Читать книгу Свое среди травы - Виктор Иванович Павлов - Страница 1

Сено – сушеная трава. Траву – косят, сушат. Сгребают, ворочают

в покосные месяцы лета. Собирают в стожки, копны, стога; укрывают,

носят, грузят, перевозят; укладывают на сеновал, под навес, к дому.

Убирают с помощью машин, упаковывают, свозят на склады, в ангары.

Стою и смотрю на работу косарей, а думаю о другом, о том, что поэзия —

всё же, штучный продукт эпохи: её не может быть особенно много.

Вопрос в том, как уложить – сено слов, паузы звуков, тело смыслов.

Поэзия – не стихи, и стихами никогда не была: она – что-то иное.

Она всегда только притворяется и приукрашивает себя, стихами.

Господь, как-то – из чата – спросил меня, когда я начну снова писать —

свободно, как писал когда-то свое стихотворение "Удачный день".

Что было ему ответить в то время – мне, потерявшему силу жизни?

Я мысленно сказал: – Пока нет сил сейчас на это у меня, Господи.

Закончил писать и подумал, а какая же связь между всем этим? "Днём",

поэзией, сенокосом? Видимо, всё дело в том, что самая важная поэзия

приходит в мир, в свои, только ей известные, особо сенокосные годы,

которые выпадают не каждую эпоху. И что такое поэзия? Не иначе как —

собранная и высушенная трава мыслей и чувств, сдобренная голосом

поэта.