Отрывок из книги
Я пытаюсь свыкнуться с мыслью, что совсем одна. Нет родных, близких, друзей, их нет уже 306 дней, а это десять месяцев без одного дня и 18 часов, время стало для меня эталоном, которым можно измерить боль. В один момент я потеряла всех, семья погибла, друзей оставила сама, кто прочёл некролог, пришли на похороны проститься. Да, да, Юнка Мадзург погибла вместе с родителями от взрыва в здании, где был расположен офис её отца.
Ведётся следствие…
.....
Поднимаюсь в мастерскую, кажется, здесь я нахожу себя прежнюю, вокруг так много родных лиц, и пусть всё это только портреты, от каждого веет теплом. В карандашных набросках легко узнать родных и близких, старый Питер, холодную Неву, можно войти в Сеть, включить телевизор, всё увидеть, обо всём прочитать, но я не смогу. Боль раздавит. По этой причине в моём доме нет фотографий любимых людей, запечатлевших моменты счастья. У человека без прошлого не может быть фотоархива.
В первые месяцы после трагедии, в военном госпитале, приходя в сознание, я задавалась вопросом: «Почему?» Почему я жива, почему это произошло с моей семьёй? Кто и почему всё это сделал? Кому мой отец помешал, кому поверил или наоборот. Не поверил в угрозы? Казалось, от вопросов разорвётся голова. Вот тогда-то меня и подсадили на миленькие маленькие таблеточки, от которых наступал полный ступор. Марку было необходимо, чтобы я вела себя тихо, не задавая лишних вопросов. Я не виню его и в чём-то даже благодарна. До сих пор не зная, какая боль терзает меня сильнее – физическая или душевная. Но сейчас я хотя бы разумно и со всей ответственностью понимаю ситуацию.
.....
