Читать книгу Зефирный сад - Валентина Пестова - Страница 1

Поэзия – души правдивая ромашка,

Ты можешь погадать на белых лепестках,

На клавишах судьбы ветрами нараспашку,

А можешь подарить, согрев ладонь в руках.

А проза – это как закрытые фисташки,

Оставшиеся зреть на дальних берегах,

Играют в голове в логические шашки,

Обдумывая ход за друга и врага.

Надлом и резкий срыв в основе этих песен

Манящих за собой мистических синильг.

Положь да снова вынь! И хоть ты трижды тресни,

А предоставь душе счастливую ваниль.

Когда твой мир ужат до клетки в пару лестниц,

Слова становятся, как для дельфинов криль.