Реклама. ООО «ЛитРес», ИНН: 7719571260.
Необходимое предисловие от переводчика…
Part 1. GODSPEED YOU, MY LITTLE BRAVE CLERK!
i <<Naked Lunch at the Milk-way Railroad Station…>>
ii <<…with some star foxes, colorful ghosts, teacups and funny little corpses after all>>
iii <<…but while you were alive your bones were cracked under the weight of youth…>>
iv <<…something else about the trees and Bardo seeds…>>
iv <<Birds of prey>>
v <<Mothership/Avalanche>>
vi <<We are – children of ghosts>>
Part 2. ELECTRO STATION
vii <<Radiolaric / Can you smell the Rainbow?>>
viii <<When did the Wonderland end/and so thee will>>
ix <<horses>>
x <<we are Maggot brain>>
xi <<there is no light over your sensory radars>>
xii <<My Heart’s In The Highlands>>
xiii <<kundskabens træ>>
xiv <<I Am The Eye That Looks Within>>
xv <<ov green machine>>
Эта книга основана на реальных и нереальных событиях, и не содержит в себе ни единого слова лжи. Также она никого ни к чему не призывает, не склоняет, не принуждает. И ни о чем не предупреждает.
Эта книга похожа на роуд-муви, одновременно происходящее, как в голове, так и в «реальности?», расположенной за всеми этой головы пределами.
.....
Мы сбежали с уроков, чтобы посмотреть на обоссавшийся труп. Милая деталька святого детства. Вдоволь позубоскалив над потешной физиономией повешенного, кто-то из нашей кодлы позвонил в полицию, чтобы сообщить о случившемся. С наших телефонных будок часто поступали звонки о готовящихся терактах, поджогах и прочих милых проказах эпохи массовой индустриализации, так что, даже досконально переписав все данные звонящего, полиция реагировала в лучшем случае часа через четыре. Тем более, если звонивший сам был ребенком и явно лгал о собственном имени, адресе и прочей необходимой до крайности информации. Так что на потеху нам оставалось часа два-три. И это – при самом скромном подсчете.
Ситуация, между тем, явно выходила из-под контроля. Мне становилось нечем дышать, красные бесенята продолжали свою дикую пляску, застилая взор тряпицами, прозрачными, что твой ночной пеньюар, Мария-Мария… я должен обязательно вспомнить о тебе, не в минуты буйства собственного моего безумия, но в часы благостного успокоения. Дрожащими пальцами засовываю диск в магнитолу, жму на «Play», будничный шелест дождя по лобовому стеклу прерывают звуки зарождающегося на глубине колонок скрипичного торнадо. «Moya» – если вам мало своего безумия, рядом всегда оказывается некто, готовый им с вами поделиться.
.....