитками руки
Глава 5. Конфит из утки. Дерево бонсай
Глава 6. Торт «Трюфель Евы». Балерина
Глава 7. Бозбаш. Синдром навязчивых движений
Глава 8. Машхурда. Три слоя стерильных перчаток
Глава 9. Торт Фрезье. Сказка про утят
Глава 10. Бигос. Девочка с булавками
Глава 11. Биф Веллингтон. Старуха
Глава 12. Перерождение
Отрывок из книги
«Биф Веллингтон или На**й готовку».
– Вообще-то тётя, если ты не знала, эта грёбаная нога, по милости твоей необыкновенно заботливой сестрёнки, уже много лет доставляет мне массу неудобств и боли. Но… какое тебе собственно дело до моих переживаний? Лучше объясни – что здесь творится? Ты занялась прополкой сада что ли? Зачем ты повыдёргивала столько цветов? – спросила я, бесцеремонно скинув вырванные с корнем растения на землю, после чего отряхнула свою безвозвратно изгаженную почвой белую тунику от Ив Сен Лорана и размяла ладонью ноющую от долгой неудобной прогулки ногу. Негодование и любопытство привели меня в дом тётушки, которая, кстати, тёткой мне вовсе не являлась. Её встревоженный голос озадачил меня ещё во время разговора по телефону, но я и представить себе не могла, что застану её в столь растрёпанных чувствах. Такой взвинченной я не видела её ещё никогда.
.....
Как часто я пыталась забыть её лицо. Мёртвое, похожее на восковую маску. Не выражающее ничего. Та маска не моя мать! – я закрываю глаза. Не хочу на неё смотреть.
И вот оно опять передо мной. Терзает меня. Я вижу в тех безжизненных расширенных зрачках, отражение своего детского личика, обрамлённого чёрными кудряшками. Совсем не такими, как волосы матери. Знаю, что не двинулась тогда. Не закричала. Не позвала на помощь. Маленькая, застывшая на месте девочка, наблюдающая за бездыханно лежащим телом, и тоненькой струйкой крови, медленно вытекающей из её носа, словно в этих скудных каплях крови, заключалась вся её жизнь.
