Читать книгу Истина любви - Зоя Чиненкова - Страница 1
ОглавлениеСтарость она такая
Чем старше мы становимся душой
Тем ярче образы прошедшие мы прячем
Быть может это нужно, ведь покой
Сердечный ритм мы неразумно нарушаем…
Там было много – был восторг, полет
Взрослели, отрастали перья, крылья
Хотелось жить, лететь, и таял лед
От всех желаний страсти изобилья…
И в каждом рос невиданный росток –
Я все смогу, я сделаю, успею
В нас рос безумный, искренний поток
Мы от желаний просто не робели…
Сейчас оглядываюсь в прошлое свое
Какой была наивной я и глупой
Мерещился беспечный мне полет
Я презирала страх, обиды, глупость
Мне свежий ветер был поводырем
Летела с ним доверчиво куда-то
Раскинув руки счастья под дождем
Теперь пред всеми как бы виновата…
Что не смогла предела я достичь
На полпути нечаянно свернула
Неправильную жизнь смогла прожить
Не вовремя кому-то улыбнулась
И образы из прошлого ушли
Растаяли… они мне неподвластны
Там, где-то в тайниках моей души
Они искали долго свое счастье
И не найдя, покинули меня
Я стала такой старой, равнодушной
Но ничего вернуть уже нельзя
Мне просто пусто, грустно, очень скучно
Душа устала верить и мечтать
Не телом, я душою постарела
Забыла, как хотела я летать
Я умерла душою… я ослепла…
Возвращаются птицы
Сегодня утром высоко над головой
Три косяка курлыкали, летели
Быстрей вернуться, как всегда, домой
Из дальних странствий птицы захотели
Там хорошо – вода, еда, тепло
Там много солнца, не бывает снега
Лететь так трудно, но зудит крыло
Зовет куда-то вдаль, высоко в небо
И крик несется ввысь, пора лететь
Там ждет гнездо родное, ждут деревья
И нужно бы до лета всем успеть
Родному дому обо всем поведать…
О том, как труден путь, как бьют дожди
Как ветер бьется в крылья и сбивает
О том, что много сказочного впереди
К нему так быстро птицы привыкают
Там много пищи, но томит жара
И нет гнезда, уютного, большого
Шумит на море часто детвора
Нет свежести и холода лесного
Ведь помнят птицы, улетая вдаль
Они частицу сердца оставляют
Не за морями, нет, не где-то там
Она всегда домой их возвращает
Летят, курлычут громко и зовут
Смотрите, люди, мы домой вернулись
Крик над землей по воздуху несут
Чтоб мы, двуногие, им просто улыбнулись
Пусть будет лето теплым и без гроз
И сытным будет год для птиц красивых
Они вернулись, принесли любовь
Живите, люди, долго и счастливо
Забудьте ссоры, склоки и войну
Ведь вы умнее птиц… но так безумны
Свою вы разоряете страну…
Ум потеряли в мире вы подлунном……..
Письмо на фронт
Мы ждем вас дома!
Папа, дядя, брат!
В окопах очень холодно и сыро!
Там снег и дождь…
В лицо стучит там град!
Стреляют дроны…
Там давно нет мира……
Два года уже длится невойна!
А мы вас ждем и очень здесь скучаем!
Скорее бы закончилась она.
Обнять бы вас – вот мы о чем мечтаем…
И пишем письма.
Чтобы поддержать.
Чтоб рассказать, как мама часто плачет.
Рисуем солнце!
Чтобы согревать…
Там холодно и грустно… плохо значит…
Вы будьте осторожны.
Вы нужны.
Пусть будут солнце, облака, но больше мира!
И на Земле
Чтоб не было войны!
И чтобы не носили вы мундиров…
Иди прости
Танцуют листья вальс осенний
Кружится тихо карусель
Зовет на танец наш последний
Не дождь… осенняя капель…
По листьям каплями рисует
Замысловатые слова
Последним счастья поцелуем
Кружится снова голова
Прощальный вальс…
Так дай мне руку
Станцуем под дождем вдвоем
Заждалась нас давно разлука
Мы расставанье познаем
Оно уляжется на плечи
Как шаль тяжелая, как смог
Нам не нужны сегодня речи
Любви искусственной итог
Весной придумали друг друга
Взрастили в сердце… и зачем
Мы излечились от недуга
От лета, пламенных ночей
В любви как свечи растворялись
И вот… оплыл совсем фитиль
Как страстно, нежно признавались
Уходишь… что ж… иди… прости…
Принесу подарки сам!
Какой прекрасный месяц март!
Миг возрождения Природы…
Не зря в народе говорят:
«Весна летит! Начало года!»
С утра пойду искать цветы –
Для мамы, бабушки, сестры!
Пролесок, ветрениц и сцилл,
Букетик нужно мне найти.
Нет, не нарциссы и тюльпан,
Дары полей, дорог, проталин!
Весну искать я стану в дар,
Подснежников найду хрустальных!
И в яркий небольшой букет
Вложу любовь свою и нежность!
С весенним праздником смогу
Поздравить, принесу я свежесть….
Восьмое марта!
Вас весна с
Сама цветами поздравляет!
И ничего – через меня…
Ее забота умиляет!
Смерть любит тишину
Смерть любит тишину…
Как не понять,
Что не нужны ей выкрики пустые?
Она готовится покойника принять,
Ужели провожаете впервые?
За гробом пусть поклонники идут,
Родные, близкие скорбят и плачут….
Но только молча честь пусть отдают,
А над могилой только слово скажут…
А митинги и крики… для кого?
Усопший же, простите, их не слышит!
Вы душу отгоняете его,
И загоняете все глубже… ниже… ниже…
Кричать на похоронах – ужасный грех!
Пролейте слезы, коли был вам дорог!
Откройте же душе чудесный свет –
Туда, где мир… и пусть светла дорога…
Зачем кричите вы на похоронах?
Любили человека? Почитали?
Так пусть же скорбь и боль звучит в словах!
Не криками в мир духов провожая…
Дорога в никуда
Мой нечаянный попутчик…
Неприснившийся мой сон,
Мой последний солнца лучик
Как же ты меня нашел?
Тучи темные и ветер,
Все клубилось и плыло
В этом непонятном свете
Что же на тебя нашло?
Стук колес и путь далекий –
Можно долго говорить,
Не ища фразеологий
Душу ты хотел открыть?
Или просто поделиться
С невидимкой за окном?
Что ж, случилось, получилось –
Смотрим мы единый сон…
Пересуды, откровенья…
Никому не открывать.
Каждое ловя мгновенье
От восторга замирать…
Словно там, во тьме глубокой
Отраженье видишь ты,
Будто рядом, где-то сбоку
Я – как искренность мечты…
Мой попутчик, половинка…
Мы часами говорим,
И друг в друге души видим….
Хорошо мы так сидим…
Будь дорога бесконечней
Так бы ехала вперед…
В никуда… в беспечность… вечность…
Где никто нас и не ждет…
Финт неудавшегося клоуна
Крутой сегодня поворот…
Не ожидала и потрясена.
У клоуна очередной, дурацкий ход…
Удивлена, я верю вся страна.
Не только наша! В шоке, верю, все
Окраины границы он раздвиг.
Смотрите, удивляйтесь! Как же нет?
Ведь у окраины какой-то дивный вид!
Уже не европейская страна,
Империя славянская – беда…
И стать огромной, по желанию должна!
А править будет здесь диктатор…..
ДА!
Скажите, есть сильнейшие врачи,
Помочь безумцу… вылечить его.
Ведь это эйфория, подлечить
Иль в дурку сразу? Пусть и одного…
Там мания величия, психоз.
Диагноз не поставлю, я не врач.
Но то, что заигрался комик-пес,
Решил он – что теперь монарх, богач…
Был просто неудавшийся актер.
Юрист учившийся заочно… не смешно…
Решивший, что достаточно хитер
И может стать монархом… всем назло.
А что с окраиной?
Да поскорей продать.
Но только подороже хоть кому…
И потянуть подольше,
Больше взять…
За эту, уж простите, невойну….
Написать роман о любви
Скажи мне, что с мной не так?
И почему в душе болит?
Скажи – ведь это все пустяк,
Что все пройдет и улетит…
Что я придумала тебя,
Что нужно как бы отпустить…
И что отчаянно любя
Нельзя счастливо, тихо жить…
А все, что в книгах – просто ложь…
Писал больной, усталый ум…
Порой, читая, не поймешь –
Герой был счастлив иль угрюм…
И образ, созданный пером
Так ярок, но такой чужой…
Я вижу, как мы с ним вдвоем
Витаем мысленно порой…
Вот так и ты – придуман мной…
Пора романы мне писать –
Что стал любимым мне, чужой,
Что не увидеть, не обнять…
Так что со мной? Люблю? Зачем?
И понимаю – не нужна…
И дребезжит в душе струна,
Не видит продолженья тем……………
Серая нить жизни
Восторг влюбленности парение, полет
Все это было… я же помню. Помню четко!
