Читать книгу Валентиновка, далее нигде - Владислав Кетат - Страница 1

Саня Колчин по прозвищу Кол не снился Олегу очень давно, лет, наверное, десять. Раньше, как только Саня пропал, Олег видел его во сне чуть ли не каждый день. Они подолгу о чём-то разговаривали, смеялись и даже спорили, вот только, проснувшись, Олег ни разу не смог вспомнить, о чём именно шла речь. Потом Саня стал приходить всё реже и реже и в какой-то момент перестал появляться вовсе. Надо сказать, что с возрастом Олег и самих снов стал видеть существенно меньше, чем раньше, так что исчезновение из них Сани прошло практически незамеченным. Бывало, конечно, Олег вспоминал школьного товарища: когда разбирал старые фотографии, например, или когда в каком-нибудь кафе собирались остатки некогда большого и дружного одиннадцатого «В» и после пятой рюмки начинали поминать навсегда оставшихся молодыми одноклассников.

И вот теперь, чёрт-те сколько лет спустя, Саня опять навестил задремавшего в электричке Монинского направления старого друга. Он вышел из испещрённой крохотными цветными точками темноты таким, каким его видели перед исчезновением в мае теперь уже бесконечно далёкого тысяча девятьсот восемьдесят седьмого года – в советской школьной форме и с синей спортивной сумкой «Adidas» через плечо – и молча посмотрел на Олега своими большими карими глазами, которые так нравились практически всем девочкам одиннадцатого «В».

По экрану сновидений пробежала еле заметная рябь. Олег уловил сигнал того, что кино скоро закончится, но всё равно досмотрел до момента, когда изображение стало распадаться на отдельные, не связанные друг с другом фрагменты, и только после этого открыл глаза.

– Билетики предъявляем, – произнесла маленькая, но очень полная контролёрша, которая и была причиной пробуждения.

Олег подумал, что она похожа на артиллерийский снаряд неприлично большого калибра, на который сначала натянули сине-красную форму, а потом на свободную коническую часть нацепили парик и нарисовали глупое и некрасивое женское лицо. От собственных мыслей Олег непроизвольно улыбнулся.

– Ваш билет предъявите, пожалуйста, – громче, чем в первый раз, проговорила контролёрша.

Не снимая с лица улыбки, Олег протянул ей длинную полоску бумаги, которую сорок минут назад ему прямо в руки срыгнул бездушный зелёный ящик на Ярославском вокзале. Контролёрша скользнула по листку пустым взглядом, после чего тот вернулся в нагрудный карман Олеговой рубашки.

– Болшево, следующая Валентиновка, – сообщил не в меру игривый женский голос из динамика.

Олег посмотрел вслед уходящей пингвиньей походкой контролёрше, встал и направился к противоположному тамбуру. Дойдя до дверей с одной заклинившей половинкой, посмотрел на часы: было одиннадцать часов утра первого воскресенья апреля десятого года нового столетия.

Люди, спускавшиеся по скользким после дождя ступенькам платформы «Валентиновка», показались Олегу излишне суетными, возможно, потому, что сам он двигался нарочито медленно, за что пару раз был задет локтями куда-то спешащих граждан. Олег понимал, что это внутри него работает механизм, старающийся как можно дальше отложить предстоящий ему неприятный разговор, ради которого, собственно, он и попёрся в такую даль.

Спустившись вниз, Олег прошёл мимо небольшого развальчика, на котором маргинальные личности обоих полов предлагали всем желающим бывшие в употреблении артефакты навсегда ушедшей эпохи. Последним в жидковатом ряду прибомжённых торговцев был невысокий грузный господин со свисающим практически до верхней губы огромным носом и пронзительными черными глазами. В остроконечной войлочной шляпе с надписью «Spaten» и накинутой на плечи грязной офицерской шинели старого образца он походил не то на вышедшего к людям тролля, не то на опустившегося красного кавалериста. Видимо, почувствовав на себе взгляд Олега, торгаш, обращаясь непосредственно к нему, достаточно громко крикнул:

– Гутен таг тебе, добрый человек! Сегодня у нас прекрасный выбор проверенных временем товаров народного потребления! Битте, не проходи мимо!

Олег неосмотрительно замедлил шаг, что послужило для торгаша сигналом.

– Магнитофон – пятьсот! – ещё громче заголосил тот. – Подзорная труба – триста! Картриджи к «Денди» – двести!

«Кому сейчас могут понадобиться картриджи к “Денди”, – подумал Олег, глядя на знакомые по студенческим годам рыжие коробочки, – а вот подзорная труба “Турист – 5” такая же, как та, что подарил отец на двенадцать лет, может, кому-нибудь и сгодится…»

– Не проходи мимо, добрый человек! – сверкая глазищами, продолжал голосить торгаш. – Сегодня звёзды располагают к покупке ненужных вещей! Купи что-нибудь у меня! Подними себе настроение на целый день! Битте, кауфен, добрый человек, битте!

Олег на секунду встретился с ним взглядом, и этого было достаточно для принятия отрицательного решения – уж больно колючими показались ему чёрные воронки под косматыми бровищами.

– Найн, данке, – сказал он и, повернувшись, пошёл прочь.

– Шаде! – услышал он за спиной. – Но ты вернёшься, добрый человек! Я верю! Их глаубе даран! Их глаубе!

В доме номер тринадцать по улице Воровского гулял свежий апрельский ветер, и вкусно пахло шашлыками, которые невидимые, но вполне слышимые соседи жарили на своём участке. На какое-то мгновение этот коктейль создал у Олега ощущение неповторимого дачного уюта, за которым и следовало отправляться из загаженной столицы в якобы экологически чистую область, но муляж хорошего настроения гостил у него голове недолго.

– Собственно, вот, – вернул его на землю хозяин дома номер тринадцать по улице Воровского, Вадим, одновременно друг детства Олега.

Сказав это, Вадим хлопнул себя ладонями по ляжкам, что, видимо, должно было обозначать окончание разговора.

Олег быстро вспомнил, зачем сюда приехал и что ему предстоит делать. Теперь была его очередь говорить. Олегу предоставлялся выбор из трёх опций: «Да», «Нет» и «Не знаю», но он никак не мог с ним справиться. Затянувшаяся пауза заставила Вадима сначала поднять брови высоко вверх, а потом, наоборот, сдвинуть их к переносице.

– Что-то не так? – спросил он.

– Всё так, – на выдохе ответил Олег, – просто никак не могу привыкнуть.

Брови Вадима вернулись туда, где они пребывали обычно.

– Я тебя искренне понимаю, – начал он, но Олег прервал его.

– Меня всё устраивает, – быстро сказал он, – когда можно приступать?

Такой расклад понравился Вадиму гораздо больше.

– Да, хоть сегодня! – радостно взвизгнул он. – Или завтра, как тебе больше нравится! Главное, как я уже говорил, чтобы ты здесь был ко вторнику, когда приедут рабочие…

И он снова стал в подробностях рассказывать о том, что в ближайший вторник на дачу ожидается нашествие варваров в лице бригады рабочих из недалёкого зарубежья. Олег слушал друга вполуха – ему это было неинтересно в первый раз и совершенно неинтересно во второй. Только уважение к хозяину дома и его родителям заставляли Олега спокойно выслушивать эту болтовню и периодически кивать. Уважение к указанным персонам и привело его в посёлок Валентиновка, в дом ныне покойного Николая Максимовича, хорошего (а может, и лучшего) друга его отца.

– …тебе, по сути дела, ничего делать-то не придётся, – голос Вадима неожиданно выскочил над уровнем мыслительных шумов Олега, – они всё знают сами, проект у них на руках, просто следи, чтобы они дом не спалили и друг друга не поубивали.

Вадим фальшиво хохотнул собственной шутке.

– Это месяц, максимум полтора, – продолжил он, – пока ремонт, тебе же всё равно делать нечего…

Вадим понял, что сказал глупость, и тут же сделал комично-извиняющееся лицо – привет от американского кинематографа, где эмоции персонажей передаются стандартным набором гримас.

– Не парься, – Олег махнул рукой. – Вещи у меня с собой. Кстати, ты не против, если ко мне иногда будет приезжать девушка?

Вадим моментально повеселел.

– Ольга? – задрав брови почти до макушки, спросил он.

– Нет, другая, ты не знаешь, – отводя глаза, ответил Олег, – её зовут Нина, она коллега по бывшей работе…

– Ну конечно, можно! – перебил его Вадим, видимо, заметив, насколько тяжело даются Олегу разъяснения. – Привози хоть троих, главное, дом не спалите…

Вадим снова фальшиво хохотнул и хлопнул Олега по плечу, на что тот изобразил на лице некое подобие улыбки.

– На троих здоровья не хватит, – сказал Олег, – с одной бы справиться…

Вадим ответил очередной стандартной гримасой, которую можно было перевести как: «да ладно тебе прибедняться-то», потом глубоко вздохнул, шумно выдохнул и в качестве финального аккорда ещё раз хлопнул себя ладонями по ляжкам.

– Тогда мне пора, – заявил он. – Аванс на холодильнике, продукты на первое время есть, созвон по пятницам в шесть, если будут проблемы – звони сразу, не тяни, а то…

– Лучше в восемь, – перебил его Олег, – в шесть я обычно ужинаю.

– В восемь, так в восемь, – не стал возражать Вадим.

Пожатие холодной влажной ладони увело мысли Олега куда-то в сторону утопленников.

– Не провожай меня, я дорогу помню, – на прощание сказал Вадим и двумя пальцами «по-польски» отдал честь.

Олег ответил пионерским приветствием.

Когда за Вадимом захлопнулась старая деревянная дверь, Олегу стало невероятно тоскливо от мысли, что ему придётся провести здесь, на этой старой генеральской даче, ближайший месяц. Он даже испытал острейший порыв побежать вслед за Вадимом, наплести ему первую попавшуюся чушь, вместе с ним уехать в Москву, а потом по телефону наплести чушь уже более осознанную и продуманную… Но ничего такого Олег не сделал. Он стоял как вкопанный там, где его застало прощание с хозяином, и слушал, как скрипнула за ним калитка, как завёлся двигатель его «Форда», как потом этот «Форд» газовал, разворачиваясь на узкой дорожке перед дачей, и, наконец, как звук работающего двигателя медленно превращался в тишину, удаляясь в ту сторону, откуда приехал Олег.

Тишина длилась недолго. Сначала в неё залетел крик неведомой Олегу птицы, затем задорный мат невидимых соседей, а после в неё на всех парах влетела далёкая электричка. Олег решил, что дальше просто так стоять глупо, и пошёл обследовать предоставленные в его полное распоряжение апартаменты.

Изучение знакомого с детства дома Олег начал с прихожей, или, как её называли владельцы, – «предбанника». Это был узкий и довольно длинный проход, в котором всем входящим в дом следовало избавляться от верхней одежды и обуви, но, так как места для этого в предбаннике совершенно не хватало, гостям приходилось разоблачаться дальше по ходу движения – в большой квадратной комнате, именуемой гостиной. В ней-то и оставил стоять Олега его друг детства Вадим Бураков.

Будучи действительно большой, комната эта делилась расставленной в ней мебелью на три зоны: кухню, где была плита с кухонными шкафчиками вокруг, столовую, в середине которой стоял обеденный стол якобы дореволюционной выработки и несколько разновеликих стульев к нему, и собственно гостиную, отгороженную длинным угловым диваном, рассчитанным на пять-шесть среднего размера жоп. Непосредственно перед диваном стояла краса и гордость Бураковской дачи – цветной телевизор «Рубин», который благодаря какой-то там чудо-антенне мог принимать кроме московских каналов ещё и ленинградские.

Из гостиной выходило три двери: первая вела в маленькую комнату под названием «кабинет» – в ней коротал вечера бывший хозяин дома, дед Вадима Максим Михайлович; вторая дверь отделяла от гостиной «детскую», где спали, а в остальное время бесились Вадим и его старшая сестра Мила, разумеется, когда были детьми, а за третьей дверью скрывалось чудо советского дачестроения – тёплый круглогодичный сортир с душевой кабиной. На этом первый этаж дачи заканчивался.

Чтобы попасть на второй, надо было подняться по треугольным ступенькам деревянной винтовой лестницы, которая располагалась в левом углу гостиной, если смотреть от входа. Это было третье после сортира и телевизора чудо дома Бураковых. Его сработал без единого гвоздя сводный брат деда Вадима – Алексей Ефремович – человек с золотыми руками и говённым характером, известный в послевоенной Москве столяр-краснодеревщик. Олег никогда не видел этого человека, но историй про него наслушался достаточно – это был персонаж, про которого в семье любят поговорить, но никогда не хотят видеть. Больше всего Олегу запомнилась байка про то, как руководство мебельной фабрики, на которой после войны трудился Алексей Ефимович, поручило тому сделать состоящие исключительно из деревянных деталей напольные часы для подарка самому Сталину. Часы эти должны были быть уменьшенной копией Спасской башни Кремля, а бой их должен был повторять бой курантов. Согласно легенде, Алексей Ефимович со своей задачей справился, но подарок до юбиляра так и не дошёл, поскольку кому-то из секретариата Сталина не понравилось, что часы отстают от кремлевских на сколько-то там секунд. Разумеется, о дальнейшей судьбе часов ничего известно не было…

Осторожно ступая по похожим на кусочки пиццы деревянным ступенькам, Олег поднялся на второй этаж, когда-то полностью отданный женской половине семьи – бабушке и матери Вадима. Здесь было всего две комнаты, одна из которых была лишена окон – в ней жила бабушка, имени которой Олег уже не помнил, – зато вторая имела выход на балкон, тут проводила время мать Вадима – Эмма Львовна. Олег сначала заглянул в бабушкину комнату, но, увидев там огромную кучу запылённого хлама, поспешно закрыл за собой дверь, а затем направился в комнату Эммы Львовны. Здесь никакого хлама не было, но было видно, что в комнате уже давно никто не живёт. Стараясь не касаться закрытых белыми чехлами предметов интерьера, вид которых наводил на него невероятную тоску, Олег пересёк комнату по диагонали и очутился у стеклянной двери, ведущей на балкон. Сквозь грязноватое стекло ему открылся вид на улицу и кусочек участка напротив, как раз того, на котором невидимые до этого момента соседи жарили шашлыки. Со своей позиции Олег без труда разглядел там трёх человек – двоих мужчин и одну женщину, к которым вскоре добавилась ещё одна. Судя по общей стройности фигур и отсутствию поблизости детей, это были две молодые пары, видимо, приехавшие сюда весело провести выходные.

«Везёт же людям», – подумал Олег, пытаясь получше рассмотреть высокую брюнетку в ярко-желтой куртке, которая крутилась вокруг плечистого парня, жарившего шашлыки.

С весенним скрипом открыв деревянную дверь, Олег вышел на занесённый неубранным с зимы мусором балкон. Брюнетка в жёлтом обернулась на звук и, немного поблуждав взглядом по горизонту, заметила Олега. Пока тот решал, стоит ли приветственно помахать ей рукой или нет, интерес брюнетки к его персоне иссяк и она снова вернулась к своему кавалеру-шашлычнику, который, кажется, что-то увлечённо рассказывал. Привычный к женскому непостоянству Олег не придал случившемуся ни малейшего значения и, облокотившись на перила, закурил.

* * *

Бывают дни, когда не хочется не только не выходить из дома, но и вообще существовать. Когда всё на свете делать лень, когда кажется, что у тебя мокрые ноги, когда по нестиранному небу ползут простреленные облака, похожие на капельки чёрной туши в мутной воде. День, предшествовавший тому, в который Олег прибыл на новое место жительства, был именно таким.

Олег лежал на узком продавленном диване в большой комнате маленькой квартиры своей любовницы Нины и внутренне рыдал по самому себе. Плач его был столь же неслышен для мужчин, сколь и прекрасно различим для большинства женщин.

– Жалеем себя, мужчина? – спросила Нина, проходя мимо Олега из кухни в ванную.

Олег не ответил, этого совершенно не требовалось. Он лишь перевернулся на другой бок, чтобы проходящим мимо не было видно его лица.

– Может, сделать тебе настойку поджопника? – поинтересовалась Нина, возвращаясь обратно.

«Настойка поджопника, – повторил про себя Олег, – это как раз то, что мне сейчас нужно».

– От вас, барышня, я с радостью получу всё, что угодно, – сказал он, когда Нина в третий раз появилась в поле его зрения, – даже кинжал в сердце.

– Ну, нет, – мимоходом ответила Нина, – такого удовольствия я тебе не доставлю. Только долгая и мучительная смерть!

Олег отвернулся к стене. Он не знал, как покинуть эту реальность с дождём снаружи и тоской внутри.

– Можешь пожить у меня, – сказала Нина где-то через полчаса, когда Олег всё-таки смог привести себя из горизонтального положения в полувертикальное, то есть, сидячее.

Олег невесело усмехнулся – слова его любовницы на самом деле означали одно: пойти подальше, но только не прямо сейчас, а чуть позже, когда немного очухаешься. Вот если бы она сказала: «жить у меня» или «остаться у меня», это могло бы стать началом больших отношений, к которым Олег был в принципе готов. Но приставка «по», чётко обозначавшая временные рамки Нининого предложения, ставила на данной перспективе большой жирный крест.

– Спасибо, нет, – сказал Олег.

– И куда же ты пойдёшь? – спросила Нина и через паузу добавила: – Теперь.

– У меня в кармане туз, а на лысине картуз, – ни к селу, ни к городу ответил Олег.

Нина посмотрела на любовника рассеянным взглядом усталой бездетной женщины.

– Пойдём-ка выпьем кофе, – сказала она, – я сделаю тебе с пенкой, как ты любишь.

Олег немного подумал над её предложением и решил-таки покориться неизбежному – с трудом отделил себя от тёплой поверхности дивана и нетвёрдой походкой хомо эректуса направился следом за любовницей на её шестиметровую кухню, из окна которой был виден слоновник Московского зоопарка.

Кофе оказался единственным привлекательным атрибутом этой реальности. Чёрный, с кремовой пенкой.

– И куда же ты пойдёшь? – повторила свой вопрос Нина, промокая кофейные усы салфеткой.

– К Вадику на дачу, – ответил Олег. – Им нужен кто-то следить за домом, пока ремонт.

Нинины брови немного сдвинулись к переносице.

– К какому Вадику? Буракову?

Олег кивнул, глядя в чашку.

– Значит, ты будешь сторожем и надсмотрщиком за таджиками у Бураковых?

– Да, – подтвердил Олег, – пока ремонт.

Теперь кивнула Нина.

– Понятно. А с работой у тебя как?

– Три месяца после увольнения я могу совершенно легально валять дурака, получая выплаты с уже бывшей работы в размере среднего заработка, для чего мне нужно будет раз в две недели отмечаться на бирже труда.

Нина оживилась.

– На бирже труда? Когда ты успел встать на учёт на бирже труда?

Олег раздумывал, бросить ему в чашку ещё один кусочек сахара или ограничиться двумя. Поколебавшись пару секунд, опустил уголок белого кубика в чашку. Кубик моментально стал коричневым.

– Обожаю наблюдать, как кофе пожирает сахар, – прокомментировал он увиденное.

– Капиллярные явления, – быстро сказала Нина, – физика, десятый класс. Так что там с биржей труда?

– Вчера мотался, – сказал Олег, – мерзкое место. Сказали, перспектив никаких, но ходить надо, иначе справку не дадут.

– Какую-такую справку?

– На старую работу. Для выплаты за третий месяц. Порядок такой.

Нина откинулась на спинку стула, сложила руки под грудью и подытожила:

– Значит, ты намерен три месяца без одной недели валять дурака за счет уволившей тебя компании. Так?

– Я намерен три месяца работать сторожем и надсмотрщиком за таджиками на даче у Бураковых в Валентиновке, – поправил её Олег, – и жить, соответственно, намереваюсь там же.

– Пока ремонт, – вставила Нина.

– Пока ремонт, – подтвердил Олег.

На Нинином веснушчатом лице образовалась скептическая гримаса.

– Они тебе хоть заплатят?

– Обещали, вроде, – убрав в сторону глаза, протянул Олег, – только не сказали сколько.

– Плохо, – неожиданно резко заключила Нина.

– Это ещё почему?

– Деньги… они могут означать конец прекрасной дружбы.

Нина ему всегда очень нравилась и как женщина, и как человек, причём это было ясно как ему самому, так и самой Нине. Их связь длилась очень долго, почти столько же, как и его последний брак. Олег даже несколько раз был близок к тому, чтобы уйти от жены и жениться на ней, но всякий раз останавливался в шаге от. Когда же жена ушла от него сама, оказалось, что Нина совершенно не хочет за Олега замуж – она была из тех женщин, которым достаточно иметь регулярно приходящего мужчину. Олег принял это не сразу, поскольку, как любой нормальный мужчина, был уверен, что Нина, как любая нормальная женщина, хочет, чтобы их еженедельная порнуха в один прекрасный день закончилось свадьбой.

«Она просто боится в этом признаться», – до поры успокаивал себя Олег.

Но реальность оказалась кусачей. Нина не только не хотела, чтобы это закончилось свадьбой – она хотела, чтобы это закончилось вообще. Такого Олег понять не мог, как ни старался – это было выше его уровня понимания.

– Ну что, какой у тебя теперь план? – спросила Нина, технично выводя Олега из мыслительного анабиоза.

– Завтра встречаемся с Вадиком на объекте, – после небольшой паузы ответил Олег. – Если ты не против, я у тебя сегодня переночую?

Нина мягко хлопнула глазами в знак согласия.

– Я же сказала, – произнесла она, – можешь пожить пока у меня.

Слово «пока» окончательно разрушило Олеговы надежды на своё счастливое будущее.

– Но я могу к тебе иногда приезжать туда, – добавила Нина, чем ещё больше запутала и без того запутавшегося в собственной жизни Олега.

* * *

Дача Бураковых, на которой Олегу предстояло отбывать добровольное заточение, была построена относительно недавно – во второй половине восьмидесятых – и до поры выгодно отличалась от других домов посёлка. А раньше на месте двухэтажного дома, на балконе которого теперь безмятежно курил Олег, стоял другой, поменьше, пожалованный деду Олега советской властью за какие-то там заслуги перед партией и правительством. Тот полутораэтажный, покрашенный по местному обыкновению в зелёный цвет, с шатким крыльцом, открытой верандой и шиферной крышей дом был практически разрушен упавшим огромным дубом во время урагана восемьдесят четвертого года. Первого хозяина дома к тому времени уже не было в живых, и потому вопрос, что делать с полуразрушенным домом, пришлось решать его сыну – отцу Вадима Николаю Максимовичу Буракову, который был для Олега просто дядей Колей. Тот подошёл к вопросу радикально и решил разрушить до основания то, что осталось от подарка советской власти, и воздвигнуть на его месте новый с газовым отоплением, круглогодичным водопроводом и полноценным вторым этажом. Стоившее хозяевам многих седых волос и сумасшедших по советским временам денег строительство затянулось на всю перестройку, захватило время полураспада и распада и закончилось окончательно лишь во времена повсеместного паскудства и заказных убийств. В результате всех этих усилий на карте Валентиновки появилось строение, выдержанное в стиле советского дачного минимализма, хотя и имевшее претендующие на роскошь отличия – циклопических размеров крыльцо и полукруглую в плане веранду, невидимую со стороны дороги.

При доме был убогий и неухоженный двор, в котором когда-то был огород, потом плантация плодоносящих кустарников, а после детская площадка. За последнее время двор превратился в заросший разномастными сорняками пустырь, который служил объектом претензий соседей, имеющих наглость выращивать овощные культуры в зоне рискованного земледелия. Вот именно с ним, то есть с запущенным донельзя двором, и предстояло разобраться в скорости прибывающей бригаде строителей. О приближающихся работах возвещали две большие кучи песка, одна – чернозёма и небольшая, взятая в аренду у соседей деревянная бытовка.

То, что Вадим называл ремонтом, на самом деле именовалось модным словосочетанием «формирование ландшафта загородного дома». Олег как-то читал об этом в каком-то глянцевом журнале, какие в избытке бывают разбросаны в фойе парикмахерских и автомоек. Из прочитанного следовало, что это совсем недорого и невероятно круто, хотя жизненный опыт подсказывал обратное: это очень грязная, непомерно дорогая, продолжительная и по большому счёту абсолютно ненужная процедура.

Постояв какое-то время на балконе, Олег решил прогуляться. Он спустился вниз, оделся и вышел на заляпанную солнечными пятнами гравийную дорожку. По старинной привычке он попытался представить, как бы она, эта дорожка, могла бы выглядеть на полотне, скажем, Ренуара или Сислея, а когда фантазия иссякла, неспешным шагом двинулся в сторону платформы электрички, поскольку это было единственное известное ему направление.

Олег шёл, размышляя о том, что здесь, наверное, будет жарко летом, как в поле его близорукого зрения попал объект, идентифицированный как замотанная не по погоде тепло старушка. Испуганное лицо объекта навело Олега на однозначный вывод о том, что со старушкой что-то не так. Олег свернул с дорожки в её сторону и приблизился на расстояние, позволяющее ему общаться с ней, одновременно не напугав.

– Вы от кого? – вылетело из старушечьего рта, ещё до того, как Олег успел открыть свой.

– Простите? – не понял он. – Что значит, от кого?

– Идёте вы от кого? – повторно выплюнула свой вопрос старушка. – От Глазкиных? Михалёвых? Смирницких? Гаккелей?

Она назвала ещё с десяток фамилий, прежде чем до Олега дошло: «Бабка потерялась».

– Я иду от дома Бураковых в сторону железнодорожной станции, – максимально чётко произнёс он. – Если я не ошибаюсь, мы с вами находимся на улице Петрашевского.

– Петрашевского? – испуганно повторила старушка, озираясь по сторонам. – Мне надо на Полевую, там, рядом с домом Калугиных, наша дача…

Пока старушка крутила головой, Олег заметил, что у неё на шее болтается ключ на синем шнурке.

– Давайте я вас туда провожу, – предложил Олег, если покажете, где это.

Старушкино лицо вытянулось, будто в необыкновенном удивлении.

– Да вы в своём уме? – закричала она, заставив Олега отступить на шаг назад. – Вы же в дом вломитесь и меня изнасилуете! Лучше скажите, откуда вы идёте?

– Я же сказал, – пытаясь оставаться спокойным, произнёс Олег, – я иду от дома Бураковых в сторону платформы электрички, а мы с вами находимся на улице Петрашевского. Кажется.

Метаморфозы, в течение пары минут происходившие с лицом его собеседницы, наглядно показали Олегу, с какими муками ей даётся мыслительная деятельность.

– Я, между прочим, с дочерью Калинина в одном классе училась! – выдала, наконец, она.

Олегу это стало надоедать.

– Если вы боитесь со мной идти, – медленно проговорил он, – просто назовите мне номер дома, я пойду туда и попрошу, чтобы за вами пришли. Хорошо?

– Номер? – заскулила старушка. – Какой ещё номер? Я, я… я с дочерью Калинина в одном классе училась! А вы…

Продолжения не последовало. Голос старушки сорвался в беспомощный скрип, она прислонилась к столбу, за который до этого держалась, и заплакала в голос. Олегу, как и любому нормальному человеку, стало жалко старого, больного и вдобавок потерявшегося во времени и пространстве человека. Он сделал шаг к ней, чтобы успокоить её, но вовремя остановился.

«Ещё решит, что пристаю, – подумал он, – оправдывайся потом».

– Давайте так, – твёрдо сказал он, когда старушкин плач пошёл на убыль, – стойте здесь, а я пойду, поищу кого-нибудь. Улица Полевая, я правильно расслышал? У дома Калугиных?

– Да какой у них дом! – сквозь рыдания послышалось в ответ. – Дача это, домик летний, вот у нас настоящий дом был, а я… а я с дочерью Калинина…

Олег не стал слушать дальше и бодрым шагом направился прежним направлением, изо всех сил стараясь вспомнить, встречалась ли ему по дороге табличка с надписью «Улица Полевая». Он решил осуществить поиск способом под названием «уступ», известным ему из какого-то шпионского романа. Доходя до перекрёстка, Олег сворачивал направо на перпендикулярную улицу, на следующем, поворачивал налево, потом опять направо и так далее. После каждой смены направления он, разумеется, искал название улицы, на которой оказывался.

Десятиминутный променад вывел Олега на совершенно неотличимую от той, на которой он оставил потерявшуюся старушку, плохо заасфальтированную улицу. На высоком, бывшем когда-то зелёным заборе одной из дач Олег – о, счастье! – увидел заветную табличку. Теперь дело было за малым – найти дом Калугиных или как их там, а это можно было сделать, только опрашивая аборигенов.

– Вы не знаете, где здесь дом Калугиных? – спросил Олег у первого попавшегося прохожего – парня со смешной бородкой и усами вразлёт.

– Без понятия, – ответил тот, даже не посмотрев на Олега.

– Я не местная, – в ответ на аналогичный вопрос сообщила девушка в полосатом свитере и бутылкой пива в руках, после чего добавила: – А вам зачем?

Олег не стал отвечать, поблагодарил девицу и пошёл дальше по улице Полевой в сторону железной дороги.

Наконец, после трёх неудачных попыток ему встретился персонаж, который смог прояснить ситуацию.

– Этого дома больше нет, молодой человек, как и самих Калугиных, – сказал высокий седой гражданин в круглых очках с немного трясущейся головой, – он сгорел лет десять назад и с тех пор не восстанавливался.

Олег почувствовал, что у него внутри что-то оторвалось и упало куда-то глубоко вниз.

– А вы не могли бы указать место, где он находился, – попросил Олег, – оно мне указано в качестве ориентира…

Глаза за очками заметно сузились.

– Баба Лера опять потерялась? – спросил седой гражданин и после утвердительного кивка Олега продолжил: – Тогда вам в другую сторону. Идите прямо до ближайшего перекрёстка, затем налево. Дом угловой, номер двадцать четыре, хозяйку зовут Елена. Скажите, что баба Лера потерялась, она её сама найдёт… если она дома, разумеется…

– Вы уверены? – спросил Олег.

– Абсолютно, – кивнул седой гражданин, – она всё время в одно и то же место уходит, так что не беспокойтесь.

Олег с удовлетворением от приближающейся развязки выдохнул.

– Зачем же они её одни выпускают-то? – спросил он после формальных благодарностей доброхоту и ответов на них.

– Да никто её не выпускает! – искренне удивился тот. – Она сама уходит! Обычно под калиткой пролезает, как собака, и – тю-тю.

Седой гражданин чуть наклонился к Олегу и, слегка понизив голос, продолжил:

– У бабы Леры, говорят, до войны там, на улице Петрашевского, кавалер жил. Вот она к нему и бегает, а найти не может, как и дорогу обратно…

– Грустно всё это, вы не находите? – осторожно спросил Олег.

– Уж куда грустнее! – энергично подтвердил седой гражданин. – А ещё грустнее от того, что она не всегда такой была! Эта беда с ней только последние пару лет творится, а раньше ведь весьма адекватный персонаж был! Звездный астроном, между прочим! МГУ! Кандидат наук!

Гражданин немного поковырял указательным пальцем воздух для придания пущей важности сказанному.

– Очень с ней интересно поговорить было, – продолжил он нахваливать болезную бабу Леру, – а два года назад, как отрезало. Был человек разумный да весь кончился. Как раз в это время к ней Елена и переехала. Она племянницей, ей, кажется, приходится, но я не уверен. Своих-то детей у бабы Леры не было, муж помер давно, когда мы ещё только сюда с мамой и сестрой из Щёлкова переехали…

Олег быстро понял, что дальнейшее продолжение разговора чревато бесцельной потерей времени, с наивозможнейшей вежливостью распрощался с источником информации и пошёл указанным ему направлением в поисках дома номер двадцать четыре по улице Полевой.

Чай был более чем странным – во-первых, в нём присутствовал неопределимый набор вонючих веществ неясного происхождения, а, во-вторых (и в-основных) он был не просто холодный, а ледяной. К чаю прилагались печенье из круглой коробки с ангелочками, пол-литровая банка мёда и сахар в гранёном стакане. Всё это роскошество наряду с разновеликими чашками располагалось на рыжей с проплешинами плюшевой скатерти, покрывавшей круглый стол, с одной стороны которого сидел Олег, а ровно напротив – двоюродная племянница найденной старушки, попросившая называть её Леной, хотя, судя по внешнему виду, она была старше Олега лет на десять, а то и пятнадцать.

– Мы пробовали сдавать дачу, а жить у нас в Москве, – продолжила хозяйка печальный рассказ о своей жизни здесь, – но жильцы оказались проходимцами и утащили практически всю посуду. Даже ложки с вилками! Ценного тут, конечно, ничего не было, но противно, понимаете. Эти люди просто взяли и исчезли, разумеется, не оплатив последний месяц. Хорошо, что догадались взять у них аванс… Бабушку одну здесь оставлять нельзя, вы же понимаете, и дачу продавать не хочется, вот я сюда и переехала…

Лена говорила обычной женской скороговоркой, прерываясь лишь на прихлёбывание чая из высокого коктейльного стакана. Олег слушал её вполуха, мучительно соображая, под каким бы предлогом свалить из этого гостеприимного дома, куда его занесла деменция двоюродной бабушки его нынешней собеседницы.

– Вы тут наездами или постоянно? – спросил Олег, чтобы не выглядеть невежливым и поддержать разговор.

Лена пару раз комично моргнула.

– По большей части живу здесь, но бывает, и уезжаю на пару дней. Купить кое-что, с делами домашними разобраться… А потом опять сюда… Я дома работаю, могу себе позволить…

Олег приложился к «чаю» и подумал, что он теперь тоже может себе это позволить.

– Знаете, здесь хорошо, спокойно, – выдохнула хозяйка, – не то, что в Москве. Летом особенно. Воздух чистый, машин почти нет… а вы бывали здесь летом?

– Очень давно, – ответил Олег, – в детстве. Гостили у друзей родителей. Сами дачу не снимали…

Неожиданно хозяйка хлопнула в ладоши, да так громко, что Олег от испуга стукнулся зубами о стакан.

– А недавно нас обокрали, когда я в Москву по делам ездила! – почти крикнула Лена. – Представляете!

Олег поставил недопитый стакан на стол, от греха подальше.

– И много взяли? – предварительно ощупав передние зубы языком, спросил он.

Лена некрасиво поморщилась и махнула рукой так, как делают нападающий удар в волейболе.

– Ерунду всякую: одежду, безделушки из серванта, телевизор старый, который сто лет как никто не смотрел, а книги бабушкины, которым цены нет, не тронули… не понимаю… может, их спугнул кто… но всё равно противно, понимаете?

– Очень вкусный чай, – прервал её Олег, – с чем он?

Лена словно ударилась лбом о невидимое стекло. Было видно, что вопрос спихнул её с волны, по которой та всё это время плыла.

– Ой, не знаю, – задумчиво произнесла она, – это не я покупаю, надо будет выяснить…

Воспользовавшись замешательством в рядах противника, Олег решил задать финальный вопрос, чтобы покинуть его, противника, расположение.

– А вы не знаете, есть ли поблизости продовольственный магазин? И если есть, то до скольких он работает?

Лена стряхнула с себя оцепенение, в которое её ввёл вопрос о чае, и, мельком взглянув на маленькие часики, болтавшиеся на её худом запястье, произнесла:

– У самой платформы есть магазинчик, он ближе всего отсюда. По будням работает до шести или до семи, кажется, в выходные – допоздна… в любом случае вы успеете…

– Тогда мне пора, – приподнимаясь на стуле, сказал Олег, – надо что-нибудь купить к вечернему чаю и утреннему кофе…

Лена вскочила первой и преградила ему дорогу к выходу.

– Если чего-то не найдёте, приходите, поделимся, – сказала она прежней скороговоркой.

– Договорились, – улыбнулся Олег и тут же понял, что делать это не следовало.

Узкая, холодноватая ладонь легла ему на руку, которой он держался за спинку только что оставленного стула. В следующий момент Олег увидел непосредственно перед собой не обведённые ничем, кроме сетки морщин, светло-серые глаза, довольно красивые вблизи.

– Приходите, – повторила хозяйка глаз, – я буду всегда рада вас видеть, но лучше после восьми, когда бабушка спать ляжет. Вот мой телефон.

Перед носом у Олега появилась самодельная визитка с двумя телефонами. Олег взял свободной рукой листок, а сам аккуратно втянул носом исходящий от живого препятствия запах духов, которого раньше не ощущал. Аромат показался ему тяжёлым, но интересным.

– Это домашний и мобильный телефоны, – пояснила Лена то, что пояснения не требовало, – звоните в любое время…

Олег кивнул и сделал неловкое движение к выходу. Прохладная ладонь немедленно покинула его руку, делая свободным путь к отступлению.

Дорога до входной двери прошла спокойно, хотя Олег при каждом шаге чувствовал сзади чересчур близкое дыхание хозяйки.

– Всего доброго, – сказал он, уже находясь на улице, – и берегите бабушку, ей сейчас очень тяжело, как мне кажется.

Вытянутое лицо Лены, наполовину высунувшейся из приоткрытой двери, исказилось предистерической гримасой.

– Я же вижу, вы человек хороший, – проскрипела она и исчезла за захлопнувшейся дверью.

По большому счету то, что размещалось в небольшом кирпичном сарайчике в двух шагах от платформы, магазином было назвать нельзя – этому объекту больше подходило добросовестно забытое слово «лавка». По крайней мере, так для себя решил Олег, когда, счастливо вырвавшись из чар коварной соблазнительницы, появился на пороге данного объекта в намерении что-нибудь там купить.

– Что хотели, мужчина? – раздалось из-за баррикады картонных коробок с надписью «Услада» на каждой.

– Я хлеба купить хотел, – на выдохе произнёс Олег, – и чая ещё…

– Хлеба и чая, – повторил за ним голос, обретший к тому времени хозяйку – маленькую грудастую женщину в надетом поверх свитера синем халате и цветастом платке на высокой причёске.

– Именно, – подтвердил Олег, – и, если есть, чего-нибудь к чаю, мороженого, например…

– Я думала, вы скажете «пива», – улыбнулась золотой фиксой продавщица. – Мороженного сегодня не привезли. Из сладкого есть печенье «Юбилейное» и конфеты «Садко».

Пухлый палец, торчащий из драной вязаной перчатки, указал на стоявшую на самой дальней полке коробку. Увидев знакомый с детства рисунок, Олег испытал что-то вроде острого приступа милоты, которые, по слухам, случаются только у девочек.

– Не знал, что их до сих пор выпускают, – удивлённо произнёс он.

– Как видите, – продавщица отправила в окаймлённую полоской блестящей помады ротовую полость очередную семечку. – Брать будете? Только я предупреждаю: она тут давно стоит, а другой у меня нет…

Обычно весьма щепетильный в таких вопросах Олег по неизвестной причине решился на покупку. Он передал посчитанную и озвученную продавщицей сумму денег, тут же получив взамен батон белого хлеба, пачку чая «Ахмат» и коробку шоколадных конфет, на крышке которой вооружённый гуслями персонаж русского фольклора устремлял свой взгляд на выплывающие из зарева ядерного взрыва корабли с ярко-красными парусами.

– Пакет брать будете? – запоздало поинтересовалась продавщица.

– Обязательно, – ответил довольный покупками Олег.

После удачного шопинга Олег решил подняться на платформу и посмотреть расписание электричек до Москвы. Делать это было вовсе не обязательно, поскольку в ближайшее время необходимость в поездках по понятным причинам отсутствовала, – Олегу просто захотелось прогуляться.

Чтобы дойти до платформы, ему было нужно снова пройти через развал, на котором из продавцов осталось всего два человека – кургузая женщина, судя по положению тела, находящаяся в состоянии сильного алкогольного опьянения, и плотный мужчина семитской наружности, лицо которого показалось Олегу знакомым.

– Гутен абенд! – произнёс мужчина, встретившись с Олегом взглядом.

– И вам доброго вечера, – ответил Олег, вспомнив, что уже говорил с этим человеком, когда приехал сюда утром.

– За продуктами ходили? – с присвистом в голосе спросил мужчина.

– В смысле? – не понял Олег.

Ответом была желтозубая улыбка.

– Ну, вы приехали сюда утром на Монинской электричке в одиннадцать ноль пять, за вами ещё шла женщина в жёлтом плаще… у вас был большой чёрный рюкзак, которого сейчас нет, зато есть пакет из Валькиного шопа… вот я и подумал, что вы вряд ли собираетесь уезжать, тем более что вы идёте к платформе противоположного направления, а просто сходили за продуктами, а после решили прогуляться или…

– Посмотреть расписание, – закончил его цепочку рассуждений удивлённый Олег. – Блестяще! Вы в совершенстве освоили дедуктивный метод!

Но «Шерлок» отреагировал на похвалу довольно странно: он сморщил лицо до состояния отживаемого вручную белья, а затем оглушительно чихнул, развернув ротовое отверстие в сторону столицы. Затем, не дав Олегу опомниться от шумового воздействия, заложил грязным пальцем одну ноздрю и с шумом выстрелил из другой огуречно-зелёной соплёй. Олег машинально проследил за полётом и падением «снаряда», после чего его ощутимо передёрнуло.

– Ну что, мои выводы оказались верны? – громко спросил явно довольный собой его собеседник. – Ещё не потерял хватку?

Олег заглянул в чернющие глаза на раскрасневшемся после чиха лице.

«Глуховат, видать, мужик», – подумал он.

– Не потеряли, – произнёс Олег громче, чем раньше, – всё верно, я приехал сюда утром и не собираюсь пока уезжать. Я ходил за продуктами, а теперь иду смотреть расписание… удивительно, как вы меня запомнили…

– Профессиональное, – деловито закивал головой собеседник, – я бывший старший оперуполномоченный по особо важным делам… на пенсии, разумеется…

И желтозубая кривая улыбка вновь озарила окрестности платформы «Валентиновка» Ярославской железной дороги.

– Кстати, Геннадий Карлович! Для друзей просто Карлович.

– Очень приятно, Олег Анатольевич, ранее несудимый, – ответил Олег, не особо поверив в «оперуполномоченного», тем более в «старшего», – можно просто Олег.

Приобретший теперь имя и отчество торгаш в знак почтения снял свою войлочную шляпу, под которой обнаружилась соизмеримая с размером головы лысина и бахрома жидких седых волос вокруг. Нахлобучив шляпу назад, он перевёл разговор в привычное ему русло:

– А не желаете ли, любезный Олег Анатольевич, поддержать мелкий бизнес вашего нового знакомого приобретением проверенных временем товаров народного потребления? – он обвёл рукой разбросанный на грязной картонке хлам. – Цены весьма умеренны, оптовикам и беременным скидки…

Олег хмыкнул.

– Боюсь, я не подхожу ни под одну из перечисленных категорий… да и не испытываю нужды в предлагаемых товарах народного потребления, тем более проверенных временем…

– …прошу обратить ваше внимание на жемчужину моей коллекции, – не слыша Олеговых возражений, продолжал Карлович, – переносной двухкассетный магнитофон фирмы «Панасоник», произведённый в милитаристской Японии. Рядом с ним можно видеть компактный кассетный магнитофон фирмы «Сони» по советской классификации – «плеер», по-буржуйски – «волкман» – в спортивной комплектации, модного оранжевого цвета, произведённый там же. Прошу заметить, что оба находятся в отличном техническом состоянии, не уступают современным аналогам, а по некоторым характеристикам даже их превосходят…

Последнее замечание продавца заставила Олега улыбнуться.

– Не верите? – деланно удивился Карлович. – Извольте!

Знакомым звуком щёлкнула кнопка двухкассетника, и из колонок послышалось какое-то забористое гитарное соло.

– Радио тоже работает, – сообщил Карлович, нажал на «Стоп» и перевёл «движок» в положение «FM».

Теперь сквозь треск радиопомех Олег услышал вступительные аккорды нестареющей песни «Салют» в исполнении сына французских коммунистов товарища Джо Дассена. Грязная рука Карловича покрутила регулятор частотной настройки, и Джо Дассен запел отчётливее.

– Ну как? – спросил Карлович.

– Впечатляет, – ответил Олег и внезапно вспомнил, что когда-то давно ему очень хотелось обладать маленькой жёлтой коробочкой с музыкой внутри, но в тот момент это было невозможно по финансовым причинам.

«А не закрыть-ка мне гештальтик?» – подумал Олег и с улыбкой, которая ещё не успела покинуть его губ, посмотрел на продавца.

– Геннадий Карлович, – сказал он, – не напомните, какова цена вопроса, а то я запамятовал.

– Большой – пятьсот, маленький – триста, но для постоянных клиентов – четыреста и двести, – скороговоркой ответил оживившийся продавец, затем покопался в рюкзаке, который скрывался под полой его пальто, и извлёк оттуда нечто, похожее на провод. – Кабель питания в подарок!

Олег достал бумажник и выдал продавцу оттуда две сотенные бумажки.

– Беру маленький, – сказал он, – надеюсь, он тоже работает.

– Не извольте сомневаться, под него ещё на наших с вами поминках танцевать будут! – деловито сообщил Карлович, зачем-то в несколько раз складывая купюры. – Но на поясе его лучше не носить – прищепка хлипкая очень. Лучше – в карман.

Олег кивнул и, стараясь не испачкаться, нагнулся, взял приобретение в руку, но тут его взгляд упал на то, что доселе скрывалось за двухкассетной жемчужиной коллекции Карловича.

– Это что, гэдээровские индейцы? – изумлённо спросил, а на самом деле почти крикнул, он – одного взгляда на пластиковых уродцев хватило, чтобы в левом подреберье что-то нехорошо заурчало.

– Они, родимые, – ответствовал Карлович, пряча глаза, – только спешу вас разочаровать, это не продаётся, экскюзе муа, шери, сам собираю.

Олег, который в детстве так и не стал обладателем этих вожделенных восточногерманских чингачгуков, почувствовал невероятную обиду от сказанного. Хотя он прекрасно понимал, что на самом деле они ему не нужны даже даром, но сам факт отказа подействовал удручающе.

– Ну, блин, – только и смог сказать Олег, – можно сказать, всю жизнь мечтал, а вы – не продаётся…

В ответ Карлович прострелил его быстрым, пронзительным взглядом.

– Ну ладно, так и быть, я сегодня до-о-о-обрый, – протянул он, – одного могу продать, вот этого на коне. Согласно каталогу герра Юргена Шюллера, он имеет номер восемьдесят девять и носит название «Раненый медведь». У меня дубль, так что берите. Сто пятьдесят рублей плюс сто за лошадь, и он ваш. Лошадь дешёвая, потому, что у неё подклеено два копыта, а так они по пятьсот идут. Да, оригинальное копьё утеряно, но можно сделать муляж, даже простая зубочистка подойдёт.

Олег посмотрел на предлагаемого к покупке индейца с воинственно поднятой рукой и поспешно полез за бумажником.

«Просто день закрытых гештальтов!» – подумал он, а сам спросил:

– Они что, все имеют собственные имена?

– Разумеется, – развёл руками Карлович, – «Железный гром», «Тахророн», «Касающийся облаков», «Вовоко», «Сидящий бык», «Бизонье сердце», «Маленькая черепаха», «Кровавая рука», всех и не упомнишь… Ковбои тоже все поименованы, но они мне, если честно, нравятся меньше. Мой любимый – вот: «Серый медведь», говорят, на меня похож.

Карлович протянул Олегу фигурку сидящего индейца с трубкой мира в руках, судя по позе и кликухе, вождя. Олег поверх очков посмотрел фигурку и, не найдя сходства с продавцом, всё же дипломатично согласился.

– Да, что-то есть, а зачем вы их тогда здесь держите, раз не продаёте?

– Сегодня должен был один шлемазл из Мытищ, – немного изменившись в лице, пробурчал Карлович, – что-то на обмен привезти, вот я своё и выставил, а он, презерватив штопанный, не приехал… если бы знали, как я ненавижу необязательных людей…

Олег понимающе закивал – он тоже ненавидел необязательных людей, хотя сам являлся таковым. К счастью, Карлович дальше тему необязательности в людях развивать не стал, а вернулся к своим баранам, то есть индейцам, в чём Олег его охотно поддержал.

Они ещё немного поговорили об индейцах, потом о солдатиках вообще, потом просто за жизнь, а потом Олег почувствовал, что очень устал от разговора и хочет домой. Карлович понял его настроение и тоже засобирался.

– Заходите ещё, – на прощание сказал он, – у меня скоро будут довольно редкий набор «Рыцари», советская перепечатка с набора «Кнайтс» фирмы «Идеал».

Олег ощупал рукой лежащего в кармане свежекупленного «Раненого медведя».

– Хорошо, зайду, – ответил он, причём совершенно искренне, – он действительно собирался зайти сюда ещё раз.

Через несколько минул, держа в одной руке магнитофон, а в другой пакет с продуктами, Олег бодрым шагом двигался к месту своей временной дислокации, на ходу обдумывая, каким именно оружием он будет убивать сегодняшний вечер.

* * *

– Вся история началась три месяца назад, в октябре, – сообщил прервавший совершенно незнакомую композицию незнакомой Олегу группы женский голос. – Я уже несколько раз собиралась рассказать о ней кому-нибудь, кроме моего отражения в ванной, но всё как-то не получалось…

Голос замолчал, и не стало слышно ничего, кроме негромкого шипения, характерного для кассетных магнитофонов.

Олег, чуть не выронивший от неожиданности кружку с только что заваренным кофе, осторожно посмотрел на плеер, вопреки Карлычевой рекомендации висевший у него на ремне.

– Для начала представлюсь, – вновь послышалось из наушников, – меня зовут Лена. Мне двадцать семь лет, я родилась в Литве, детство провела на Камчатке, а замуж вышла в Москве. Развелась там же. Окончила Институт стали и сплавов по специальности «Стандартизация и сертификация» и до всей этой истории работала менеджером по качеству в одной строительной фирмёхе, где меня периодически хватали за задницу и пару раз пытались склонить к минету.

Последовала небольшая пауза, заполненная вдохом, щелчком зажигалки и легко узнаваемым звуком сигаретной затяжки. Услышав его, Олег, подобно собаке Павлова, полез за сигаретами и закурил сам.

– Так вот, – продолжил свой рассказ чуть подсевший после затяжки голос, – всё это закончилось, когда я нашла в кафе, где иногда обедала, рекламную листовку, на которой была изображена я сама, только с другой стрижкой. «Другая я» смотрела на меня с чёрно-белой, явно старой фотографии, но это совершенно точно была я. Сказать, что я удивилась, – значит ничего не сказать – меня реально будто током тряхнуло от увиденного… Ну, я, конечно, взяла эту листовку в руки, рассмотрела поближе, чтобы сомнений не осталось, и только потом увидела, что там ещё текст под фотографией был. Точно я его, конечно, не помню, но смысл там был следующий: «Если вы похожи на эту женщину, позвоните нам, у нас есть для вас работа в рекламе». И телефон, – опять глубокий вдох и затяжка. – Сейчас я понимаю, что звонить по этому телефону было нельзя, не потому что опасно или что-то ещё – просто нельзя. Большими красными буквами: «Н-Е-Л-Ь-З-Я». Но тогда у меня было так погано на душе и так хотелось хоть что-то изменить в этой поганой жизни, что я позвонила. В тот же день, прямо с моей говённой работы… Мне ответила женщина с очень приятным голосом, что меня немного успокоило. Точнее, усыпило бдительность. Женщина эта сказала, что они ищут определённый типаж для определённого проекта. Я спросила, что это за проект и кто такие «они»? Женщина – Татьяна, кажется, – ответила, что «они» это фирма «Табулос», а проект – рекламная кампания одного парфюмерного бренда, название не помню – из головы вылетело. И что основная фишка этой кампании в том, что все модели должны быть похожи на предоставленные заказчиком образцы, в смысле, типажи. И ещё: что всех типажей уже нашли и отфоткали, только одна я осталась, и что очень здорово, что я таки нашлась… Бред, конечно, но я, дура, поверила…

Голос снова замолчал, причём надолго. Заинтригованный по самые кончики ушей Олег решил, что это всё и он уже никогда не узнает, что там случилось с доверчивой девушкой Леной, но наушники снова ожили.

– Дальше мы договорились о встрече на следующий день в их офисе на «Семёновской», – сообщил Ленин голос. – Точно помню, что это была пятница, так что мне пришлось на основной работе брать отгул, со скандалом, кстати. В той конторе всё со скандалом делалось… Короче, приехала я где-то к обеду на «Семёновскую», прошла от метро по какой-то широкой улице минуты три или четыре и зашла в большой офисный центр. Поднялась на какой-то там этаж, спросила охранника, где сидит фирма «Табулос», и скоро попала в фотостудию. Я по молодости не раз и не два в таких бывала, так что точно могу сказать – это была самая натуральная студия, причём, судя по технике, весьма приличная. Встретили меня там нормально: помогли раздеться, напоили кофе, потом предложили сделать пару пробных фоток. Помню, я немного напряглась, что попросят раздеться, но ничего такого, всё прилично было. Причесали, немного подкрасили и сфоткали лицо в анфас, в три четверти и в профиль, а потом то, что получилось, распечатали на каком-то огромном принтере. Короче, когда я увидела то фото из рекламы рядом со своим, меня чуть кондратий не хватил. Ощущение было просто дикое, даже острее, чем тогда в кафе, когда я эту грёбанную листовку нашла… Представляете, лежат на столе две фотографии абсолютно одинаковых людей, один из которых ты сам, а другой – хрен знает кто! Я, кстати, спросила, кто это такая на фотографии, на что мне фотограф, Артур, кажется, ответил, что он точно не знает, но вроде как это какая-то там старая французская актриса. Заказчик – парфюмерный бренд, название которого я благополучно забыла, вроде как наш, но косит под французский, и, чтобы не платить права на использование образов реальных французских актрис, ищут похожих на них женщин… Лихо, да? И я в это говно поверила! Ещё подумала, что это неплохой ход – подобрать для рекламы людей, похожих на звёзд, пусть даже которых уже никто не помнит… дура, блин…

Из колонок раздался сначала звук падения какого-то тяжёлого предмета, а затем тихие непечатные ругательства рассказчицы. Олег улыбнулся её непосредственности и снова потянулся за сигаретами.

– Извините, я тут книгу случайно уронила, – смущённым голосом произнесла невидимая Лена из магнитофона, – пропади она пропадом, эта книга, вернее, её автор… ну ладно, об этом потом… короче, на чём я… а, ну да, на фотографиях. Так, значит, распечатали мои фотографии, сравнили, поняли, что я на неё, на эту актрису французскую, похожа, как Ленин на партию, и все сразу вокруг меня забегали, засуетились, будто я – священная корова какая-то… Потом ко мне подошёл Артур, который до этого куда-то бегал с моими фотографиями, и сказал, что отправил мои фотографии заказчику, и если заказчик согласует, то надо будет провести нормальную фотосессию, а может, и не одну, но это надо будет делать в другом интерьере, при другом освещении и в другой одежде – фэшн-сессия, короче… В общем, он ещё много чего говорил, этот Артур, но смысл был такой, что на сегодня всё закончилось, всем спасибо, все свободны. Я спросила: что мне теперь делать? Он ответил: ничего, ждите, вам перезвонят, если что. Я уже собиралась уходить, но Артур позвал девушку – экономиста Свету – и сказал, что надо заключить договор на ту съёмку, которая была сегодня. Я была, конечно, приятно удивлена, что мне заплатят, и спросила, нельзя ли сделать всё без договора, но на меня посмотрели, как на больную и сказали, что у них так не принято. Договор я, конечно, подписала – хорошо, что паспорт был с собой, – и получила на руки – внимание! – десять тысяч рублей! И это за полтора часа сидения на попе в тёплой студии с кофе и плясками с бубном вокруг меня! Нормально, да? Вот и я решила, что нормально, и пошла домой…

Монолог вновь прервался, и стал слышен появившийся недавно жужжащий звук какого-то электрического прибора. Потом послышались удаляющиеся шаги, резкий хлопок, в котором однозначно угадывался звук закрывающейся форточки, и жужжание прекратилось.

– Пардон, – сообщил Ленин голос, – это я окно закрыла, а то этот придурок Захар опять свою косилку завёл, сил от него уже никаких нет… Так вот, не успела я до дома доехать, как пришла эсэмэска, мол, вы приняты, приезжайте завтра в офис, обсудим детали. Я, конечно, обрадовалась – отпрашиваться уже не надо, суббота же – и на следующий день опять припёрлась к ним на «Семёновскую». Расфуфырилась такая, накрасилась. Поднимаюсь к ним на этаж, а там меня встречают два каких-то левых мужика, и никого из тех, кого я видела день назад, не было. Даже охранника. Я, конечно, напряглась немного, но тут появилась какая-то высокая возрастная тётя и сказала, что всё в порядке, просто всех срочно перевели на другую площадку, и что теперь со мной будет работать она. Звали её, кстати, как меня – Лена. Я ещё тогда подумала: круто, у конторы несколько офисов в городе, богатая, наверное, контора… Дальше мы пошли с этой мадам в кабинет, где я вчера с Артуром беседовала. Посидели, поговорили о том, о сём, выпили какого-то жуткого чая со льдом, а потом она меня как огорошит: фотосессия будет проводиться не в Москве, а за городом в каком-то там коттеджном посёлке, где-то по Ярославской дороге. Я спросила, а сколько туда ехать? Она ответила, что без пробок – примерно час в один конец. Если честно, так далеко ехать в мои планы не входило, но я опять почему-то согласилась, дура долбанная…

Сейчас я понимаю, что слишком уж спокойно восприняла новость о том, что придётся куда-то там ехать – это вообще не в моём характере, я пугливая очень, а тут как ни в чём не бывало села в чью-то машину, покатила чёрт-те куда… Думаю, тётя Лена мне в чай чего-то намешала, потому что я и дорогу-то до этого коттеджного посёлка толком не помню. Где-то до МКАДа какие-то воспоминания сохранились, а дальше… дальше всё как в долбанном тумане… Да, кстати, мне приглючило, что мы в электричке ехали! Серьёзно! Помню сидушки деревянные, шум этот – тудум-тудум – и что билеты у нас проверяли контролёры, помню… Хотя, какая, блин, электричка может быть, когда мы на машине поехали! Бред какой-то… Короче, я пришла в себя уже на месте – в каком-то загородном доме. Сижу на диване, рядом со мной эта Лена сидит и обо мне говорит с каким-то мужиком. Заметила, значит, что я очухалась, начала моим самочувствием интересоваться и всё такое. Я ответила, что всё в порядке, а сама решила, что просто вырубилась в машине и что мне приснился сон, будто я в электричке еду…

И вновь наступила тишина. Олег некоторое время ждал продолжения, неподвижно гипнотизируя чёрный металлический чайник, потом встал с высокого барного табурета, на котором сидел, легонько постучал по плееру, проверил, что тот работает, покрутил туда-сюда регулятором громкости и потом снова вернулся на место. С одной стороны, ему не хотелось верить в то, что он больше ничего не услышит, а, с другой, он уже не очень хотел знать, что будет дальше, поскольку начал сомневаться в наличии у этой истории счастливого конца.

– Но самое интересное случилось дальше, – внезапно раздалось в наушниках.

Олег непроизвольно дёрнулся на своём стуле. Причём не от внезапности, а от того, как изменился голос рассказчицы, – он стал таким, каким обычно сообщают самые страшные известия родственникам.

– Под «самым интересным», – на выдохе сказала Лена, – я имею в виду то, что фотосессия, это, видите ли, был предлог. Никакой фотосессии для журнала не будет, а будет высокооплачиваемая работа персонального секретаря, если я, разумеется, соглашусь. Так мне сказала тётя Лена, а сидящий рядом с ней мужик с умным видом поддакнул. Я тогда была ещё, как по башке мешком стукнутая, так что с первого раза не поняла, что имеется в виду под работой персонального секретаря, так что ей пришлось повторять раза три, а то и пять. Смысл её предложения сводился к следующему: я должна работать секретарём у какого-то там важного человека, и не просто так работать, а ещё и жить с ним под одной крышей в этом самом загородном доме, где мы и находились. К тому времени я уже вполне пришла в себя, так что у меня чуть лифчик от страха не расстегнулся, когда я поняла, чего от меня хотят. Я, разумеется, собралась тут же рвануть с места в закат, но тётя Лена смогла меня удержать. В прямом смысле этого слова – вцепилась холодными ручищами мне в плечо и как зашипит змеёй мне в ухо: «Тихо сиди! Тихо!» Я пару раз дёрнулась, а потом затихла – мне было так страшно, что у меня даже сейчас поджилки трясутся, когда я это вспоминаю…

Ленин голос сорвался в тихий плач. Олег терпеливо ждал, пока закончатся её всхлипы. Хотя внутри у него уже давно всё ходило ходуном.

– Потом эта сука меня отпустила, – гораздо спокойнее продолжила Лена, – и начала мне втирать, что, мол, она как женщина прекрасно понимает, о чём я думаю, но беспокоиться мне совершенно ни о чём не стоит, поскольку человек этот очень пожилой и совершенно безобидный, и что делать мне особо ничего не придётся, а денег мне за это отвалят целую кучу, и так далее, со всеми остановками…

Если честно, я особенно не слушала, что она там бормочет, – была в каком-то полусне, в шоке, и это продолжалось до тех пор, пока сидящий рядом с этой гадиной мужик не сказал: «Лена, перестань, ты её пугаешь. Сходи остынь». Тётя Лена тут же подорвалась и куда-то слиняла, а мы с мужиком одни остались одни – я на диване, он напротив. Я немного отдышалась и только тогда его нормально рассмотрела – лет сорок пять – пятьдесят, высокий, достаточно симпатичный, на какого-то нашего старого актёра похож, фамилии не помню, короче, нормальный мужик, если не учитывать обстоятельства… Он на меня долго-долго смотрел, потом встал и принёс мне воды. Я выпила, попросила ещё. Он принёс, потом сел напротив и представился Глебом. Затем пододвинул свой стул поближе и начал так вкрадчиво рассказывать мне историю про какого-то там писателя, который когда-то писал прекрасные романы – мировые бестселлеры, зарабатывал на этом кучу денег, а потом – бац! – умерла его любимая жена и писатель этот впал в жуткую депрессию, перестал общаться с друзьями и близкими и, что самое плохое, писать, а потом и вовсе сошёл с ума. То есть не совсем сошёл, но общаться по-человечески с ним уже стало невозможно, заставить что-то сделать тоже, единственное, чем он мог заниматься, – это рассматривать фотографии своей жены и плакать… Но нашлись люди, которым очень хотелось, чтобы наш писатель дописал свой неоконченный роман, который, вполне возможно, произведёт переворот в мировой литературе и, уж точно наверняка, будет очень хорошо продаваться. И помочь этим людям в их благородном порыве должен не кто иной, как сидящая перед ним молодая красивая женщина по имени Лена, то есть я… и вот тут – внимание! – словно по мановению волшебной палочки, мне опять стало спокойно, как будто ничего и не было! Видимо, потому что этот гад снова что-то такое в воду подмешал, какой-нибудь антидепрессант или ещё чего. Страх мой куда-то ушёл, мысли стали чистыми и ясными, и весь мир вокруг тоже стал таким чистым и ясным, каким, наверное, никогда не был. Единственным побочным эффектом была моя общая тормознутость – на обдумывание любого вопроса мне требовалось гораздо больше времени, чем обычно.

Я не спеша прокрутила в голове всё, что мне говорил Глеб, и поинтересовалась, каким же это образом я могу помочь этому писателю дописать роман, если я в этом деле ни черта не смыслю? Глеб улыбнулся и ответил, что писать мне не придётся ничего, мне нужно будет всего на всего сидеть рядом с автором и вовремя нажимать на кнопку диктофона, когда тот изволит что-то говорить. Потом эти диктофонные записи будут расшифровываться и редактироваться, в результате чего получится очередное и, видимо, последнее гениальное произведение автора. Поскольку именно так и были написаны все его крупные произведения – он диктовал, а его жена записывала! Я тогда спросила: «А с какой стати он будет мне надиктовывать роман, если он ни с кем не общается?» Глеб снова улыбнулся и сказал фразу, которую я запомню на всю свою сраную жизнь: «Дело в том, Леночка, что вы как две капли воды похожи на его безвременно усопшую жену, и для общего блага вам предлагается сыграть её роль». После этой фразы пазл в моей голове сошёлся окончательно, я поняла, зачем была нужна эта буффонада с фотосессией на «Семёновской» и на кой чёрт они вообще меня сюда привезли и прочее, прочее, прочее… Всё это новое знание просто падало в мою голову, как фигурки тетриса, и где-то там укладывалось, кирпичик за кирпичиком, кирпичик за кирпичиком…

И снова пауза, заполненная каким-то странным звуком, похожим на шелест страниц. Олегу пришло в голову, что Лена, возможно, сверяется с какими-то своими записями.

– Вот, забыла! – сообщил Ленин голос, подтверждая его догадку. – Я тогда ещё спросила: «А как же фамилия этого великого писателя?» На что Глеб мне ответил: «Похлебин. Андрей Похлебин». Не скажу, что я сильно много читаю, но всех известных наших писателей знаю: Пелевина, Сорокина, Ерофеева, Шишкина там, Прилепина… но ни о каком Похлебине никогда в жизни слыхом не слыхивала и поэтому удивилась. Спросила, что тот написал. Глеб будто ждал этого вопроса и спокойно так протянул мне нехилый такой кирпич страниц на семьсот и сказал: «Вот, последний его роман, называется – «Мастерская Иакова». И нам надо сделать так, чтобы он стал не последним, а предпоследним». Я сначала не поняла, что он имеет в виду, потом спросила: «Он что, болен?» Глеб утвердительно кивнул и сказал, что времени у нас немного. И я, главное дело, почувствовала ответственность, подумала, что действительно надо спешить закончить такую важную работу, дура обдолбанная…

Потом я освоилась и успокоилась окончательно – осознала своё место в жизни и творчестве. Начала задавать практические вопросы о том, где я буду жить, сколько мне заплатят, как долго я здесь пробуду, каким образом мне сообщить родителям о моей новой работе и всё такое… в ответ Глеб всё очень подробно и терпеливо объяснял, иногда по нескольку раз, потому что я не всегда врубалась, о чём он, – тормозила по-чёрному… В общем, проговорили мы с ним долго, до темноты. В какой-то момент я почувствовала дикую усталость и прилегла прямо на том диване, на котором сидела. Вырубилась мгновенно и проспала почти все следующие сутки или около того, а когда проснулась, была приблизительно в таком же состоянии, что и до сна – спокойная, но тормознутая. Ко мне подошла какая-то восточная женщина, сказала, что её зовут Айнур и что она будет мне прислуживать. Так и сказала: «прислуживать». Я не удивилась даже – прислуживать, так прислуживать. Потом, после душа, завтрака и прочего, она помогла мне одеться и накраситься. Дальше пришёл Глеб и начал меня инструктировать, что и как говорить, как себя вести и так далее. Я всё постаралась запомнить, а что не могла запомнить, записала в тетрадку, которую мне дали. Я потом всё в эту тетрадку записывала, день за днём, чтобы не забыть… читаю сейчас, и волосы на жопе шевелятся – свой почерк даже не узнаю, не то что текст, будто робот какой писал! Ну ладно, об этом потом, а тогда меня уже после инструктажа меня повели на встречу с «мужем». Я не волновалась совершенно, была спокойная, как слон. Вышли мы из дома на лужайку, а он там сидит за столиком и журнал читает. Я подошла и села рядом. Он мне даже понравился – милый такой дедушка, седенький, с бородкой, как у Чехова, – увидел меня, журнал в сторону, и как закричит: «Мариночка, где ты была?» А я ему, как учили: «Андрюш, ты что забыл? Я уезжала в город к сестре, вот тебе от неё гостинец!» И на стол банку с вареньем поставила. Он обрадовался, вскочил со стула, бросился ко мне, стал руки целовать, потом на колени бухнулся, обнял меня и всё шепчет: «Мариночка, Мариночка, где же ты была, какое счастье, что ты здесь…»

Эфир заполнили звуки тихого женского плача. У Олега тоже к горлу подступил ком размером со снежок.

– Я сейчас об этом вспоминаю, так у меня сердце кровью обливается! – сквозь сопли сказала Лена. – Надо же так над несчастным человеком измываться! У него жена умерла, которую тот больше жизни любил, а ему её копию подсовывают, только для того, чтобы он книжку какую-то вонючую написал… дичь просто несусветная!

Олегу слушал частое и шумное Ленино дыхание и вдруг подумал, что ему тоже незнакома фамилия Похлебин применительно к российскому писательскому цеху и название книги «Мастерская Иакова» ему тоже ни о чём не говорит.

«Неужели я так отстал от жизни? – подумал он. – Писатель, да ещё и известный, а я – ни сном, ни духом…»

Между тем Лена пару раз шмыгнула носом и продолжила:

– Но тогда меня это вообще не волновало. Как говорится: «бизнес, ничего личного». Короче говоря, с этого момента началась моя новая жизнь на новом посту. Встречались мы с моим новым «мужем» каждый день за завтраком и проводили вместе почти весь день. Спали, слава богу, отдельно. Поначалу, ни о каком надиктовывании романа речи не шло – Андрей, как мне его было велено называть, нёс какую-то бессвязную чушь, но через пару-тройку дней ситуация изменилась. Речь стала более внятной, да и внешне он изменился – лицо как-то просветлело, взгляд стал более осмысленный, что ли… пошёл на поправку, в общем. Ну и в какой-то момент попросил записать за ним кое-что. Я тут же достала диктофон, который постоянно с собой таскала, и нажала на большую красную кнопку. И он заговорил. Сначала мне показалось, что он несёт очередной бред, но довольно скоро начала понимать, что он рассказывает, правда не сначала, запутанную, но реально интересную историю – такую, знаете, из нескольких сюжетных линий состоящую. Я тогда не совсем в себе была, но всё равно его заслушалась – слушаешь, а сама как будто кино смотришь… Ещё язык у него был такой необычный, затейливый, правда, много слов непонятных попадалось, но я на это внимания не обращала, думала, термины какие-то специальные. Диктовал он обычно по нескольку часов без остановки, потом замолкал и говорил, что хочет отдохнуть. Я выключала диктофон и провожала «мужа» до его комнаты и прощалась с ним до завтра. Потом шла к себе, отдавала кассету Глебу, тот говорил: «Спасибо за службу», – и вставлял новые батарейки в диктофон, как он пояснял: «Для надёжности».

Так проходили наши дни, один за другим, пока я как-то раз не проснулась ночью вся в поту и не осознала, в какую жопу вляпалась. Может быть, мне в тот день забыли дать наркоту или организм привык, не знаю, но у меня словно пелена с глаз сошла – как у того короля из «Властелина колец»! Первым желанием после того, как я поняла, что со мной приключилось, было бежать. Я уже рванула к двери, в чём была, но та была закрыта. Я в окно – оно тоже закрыто, даже ручек не было! Они меня на ночь, оказывается, запирали, суки, как чёртову скотину домашнюю! Я отдышалась, подумала над своим положением, поревела, ясное дело, а потом решила успокоиться и сбежать на следующий день, когда будет удобный момент. Ночь я, разумеется, не спала и всё думала, думала, думала… потом плакала, потом опять думала… так ночь и прошла, а на следующее утро сделала вид, что ничего не случилось – встала, сходила в душ, оделась, позавтракала и направилась на встречу с «мужем». За завтраком я, понятное дело, ничего не ела и не пила. Я вообще с того момента стала пить воду только из-под крана. Никакого сока, чая, кофе и воды! Только кран! Научилась делать вид, что пью то, что мне Айнур приносит, а на самом деле просто прикладываю губы к стакану, а потом незаметно всё это в раковину или в сортир выливаю. Короче… Короче, всё здорово, вот только сбежать мне это ни фига не помогло. Место, где меня держали, оказалось форменной крепостью. Пока я обдолбанная ходила, я этого не замечала, а как вернулась в реальность, натурально охренела – забор высоченный, кругом охрана – вышки с пулемётом не хватает, ворота на замке постоянно, камеры по всему участку развешаны… Короче, жопа, никуда отсюда не убежишь.

Каждую ночь я ревела в подушку, а потом придумывала какие-то безумные планы побега, только ничего из них реализовать не получалось. Ну как ты сбежишь из охраняемого особняка с охраной и таким забором! Как-то раз попробовала поговорить с Глебом насчёт окончания моей работы. Старалась держаться как можно спокойнее, чтобы он ничего не заметил. Он спросил, а что, собственно, меня не устраивает. Я ответила, что хочу домой. Он что-то промямлил, мол, уже скоро, роман почти закончен и всё такое, только я ему не поверила ни фига и сказала, что хочу походить по магазинам и в кино или в ресторан. Глеб очень удивился, видимо, вмазанные люди таких желаний не испытывают, а потом сказал, что всё, что я хочу, могу заказать по каталогу, а кино и ресторан он мне устроит прямо здесь. И, действительно, на другой день мне принесли бумажный каталог какого-то шмотья, потом отвели в специальную комнату, где крутили кино на большом экране, а после накормили дорогущей жратвой в зале, похожем на ресторан, только столик там был один – мой.

Тогда я решила спереть у кого-нибудь мобильник и позвонить в полицию, но не тут-то было – оказалось, что их здесь просто нету! Ни у кого! Представляете! У охранников – рации, в комнатах телефоны в розетки воткнутые без выхода в город, и ни одной мобилы! Кстати, компьютеров и прочих гаджетов я тоже не видела. Странно как-то, в наше время и без гаджетов. Седьмой год нового тысячелетия на дворе, ау, люди! Хотела об этом спросить Глеба, но потом раздумала – вдруг чего заподозрит.

В конце концов, я сдалась и решила пока не рыпаться. Вдруг хуже сделаю? Подумала, может, и права меня отпустят, когда мой муженёк нынешний свой роман допишет? Конечно, очень скучно было, особенно по вечерам. Делать-то тут вообще нечего! Ни интернета, ни телевизора, ничего нет! Пойти тоже некуда… Со скуки перечитала все книги, которые были у меня в комнате, включая кулинарную. Узнала много нового про салаты и коктейли. Потом украла у Айнур плеер. Она его в столовой как-то оставила, я его оттуда и стащила и в сумочке своей спрятала. А он, представляете, оказался кассетный! Я таких сто лет уже не видела, думала, они вымерли все, как лошадь Пржевальского, ан нет, кое-где остались, оказывается. Причём не «Sony» а именно «Sany»! Я ещё подумала, что она это китайское дерьмо у какого-нибудь бомжа купила… В общем, спёрла я этот плеер и стала по ночам его в наушниках слушать. Кассета у меня была только одна с группой какой-то неизвестной, но я её буквально до дыр заслушала, так по музыке соскучилась. Потом, понятное дело, кассета мне надоела и я на радио переключилась. И вот тут, товарищи, началась такая фигня, что я даже передать не могу…

В это момент звук в наушниках пропал. Олег сначала подумал, что Лена опять взяла паузу, но тишина была совсем не такой, как раньше. Олег посмотрел в прозрачное окошко на крышке и понял, что плёнка больше не прокручивается. Он по привычке нажал на кнопку Stop, потом на Play, но плеер не ожил. Тогда Олег открыл крышку, проверил, не зажевало ли, отметил про себя, что до конца кассеты осталось ещё прилично плёнки, вставил кассету обратно и снова попробовал включить плеер. Безрезультатно.

– Батарейки сдохли, – вслух произнёс Олег и поддел ногтем крышку батарейного отсека.

Попытка реанимировать два ярко-жёлтых цилиндрических трупика постукиванием друг об друга и катанием оных по поверхности стола результата не принесла. Батарейки не желали выдавать необходимое напряжение, а плеер, соответственно, не желал воспроизводить записанный на плёнке голос невидимой пленницы.

Олег встал со стула и снял наушники. Он был возбуждён и рассержен одновременно, а ещё ему было до чёртиков обидно. Всё это было похоже на изощрённую пытку. Последний раз он себя так чувствовал в возрасте семи или восьми лет, когда во время предновогоднего просмотра «Двенадцатой ночи» примерно на середине фильма во всём доме вырубили свет, а когда врубили снова, фильм уже практически закончился и Олег успел посмотреть только на финальные куплеты шута Фесте: «Бог любви по свету бродит…»

Единственным выходом было найти две батарейки в доме и дослушать кассету до конца. Не снимая с головы наушников, Олег судорожно начал исследовать дом. Он понимал, что если ничего не найдёт, то окончание истории ему придётся ждать до завтра, а это было неприемлемо, так он был заинтригован.

Батарейки нашлись в пульте от телевизора. Обрадованный Олег достал их и попытался вставить в плеер, но тут его ждал новый облом – батарейки туда просто не вошли. То есть, одна с большим скрипом таки влезла, но для второй уже не было места. Не скрывая удивления, Олег положил рядом на столе «родную» и оставшуюся батарейку из пульта. Первая оказалась значительно короче и немного тоньше, то есть представляла собой нечто среднее между ААА и АА, которая и была затолкана в плеер.

– Впихнул, мать твою, невпихуемое, – пробурчал Олег и поднёс чудо враждебной техники поближе к глазам, чтобы прочитать, что на той написано.

Разумеется, это ему не удалось, поскольку ничего, кроме иероглифов он там не обнаружил. Олегу стало понятно, что ему каким-то чудом достался плеер с хитрыми, видимо, предназначенными только для внутреннего рынка японскими батарейками, которые Олег никогда в глаза не видел. А это означало только одно: в обычном магазине он таких совершенно точно не найдёт. Да и в необычном, скорее всего, тоже. Кроме того, образовалась и другая проблема, косвенно вытекающая их первой – батарейку, уже вставленную в батарейный отсек, не было никакой возможности выковырять обратно. Конечно, можно было выломать к чертовой матери стенку плеера, но проблему это всё равно не решило, поскольку тогда он, плеер, скорее всего, просто перестал бы работать.

Вообще, Олег по жизни особым матерщинником не был, но в тот момент его трёхэтажную тираду было слышно в районе железнодорожной станции, а может быть, и дальше.

– …твою же ж мать! – закончил свой монолог Олег и в сердцах хлопнул по столу кулаком.

Всё, что в тот момент находилось на столе, включая плеер и батарейки, подпрыгнуло в воздух, а потом неорганизованно вернулось обратно. Батарейки – и те и другие – вполне предсказуемо укатились кто куда.

И снова внутренний объём дачи и прилегающие территории огласил протяжный матерный крик.

– Что такое «не везёт» и как с этим смириться, – приговаривал про себя Олег, шаря рукой под диваном, куда изволила сделать ноги одна из «неправильных» батареек, – что ж мне теперь делать-то?

Наконец, его пальцы коснулись прохладного металлического корпуса. Аккуратно катнув беглянку к себе, Олег зажал её в кулаке, вынул руку из-под дивана и потом поднялся с колен.

Секундой позже пришло решение:

– Надо просто найти новый магнитофон, – сказал сам себе Олег и подбросил вверх батарейку, чтобы потом её эффектно поймать. – А ещё неплохо бы узнать, откуда взялся этот плеер! А сделать и то и другое в Валентиновке можно только в одном месте!

* * *

– Откуда дровишки, Геннадий Карлович? – спросил Олег на следующее утро своего вчерашнего знакомца, когда тот раскладывал товар на цветной картонке, декорированной персонажами их диснеевских мультфильмов.

– И вам не хворать, уважаемый Олег Анатольевич, – ответил Зельдович, – вам что, не понравилась звуковоспроизводящая аппаратура? Предупреждаю, обмен и возврат приобретённого товара исключён.

– Отнюдь, – Олег запустил рук в карман и достал оттуда «жёлтого друга», – меня интересует происхождение этого артефакта ушедшей эпохи, а точнее, кассеты внутри него. Вы можете сказать, кто вам его продал?

Карлович нехорошо усмехнулся в ответ.

– Продал? Скажу вам честнее честного, прекрасный Олег Анатольевич, что вещи, представленные на развалах, подобных нашему, не всегда оказываются во владении продавцов в результате законных сделок купли-продажи, – чёрные глаза выродились в тонюсенькие щёлочки, но тут же приобрели нормальный размер. – Впрочем, тут вам повезло, обозначенный артефакт ушедшей эпохи попал ко мне в результате операции обмена оного на полфлакона настойки боярышника ёмкостью двадцать пять миллилитров, оказывающего антистрессовое, антисептическое и антисклеротическое воздействие, а также, что немаловажно, замедляющего процесс старения…

Олег внимательно слушал рассказ о чудодейственных свойствах настойки боярышника до тех пор, пока его собеседник не перешёл к главному:

– …я так понимаю, бесценный Олег Анатольевич, эта тема вас интересует мало, а что вас действительно интересует, так это личность второго фигуранта вышеупомянутой сделки?

Олег нетерпеливо кивнул – его забавляла витиеватая речь Карловича, но не настолько, чтобы слушать её вечно.

– Хочу вам сразу сказать, – продолжил Карлович, – я собственную клиентуру не сдаю ни при каком раскладе, но из иррационального уважения к вам готов завтра же провести беседу с интересующим вас персонажем.

– А почему не сегодня? – спросил Олег.

Карлович засучил рукав, обнажив электронные часы с огромным циферблатом.

– Потому что сегодня он уже находится в состоянии алкогольного опьянения от средней до тяжёлой степени, вот почему. Проще говоря, пьяный в лапсердак, уважаемый Олег Анатольевич, и толку от него всё равно не будет. А вот завтра! – Карлович ткнул своим толстым, как сосиска, пальцем в серое подмосковное небо. – А завтра он будет работать у болшевской церкви, там я его и перехвачу.

– Работать? – переспросил Олег.

– Ну, милостыню просить, – пояснил Карлович, – он обычно к литургии подтягивается, то бишь к половине девятого. Один только ваш бог знает, чего это ему стоит…

– Что, так сильно пьет?

Глаза Карловича наполнились влажной горечью.

– Такие люди не пьют, драгоценный Олег Анатольевич. Они так живут… так что к обеду приходите, не раньше. К тому времени я уже буду что-то знать или же не буду знать ничего по интересующему вас вопросу. В любом случае я сообщу, хотя, если честно, искренне не понимаю, на кой чёрт вам это нужно.

Карлович навёл успевшие просохнуть глаза на Олега. Их взгляды встретились, и Олег явственно ощутил на себе исходящую из их чёрной «двустволки» энергию.

– Ну и взгляд у вас, удивительный Геннадий Карлович! – произнёс он, отводя глаза. – Вам бы по дереву глазами выжигать…

В ответ Карлович заухал филином – сравнение ему явно понравилось.

– Рассказывайте, что у вас там с моим плеером приключилось, – сказал он, отсмеявшись, – если, конечно, не совсекретно.

И Олег, сам того не замечая, рассказал совершенно незнакомому ему человеку – более того, торговцу с блошиного рынка! – историю, услышанную им днём ранее. Карлович слушал Олега очень внимательно, иногда щуря глаза и трогая свой немаленький нос. Один раз он даже снял свою шляпу и громко почесал лысину ногтями.

– Кассета внутри? – спросил он после того, как Олег закончил.

– Внутри, – ответил Олег, – я, собственно, хотел дослушать её с помощью жемчужины вашей коллекции…

– К сожалению, сие невозможно, – со вздохом ответил Карлович, – лот ушёл крупному мужчине с вытянутым лицом через пять минут после вашего ухода, любезный Олег Анатольевич…

Карлович аккуратно извлёк кассету из плеера и деловито повертел перед носом.

– Странная она какая-то, – сообщил он.

– А в чём странность? – поинтересовался Олег.

– Пока не знаю, – ответил Карлович, затем по-совиному покрутил головой по сторонам и вдруг громко и отрывисто гаркнул: – Мари-на!

На крик откуда-то слева появилась невысокая женщина в длинном зелёном пуховике из девяностых и армейской папахе на голове. В одной руке у женщины был мельхиоровый подсвечник, а в другой – початая бутылка пива.

– Чего дурнем орёшь, старый? – спросила она. – Случилось чего?

Карлович показал ей кассету.

– У тебя есть, на чём можно покрутить вот это?

Женщина близоруко сощурилась на раритетный носитель информации, смачно сплюнула и выдала:

– Я-то думала… разорался, чёрт нерусский, только людей баламутишь! Сейчас принесу что-нибудь…

Она спешно удалилась, откуда пришла, а спустя пару минут вернулась с переносным двухкассетным магнитофоном в руке, при этом давешний подсвечник был снова при ней.

– На, бери, – обращаясь к Карловичу, сказала она, – это Толиков, смотри только не сломай, а то я тебя криворукого знаю… потом Толику сам отдашь…

– Спасибо тебе, добрая женщина! – снимая свою замечательную шляпу, сказал Карлович. – Я бы бросил к твоим ногам весь этот мир, но ты терпеть не можешь помоек…

Женщина красноречиво покачала головой, ещё раз сплюнула в грязь и молча удалилась восвояси. Карлович проводил её странным взглядом и взялся за магнитофон.

– Проблема в том, что хозяин этого динозавра – Толик – огромный и маловоспитанный тип без чувства юмора, – сообщил он, со скрипом открывая крышку кассетного отсека, – так что нужно быть предельно аккуратным, а то нас будут бить, и, возможно, ногами…

Олег, не обращая внимания на болтовню, внимательно следил за его манипуляциями. Он уже представил, как кассета со знакомым звуком войдёт внутрь, захлопнется крышка, щёлкнет кнопка Play и он снова услышит Ленин голос, который расскажет, чем же закончилась её страшная история с географией. Но не тут-то было…

– Так я и думал! – радостно сообщил Карлович. – Кассета в магнитофон не лезет!

Олег почувствовал, как на его затылке зашевелились волосы.

– Как не лезет? – спросил он.

– А никак не лезет! – ответствовал скалящийся Карлович. – Вот, сами попробуйте!

Олег последовательно взял из его рук сначала магнитофон, потом кассету и попытался сделать из них единое целое, то есть вставить одно в другое. Но это у него не получилось. Кассета оказалась немного больше по размерам кассетного отсека и внутрь просто не влезала. Магнитофон был двухкассетный, и Олег попробовал вставить кассету во второй отсек, но его снова постигла неудача – кассета по-прежнему была больше того места, куда она должна была вставляться.

– Это вообще как? – ошарашенно произнёс Олег.

– А вот так! – торжествующе сообщил Карлович. – Вам невероятно повезло, несравненный Олег Анатольевич! Вы стали счастливым обладателем редкого вида звуковоспроизводящей аппаратуры и совместимого с ней носителя аудиоинформации! Вы счастливчик, что я могу сказать!

Карлович скорчил такую смешную рожу, что Олег невольно улыбнулся.

– Я всегда думал, что существует только один вид данной аппаратуры и носителя в придачу, – сказал он, – тот, который у меня в левой руке и в который этот ваш редкий вид ни хрена не лезет!

– Шо ви, шо ви! – картинно захлопал ладошками по воздуху Карлович. – Поверьте, их было строго до хрена, этих видов, в смысле, форматов аудиокассет и оборудования к ним! Американский «Стерео-8», сониевский «Элькассет», филипсовский DCC, олимпусовская микрокассета… да всех и не упомнишь! Но все они почили в бозе под пластмассовой пятой всем нам знакомой компакт-кассеты! Это я вам как старый аудиофил говорю, не путать с зоофилом, кстати… а вот то, что вы держите в правой руке, скорее всего, является малоизвестным продуктом фирмы Sony, поскольку, во-первых: на кассете нет ни одной надписи ни на английском, ни на иврите, одни иероглифы, и, во-вторых, на плеере, который я вам по глупости продал вчера за двести российских шекелей, была надпись Sony. Логично?

– Sany, – сказал Олег, – с одним «n».

– Что, простите? – спросил улыбающийся Карлович.

– Я говорю, на плеере было написано не Sony, а Sany, – повторил Олег, – хотя внешне он не отличим от сониевского вокмана.

В качестве доказательства он вытащил из кармана предмет обсуждения и продемонстрировал его оппоненту. Лицо Карловича утратило улыбку и от удивления приобрело странную несимметричную форму.

– Действительно, Sany… – озадаченно пробормотал он. – Разрешите?

Олег протянул ему плеер.

– Странно, почему я раньше этого не замечал? – бормотал Карлович, вращая плеер в руках. Выглядел он при этом весьма растерянным и даже расстроенным, как будто совершил какую-то непростительную и обидную ошибку.

– Я тоже не сразу заметил, – попытался успокоить его Олег, – только когда девушка с плёнки об этом сказала… точно помню, я ещё тогда нехило так удивился…

– Чёртовы китайцы? – предположил Карлович, но тут же опроверг сам себя: – Но на хрена им подделывать такую редкость…

Он замолчал, и на его лице отразился мыслительный процесс, который выражался во вращении глазами, замысловатом гримасничании и высовывании синеватого языка.

– Теперь мне и самому интересно, откуда взялся этот плеер с кассетой внутри, – произнёс он через довольно продолжительное время, – но, к сожалению, по упомянутым выше причинам, мы сможем узнать об этом только завтра…

И тут Олег неожиданно для себя вспомнил о самом главном:

– Геннадий Карлович, а что вы можете сказать о рассказе девушки? Там же, как я понял, речь шла о похищении и насильственном удержании, так ведь?

Собеседник Олега моментально из веселого тролля стал троллем серьёзным и даже страшным. Порхавшие по его высокому лбу брови, словно мохнатые крылья какой-то диковинной птицы, стремительно опустились вниз и почти накрыли глаза, которые теперь зловеще поблёскивали сквозь чёрные заросли.

– Да, о девушке-то мы совсем забыли, – упавшим голосом произнёс Карлович, – а ведь с этого надо было начинать…

– Думаете, всё серьёзно? – озабоченно спросил Олег, меньше всего желая услышать в ответ какую-нибудь ерунду.

– Я вам говорил, что я бывший старший оперуполномоченный по особо важным делам? – вопросом на вопрос ответил Карлович.

– Говорили, но я не поверил, – честно сказал Олег.

Карлович хмыкнул и сплюнул на рельсы.

– Нормальная реакция. Но, поверьте, я именно им и являлся до выхода на пенсию…

Свободная рука Карловича устремилась в недра его одеяния, задержалась там на мгновение и вынырнула наружу, явив Олегу корочки, на левой половине которых была фотография мужчины в форме, отдалённо напоминающего молодого Карловича, а на правой – надпись следующего содержания:

Подполковник милиции

Зельдович

Геннадий Карлович

Старший оперуполномоченный

по особо важным делам

Дочитав до конца, Олег почувствовал, как у него зашевелилась кожа в районе затылка.

– Упс… – только и смог выговорить он.

Довольный произведённым эффектом Карлович продолжил:

– …и как бывший старший оперуполномоченный по особо важным делам скажу так: история эта, конечно, странная, и в ней надо покопаться но, опять же, как бывший старший оперуполномоченный по особо важным делам я не стану делать абсолютно никаких определённых выводов, пока не услышу запись своими собственными, заросшими сединой ушами. Вы меня понимаете?

Олег кивнул. Он действительно понимал этого странного человека, внешний вид которого настолько не соответствовал тому, что и как тот говорил, что приводил Олега в состояние перманентного когнитивного диссонанса.

– Просто и вы меня поймите, – совершенно откровенно сказал Олег, – я вчера полночи не спал, всё об этой девушке думал! Вдруг её действительно похитили?

– Всё может быть, дорогой Олег Анатольевич, – покачал головой Карлович. – Может, похитили, а может, это кусок какой-нибудь аудиокниги… или модная нынче мистификация. Помните бессмертную провокацию Орсона Уэлса? Такой вариант вы не рассматривали?

Олег почувствовал лёгкий удар в солнечное сплетение – такой вариант действительно не приходил ему в голову.

– Слишком много нестыковок, – Карлович продолжил громить криминальную версию. – Первое: никогда не слышал, чтобы таким образом искали похожих на кого-то людей; второе: известного отечественного писателя по фамилии Похлебин лично я не знаю, а я в некотором роде библиофил, не путать с зоофилом; третье: у нас в стране просто нет таких писателей, издание произведений которых приносило бы миллионы долларов; и четвёртое, субъективное: сама ситуация более чем странная, как по мне, попахивает постановкой. Я доступно изложил?

– Доступнее некуда, – упавшим голосом пробормотал Олег. – А может, лучше в милицию обратиться?

– И что вы им покажете? – усмехнулся Карлович. – Кассету, которую ни на чём проиграть нельзя? Или плеер, в который не лезет ни одна нормальная батарейка? Да они с вами разговаривать даже не станут!

– И что же мне делать?

Карлович блеснул своими демоническими глазищами.

– Ждать, несравненный Олег Анатольевич! По крайней мере, до завтрашнего утра.

Ждать в планы Олега совершенно не входило, поэтому он посмотрел на собеседника с жалостью в глазах.

– Может, нам самим что-то можно сделать? – сказал он так, как просят у родителей денег или трояк у преподавателя на экзамене.

В ответ Карлович замахал перед собой пухлыми ладошками.

– Ну хорошо-хорошо! Давайте попробуем что-нибудь выяснить прямо сейчас. У нас же с вами длинные телефонные ноги, ведь так?

– Что, простите? – не понял Олег.

– Я говорю, телефон с интернетом у вас есть?

До Олега наконец дошло, что от него хотят.

– Ну да, есть, – сказал он, удивляясь своей непонятливости.

– Тогда начнём с агентства, в котором наша героиня фотографировалась. Помните, как оно называлась?

Олег пошелестел страницами памяти, для верности закрыв глаза. Страницы листались медленно, и нужное, как водится, не находилось.

– Помню! – вдруг крикнул он. – Табулос! Точно, Табулос!

Карлович приложил пухлый палец к губам.

– Отлично, только не кричите так, а то подумают, что я вас граблю. Теперь открывайте поисковик в вашем смартфоне и набирайте в поисковой строке словосочетание: «фирма Табулос». Только в кавычки возьмите.

Олег быстро достал из кармана телефон и сделал то, что от него требовалось, – вбил в поисковую строку название неведомой фирмы, которое родило у него ассоциации с выражением «Табула раса». В ответ на запрос «Гугл» довольно быстро завалил небольшой экран чёртовой кучей страниц.

– Ну что там? – поинтересовался Карлович, заглядывая в экран Олегова смартфона. – У вас, кстати, что за аппарат?

– Самсунг, – ответил Олег, пытаясь разглядеть нужное среди кучи ненужной информации.

– Тыкните уже в первый попавшийся! – не выдержал Карлович. – Не томите!

– Так, «tabulos», – сообщил Олег, – нетабуированный, неограниченный запретом, раскрепощенный… это значение слова, а, вот, нашёл! Рекламное агентство полного цикла в Москве «Табулос» – это успешная и современная рекламная компания, которая проявила себя как надёжный партнёр, предоставляющий большой спектр рекламных услуг в Москве и по всей России…

Он поднял глаза на Карловича, а тот в ответ скорчил извиняющуюся гримасу, которую можно было перевести так: «Каюсь, был неправ, вспылил».

– Но это ещё ничего не значит, ведь так? – сообщил он. – А телефон там есть?

– Есть, – ответил Олег. – Звонить?

Карлович запустил руку под шапку и чем-то там неаппетитно похрустел.

– Давайте лучше сделаем это из офиса, – сказал он, – если вы не против, конечно. Заодно и кофе попьём. С булками.

– Из офиса? – удивился Олег.

– Ну, пройдём в Валькин шоп, только мне надо дела сдать.

Карлович опять покрутил головой и потом заорал так, что стали оборачиваться люди на противоположной платформе.

– Мари-на! – повторил свой «крик Тарзана» Карлович, видимо, потому, что на первый никто не отреагировал, исключая людей на противоположной платформе.

Марина появилась после третьего клича, подсвечника в этот раз у неё в руках не было.

– Что тебе, ирод царя небесного? – заголосила она.

– Любовь моя, – ответствовал Карлович, – встань у кормила власти на выделенном мне для занятий незаконной коммерческой деятельностью участке суши! Нам с великолепным Олегом Анатольевичем необходимо обсудить одну выгодную негоцию в ближайшем гастрономическом бутике и испить там напитка басурманского, порцию которого я обещаю принести тебе, жизнь моя, после обретения консенсуса с вышеупомянутым Олегом Анатольевичем…

Марина обдала Карловича взглядом, словно ведром с помоями. Олегу тоже досталось, но только брызги.

– Иди, хмырь, – заявила она, – сахара два кусочка и сигарет не забудь.

Ответом ей был воздушный поцелуй.

– Итак, – отхлебнув кофе и совершив ритуальные выдох и причмокивание, начал Карлович, – сейчас мы будем звонить в фирму «Табулос» по вашему мобильному телефону, если вы не возражаете, разумеется.

Олег не возражал. Он стоял рядом с Карловичем и раздумывал, как сделать вид, что ему тоже очень нравится растворимый кофе из пластикового стаканчика, не притронувшись к оному. Задача была непростой, поскольку гостеприимная хозяйка – Валентина – стояла напротив них с Карловичем и с нескрываемым любопытством обоих разглядывала. Выглядела она, кстати, ровно так же, как и днём раньше, – в синем халате поверх свитера и цветастом платке.

– Но для того чтобы наш разговор прошёл в конструктивном ключе, – продолжил Карлович, – нам необходимо вспомнить, что у нас есть. Я имею в виду все данные нашей с вами незнакомки.

– Какой ещё незнакомки? – не выдержала Валентина.

– Олег Анатольевич пытается найти одну девушку, запись голоса которой он услышал на кассете, которую вчера купил у меня на развале, – пояснил Карлович, – а я ему пытаюсь в этом помочь.

Рот хозяйки заведения расплылся в широченной улыбке, сделав её похожей на лягушку из какого-то советского мультика.

– Вау, как романтично… – прочавкала она и посмотрела на Олега «со значением», да так, что тот не знал, куда девать со стыда глаза.

– Я просто… – начал оправдываться он, но Карлович его спас:

– Мы знаем имя: Лена – это раз! Мы знаем название фирмы, в которой она снималась: «Табулос» – это два. Знаем, что такая фирма действительно существует, – это три… что ещё? Она ничего про время съёмки не говорила? Хотя бы приблизительно?

Олег задумался. Он начал скрести по сусекам и мести по амбарам своей никогда не подводившей его памяти.

– Вспомнил! – крикнул он. – «Эта история началась три месяца назад в октябре!» И ещё: «Ау, люди, седьмой год на дворе!» Точно помню!

– Браво! – Карлович беззвучно пошлёпал ладошкой о ладошку. – Аплодирую стоя! Если вы ничего не перепутали, то она у нас в кармане… Значит так: Лена, фирма «Табулос», приблизительное время съёмки – октябрь седьмого года…

– Фотографа звали Артур! – неожиданно выплюнула Олегова память, – а экономиста – Света!

– Два раза аплодирую стоя, вам бы в милиции работать, не к ночи будет помянуто…

– Да, и съёмка проходила в пятницу, потому что на следующий день была суббота!

Лицо Карловича озарилось улыбкой.

– Нет, вам точно надо в органы, удивительный Олег Анатольевич! – с придыханием проговорил он. – А теперь не сочтите за труд, посмотрите в календаре, какие дни выпадали на пятницы в октябре седьмого.

Олег быстро проделал эту нехитрую операцию.

– Пятое, двенадцатое, девятнадцатое и двадцать шестое! – отрапортовал он.

Карлович вопросительно развёл руками.

– Ещё что-нибудь?

Олег ещё раз взглянул в себя, но ничего нового там не обнаружил.

– Нет, – по-ослиному помотав головой, сказал он, – больше ничего. Теперь точно.

– Что ж, тогда звонить! – подытожил довольный Карлович. – Причём обязательно с ударением на «и»!

Олег почувствовал небывалое, необычайной силы возбуждение, когда пытался набрать номер, который был указан на сайте фирмы. Возможно, то был азарт исследователя или же охотника или что-то там ещё такое, чему сам Олег не мог дать чёткого определения. Практически же это выражалось в том, что его всего буквально трясло изнутри, не давая нормально выполнять самые простые действия, например набирать номер телефона.

– Что, колотит? – спросил всевидящий Карлович.

– Колбасит по всему мясокомбинату, – ответил Олег, не отрываясь от экрана, – по цифрам пропасть не могу.

Карлович хмыкнул.

– Давайте я, если вы, конечно, не против.

Олег не то чтобы был не против, он был обеими руками за то, чтобы это нехитрое дело сделал Карлович, и потому передал телефон ему. Тот взял Олегов смартфон очень бережно, будто это был не телефон, а хрустальное яйцо с радиоактивной начинкой, и быстро набрал нужный номер. Затем, услышав гудок, включил громкую связь и положил аппарат на стол перед собой, громоподобно прокашлялся, вытер губы салфеткой, через которую до этого держал стаканчик с кофе, и приготовился вещать. Видом своим он напомнил Олегу послевоенного Берию на трибуне мавзолея.

– Фирма «Табулос», добрый день! Чем я могу вам помочь? – скороговоркой сообщил телефон.

– Здравствуйте, – произнёс Карлович неожиданно для Олега не своим, а чьим-то другим, но до боли знакомым мягким, сипловатым голосом, – могу я поговорить с кем-то, кто мне подскажет, возможно ли получить информацию об одной женщине, которая снималась у вас в октябре две тысячи седьмого года? Поверьте, это очень важно…

Олег слушал его, пытаясь понять: чьим голосом тот говорит, во-первых, и зачем это ему нужно, во-вторых?

– …к огромному сожалению, – продолжил Карлович свой аудиомаскарад, – нам совсем немного известно об этой женщине, буквально крупицы, и только вы можете нам помочь узнать больше, ещё раз повторю, это очень важно…

Телефон на какое-то время замолчал. Олег и Карлович успели обменяться многозначительными взглядами, а хозяйка заведения подавить неуместный смешок, пока телефон не заговорил снова.

– Вообще-то у нас это не принято… – сказала девушка несколько изменившимся голосом, – это вообще-то конфиденциальная информация. Вообще-то…

На это Карлович хитро подмигнул Олегу с Валентиной и выдал:

– Вы меня, наверное, не узнали – это вас беспокоит Игорь Владимирович Кваша, передача «Жди меня». А вас как звать-величать?

На том конце линии ощутимо ойкнули.

– Простите, я вас не узнала… – извиняющимся тоном после паузы сказала девушка, – так неожиданно… меня Катя зовут.

– Очень приятно познакомиться, Катя, – добродушно просипел Карлович, – понимаете, мы разыскиваем одну женщину, о которой известно, что её зовут Елена и что она снималась у вас в одну из пятниц октября седьмого года. Кроме того мы знаем, что фотографировал её некий Артур, а экономистом была некая Светлана. Вы можете сказать, у вас в седьмом году такие люди работали?

Девушка в телефоне снова взяла паузу.

– Ну-у-у-у… – протянула она, – фотограф Артур у нас до сих пор работает, я его прекрасно знаю, а вот экономиста с именем Светлана я что-то не припомню… хотя я в седьмом году ещё не работала…

Карлович показал Олегу отогнутый вверх большой палец правой руки, что должно было означать, что девушка «клюнула».

– А кто, по вашему мнению, обладает более полной информацией, – ещё мягче, чем прежде, проговорил он, – кадры? Бухгалтерия?

– Вы зна-а-а-ете, – снова протянула Катя, – думаю, лучше всех знают договорники, ну, отдел договоров. Если эта женщина у нас снималась, то с ней обязательно договор заключали, у нас с этим очень строго…

Услышав слово «договор», Олег вспомнил, что Лена упоминала об этом, и громко хлопнул себя ладонью по лбу, за что получил беззвучное замечание от Карловича.

– …давайте я вас на них переключу, хорошо? – продолжила Катя из телефона. – Там есть такая Мазурова Мария Флориановна, думаю, она вам поможет. Она у нас сто лет уже работает, и лучше неё никто не знает, что у нас на фирме делается…

– Спасибо вам огромное, Катя, за ваше человеческое отношение к людям, – с грустными нотками в голосе ответил ей Карлович, – сейчас это так редко встречается… всего вам хорошего…

– И вам спасибо за вашу программу, – гнусавым голосом сообщила Катя, – вы такое хорошее дело делаете… мы с мамой каждый раз смотрим и плачем…

Судя по всхлипам, на том конце линии радиосвязи приготовились рыдать. Олег подумал, что сейчас Карловичу придётся успокаивать доверчивую девушку Катю, но, к счастью, этого не потребовалось – она перевела звонок на другой номер.

– Отдел договоров, чем могу помочь? – после гудков сообщил телефон, и Карлович начал всё с начала.

Крепость по имени Мария Флориановна капитулировала ещё быстрее, чем редут по имени Катя. Олегу только и оставалось, что покачивать головой, преклоняясь перед наглостью и находчивостью своего нового знакомого и ещё обмениваться взглядами с Валентиной, смысл которых был примерно такой: «вот ведь засранец!» То, что метод добычи информации был несколько неэтичен, до определённого времени Олега совершенно не волновал. Возможно, потому, что он находился под впечатлением быстрых побед бывшего оперуполномоченного по особо важным делам.

Как бы там ни было, буквально пары минут разговора хватило, чтобы выяснить, что девятнадцатого октября две тысячи седьмого года между фирмой «Табулос» и некой Трубниковой Еленой Сергеевной тысяча девятьсот восьмидесятого года рождения был заключен так называемый «Модельный релиз», то есть договор, дающий фирме право на публикацию, распространение, продажу и совершение прочих, не порочащих модель действий с её фотографиями. Мария Флориановна также сообщила, что заказчиком съемки был отечественный, но активно косящий под французский, бренд «Д’Ароматэ», который впаривал народным массам духи, разлитые в Юго-Восточной Азии под видом французских. Ни указанный бренд, ни вышеупомянутая Трубникова Елена Сергеевна в поле зрения управления договоров фирмы «Табулос» более не попадали.

На практике это означало, что Ленин рассказ, хоть и косвенно, но подтверждался. Первоначально Олег воспринял это с радостью и даже задорно подмигнул теперь, но буквально через мгновение его отношение к новости изменилось на противоположное – ведь из услышанного следовало, что Лена действительно была похищена. С этого момента Олег находился под воздействием целого букета противоречивых чувств, основным из которых всё-таки оставалось чувство собственной правоты. Невесёлые мысли кружили по его сознанию, словно самолёты-разведчики вероятного противника, не давая сосредоточиться на происходящем.

Олег смог немного оторваться от них лишь в тот момент, когда окончательно растаявшая Мария Флориановна надиктовывала «Кваше» паспортные данные искомой Елены, включая номер, серию паспорта и адрес по прописке.

– Спасибо вам огромное, – благодарил её Карлович, сворачивая разговор, – вы нам очень помогли…

– Скажите, пожалуйста, Игорь Владимирович, – вдруг прошептала Мария Флориановна, – а как можно попасть к вам на программу?

– Очень просто, – ответил Карлович, – дайте мне ваш номер, и мои помощники с вами свяжутся.

Мария Флориановна с готовностью продиктовала номер, который Карлович записал на обрывке газеты «Из рук в руки».

– А я могу вас спросить, зачем вам эта женщина?

– Она пропала, – спокойно ответил Карлович, – и нам предстоит её найти, с вашей помощью, разумеется.

– Ужас какой, – закудахтала женщина, – как же это так!

– Не сомневайтесь, любезная Мария Флориановна! Постарался её успокоить Карлович, – мы её найдём и обязательно пригласим вас на программу! Единственное, о чём я вас попрошу, пока никому не рассказывать о нашем разговоре. Пусть это останется нашей тайной, вы меня понимаете?

– Конечно, конечно! – поспешила заверить его Мария Флориановна, хотя коню было понятно, что через одну пятую миллисекунды после окончания разговора о нём станет известно всему женскому персоналу фирмы «Табулос» и ещё бессчётному количеству подружек обозначенной Марии Флориановны.

После нескольких неудачных попыток разговор всё-таки был окончен. Карлович с нескрываемым удовольствием нажал на кнопку «отбой» и аккуратно передал телефон хозяину, то есть Олегу.

– Так, ну и шо мы имеем с гуся? – произнёс он тоном, не подразумевающим ответа на поставленный вопрос, одним глотком осушил стаканчик с успевшим остыть кофе, после чего надолго замолчал.

Олег внимательно осмотрел Карловича и решил, что сейчас его лучше не тревожить. Слепому было видно, что под шапкой с надписью Spaten кипит напряжённая умственная работа, принимаются или отклоняются какие-то решения, взвешиваются и оцениваются различные варианты дальнейших действий.

Первой нарушила тишину по-женски нетерпеливая Валентина.

– И что мы теперь будем делать? – спросила она. – Где теперь её искать, ну, эту вашу девушку?

Карлович словно бы очнулся от временного забытья.

– Теперь мы будем звонить Петровичу, – сказал он, а потом добавил: – Прямо сейчас.

– Кто такой Петрович? – поинтересовался Олег, но Карлович не ответил. Он был занят поисками чего-то в своих одеяниях, как выяснилось через пару мгновений – телефона.

– Петрович, – сказал он, пытаясь попасть своими толстыми пальцами по маленьким кнопкам, – это практически бог, только человек, и зовут его Петрович. Больше нам с вами знать не положено.

Карлович приложил телефон к своему мохнатому уху и сделал серьёзное до комичности лицо. Увидев это, Валентина тихонько прыснула в свой пухленький кулачок.

– Гутен таг, хер Шевченко! – заорал в трубку Карлович. – Это тебя Зельдович беспокоит, помнишь такого? Зель-до-вич! Да, я, кто же ещё! Да, жив, как слышишь! Номер незнакомый? Он вроде уже сто лет у меня уже… ну ладно, давай сразу к делу – можешь мне по старой памяти человечка одного пробить? Нет, не родственника… знакомого, точнее, знакомую… пропала, понимаешь из поля зрения ещё в седьмом году, найти не могут… да, всё есть… и паспортные данные и адрес регистрации… да, диктую…

И Карлович по памяти наговорил в свою допотопную трубку сведения о пропавшей девушке Лене, честно выуженные из доверчивой Марии Флориановны.

– …да, подожду, конечно… – сказал он, – ждать и догонять – мои любимые занятия, ты же знаешь…

Дальше была пауза, которую каждый из присутствовавших заполнял по-разному: Олег просто молчал, Карлович, не отрывая трубки от уха, корчил рожи и делал вид, что ему весело, хотя глаза у него были серьёзнее некуда, Валентина тихо хихикала, глядя на Карловича. Наконец, телефон что-то сказал Карловичу в ухо.

– Что? – переспросил он. – В какой базе? Пропавших без вести? А кто заявил о пропаже? Так, записываю… мать – Мария Сергеевна Алферова, пятьдесят восьмого года рождения, так… зарегистрирована – рабочий посёлок Турки Саратовской области…

Олег дальше не стал слушать, ему вдруг захотелось выйти. Он аккуратно поставил на стол недопитый стакан с «кофе» и через незакрытую дверь спешно покинул гостеприимное заведение Валентины. Оказавшись на свежем подмосковном воздухе, он подставил лицо ветру и закрыл глаза. Его слегка тошнило, в голове происходило нечто вроде мыслительных скачек на подкованных слонах, так что он решил, что лучшим способом прийти в себя будет просто проветриться.

– С вами всё в порядке? – услышал Олег за спиной озабоченный голос Карловича. – Если собираетесь блевать, то лучше отойти за ларёк…

– Нет, всё хорошо… – не сразу ответил Олег. – Просто это очень…

Он успел пробежать несколько шагов, прежде чем его бурно вырвало. Спазм был настолько сильным, что Олег согнулся пополам и, чтобы не упасть, схватился за ребристую стену ларька. За первым спазмом пришёл другой, лишивший Олегов желудок остатков съеденного за день. Олег почувствовал, как его спина покрывается холодным потом. Он закрыл глаза в ожидании третьего.

– Что там такое? – из темноты послышался женский голос, – он же вроде не пил…

– Это нервы, Валя, – пояснил голос Карловича, – ты же знаешь, что все болезни от них, только одна от удовольствия…

– Если бы одна! – парировала женщина. – Давай я ему газировки принесу, авось полегчает.

Постепенно приходящий в себя Олег подумал, что это было самым полезным для него сейчас после оставления его в покое. Он протянул руку на звук, и в ней довольно скоро оказалась ледяная шершавая бутылка. Приоткрыв один глаз, всё ещё согнутый Олег открутил пробку и поднёс горлышко к губам. Холодная жидкость принесла ему некоторое облегчение. Он несколько раз глубоко вздохнул и сделал ещё один глоток.

Мир вокруг и внутри Олега постепенно приходил в порядок. Дурнота, прежде захватившая его от пуза до макушки, отступала, оставляя после себя обычное для его возраста и времени суток состояние. Ну, или почти обычное. На момент полного осушения бутылки Олег практически пришёл в норму. Он ещё немного подышал свежим воздухом, затем вернулся в лавку и, извинившись, попросил у испуганной Валентины ещё воды.

Олег проводил Карловича до развала, где тот передал стаканчик кофе рассерженной чем-то Марине и принял у неё бразды правления своим участком суши.

Идти домой, чтобы непонятно чем убивать там время, Олегу не хотелось, а захотелось ему прямо противоположного – остаться здесь, на платформе «Валентиновка» Ярославской железной дороги, и поговорить со своим новым знакомым. Такое с Олегом случалось нечасто, но уж если случалось, то потребность к общению оказывалась столь сильной, что требовала немедленного удовлетворения.

– С тех пор как я с вами познакомился, замечательный Геннадий Карлович, – начал Олег издалека, – меня мучает один вопрос…

– Как я дошёл до жизни такой? – продолжил его вопрос к самому себе Карлович.

– Именно, – подтвердил Олег. – Вы только не обижайтесь, я вас прошу, но я откровенно не понимаю, как человек ваших способностей и вашего опыта, да ещё с таким прошлым, пребывает в состоянии, как бы это сказать…

– Бомжует, короче, – снова закончил его мысль Карлович.

Олег утвердительно кивнул. Карлович направил на Олега грустный взгляд своих влажных глаз.

– Понимаете, мой дорогой Олег Анатольевич, – произнёс он странно тихим и несколько заикающимся голосом, – никто в нашем с вами мире не может прожить без точки опоры. Без неё даже Архимед оказался дешёвым фокусником, а что говорить о простых смертных! Моей точкой опоры была моя жена, которую за три месяца сожрала изнутри одна мерзкая тварь, которую люди никак не могут победить, хотя эти же самые люди запустили целое стадо героев Советского Союза в космос, сбросили атомную бомбу, перегородили Енисей и изобрели сотовый телефон! А вот спасти тридцатипятилетнюю женщину от рака они не смогли! У них руки не дошли! Им было не до этого!

Карлович шумно высморкался.

– Человек не умеет висеть в пустоте, как птица, он должен за что-то держаться, ему нужно на чём-то стоять. А если стоять не на чем, то человек начнёт падать в пропасть, пока не зацепится за что-нибудь другое! Вы это понимаете, бесценный мой Олег Анатольевич?

Олег кивнул в ответ, поскольку он всё это понимал, и даже очень хорошо. Он понимал также, что вся человеческая жизнь – есть не что иное, как поиск этой самой точки опоры, и что у него самого, Олега Анатольевича Сорокина, этой точки, в настоящий момент, по большом счёту-то и нет…

– Я начал своё падение в день, когда похоронили мою любимую Цапочку, – голосом, упавшим до сипа, продолжил Карлович, – и падаю до сих пор, поверьте мне! Только сейчас моё падение тихое и плавное, как у сухого листа в парке, а раньше я летел, как Галилеево ядро с этой его чёртовой кривой башни… конечно, нашлись люди, которые постарались его замедлить, благодаря им я сейчас нахожусь здесь, а не на каком-нибудь еврейском кладбище… вечная им за это благодарность… но у других людей другие заботы, что им до старого пьющего еврея…

– А вы не хотите вернуться к нормальной жизни? – неуклюже попытался проявить участие к судьбе Карловича Олег, но был тут же послан в космос.

– А что есть, по-вашему, «нормальная жизнь»? – гаркнул Карлович. – Дом-жена-дети-тёща-телевизор?

– Ну…

– Нет никакой нормальной жизни, поверьте! Её придумали русские коммунисты, чтобы не случилось новой революции… если вы про человеческое счастье, то у меня его нет и не будет, поверьте мне ещё раз, потому, что у меня нет моей любимой Цапочки… туда, куда она ушла, дорога в один конец, оттуда не возвращаются… её нельзя вернуть ни за какие миллиарды…

Карлович несколько раз трубно шмыгнул носом.

– А что касается существования, то я не жалуюсь! У меня есть дача, в которой можно жить даже зимой, и как-нибудь я даже вас туда обязательно приглашу, надо только навести там порядок и кое-что выбросить… есть пенсия, есть нехитрый приработок в виде торговли и иногда консультативных услуг, вроде тех, что я сегодня оказал вам, уважаемый Олег Анатольевич, так что на жизнь хватает…

Олег воспринял последнюю фразу как вполне прозрачный намёк.

– Геннадий Карлович, – понизив голос, сказал он, когда от них отошёл очередной праздно шатающийся субъект, – я вам что-нибудь должен?

Скорбь по самому себе и общий серьёз моментально покинул бывшего оперуполномоченного по особо важным делам.

– Шо ви, шо ви! – как обычно замахал перед собой пухлыми ладошками он. – Какие счёты между своими людьми! Ну, разве что купите чего-нибудь…

Олег пробежался глазами по ассортименту проверенных временем товаров народного потребления и становился на подзорной трубе «Турист-5».

– Прекрасный выбор! – закричал Карлович, проследив за его взглядом. – Цитес мир компот! Всего-навсего цвай хундерт российских шекелей, и он ваш. Две сотни по-русски, битте.

Олег охотно расплатился, поднял с клеёнки чёрный пластмассовый футляр, скрутил ему ребристую «башку» и извлёк на свет божий прохладный шершавый цилиндр.

– Ну шо, Житомир видно? – с малороссийским акцентом спросил Карлович, когда Олег разложил трубу и направил окуляр в сторону от Москвы, где из маленькой точки вырастала длинная зелёная гусеница электрички.

– Не, не видно, – ответил Олег, – Житомир на Юге, а я смотрю на Восток.

Карлович довольно заухал филином.

– Таки посмотрите же на Юг, хто вам мешает!

* * *

Следующее утро Олега было тяжёлым по причине беспокойной ночи. Олег спал урывками, то и дело просыпаясь и поглядывая на светящийся циферблат японских часов, как будто в этом был какой-то смысл, в короткие же минуты сладостной отключки в его сознание врывался хоровод странных личностей во главе с Игорем Квашой. Олег понимал, что всё это неизбежное следствие насыщенного событиями прожитого дня, но всё равно никак не мог выбить всю эту гоп-компанию из головы. Он даже малодушно подумывал о снотворном, которым иногда пользовался последнее время, но вставать с постели и разыскивать в рюкзаке пузырёк с лекарством у него просто не было сил. Долгожданный сон пришёл только под утро. Сознание постепенно очистилось, и Олег провалился в глубокую прохладную тишину, где уже не было ничего, кроме, собственно, прохладной тишины.

Будильника в то утро звали Ферузом. Мелодия его звонка была предельно проста и переставляла собой звуки ударов ладонью по входной двери, производимых с равными интервалами. Находящийся во взвешенном состоянии Олег никак не мог сообразить, откуда именно исходит этот звук, – изнутри его головы или же извне, пока, наконец, не проснулся окончательно. С огромным трудом ему удалось подняться с постели и подойти к окну. Там он увидел лица с интересом заглядывающих поверх забора мужчин среднеазиатской внешности, среди которых выделялся крупный плечистый дядька в тёмных очках и высокой шапке на голове. Как показали последующие события, это был бригадир ландшафтных дизайнеров по имени Феруз, прибывший вместе с остальными дизайнерами из независимого Таджикистана.

Одевшись во что попало под руку, Олег вышел из дома и впустил делегацию на участок. Уроженцы бывшей союзной республики в количестве пяти человек, волоча свои тяжеленные сумки, проникли внутрь и построились в шеренгу по одному вдоль забора. Последним зашёл тот, кто стучал по забору. Он выглядел крайне озабоченным.

– Феруз, – представился он.

– Олег, – сказал Олег, щурясь на утреннем солнце, – зачем было так по забору-то молотить?

– Я звонил, звонил, – начал оправдываться бригадир дизайнеров, видимо, опасаясь, что ему может влететь за содеянное, – но, это, абонент не абонент…

Олег махнул рукой.

– Я телефон случайно выключил…

Феруз заметно повеселел.

– Нам бытовка надо, – сказал он, – и туалет сделать.

Последняя фраза ввела Олега в секундное замешательство, но память тут же подсказала ему, что Вадим что-то говорил про яму для туалета. Осталось только вспомнить, что именно.

– Идите пока в бытовку, – сказал Олег, показывая на обшитый вагонкой сарайчик, стоявший в самом углу участка, – она не заперта, а я пока узнаю насчет сортира, в смысле, туалета…

Феруз что-то сказал дизайнерам на их родном языке, и те, перестроившись в колонну, молча проследовали в направлении, ранее указанном Олегом, а сам Олег устремился в дом выяснять, где же надо копать клад, то есть сортир.

Поначалу задача управления дизайнерами не представлялась Олегу особенно сложной, но буквально получасовое общение с ними выявило такое количество нерешённых вопросов, что у него, как ковыль на ветру, начали шевелиться волосы на затылке. Ценных указаний, оставленных Вадимом, хватило только для размещения и устройства нехитрого быта зарубежных дизайнеров, вопросы же производства работ в них просто отсутствовали. Планировалось, что на руках у дизайнеров будет некий проект, и таковой действительно существовал, хотя назвать его проектом у Олега не поворачивался язык – в лучшем случае это был набросок оного, но никак не он сам. «Проект» состоял из двух листов, на одном из которых был изображён план участка, а на втором – написанная от руки смета. Никаких подробностей более не имелось, что сводило ценность «проекта» к нулю. К примеру, там ни слова не было сказано о том, какова должна быть глубина дренажной канавы, где складировать срезанный грунт, куда вывозить мусор и многое-многое другое… Понимая, что самостоятельно решать вопросы строительства он не может, Олег набрал номер Вадима и услышал то, что пару часов назад заставило главаря дизайнеров истово колотить по забору ладонью, – телефон Вадима был выключен или находился вне зоны действия сети.

– Абонент не абонент? – участливо поинтересовался Феруз.

– Да я ему голову оторву, – в сердцах заявил Олег, снова набирая номер, – не мог нормально всё написать… строитель хренов…

– Не волнуйтесь так, – почти без акцента сказал Феруз, – мы начнём тут пока, а вы там пока позвоните…

Олег подумал, что ситуация напоминает ему известный армейский анекдот: «Вы пока копайте здесь, а я пойду, узнаю, где правильно…», – но ничего не сказал.

После нескольких безуспешных попыток дозвониться до Вадима Олег принял решение начинать как есть и дал соответствующую команду Ферузу. Тот выразился в том смысле, что именно этого он и ждал.

– Всё будет чики-пуки, – в завершение сообщил он, – всё сделаем, хозяин доволен будет. А землю куда-нибудь денем и мусор вывезем, надо только с местными таджиками поговорить…

Олег подумал, что словосочетание «местные таджики» звучит столь же комично, сколь и устрашающе.

– Вы пока копайте по плану, – сказал он, – а тогда я узнаю, где правильно.

– Хорошо, – без тени иронии ответил Феруз.

До обеда Олегу так и не удалось узнать, где правильно, так как Вадим по-прежнему был недоступен. Устав находиться в доме под постоянными – как ему казалось – взглядами дизайнеров, Олег решил прогуляться до станции, тем более, что у него был серьёзный повод – он должен был встретиться с Карловичем и узнать, наконец, откуда взялся этот плеер Sony, который, как мы знаем, был совсем не Sony, а Sany.

Обрадованный наличием официального повода свалить из дома, Олег направился к станции. Он теперь знал короткую дорогу, но специально выбрал кружной путь, чтобы подольше погулять по свежему воздуху. Погода была отличной, в прохладном воздухе чувствовалось приближение тёплой подмосковной весны, которая обернётся потом душным подмосковным летом. Олег шёл и думал о хорошем. Настроение его странным образом улучшилось, и он в первый раз за долгое время смог убедить себя в том, что всё, на самом деле, хорошо и дальше, совершенно точно, будет ещё лучше.

Но эйфория, как это часто бывает, длилась недолго – то, что он увидел, подходя к станции, сбрило хорошее настроение под ноль: недалеко от лестницы, ведущей на платформу, бок о бок стояли две машины: милицейский «козёл» и «буханка» скорой помощи. В раскрытые задние двери последней двое невысоких парней в синей униформе затаскивали носилки, на которых лежало накрытое бывшей когда-то белой простыней человеческое тело.

«Наверное, сбило кого-то», – невесело подумал Олег и ускорил шаг.

Сложно описать, что именно он почувствовал, когда увидел войлочную шапку с надписью Spaten, лежащую рядом с правым задним колесом «буханки», а затем не прикрытую простынёй лысину, обрамлённую венчиком редких седых волос. Сначала перед глазами Олега взорвалась, безусловно, невидимая никем другим граната, затем что-то горячее собралось у него в районе солнечного сплетения и резко ударило в макушку. От толчка у Олега на секунду потемнело в глазах и ощутимо повело в сторону. Призрак вчерашней блевотины так отчётливо замаячил в его замутнённом сознании, что он даже ощутил специфический привкус во рту, у самого основания языка.

– О-о-о, ещё один с утра нажрался! – послышалось откуда-то справа.

Выровнявшись на курсе, Олег сообразил, что голос принадлежит некой одетой в серое тряпьё бабке, совершенно неразличимой на фоне придорожных кустов. Олег остановился и внимательно осмотрел источник звука.

– Что зенки вылупил, пьянь коричневая? – в ответ на его удивлённый взгляд прошамкала бабка. – Тоже, небось, под поезд захотел! Нажрутся, а потом во, гляди и того! Тьфу на вас, алкашей!

Бабка выглядела настолько омерзительно, а слова её столь гадки, что ещё не вполне пришедший в себя Олег испытал острое желание швырнуть в неё чем-нибудь тяжёлым, в связи с чем, начал шарить глазами в поисках пригодного для этой цели предмета. Его взгляд остановился на обломке красного кирпича, лежавшего среди себе подобных в небольшой куче строительного мусора, сваленного кем-то у самого края дорожки, по которой Олег двигался до этого. Наклонившись за орудием возмездия, Олег снова испытал небольшое головокружение, но смог сохранить равновесие и выпрямиться.

– Я не расслышал, кто тут пьянь, клизма старая? – задал он риторический вопрос в сторону бабки.

– Ой, батюшки! – заверещала та, сообразив, что именно собирается делать оскорблённый ею Олег. – Батюшки, убивают!

На визг бабки повернулся один из санитаров скорой – невысокий плечистый парень со странной причёской, напоминающей лысеющий одуванчик.

– Что случилось? – спросил «одуванчик».

Олег быстро опомнился и аккуратно за спиной выбросил кирпич.

– Ничего, – сказал он, – абсолютно ничего.

Одуванчик перевёл взгляд с Олега на бабку и обратно.

– Ну, так идите своей дорогой, раз ничего не случилось, – раздражённо произнёс он, – нам тут без вас забот хватает…

Олег предложение проигнорировал и делал несколько шагов в сторону санитара.

– Просто я знаю этого человека, – сказал он, – его зовут Геннадий Карлович Зельдович, он бывший старший оперуполномоченный по особо важным делам, подполковник милиции… мы с ним только вчера общались, договорись сегодня встретиться…

– Пили сегодня? – прервал его речь подошедший справа полицай, который был такого же роста, что и «одуванчик», только раза в два толще.

– Я не пью, – чертыхаясь про себя, ответил Олег, – просто голова закружилась… всё-таки человек мёртвый…

– Документы, будьте добры, предъявите, – не слушая, что говорит Олег, произнёс полицай.

Олег испытал небольшой приступ паники, потом похлопал себя по карманам и, нащупав в одном из них плоский прямоугольник соответствующего размера, облегчённо выдохнул.

– Прошу.

– Т-а-а-а-к, Сорокин Олег Анатольевич, – протянул полицай, попеременно посматривая из-под козырька фуражки, то в паспорт, то на его владельца. – Вы утверждаете, что знали погибшего, так?

– Абсолютно верно, – подтвердил Олег.

– Давно знакомы?

– Пару дней, я у него кое-что покупал…

– Пару дней, понятно… а что делаете в Валентиновке?

– Живу на даче у приятеля, помогаю с ремонтом…

– Адрес назовите.

Олег назвал.

– Та-а-а-а-к, – снова протянул полицай, – вам, наверное, придётся приехать на опознание тела, если мы не найдём никого из родственников.

– Но я же его уже опознал… – начал оправдываться Олег.

Полицай устало посмотрел на Олега сверху вниз, хотя и был ниже ростом.

– Никого вы ещё не опознали, Олег Анатольевич. Вы только высказали предположение. Опознание происходит в морге при соблюдении соответствующих процедур. Это произойдёт не сегодня и не завтра, так что оставьте ваши координаты, мы с вами свяжемся.

Олег продиктовал свой мобильный телефон, а потом, по настоятельной просьбе полицая, домашний, по которому могла ответить только его мама, мало представляющая жизненные перипетии сына.

– Вы говорили, что погибший служил в милиции? – неожиданно спросил полицай.

Олег кивнул.

– Это он вам сказал?

– Да, и удостоверение показал.

Полицай повернулся к санитарам, которые уже затолкали носилки с телом Карловича в «буханку» и, видимо, собрались уезжать.

– Саш, удостоверение наше при нём было? – обратился полицай к «одуванчику».

– Вообще документов не было, – не оборачиваясь ответил тот, – и денег тоже. Хлам один.

Дверь «буханки» противно хлопнула. Олег невольно вздрогнул и посмотрел на полицая.

– Вы можете сказать, что случилось? – наконец, задал Олег тому самый главный вопрос.

– Переходил пути в неположенном месте, был сбит проезжавшим электропоездом, – словно по бумажке ответствовал полицай. – По всей видимости, находился в состоянии алкогольного опьянения.

– Что-то тут не так… – медленно произнёс Олег. – Вчера он был абсолютно трезвым… а сегодня мы договорились встретиться… чушь какая-то, просто поверить не могу…

Он посмотрел на полицейского в надежде увидеть в его глазах сочувствие или хотя бы понимание, но увидел обычную для людей его профессии пустоту и безразличие.

– Я ваши показания зафиксировал, – глядя в упор на Олега сказал полицай, – они в целом совпадают с показаниями других бомж… знакомых потерпевшего, так что можете быть пока свободны.

Олег понимал, что на этом разговор с блюстителем закона закончен.

«Как можно жить с такими глупыми глазами, – подумал Олег, переводя взгляд на затарахтевшую “буханку”, – хоть бы очки тёмные надел…»