И вот он – белый лист, так белоснежно чист, творит свою историю… Историю, которая для каждого своя. И без осознания в ней нет никакого смысла. Бессмысленны и числа. Ведь есть только сейчас. Нет завтра и вчера, нет ночи и утра. В то же время лишь мигом жить – бессмысленно, должно быть. И в чём тогда суть? В том чего не вернуть? Или в том что будет дальше? Если говорить без фальши – то суть во всём своя. Поэтому и неприступна.

А как понять что хорошо, что плохо и от чего бывает неловко? Что заставляет улыбаться, плакать или смеяться? За тебя всё общество решает. А оно откуда знает как правильно себя вести и как себя найти. Оно когда-то решило, что Землю держат три слона и что она обречена. Но ведь в одной стране смерть – это горе, в другой – радость. Что для одного горько – кому-то – сладость. Неизвестно где правда таится. Поэтому иногда хочется забыться. Только методы для этого разнятся: кому-то проще греху предаться, кому-то наедине с собой остаться. И никто не вправе судить, как лучше быть. Лишь в такие мгновения приходит вдохновение, и когда рамки разрушены, появляется отдушина. Не нужно притворяться, овцой среди волков скитаться, дуновения ветра пугаться. Такая гармония, к сожалению, не вечна, как и всё, что безупречно – не бывает бесконечным.

Общество диктует моду, забывая про свободу… Свободу мысли и право выбирать: быть индивидуальностью или чёрной вороной стать. Попадая под влияние – оказываешься в клетке, а выбраться удаётся крайне редко.

Но и без правил никуда, точнее полная ерунда. Так где же золотая средина между мысом Нордкин и мысом Марокки? Что есть достоинства, что есть пороки? И что лучше: скучная вечность или безбашенность в ограниченные сроки?

Предрассудки, суеверия и народные поверья не позволяют тебе понять чему свою жизнь посвящать. И пока существует зависимость – внешние изменения бессмысленны. Важнее борьба внутри. Не отчаивайся, пойми: пока кто-то борется с болью, не позволяя себе проиграть, ты опускаешь руки безвольно в попытках себя принять. Ты думаешь, что жизнь закончена, что сеть уже обесточена? Однако не время свернуть с пути, ведь ты сможешь до цели дойти, сможешь себя найти.

И снова возникает вопрос без ответа: кто правит миром от заката до рассвета? Как выйти за рамки собственной границы, чтобы кардинально измениться?

Хоть мудр день, но властна ночь, та, что прогонит солнце прочь, прокрутит стрелки на часах и изменит полюса. Изменит ночь и грешный мир, здесь траур превратиться в пир, к безумию придёт рассудок с букетом синих незабудок. И счастье где-то вдалеке одной рукой махнёт тебе, а ты, блуждая средь зеркал, просто ещё не понимал, что самому себе махал.

Но в погоне за мечтой, воздушных замков ты не строй. Ведь стекла в розовых очках уместны будут только в снах. В тех снах, где ощущаешь всё до дрожи и где бегут мурашки по коже. И если стёкла разобьют, осколки вовнутрь упадут. Ведь реальный мир порой жесток, а ты в нём словно лепесток: лишь ветер дунул – улетел, даже очнуться не успел, как очутился вдалеке от всего, что было близко тебе. Но как только солнце пригреет – лепесток возродиться сумеет. Как феникс из пепла восстанет, точки над и расставит. Разница между лепестком и тобой лишь в том, что твоё солнце – это любовь.

Наше счастье находится во власти… Во власти эмоций, они руководят нами и в то же время мы их устанавливаем сами. От нас самих зависит, какой мы живём жизнью. Мощной властью наделена и улыбка, она убережет от фатальной ошибки. А властелин колец с кольцом без власти не сможет познать всю суть счастья.

Мы так часто витаем в облаках, в казалось бы несбыточных мечтах, которые мир может разрушить в пух и прах за секунду на наших глазах. Но всего можно добиться, все мечты могут осуществиться, если свои силы трезво оценивать всегда. Хочешь, чтоб собака мяукала – заведи кота. Мы так часто других виним в непонимании, но при этом самих себя понять не в состоянии. Хочешь, чтоб другие понимали тебя – для начала сам пойми себя.

День за днём и год за годом, как меняется погода, так меняемся и мы, и ошибки учтены. Так случится в идеале, но бывает наступаем на одни и те же грабли. Хоть никто не идеален, зато каждый человек – уникален. Уникален, как вино, очень разным бывает оно. Одно с годами становится всё лучше, другое – всё хуже, третье прекрасно только снаружи, четвёртое кислинкой отдаёт, а пятое – своей приторной сладостью жжёт. Одно бы пил ещё и ещё, а другое попробовал – и понял, что не твоё.

Субъективность – твой частый спутник, будь ты рядовой сотрудник, да хоть будь влиятельным человеком, на первом месте – собственное эго. За собой это трудно замечать, ведь даже истории объективной не бывать. Потому что каждый видит по-разному одно и то же, но всем ясно то, что близнецы только внешне похожи.

Когда отчаяние наступает – оно сразу хрустальные мечты разбивает, потому не стоит его допускать и мосты к мечтам сжигать. Очень хрупко то, что ты строишь с душой, будучи самим собой. Вера приводит к победе. И не сравнится с ней ничто на свете. В первую очередь – это вера в себя, ни за что сомневаться в себе нельзя. Сомнение – начало краха, верный помощник страха. Даже в самый пасмурный день – улыбнись и увидишь как измениться жизнь. Главное – что-то менять, жизнь на вкус ощущать, развиваться, а не на месте стоять.

Всему есть начало, но есть ли конец? Жизнь дала мать и жизнь дал отец. Но так ли бывает всегда? Когда случается беда, мир всё же не без добрых людей, но ты по прежнему среди теней ищешь их силуэт, тех, кому верен беспрестанно много лет. В солнечный день объятия холодного ветра отнесут в то время, когда рассветы встречал ты с самыми близкими людьми, навсегда в памяти и в сердце они.

Как капля в море, как яблоко раздора, как отрезок жизненного пути, который хочется вновь пройти, как небесная вечность, и час, как бесконечность, как крыши домов, что достают до облаков, так и ты бываешь разным… Невыносимым и прекрасным, инь и янь борются в тебе, и нет конца этой войне. Как и морю вечно спокойным не быть, ты можешь сопротивляться, или по течению плыть, засыпать с закатом, просыпаться с рассветом, а можешь и снега дождаться летом. Стоит лишь настроение сменить, и сразу начнешь по-другому жить. Ведь когда кажется, что рутина поглощает, это ощущение часто ложным бывает. Не существует хотя бы два дня-близнеца, в которых все похоже от начала до конца. Рутина хоть и скуку влечёт за собой, но хранит при этом твой душевный покой.

За окном зима – в душе весна, особенно прекрасны ночи без сна. В них есть свой шарм, свой магнетизм, и свой особенный ритм. Это время быть везде и сразу, когда нет места для отказов, чтобы магическая сила желаний жажду утолила и в реальность воплотила все то, о чем давно мечтали, но сами себе не позволяли, от своих желаний бежали.

И особенно магична ночь перед новым годом – символ борьбы заката и восхода, прекрасный шанс на пороге новой жизни оставить позади все лишнее и будто снова возродиться: совершать поступки, которыми можно гордиться, сменить плохое на хорошее, которое не будет похоже на прошлое.

Когда мечтою поглощён, ты забываешь обо всем, одна она в приоритете, и нет ничего важней на свете. И методы борьбы все будут хороши, когда ты для себя все окончательно решил, когда победы жажда застилает глаза, когда чистосердечно молишься небесам. Конечно, хорошо свой шанс не прозевать, но и о том, что ты – человек не стоит забывать.

Многих из нас терзают мысли: «В чем заключается смысл жизни?». Если говорить всерьез – нет однозначного ответа на вопрос. Но я точно знаю, что всему виной отсутствие гармонии с самим собой. Найти её бывает сложно, но если верить – все возможно. Возможно смерть перехитрить, несправедливое пятно позора смыть, все трудности преодолеть и о прошлом не жалеть. Возможно победить сильнейший страх, поняв, что все в твоих руках.

Но вот понятие гармонии обширно, для кого-то – это жизнь под небом мирным, для кого-то – наслаждение мгновением, для кого-то – это вдохновение. Для кого-то точкой отсчёта становится время обретения свободы. Свободы выбора, свободы мысли и в целом – свободы жизни. Гармония, иными словами – это счастье, когда у страха нет над тобой власти.

Так велично то, что недосягаемо, оно хранит особые тайны. Звезды на небе так величины, рассветы вдали от дома необычны, величины могучие туманы, ровно, как и воды океанов. Велична и в целом жизнь, как качели, что летят ввысь, только и успевай – держись, чтобы не рухнуть вниз. А ещё жизнь можно сравнить с дорогой, на которой встречаются и радости, и тревоги. Даже с берегом моря можно сравнить… А как же можно не любить сказочно-морской песок или чистого воздуха глоток?

Многое зависит от тебя, в унисон с тобой движется Земля. Только ощути масштаб этот, ты важная часть этой планеты. Когда говорят о неизбежности забвения, так хочется остановить мгновение и ощутить жизнь сполна, выпить эту чашу до дна. Но не резко, а постепенно, чтоб для тебя самого это не было забвенно, чтоб не пришлось конца ждать смиренно и чтоб каждый день был вдохновенным. Это нужно, чтоб огонь жажды не погас в миг, здесь и сейчас. Но как бы ни была мысль беспечна, не бывает жизнь безупречна, а мечта в реальности бесконечна.

А что можно считать домом? То место, что с детства знакомо? Или место, куда зовёт сердце? Или где можно теплом встречи согреться? Дом – когда что-то внутри притягивает как магнит, манит чарами дня и ночи, то место, куда возвращаться хочешь.

По-прежнему ценить не научились то, что имеем здесь и сейчас, ведь что имеем, то не ценно для нас. И можем вполне оценить всю суть лишь когда уже всего не вернуть, время в спять не повернуть.

Что кроется под масками: сверкающими глазками, фальшивой добротой, душою золотой? Бывает ли правда снаружи и всегда ли правда внутри? Казалось бы, миру нужен, но сердце от боли горит. Как перешагнуть через то, что невозможно победить, как самому себе добро и радость дарить? Однажды, невзначай, так и не выпив чёрный чай, что стал холодным из-за слез, ты задумаешься всерьёз: а так ли страшно то, чем с детства пугают? Всегда ли плохо, если птицы замолкают? Возможно, ненадолго улетели они, чтобы вернуться после холодной зимы. Не так сладок без дёгтя мёд, не так уж и прекрасен без упадка восход. Не будет волшебной радуги без дождя, не так уж и прекрасна без зимы весна.

Кто мы есть, из чего состоим? Почему не желая сказать говорим? Состоим ли из тела, взглядов и мыслей? Почему отличаются наши ценности в жизни? Играем в игры, мы актёры? А декорации – дома, долины, горы. А может мы пешки в чужой игре, безликие фигуры в своей же судьбе? Быть может мы тени, что лишь днём видны? И можем ли по сценарию быть обречены? Обречены на успех, обречены на разлуку, может на счастье, а может на муки? Есть ли у нас сценарист, режиссёр? И каждый ли из нас актёр? И где чистые листы достать, чтобы сценарий переписать?

Возможно купить белый лист, хоть он перестанет быть ветвист, но все же продолжит творить историю. Историю, которая для каждого своя и, безусловно, неповторимая.