Реклама. ООО «ЛитРес», ИНН: 7719571260.
Властитель наших чувств
Лирика
Вот уж вечер. Роса…
Поет зима – аукает…
Сыплет черемуха снегом…
Калики
Заиграй, сыграй, тальяночка…
Матушка в Купальницу по лесу ходила…
Задымился вечер, дремлет кот на брусе…
Ночь
Береза
Пороша
Троицыно утро, утренний канон…
Край любимый! Сердцу снятся…
Пойду в скуфье смиренным иноком…
Осень
Не ветры осыпают пущи…
Гой ты, Русь, моя родная…
Я – пастух; мои палаты…
Сторона ль моя, сторонка…
Сохнет стаявшая глина…
Край ты мой заброшенный…
Черная, потом пропахшая выть!.
Топи да болота…
Микола
Русь
Прячет месяц за овинами…
На небесном синем блюде…
Алый мрак в небесной черни…
Тебе одной плету венок…
Туча кружево в роще связала…
Песнь о собаке
Не в моего ты бога верила…
Устал я жить в родном краю…
За горами, за желтыми дóлами…
Запели тесаные дроги…
Еще не высох дождь вчерашний…
Я снова здесь, в семье родной…
Даль подернулась туманом…
День ушел, убавилась черта…
Опять раскинулся узорно…
Синее небо, цветная дуга…
Не бродить, не мять в кустах багряных…
О товарищах веселых…
Покраснела рябина…
Голубень
Нощь и поле, и крик петухов…
О край дождей и непогоды…
Колокольчик среброзвонный…
Разбуди меня завтра рано…
О Русь, взмахни крылами…
Гляну в поле, гляну в небо…
Не напрасно дули ветры…
Заметает пурга…
Нивы сжаты, рощи голы…
Я по первому снегу бреду…
О верю, верю, счастье есть!.
О муза, друг мой гибкий…
Песни, песни, о чем вы кричите?.
О пашни, пашни, пашни…
Вот оно, глупое счастье…
Я покинул родимый дом…
Закружилась листва золотая…
Теперь любовь моя не та…
Хорошо под осеннюю свежесть…
Душа грустит о небесах…
Хулиган
Ветры, ветры, о снежные ветры…
Я последний поэт деревни…
По-осеннему кычет сова…
Сорокоуст
Исповедь хулигана
Песнь о хлебе
Мир таинственный, мир мой древний…
Сторона ль ты моя, сторона!.
Не жалею, не зову, не плачу…
Все живое особой метой…
Не ругайтесь. Такое дело!.
Я обманывать себя не стану…
Да! Теперь решено. Без возврата…
Снова пьют здесь, дерутся и плачут…
Грубым дается радость…
Эта улица мне знакома…
Мне осталась одна забава…
Заметался пожар голубой…
Ты такая ж простая, как все…
Пускай ты выпита другим…
Дорогая, сядем рядом…
Мне грустно на тебя смотреть…
Ты прохладой меня не мучай…
Вечер черные брови насопил…
Я усталым таким еще не был…
Годы молодые с забубенной славой…
Письмо матери
Мы теперь уходим понемногу…
Пушкину
Издатель славный! В этой книге…
Возвращение на родину
Русь советская
Этой грусти теперь не рассыпать…
Низкий дом с голубыми ставнями…
Сукин сын
Отговорила роща золотая…
На Кавказе
Стансы
Русь уходящая
Русь бесприютная
Письмо к женщине
Поэтам Грузии
Весна
Персидские мотивы
Улеглась моя былая рана…
Я спросил сегодня у менялы…
Шаганэ ты моя, Шаганэ!.
Ты сказала, что Саади…
Никогда я не был на Босфоре…
Свет вечерний шафранного края…
Воздух прозрачный и синий…
Золото холодное луны…
В Хороссане есть такие двери.
Голубая родина Фирдуси…
Быть поэтом – это значит то же…
Руки милой – пара лебедей…
«Отчего луна так светит тускло…»
Глупое сердце, не бейся!.
Голубая да веселая страна…
Стихотворения 1925 года
Мой путь
Собаке Качалова
Несказанное, синее, нежное…
Песня
Не вернусь я в отчий дом…
Синий май. Заревая теплынь…
Неуютная жидкая лунность…
Вижу сон. Дорога черная…
Спит ковыль. Равнина дорогая…
Каждый труд благослови, удача!.
Видно, так заведено навеки…
Я иду долиной. На затылке кепи…
Я помню, любимая, помню…
Гори, звезда моя, не падай…
Жизнь – обман с чарующей тоскою…
Листья падают, листья падают…
Над окошком месяц. Под окошком ветер…
Сыпь, тальянка, звонко, сыпь…
Я красивых таких не видел…
Ах, как много на свете кошек…
Ты запой мне ту песню, что прежде…
В этом мире я только прохожий…
Эх вы, сани! А кони, кони!.
Снежная замять дробится и колется…
Синий туман. Снеговое раздолье…
Слышишь – мчатся сани, слышишь…
Голубая кофта. Синие глаза…
Снежная замять крутит бойко…
Вечером синим, вечером лунным…
Не криви улыбку, руки теребя…
Сочинитель бедный, это ты ли…
Плачет метель, как цыганская скрипка…
Ах, метель такая, просто черт возьми…
Снежная равнина, белая луна…
Свищет ветер, серебряный ветер…
Мелколесье. Степь и дали…
Цветы мне говорят – прощай…
Сказка о пастушонке Пете, его комиссарстве и коровьем царстве
Клен ты мой опавший, клен заледенелый…
Какая ночь! Я не могу…
Не гляди на меня с упреком…
Ты меня не любишь, не жалеешь…
Может, поздно, может, слишком рано…
Кто я? Что я? Только лишь мечтатель…
До свиданья, друг мой, до свиданья…
В рассказе Андрея Платонова «Никита» деревенский мальчик («пяти лет от роду»), наблюдая за чужим петухом, вдруг открывает, что петух похож «по лицу» на знакомого пастуха. В тот же день Никита делает и еще несколько удивительных открытий – что у старого пня есть глаза и уши и что бабушка не умерла, а стала избушкой: «она нарочно баня, а по правде тоже человек». Но дети вырастают и забывают, что «везде есть люди», мало кому удается сохранить на всю жизнь сияющие глаза пятилетнего ребенка. Одним из таких счастливцев был Есенин. Родившись с причастием к тайне – «в мире нет ничего не живого», он приобщил к этому тайному знанию, к этому поэтическому ясновиденью и нас, своих читателей:
Клененочек, сосущий зеленое вымя, стал чем-то вроде фирменной меты есенинской поэзии. Между тем и это знак пожизненного детства.
.....
Однако, получив от судьбы столь редкостный дар, Есенин создал на его основе уникальную поэтическую систему, емкую, гибкую, способную выразить тончайшие нюансы духовной жизни – «все, что душу облекает в плоть». Для этого мало ума и таланта. Нужна еще и отзывчивость – чуткость ко всему новому – и в житейском укладе, и в искусстве, а главное, в самом воздухе трагического времени.
Прошло более ста лет с тех пор, как в рязанском селе, в простой крестьянской семье родился гениальный мальчик, а он по-прежнему остается властителем наших чувств. Об этом, похоже, и напоминать излишне. А вот о том, что Сергей Есенин еще и гениальный реформатор русского стиха и что он недаром писал о себе: «Я пришел, как суровый мастер», напомнить необходимо. Слишком часто в последнее время светлое его имя связывается с незатейливой «простотой». Но это сугубо личные проблемы имитаторов якобы истинно русского стиля. Сам Есенин к убогой простоте, той, что хуже воровства, отношения не имеет.
.....