Dieses Buch widme ich meinem Mann Achim, der immer an mich glaubte und mir oft wieder Schwung gab, wenn mich die „Schreib Blockade“ erwischte.

Seine Liebe ist für mich das Wichtigste in meinem Leben.

Danke.

Gerhard Moser

Schwarzwaldjunge - Weltenbummler

Biographie eines Jedermann

© 2021 Gerhard Moser

Verlag & Druck: tredition GmbH, Halenreie 40-44, 22359 Hamburg

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist ohne Zustimmung des Verlages und des Autors unzulässig. Dies gilt insbesondere für die elektronische oder sonstige Vervielfältigung, Übersetzung, Verbreitung und öffentliche Zugänglichmachung.

Inhalt

Prolog

Glückliche Kindheit

Man soll die Feste feiern

Herrliche Jahreszeiten

Kindliche Erinnerungen

Aufklärung der besonderen Art

In kleinen Schritten naht das Leben

Vielleicht doch besser einen Bauernhof?

Stolpersteine auf dem Weg nach Oben

Auch lernen will gelernt sein

Gott, Kirche und der Glaube

Berufswahl

Der erste Kontakt zu einem Mann

Glaube, Hoffnung, Liebe

Neuer Lebensabschnitt

Ja, zu mir selbst

Gibt es eine Steigerung des Glaubens? Die Jahre in der Moon Sekte

Zurück in die Niederungen eines „normalen Lebens“

Happy Birthday – Das soll was werden?

Neue Stelle, neue Stadt, neues Glück?

Aus und vorbei?

Ein neuer Abschnitt - nichts wird besser

Hoch lebe die Psychiatrie

Auch privat ein Auf und Ab

Pflegedienst – und dann?

Chaos ohne Ende

Wenn eine Türe sich schließt

Der Beginn einer großen Liebe

Reisen, was ist das

Thailand, wir kommen

Leben bedeutet Beweglichkeit

Die Weltenbummelei fängt an

Und wieder kommt es anders als gedacht

Tür zu – Tür auf

Rundbriefe unserer siebenmonatigen Reise

Hier das Rezept der Scharfen Suppe mit Schrimps

Das Reiseleben hat viele Facetten

Mit Vollgas in den Herbst des Lebens

Weitere Veröffentlichungen des Autors:

Prolog

Da sitze ich nun an meinem PC und will schreiben. Aber was??? Eine gute Freundin, eine Spezialistin im „aus-der-Hand-lesen“ hat doch tatsächlich in meinen Lebenslinien entdeckt, dass ich in meinem Leben noch zwei Bestseller schreiben werde.

Dann sollte ich langsam damit anfangen. Mit über 65 Jahren bleibt mir nicht mehr soooo viel Zeit, dieses Vorhaben in die Tat umzusetzen. Es ist ja nicht so, dass ich anfange und in einer Woche ist das tolle Buch fertig. In meiner Fantasie sehe ich mich schon Lesungen veranstalten, die Leute zoffen sich richtiggehend um die signierten Exemplare. Tolle Vorstellung, – aber zunächst liegt viel Arbeit vor mir.

Worüber soll ich nur schreiben? Was wollen die Leute lesen? „Sex sells“, höre und lese ich immer wieder. Meinen Sex will ich aber nicht verkaufen, den halte ich lieber ganz privat. Ist es tatsächlich richtig, etwas zu schreiben, was die Leute lesen wollen? Nein, ich denke, ich sollte über etwas schreiben, was für mich so wichtig ist, dass ich es zu Papier bringen möchte. Und was ist das? Wie wäre es mit meinem Leben. Warum schreiben immer nur Prominente über ihr Leben und Wirken? Vielleicht ist es auch mal von Interesse, etwas aus dem Leben eines Jedermann zu lesen.

Glückliche Kindheit

In der Mitte des letzten Jahrhunderts erblickte ich in einem kleinen Dorf im Schwarzwald das Licht der Welt. Es war die Zeit des neuen Wirtschaftswachstums, nachdem der Krieg alles kaputt gemacht hatte. Auf dem Land waren die Spuren nicht so stark zu erkennen; schon gar nicht in unserem Dorf. Einige der Männer waren im Krieg geblieben. Sonst nahm alles wieder seinen gewohnten Gang.

Nur wenige Jahre zuvor war der Krieg zu Ende gegangen. Meine Mutter kam als Flüchtlingskind mit ihrem Bruder und ihrer Mutter aus Ostpreußen. Mit einem der letzten Schiffe wurden sie nach Dänemark verfrachtet, wo Mutter dann ihre Konfirmation im Lager erlebte. Wären sie nur kurze Zeit später eingeschifft worden, hätten sie das Schicksal mit allen Passagieren der Wilhelm Gustloff geteilt: Sie wären abgeschossen worden und ertrunken. Meinen Großvater -. von Mutters Seite – habe ich leider nie kennengelernt, da er im Krieg geblieben war. Später wurde die ganze Familie dann in den Schwarzwald umgesiedelt. Auf einem Tanzabend lernte Mutter dann meinen Vater kennen. Verhütung war damals vermutlich nicht sehr aktuell, ebenso wenig fand Aufklärung in der Familie, schon gar nicht in der Schule statt. Es kam, wie es kommen musste. Mit 19 Jahren bekamen sie ihr erstes Kind, eine Tochter. Nur drei Monate vor der Geburt „mussten“ sie heiraten. Wie damals üblich, trat Mutter im schwarzen Kleid vor den Traualtar. Viele Jahre später auf das schwarze Kleid angesprochen, meinte sie lachend: „Weißt du, ich war eben nicht brav…“

Meine Geburt war keine besondere Sensation. Ich war das 3. von insgesamt fünf Kindern. Nach den zwei Mädchen wurde endlich der erhoffte Stammhalter geboren. Nach meinem im Krieg gefallenen Opa, von Mutters Seite, wurde ich mit zweitem Namen Franz getauft, was vermutlich in den Gedanken meiner sehr religiösen Großmutter, von Vaters Seite, auch ein Hinweis auf den Heiligen Franziskus sein sollte. Doch davon hatte ich zu jener Zeit keine Ahnung.

Bereits nach einem knappen halben Jahr musste ich die erste Prüfung des Lebens bestehen: Wegen Keuchhusten kam ich für einige Tage ins Krankenhaus. Pünktlich zu Weihnachten wurde ich nach Hause entlassen, da man "nichts mehr für mich tun konnte". Viel frische Luft und Ruhe, das war der Behandlungsvorschlag des Arztes. Also, obwohl Winter und eine Eiseskälte, Mützchen auf, warm eingepackt und im Weidenkorb ans offene Fenster gestellt. Und dies über Stunden. Ob es tatsächlich das war, was mich rettete, weiß bis heute keiner. Der Husten wurde besser und ich überlebte. Da stand ich dann oft in der Kälte, während meine Eltern im warmen Zimmer am Ofen saßen und hofften. Ich denke, meine Großmutter schob einen Großteil meiner Genesung auch auf die Hilfe Gottes, die sie durch ihre stundenlangen Gebete und Lesungen in der Bibel auf mich herabflehte. Schließlich war Winter und sie brauchte nicht ins Feld und in die Reben zu gehen.

Heute sehe ich diese Erfahrung als ersten Schritt in ein glückliches Leben.

Kurz danach zogen wir ins eigene Haus. Da meine Großeltern noch drei ihrer fünf Kinder, - eigentlich waren es sieben, aber zwei starben kurz nach der Geburt, - im Haus leben hatten, war es an der Zeit, dass wir endlich ins neue Haus umzogen. Unser Haus stand im Neubaugebiet, am damaligen Rand des Dorfes. Zu jener Zeit hatte das Dorf kaum 600 Einwohner. Heute wohnen über 1700 Menschen in dem Dorf, welches einsam, von drei Seiten Wald umgeben vor sich hindämmert.

Das Grundstück war ein Geschenk meiner Großeltern an ihren ältesten Sohn. Jedes ihrer Kinder bekam Bauland oder Geld für den Hausbau. Mein Großvater war darin sehr korrekt und gewissenhaft. Jeder bekam den gleichen Anteil, um sein Leben auf eigene Beine zu stellen. Da der Weinanbau und die Landwirtschaft ein - damals - recht einträgliches Geschäft waren, gaben meine Großeltern gerne "mit warmer Hand". Zudem war mein Opa Schuhmacher, was ebenfalls dazu führte, dass keiner in der Familie am Hungertuch nagen musste. Schließlich war er der Einzige im Dorf, der dieses Handwerk ausführte. Nach und nach erweiterte er die Schusterei durch Zubehör und den Verkauf neuer Schuhe. Dieses Angebot wurde gut angenommen, da es damals die Ketten der Billigschuhläden noch nicht gab. Was Opa nicht auf Lager hatte, wurde bestellt. Die Leute warteten gerne auch mal zwei Wochen auf die neuen Schuhe. Ich erinnere mich gut daran, wie ich nach der Kinderschule oft zu Opa in die Schusterwerkstatt lief, mich ihm gegenüber an den klebrigen, abgearbeiteten Holztisch setzte und mit dem Schusterhammer kleine Nägelchen und Holzstifte in Lederreste klopfte. Ich liebte den Duft von Kleister und Leder. Irgendwann meinte mein Opa: „Jetzt hast du genug Material verklopft. Es wird Zeit, dass du nach Hause gehst.“ Das war seine liebevolle Art, mir zu sagen, dass es jetzt reichte. So bestaunte ich nochmals mein Werk, verabschiedete mich von Opa mit einem Kuss – und lief nach Hause.

Das Haus selbst wurde in Eigenarbeit der männlichen Verwandtschaft erbaut. Da mein Onkel, wie auch mein Vater, das Handwerk des Maurers erlernt hatten, wurde der Rohbau in Wochenend- und Feierabendarbeit erstellt. Wer sprach damals schon von Schwarzarbeit?

Zwei Jahre nach mir wurde mein Bruder geboren, neun Jahre danach kam ein Nachzügler, der eigentlich nicht mehr "eingeplant" war. Es passierte eben.

Wir hatten eine glückliche, unbeschwerte Kindheit. Politik, Wirtschaft und Geld waren für uns Kinder ein Buch mit sieben Siegeln.

Das Einzige von Wirtschaft, was ich immer mal wieder praktisch erlebte, war, wenn ich meinen Vater aus der Dorfkneipe – einem der wenigen Geschäfte in diesem kleinen Nest - nach Hause holen musste.

Meist war dies, wenn ich abends bei den Großeltern die frisch gemolkene Milch holen ging.

"Geh an der Linde vorbei und sag dem Papa, er soll endlich nach Hause kommen…". Das waren fast täglich die Worte meiner Mutter, wenn ich den Weg zum entfernt liegenden, kleinen Hof meiner Großeltern machte, welcher sich auf der gegenüberliegenden Seite des Tales befand.

Mein Vater saß immer am Stammtisch in der Linde.

"Du solsch heim kumme, het d Mama gseit…" Kaum hatte ich den Satz raus, rannte ich auch wieder aus der Kneipe. Ich hasste den Gestank von Tabak und Alkohol. In 99% der Fälle half diese Aufforderung, meinen Vater auf den Heimweg zu bringen.

Abends spielten wir Kinder meist in der Gruppe. Federball, Fangen und Verstecken waren die beliebtesten Spiele. Oft waren wir eine Horde von fast zwanzig Kindern. Die meisten Familien hatten mehrere Kinder. Wir trafen uns dann auf der Straße vor einem der Häuser, um gemeinsam zu spielen. In allen Familien war Mutter dazu da, sich um Haushalt, Garten und Kinder zu kümmern, in dieser Reihenfolge. Jeder wusste seine Kinder in der Horde gut aufgehoben. Mutter blieb zu Hause, Geld verdienen war Sache des Mannes.

Jede Familie hatte Feld, auf dem das Nötigste angebaut wurde. Für jeden war Nutztierhaltung selbstverständlich. Hühner und Kaninchen hatte jede Familie, Schweine oder Ziegen die Meisten. Auch wir hatten einen Hühnerstall mit kleinem Hühnerhof, wo ein Dutzend Hühner mit einem stolzen Hahn ihr Dasein genossen. So hatten wir immer frische Eier. Die übriggebliebenen Eier legte Mutter in Sole ein. So hatten wir auch im Winter, wenn die Hühner fast nichts legten, Eier zur Verfügung.

Im Wonnemonat Mai gingen wir Kinder, mit einem leeren Schuhkarton ausgerüstet, in den Wald und sammelten Maikäfer, die es damals in Massen gab. Welch ein kribbeliges Gefühl, seine Hand in die Menge der Maikäfer zu halten! Zu Hause angekommen, verfütterten wir die Käfer an die Hühner, welche sich pickend und gackernd auf die bewegliche Masse stürzten. Viele der Käfer entkamen leider wieder, indem sie einfach davonflogen. Die gefressenen verfeinerten, so bildeten wir uns jedenfalls ein, den Geschmack der Eier. Sie schmeckten dann so herrlich nach Frühling, nach Mai – einfach viel besser. Das große Übel im Hühnerhof war der Hahn. Er pickte uns immer, wenn wir uns beim Versteckspiel im Hühnerhaus verbergen wollten. Das führte dann oft zu blutenden Wunden. Mutter meinte nur: „Bleibt aus dem Hühnerhof, dann passiert so etwas nicht“. Als der Hahn meine Mutter dann mal so in die Wade hackte, dass sie mit der Wunde zum Arzt musste, war dessen Schicksal schnell besiegelt. Er landete im Suppentopf und ein Nachfolger, viel friedlicher, aber ebenso fleißig, zog im Hühnerstall ein. Jährlich bekamen wir neue Küken, wenn eine der Hennen auf dem Nest mit den Eiern sitzen blieb. Das Nest wurde dann mit einem Weidenkorb zugedeckt, damit die brütende Henne nicht gestört wurde. Nach einigen Tagen schlüpften die kleinen Küken, die von uns immer liebevoll umsorgt wurden.

Einige Dorfbewohner hatten sogar Kühe oder Pferde. Das Feld musste damit bestellt werden. Traktoren oder andere Maschinen kannte noch keiner. Autos gab es auch nur eines im Dorf und das war der klapprige VW unseres Bürgermeisters. Der Wagen wurde so alt, dass die Kotflügel irgendwann mit Klebeband festgemacht werden mussten. Bei den Geschwindigkeiten, die der Bürgermeister im Straßenverkehr an den Tag legte, spielte das aber keine große Rolle. Irgendwann bekam auch der Dorfarzt einen Wagen. Ja, sogar einen Doktor hatten wir in unserem kleinen Dorf.

Für uns Kinder war es ein herrliches Leben. Wir konnten ungehindert auf den Straßen spielen, ohne dass ein Erwachsener immer auf uns achten musste. Irgendwann kam aus einem der Häuser der Ruf: Mittagessen. Wie ein Lauffeuer war dies dann das Zeichen für alle, zum Essen zu gehen. Abends durften wir spielen, bis es dunkel wurde.

An einige Dinge aus meiner früheren Kindheit kann ich mich noch bestens erinnern. Vermutlich aber deshalb, weil sie mir immer wieder erzählt wurden.

Im ganzen Viertel standen Neubauten mit großen Gärten, teils waren sie bereits schön angelegt, teils bestanden sie nur aus matschigem Gelände. Unsere Nachbarn gegenüber hatten am Haus entlang eine Birnbaum Galerie gezogen, die nach wenigen Jahren endlich die ersten Früchte trug. Als die kleinen Birnen zu sehen waren, ging ich zur Galerie und erntete alle Früchte, die ich erreichen konnte in meine umgebundene Schürze. Stolz ging ich zur Nachbarin und zeigte ihr meine Ernte. „Will dir helfen…“. Weiter kam ich nicht. Ihr Geschrei schallte durchs ganze Viertel. Ich kann ihnen versichern, dass das Geschrei von Carmen Geiss in ihrer Reality Serie harmlos war, gegenüber der Töne, die mir damals aus dem Mund der Nachbarin entgegenschallten. Nachdem meine Mutter lange mit ihr diskutierte und ihr eine „Entschädigungszahlung“ leistete, war das Thema – zunächst – für alle Beteiligten erledigt. Ich konnte nicht verstehen, warum meine gut gemeinte Hilfe zu solch einem Fiasko führte. Noch 50 Jahre später, bekam ich dieses „Verbrechen“ von meiner Nachbarin immer wieder in den buntesten Farben geschildert. Allerdings konnten wir dann herzhaft über diese Tat lachen. Diese erste Missernte blieb ihr bis zum Ableben in bester Erinnerung.

Ein weiteres Erlebnis war der Gang zum Kindergarten. Nachdem unsere Mutter diesen Weg einige Male mit uns, meinen zwei älteren Schwestern und mir, gegangen war, durften wir diesen Kilometer täglich alleine zurücklegen. Das war damals ungefährlich und völlig normal. Keiner verschwendete einen Gedanken an die Gefahren, denen Kinder in der heutigen Zeit ausgesetzt sind.

Eine neue Kindergärtnerin hatte wenige Wochen zuvor angefangen und ich war ganz verknallt in diese nette Frau, die so ganz anders war, als die Nonne, die bis zu ihrer Pensionierung versuchte, uns Kindern Zucht und Ordnung zu lehren. Jetzt durften wir wild herumturnen und spielen und mussten uns nicht unbedingt immer eine Stunde zum Mittagsschlaf hinlegen. Wir waren viel in Dorf, Flur und Wald unterwegs.

So gewöhnte ich mir an, auf dem Weg zum Kindergarten in irgendeinem der schönen Vorgärten eine der blühenden Rosen zu pflücken und diese der „Tante Brigitte“, mit vor Freude strahlendem Gesicht, zu überreichen. Von ihr bekam ich dann den Namen: Mein kleiner Rosenprinz. Manchmal änderte sie diesen Namen auch ab, wenn ich mal wieder nicht schnell genug zur Toilette kam und die Hose nass machte. Dann nannte sie mich „den kleinen Hosenprinz“. Ich verstand immer nur Prinz und das war mir wichtig. Einige der Anwohner, deren Gärten ich plünderte, beschwerten sich bei meinen Eltern. Die waren aber mit mir einer Meinung: Diese eine Rose…

Wie unkompliziert war doch damals das ganze Leben. Da wir, obwohl unser Haus ganz neu war, kein extra Badezimmer hatten, wurde jeden Samstag der große Kessel, der sonst zum Einkochen von Obst- und Gemüsegläsern oder Wurstdosen verwendet wurde, mit Wasser gefüllt und auf dem Küchenherd zum Kochen gebracht. Die große Blechbadewanne wurde aus dem Stall geholt, in die mollig warme Küche gestellt und mit Wasser gefüllt. Meist waren mein Bruder und ich zuerst dran und hatten nur wenig Wasser in der Wanne. Danach benutzten meine zwei Schwestern das Wasser, und dann meine Eltern. Ab diesem Zeitpunkt durften wir die Küche nicht mehr betreten. Das Wasser wurde nicht gewechselt, sondern nach jedem „Badegast“ wurde neues Wasser zugegeben. Am Ende war die Wanne voll und der Kessel leer. Mit dem Eimer wurde die Wanne dann wieder geleert und zurück in den Stall gestellt. Gewaschen wurde damals nur mit Kernseife. Ich werde nie vergessen, wie mein Getti (Patenonkel) und die Tante an einem Samstag zu Besuch kamen, wir Jungs gerade in der Wanne saßen und unsere Mutter dabei war, uns die Haare mit Kernseife zu waschen. Ganz entsetzt bemerkte meine Tante, dass unsere Augen von der Kernseife rot waren und die Haare trotzdem noch klebten.

„Lore, da nimmt man doch heute Shampoo und keine Kernseife.“ Das war der Samstag, an dem meine Mutter uns zum letzten Mal die Haare mit Seife gewaschen hat. Ab da gab es nur noch Schauma Kräuter Shampoo. Für uns eine Wohltat, obwohl wir vermutlich kaum einen Unterschied merkten. Doch, es brannte etwas weniger in den Augen.

Mit uns vier Kindern hatten unsere Eltern, natürlich insbesondere Mutter, immer viel zu tun. Jeder von uns Vieren hatte mal ein „einschneidendes Erlebnis“.

So stolperte ich beim Spielen auf der Straße und stieß mir den Stock, mit dem ich herumtollte, in den Gaumen. Blutüberströmt, den Stock aus dem Mund ragend, lief ich zu Mutter. Die zog den Stock kurzerhand aus der Wunde, was einen weiteren Blutschwall zur Folge hatte. Unser Nachbar, welcher mittlerweile auch ein Auto hatte, fuhr uns zum Krankenhaus in die Stadt, wo der Gaumen mit drei Stichen genäht wurde. Davon habe ich heute noch eine kleine Beule im Gaumen.

Meine Schwester wollte beim Spielen in der Waschküche im Keller von der Fensterbank springen. Dabei übersah sie den Fleischhaken, der vom letzten Schlachttag noch am Stock von der Decke hing. Sie sprang und hängte sich mit dem Kinn daran auf. Es sah aus, als würde ein kleines Ferkel da hängen. Da die ganze Kinderschar aus der Nachbarschaft mit im Keller war, schrien wir alle wild durcheinander. Das lockte zum Glück meine Mutter herbei, die bei der Gartenarbeit war. Schnell nahm sie meine Schwester vom Haken. Und wieder musste der Nachbar eine Fahrt ins Krankenhaus machen.

Das Essen stand schon auf dem Tisch, aber mein kleiner Bruder wollte lieber Schlitten fahren. Er hatte keinen Hunger. Trotz des Verbotes meiner Mutter nahm er den Schlitten und lief auf die nahe Wiese am Berg, wo wir immer mit dem Schlitten über Stunden hochliefen und runterfuhren. Jeder hatte da seine eigene Technik. Manche fuhren zu zweit, andere legten sich auf den Schlitten. Kopf voraus, konnte man mit den Füßen am besten lenken.

Wir waren noch nicht fertig mit dem Essen, da kam mein Bruder zurück von der Wiese, die Hände fest auf den Mund gedrückt, an der Stirn eine dicke Schramme und das linke Auge war zugeschwollen. Als er die Hand vom Mund nahm, war alles voller Blut. Die Lippe war geplatzt und einer der Schneidezähne war nur noch zur Hälfte vorhanden.

So war immer etwas los bei uns.

Man soll die Feste feiern…

Herrliche Zeiten waren für uns Kinder immer Geburtstage, Ostern oder Weihnachten. Da wurde gefeiert, viel gegessen und die Verwandtschaft besucht. Das war meist mit Geschenken verbunden.

An den Geburtstagen durften wir immer unsere Freunde aus der Nachbarschaft einladen. Natürlich nur die wichtigsten, denn alle zusammen hätten den möglichen Rahmen gesprengt. Zehn bis zwölf Kinder waren aber immer da. Auch im Kindergarten bekam man eine extra Geburtstagskerze angezündet und ein Lied gesungen. Ich fühlte mich dann immer als „Mittelpunkt“, was mir aber gar nicht so recht war.

Meinen 8. Geburtstag werde ich immer im Gedächtnis behalten. Wir Kinder saßen unten in der Küche und hatten alle ein herrliches Stück Kuchen vor uns. Die Kinderzimmer waren mittlerweile in die obere Etage des Hauses verlegt, da nach und nach immer wieder weiter ausgebaut wurde. Das hatte etwas mit Geld und Zeit zu tun. So hatten meine zwei Schwestern das hintere Zimmer, wir zwei Jungs das Zimmer davor.

An meinem Geburtstag saßen wir Kinder nun lustig zusammen, laut und aufgedreht, als der Nachbar mit eiligen Schritten in die Küche gerannt kam.

„Bei euch brennt es! Oben kommt Rauch aus den Fenstern.“

Er stürmte ins obere Stockwerk und schaffte es, die Flammen zu löschen.

Was war geschehen? Meine älteste Schwester war aus der Schule gekommen und hatte sich in ihr Zimmer gesetzt um zu lesen. Um es etwas gemütlicher zu machen, zündete sie eine Bienenwachskerze an und stellt diese auf den kleinen Kleiderschrank. Irgendwann rief meine Mutter sie zum Geburtstagskaffee. Dabei vergaß sie die Kerze zu löschen. Da die Flamme sich bereits tief in das Bienenwachs gefressen hatte, war die Flamme nicht mehr zu sehen. So geschah es, dass die Flamme sich bis nach unten fraß und, da kein feuerfester Untersetzer drunter stand, sich durch das weiche Holz des Schrankes brannte und in die Wäsche fiel. Eine enorme Rauchentwicklung war die Folge. Da das Fenster gekippt war, konnte der Rauch abziehen. Der Schaden hielt sich in Grenzen. Meine Schwester hatte Glück, dass mein Vater zu jener Zeit einen Arm in Gips hatte, sonst hätte es garantiert eine kräftige Tracht Prügel gegeben. Die Versicherung bezahlte den Schaden und meine Schwester hatte für ihr zukünftiges Leben etwas gelernt.

Zu Ostern besuchten wir die Großeltern und unsere Paten. Dort wurde dann der „Osterhase gejagt“. Als Kind glaubte ich gerne an den Osterhasen, weil er immer süße Sachen, gekochte bunte Eier, etwas zum Spielen oder zum Anziehen brachte. Wir hatten dann alle vier unsere Osterkörbchen, wir Jungs eine Kiepe auf dem Rücken, die Mädchen ein Körbchen am Arm, in die alles reingepackt werden konnte. War das Wetter zu schlecht, wurden die Geschenke in der Scheune oder im Stall versteckt. Und dann mussten wir suchen. An ein Ostern erinnere ich mich heute noch gerne. Es hatte die ganzen Tage geschneit und die Wiese war mit sehr viel Schnee bedeckt. Da die Sonne schien und es herrliches Wetter war, wurden die Geschenke auf der Wiese versteckt. Das Finden ging sehr schnell, da wir, schließlich waren wir nicht dumm, nur den Fußspuren nachgehen mussten. Die Frage war dann: Ist es tatsächlich mein Geschenk?

Weihnachten war zum Ritual geworden, nach der Kirche die Großeltern zu besuchen, schöne Weihnachten zu wünschen, die Geschenke auszupacken und dann schwer beladen nach Hause zu laufen. Dort gab es zunächst das Weihnachtsessen, welches Mutter schon vor dem Kirchgang zubereitet hatte. Meist gab es Gesalzenes vom eigenen Schwein und Kartoffelsalat. Danach folgte die Bescherung zu Hause. Dass Papa während des Essens aufstand und sich im Wohnzimmer mit dem Weihnachtsmann unterhielt, war für uns Kinder immer ein Zeichen dafür, dass die Bescherung nahte.

„Bin ich mal gespannt, was euer Papa dem Weihnachtsmann erzählt. Wenn ihr brav wart, gibt es Geschenke, wenn nicht, müsst ihr euch im nächsten Jahr mehr anstrengen…“ Jedes Jahr erzählte uns Mutter die gleiche Geschichte. Natürlich waren wir immer brav und Papa hatte dem Weihnachtsmann immer gutes zu erzählen, obwohl er unter dem Jahr fast nie zu Hause war und mit unserer Erziehung ganz wenig zu tun hatte. Sonst hätten wir nicht immer so tolle Sachen bekommen. Mal war es eine von Mama selbstgestrickte Jacke oder einen Pullover, mal ein Paar Schuhe, vom Opa selbst geschustert, oder wieder mal eine Lederhose.

Zwei Tage vor Weihnachten machte unser Vater jedes Jahr, mit einer Axt über der Schulter, einen Spaziergang in den Wald. Er kam immer mit einem Tannenbaum zurück, der bis an die Wohnzimmerdecke reichte.

Heute kann man sich das nicht mehr vorstellen, dass sich jeder einfach im Wald einen Tannenbaum holt. Damals war es unvorstellbar, sich irgendwo einen Baum zu kaufen. Schließlich kannte jeder den Förster und der drückte dann schon mal beide Augen zu. Schließlich trafen sich die Männer des Dorfes immer wieder in der „Linde“ oder im „Hirsch“, unseren zwei Dorfkneipen, die sich großspurig „Restaurants“ nannten. Dort gab es dann das ein oder andere Freibier für den Förster.

Ja die Feiertage. Sie sind bis heute in meinem Gedächtnis noch etwas ganz Besonderes.

Herrliche Jahreszeiten

Damals war der Winter noch ein richtiger Winter. Oft lag der Schnee so hoch, dass wir Kinder über die Schneeberge des freigeschippten Laufweges nicht mehr hinwegsehen konnten. An einem Winter reichte der Schnee fast bis ans Dach unseres Hausanbaus; und das waren immerhin rund zweieinhalb Meter.

Die Winterabende waren oft sehr gemütlich. Da mein Vater im Winter nicht auf dem Bau arbeiten konnte, war er meist zu Hause. Auch der Weg in die Kneipe war dann oft so anstrengend, dass er lieber zu Hause blieb. Wenn er dann am Abend seine Mundharmonika aus der Schublade des Küchenschrankes nahm und uns vorspielte, dauerte es nicht lange und wir saßen in der gut beheizten Küche alle zusammen. Vater spielte uns vor, meist sangen wir Kinder dann einige Lieder. Besonders gerne hörten wir unserem Vater beim Singen zu, da er einen herrlichen Bass hatte. Danach las uns Mutter Märchen aus dem alten, schon recht verschlissenen Buch vor. Vater trank dabei das ein oder andere Bier, was dann bald dazu führte, dass er sich still und heimlich ins Bett verzog.

Winter war für mich zu jener Zeit auch dann, wenn die Fenster am frühen Morgen, wenn wir aufstanden, von oben bis unten mit herrlichen Eisblumen überzogen waren. Unter Lachen und Jauchzen leckten wir Kinder dann an den Scheiben, bis wir es schafften, durch das freigeleckte Loch die Winterlandschaft draußen zu sehen. Geheizt wurde mit Holz, und das nur in der Küche und bei Bedarf im Kachelofen des Wohnzimmers.

Fernseher gab es damals noch nicht. So blieben wir von den schlechten Nachrichten aus der großen, weiten Welt verschont. Vielleicht liegt es auch daran, dass viele, gerade aus der älteren und alten Generation heute behaupten: Früher war alles besser.

So verbrachten wir viele gemütliche Abende im Kreis der Familie.

Die Sommerferien waren immer ganz toll, da in dieser Zeit fast immer schönes Wetter vorherrschte. So konnten wir von früh bis spät mit den anderen Kindern des Viertels draußen spielen. Ab und zu gab es ein richtiges Sommergewitter mit kräftigem Regen. Wenn das vorüber war, kam aber ganz schnell wieder die Sonne. Im Winter gab es beinahe eine Garantie, dass Schnee fiel und wir viel draußen herumtoben konnten. Heute ist der Sommer oft ein grün angestrichener Winter und der Winter ein komisch kühler Sommer. Was nutzen 25°C im März, wenn es in den großen Ferien nur regnet und zu kühl ist, um draußen im Matsch zu spielen. Das ist nun mal die „Klimaerwärmung“, behauptet die Politik und kassiert kräftig Steuern, um etwas dagegen tun zu können. Dabei geschieht so etwas alle paar tausend Jahre. Wenn die Politiker den Verlauf der Erdgeschichte mal genauer anschauen würden, könnten sie in den schlauen Büchern lesen, dass das Bild der Erde in der letzten Eiszeit ganz anders aussah. Warum sollte es da nicht in der nächsten Phase sein, dass Europa mal wieder im Meer verschwindet oder im Ozean ein neuer Erdteil auftaucht?

Jeden Sonntag, nach dem Mittagessen, ging es zur „anderen Oma“ ins Nachbardorf. Sommer wie Winter, bei Regen; Schnee oder Sonnenschein. Die Mädchen mussten nach dem Mittagessen das Geschirr spülen und die Küche aufräumen. Schließlich sollten sie später mal richtige Hausfrauen werden und da konnte man nicht früh genug mit dem Lernen und Üben anfangen. Wir Jungs durften noch solange draußen spielen. Wehe, die schönen Sonntagsklamotten wurden dabei schmutzig. Danach ging es los. Die drei Kilometer wurden stramm gelaufen. Bei Oma gab es Kaffee und Kuchen, im Sommer auch mal ein Eis aus dem nahen, neu eröffneten Café. Nach drei Stunden ging es den gleichen Weg durch die Felder zurück. Der kleine Bruder wurde immer im Kinderwagen gefahren, im Winter bei Schnee im Schiebeschlitten. Dieser sah aus wie ein Stuhl, hatte jedoch unten Kufen und konnte so von Mutter wie ein Kinderwagen geschoben werden.

Kindliche Erinnerungen

Jährlich machten wir im Sommer einen Ausflug mit der ganzen Familie. Oft durften wir auch unsere Freunde dazu einladen. Meist ging es zwölf Kilometer zur Schlossruine Geroldseck. Vater trug einen Rucksack, voll mit Getränken und einer Vesper, die wir auf der halben Strecke, während einer Pause im Wald, verzehrten. Das war immer toll. Wir saßen auf umgesägten Baumstämmen an einer Waldhütte, jeder bekam ein belegtes Brot und einen Apfel, durfte mal einen kräftigen Zug aus der Limoflasche machen – und die Welt war in Ordnung. So fiel es uns Kindern nicht auf, dass die Strecke doch ganz schön weit war. Wenn einer anfing zu jammern, meinte unser Vater: Setze dich an den Wegesrand, wir nehmen dich auf dem Rückweg wieder mit. Wer wollte schon alleine im ach so dunklen Wald sitzen bleiben? Wer weiß, ob die überhaupt auf dem Rückweg wieder hier entlangkommen würden? Also – weiter.

Einer dieser Jahresausflüge ist mir auch heute noch im Gedächtnis, da wir vier Kinder im Verlauf des Tages fest daran glaubten, unser Zuhause nie wieder zu sehen. Da Mutter mit unserem kleinen Bruder schwanger war, konnte sie nicht mit auf diese Wanderung. So zogen wir mit Vater alleine los. Die ersten Kilometer bis zur Ruine ging alles gut. Ab dort wollten wir eigentlich mit dem Bus weiter nach Lahr fahren. Leider war Sonntag und es fuhr kein Bus. Statt, was logisch und der schnellere Weg gewesen wäre, durch den Wald wieder zurückzugehen, lief Vater mit uns in Richtung Lahr. Unterwegs hielten wir an jeder offenen Kneipe, da Vater enormen Durst hatte und wir Kinder natürlich auch was trinken wollten oder mal auf die Toilette mussten. In Lahr angekommen, war der letzte Bus wieder weg. Ohnedies fuhren sonntags nur zwei Busse auf dieser Strecke.

„Macht nichts, ich weiß einen kurzen Weg durch den Wald“, meinte Vater frohgelaunt. Wir Kinder waren inzwischen einfach nur müde und erledigt. Wenn wir je wieder nach Hause kommen wollten, mussten wir unserem Vater folgen. Bevor es in den Wald ging, machten wir noch eine Vesper im Gasthaus am Waldrand. Vater trank noch einige Bierchen, was seinen Gang aber nicht sicherer machte. Als wir wieder losgingen, hatte er Schwierigkeiten, ein Bein richtig vor das andere zu setzen.

„Weißt du überhaupt den Weg?“, fragte ihn meine älteste Schwester.

„Immer mir nach, ich kenne mich in diesem Wald bestens aus“, sprach es und schwankte uns voraus. Was blieb uns anderes übrig, als ihm zu folgen. Es wurde dunkel und dunkler, die Sonne war längst weg und der helle Mond gab dem Ganzen Umfeld einen geheimnisvollen Glanz. Wenn man zwischen den Baumkronen nach oben schaute, sah man die Sterne leuchten. Wir Kinder hatten für diesen romantischen Blick überhaupt nichts übrig. Wir waren uns mittlerweile sicher, in diesem dunklen Wald übernachten zu müssen. Wir hatten Angst vor der bösen Hexe, die bestimmt hier irgendwo ihre Hütte hatte. Was sollten wir tun, wenn unser Vater jetzt weglaufen würde, oder wenn er sich hinlegte und einfach einschlief, wie er es zu Hause oft auf dem Sofa machte? Uns war überhaupt nicht wohl in unsere Haut.

„Papa, renn doch nicht so schnell…“

„Immer mir nach, gleich sind wir zu Hause…“

Vater hatte mittlerweile wieder einen recht sicheren Gang und fing sogar an, mit uns Lieder zu singen. Wir waren froh darüber und stimmten kräftig mit ein.

„Wir müssen ganz laut singen, vielleicht suchen die uns schon“, flüsterte uns mein jüngerer Bruder leise zu.

Endlich sahen wir durch die Baumstämme in der Ferne Lichter auftauchen.

„Dort ist unser Dorf, war doch ein toller Ausflug.“ Das meinte Papa auch noch ernst.

Als wir am Waldrand ankamen, schickte mich mein Vater los, um zum Haus meiner Großeltern zu laufen.

„Lauf die Straße immer gerade runter, dann kommst du zu Oma und Opa. Das Haus kannst du nicht verfehlen. Sag ihnen, dass alles in Ordnung ist.“

Jetzt war mir die Dunkelheit völlig egal. Ich rannte los und kam gut beim Haus meiner Großeltern an. Diese waren überglücklich, als ich durch die Haustür hereinkam und schon von weitem rief: „Wir sind wieder daaaa…“ Auch meine Mutter saß im Wohnzimmer. Sie hatte es alleine nicht mehr ausgehalten und war zu den Großeltern gegangen.

Es sprudelte einfach alles aus mir heraus, vom verpassten Bus, dem leckeren Vesper und dem dunklen Wald. Von unseren Ängsten und Befürchtungen erzählte ich natürlich nichts.

Als meine Geschwister kurz darauf ins Wohnzimmer stürmten und mein Vater leicht schwankend und fröhlich durch die Tür kam, waren alle froh, dass wir endlich wieder zu Hause waren. Den Blick, den meine Mutter Papa zuwarf, werde ich nie vergessen. Wären sie alleine gewesen, hätte sie ihm bestimmt den Hals umgedreht.

„Ist doch erst 10 Uhr, geht doch noch…“, war Vaters Reaktion. Allerdings 10 Uhr am Abend! Keiner antwortet ihm. Der Kilometer nach Hause verging sehr schnell. Jeder wollte Mama etwas Anderes erzählen. Papa lief einige Meter hinter uns und sang immer noch leise vor sich hin. Ich glaube, dass auch er war froh, diesen Tag gut überstanden zu haben.

Wir Kinder fielen halb tot in die Betten. Das Schimpfen meiner Mutter hörten wir bis in unsere Zimmer im ersten Stock. Ich denke, Mama hat Papa kräftig die Leviten gelesen. Aber in seinem Zustand hat der sich wahrscheinlich einfach im Bett umgedreht – und bestimmt gut geschlafen.

Und dann war da noch der Tag, an welchem mein junges Dasein fast ein jähes Ende gefunden hätte. Wir waren in einer kleinen Gruppe von Nachbarskindern unterwegs zum Kindergarten, tollten herum, spielten Fangen und waren einfach nur lustig. Als wir am Kaufladen vorbeikamen, erhielt jedes Kind von der Ladenbesitzerin, wie jeden Tag, ein Bonbon geschenkt. Ich nahm mir ein besonders großes, dunkelgrün leuchtendes und herrlich schmeckendes eckiges Teil. Wir waren noch nicht lange am Bach entlang gerannt, als ich plötzlich umkippte und dunkel im Gesicht wurde. Keiner wusste, was mit mir los war. Meine beste Freundin Karin machte das einzig Richtige: Sie rannte los und holte Hilfe. Zum Glück war nicht weit entfernt der Baron in seinem Garten bei der Arbeit. Der kam gerannt, machte mit leichter Gewalt meinen Mund auf und erkannte das Übel: Beim Springen und Reden hatte ich mir das geschenkte Bonbon in die Luftröhre gezogen und dieses verstopfte nun meinen Rachen. Der Baron schnappte mich an den Fußknöcheln, schüttelte mich einige mal hoch und runter und das schöne, grüne Bonbon flutschte mir aus dem Mund. Diese „beinahe Katastrophe“ ging völlig unbemerkt am Rest der Welt vorbei.

Im gleichen Laden sah ich Jahre später beim Einkauf immer die braunen Bananen.

„Was machst du mit den braunen Bananen? Die kann doch keiner mehr essen“, fragte ich die Ladenbesitzerin.

„Die müssen wir leider wegwerfen.“

In mir keimte eine Idee, für meine 12 Jahre sogar eine ganz tolle. Einige Tage überlegte ich mir, wie ich es am besten anstellen konnte, aus diesen alten Bananen einen Schnaps herzustellen. Traubensaft ließ man ja auch einfach im Fass reifen und sie ergaben einen ganz tollen Wein. Warum sollte das mit braunen Bananen, also sehr reifen Früchten, nicht auch klappen. Im Buch „Der deutsche Bauer“ fand ich einen kurzen Artikel über das „Brennen von Obst“. Das war mir alles zu kompliziert.

Ich beschloss, es auf einen Versuch ankommen zu lassen. Sollte das Ganze klappen, würde sich mein Vater viel Geld einsparen. Er könnte dann zu Hause meinen selbstgemachten Schnaps trinken und bräuchte nicht jeden Tag in der Linde zu sitzen. Vielleicht ließe sich daraus sogar eine ganz große Firma aufbauen, die uns dann auch noch richtig reich machte. In meiner kindlichen Vorstellung sah ich schon einige hundert Mark, die da in Mutters Haushaltskasse flossen.

„Bekomme ich die braunen Bananen umsonst?“, fragte ich beim nächsten Einkauf.

„Klar, dafür musst du nichts bezahlen. Was willst du denn damit machen?“ Neugierig sah mich die Ladenbesitzerin an.

„Weiß ich noch nicht so genau. Vielleicht kann man die ein oder andere auch noch essen.“ Ich war nicht bereit, ihr meine Geschäftsidee zu verraten. Nicht, dass sie selbst noch auf den Gedanken kam, meine Idee in die Tat umzusetzen. Sie verdiente schließlich genug mit ihrem A&O Laden.

Bereitwillig packte sie mir rund 10 braune Früchte ein. Ganz oben legte sie eine nur braun-fleckige Banane.

„Die kannst du in jedem Fall noch essen. Wenn du noch mehr brauchst, sag mir einfach Bescheid.“

Zu Hause angekommen, verdrückte ich zunächst die noch essbare, fleckige Banane. Sie schmeckte köstlich. Bananen gab es fast nie, da wir alles andere Obst selbst zur Genüge im Feld und im Garten hatten. Sollte das mit den Bananen klappen, könnte ich vielleicht noch Schnaps aus anderen Obstsorten produzieren.

Kurzerhand schälte ich die braune, matschige Masse aus den Schalen, verrührte die Pampe in einem kleinen Eimer mit zwei Gläsern Wasser, gab noch etwas aus der Küche geklauten Zucker dazu und schob diesen Eimer ganz hinten unter mein Bett. Täglich rührte ich, wenn ich aus der Schule kam, die Maische um.

Nach dem dritten Tag fragte ich mich allerdings, ob das Ganze überhaupt klappen würde. Das Zeug wurde zwar leicht schaumig, was für mich den Beginn des Gärprozesses signalisierte, fing aber auch an, leicht zu riechen. Da ich das Zimmer mit meinem Bruder teilte und meine zwei Schwestern unser Zimmer immer durchqueren mussten, um ihr Schlafdomizil zu erreichen, konnte das noch Schwierigkeiten geben.

Am nächsten Tag war der Eimer weg.

„Was war das für eine Sauerei in dem Eimer unter deinem Bett?“ Mutter sah mich streng an.

Es blieb mir nichts Anderes übrig. Ich musste ihr von meiner Idee erzählen. Vor lauter Lachen tat ihr hinterher der Bauch weh und die Tränen liefen ihr die Wangen herunter.

„Oh Junge, du musst noch viel lernen. So leicht ist das Leben nicht.“ Sprach es, struwelte mir durch die Haare und schickte mich raus zum Spielen. Über die tolle Geschäftsidee wurde nie wieder gesprochen. Natürlich holte ich auch keine weiteren matschigen Bananen aus dem Kaufladen.

In meiner Erinnerung verging die Kindheit viel zu schnell und ohne weitere Ereignisse, die ich heute erwähnenswert finden würde. Sie war einfach nur schön und ich bin dankbar, dass ich sie so erleben durfte.

Aufklärung der besonderen Art

Die beginnende Jugendzeit gestaltete sich schon etwas schwieriger. Die Pubertät setzte ein. Da Aufklärung nie ein Thema in der Familie war, mussten wir Kinder das unter uns ausmachen. Mein Bruder und ich entdeckten unter der Bettmatratze unseres Vaters rein zufällig eine Zeitung, in welcher nackte Frauen und Männer zu sehen waren. Die sahen unten herum ganz anders aus. Warum hatten wir da unten keine Haare und warum sah unser Piepmatz so klein aus? Mädchen sahen auch ganz anders aus. Erst als mein Bruder in der Schule Unterricht in Aufklärungskunde bekam, den es in meinem Jahrgang noch nicht gab, wurde auch ich von ihm über delikate Kleinigkeiten aufgeklärt.

Als meine Mutter mit meinem kleinen Bruder schwanger ging, war es die Aufgabe unserer ältesten Schwester, uns Jungs das zu erklären. Sie war schließlich drei Jahre älter und wusste fast alles Während eines Mittagessens fing sie an, uns die Sache zu erklären.

„Ihr müsst jeden Abend einen Würfelzucker auf die Fensterbank legen, vielleicht bekommen wir dann bald noch ein Geschwisterchen…“

„Ist Mama darum so rund und dick?“, war meine vorwitzige Frage.

„Nein, das ist, weil sie in der letzten Zeit zu viel gegessen hat.“

Die hielt mich für blöde. Das hatte ich aber in den Zeitungen unter Papas Matratze völlig anders gelesen.

„Und wann kommt dann das Baby aus dem Bauch?“

Schwester und Mutter schauten sich entgeistert an. Das Gesicht meiner Schwester wurde knallrot.

„Ich habe es dir doch gesagt, dass die nicht blöd sind, aber du weißt immer alles besser.“ Wütend rannte sie aus der Küche und knallte die Türe hinter sich zu.

Wenige Wochen später war unsere Mutter morgens nicht da. Der Nachbar hatte sie mitten in der Nacht, von uns Jungs völlig unbemerkt, mit seinem Auto ins Krankenhaus der Stadt gefahren. Einige Tage später kam sie mit einem ins Kopfkissen gebetteten Baby wieder nach Hause. Erstaunlich, wie schlank Mutter plötzlich war. Also hatten Papas Zeitungen doch recht.

Irgendwann kam Mutter mal wieder von einem Arztbesuch. Abends setzte sie sich auf die Kante unseres Bettes und sah uns Jungs an, als wüsste sie nicht so recht, wie sie uns das Ganze erklären sollte. Das waren wir eigentlich von ihr nicht gewohnt.

„Der Doktor hat mich heute gefragt, ob ihr gesund seid und alles bei euch in Ordnung ist.“ Wir sahen ihr an, dass es für sie unangenehm war, über das Thema zu reden.

„Was soll bei uns nicht in Ordnung sein?“ Wir verstanden zunächst nicht, was sie meinte.

„Ob die Vorhaut an eurem Pipimännchen sich verschieben lässt und ob in eurem Beutelchen zwei Eierchen sind.“ Endlich war es raus. Das Thema war ihr bestimmt sehr unangenehm, denn sie hatte während des Redens einen ganz roten Kopf bekommen.

„Natürlich ist alles in Ordnung. Mach dir da mal keine Sorgen. Du kannst dem Doktor sagen, dass wir gesund und munter sind.“

Mit einem erleichterten „Gute Nacht“, ging sie aus dem Zimmer.

Wir grinsten uns an. Nie im Leben hätte ich meine Mutter meinen Intimbereich anschauen lassen. Wie hätte ich ihr denn erklären sollen, warum ich plötzlich da unten Haare bekam. Mein Piepmatz, mein Bruder nannte diesen jetzt ganz gebildet Glied, wurde immer größer, die Haare wurden immer mehr. Selbst im Gesicht, besonders auf der Oberlippe, bekam ich einen dunklen Flaum. Meine Stimme wurde brüchig und krächzend. „Der Junge ist im Stimmbruch“, war der einzige Kommentar meiner Mutter.

Als ich zum ersten Mal morgens einen klebrigen, nassen Fleck in der Schlafhose hatte, war ich sehr erschrocken. Jetzt, nachdem ich von meinem Bruder darüber mehr Informationen hatte, war es gar nicht mehr erschreckend. Er erklärte mir die Freuden der Onanie. Das war für mich etwas ganz Tolles und wurde für einige Zeit meine Lieblingsbeschäftigung.

Ich probierte aus, wie oft es am Tag klappte und wie weit diese Flüssigkeit spritzte. Wenn es mich beim Spielen mit den anderen überkam, rannte ich nach Hause, legte mich in unserem Zimmer aufs Sofa, welches am Fußende der Betten stand und spielte mein Spiel der Freude. Meist ging das recht schnell. Hose zu, den Fleck mit dem Taschentuch verwischt und wieder los zu den anderen Kindern.

„Wo rennst du eigentlich immer hin?“, meine Mutter stellte sich mir in den Weg, als ich mal wieder schnell nach draußen wollte.

„Ich lege mich etwas hin, weil ich müde bin“, war meine schlagfertige Antwort.

„Drei Minuten, ist aber eine kurze Müdigkeit. Und was sind das für weiße Flecken auf dem Sofa?“ Sie lies einfach nicht locker.

„Ach die. Da habe ich einen Joghurt verschüttet.“

Meine Mutter lachte.

„Joghurt? Du isst doch überhaupt keinen Joghurt.“ Ich rannte an ihr vorbei und lief zu meinen Kameraden. Von da an suchte ich mir andere Plätze, an denen ich mich in Ruhe befriedigen konnte.

In kleinen Schritten naht das Leben

Mit meinem besten Freund und Klassenkameraden Kurt machte ich sonntags meistens einen Spaziergang durch den, das Dorf von drei Seiten umgebenden Wald. Zuvor zogen wir bei A&O aus dem Zigarettenautomaten eine Schachtel Zigaretten. Schon hundert Meter vor dem Geschäft schauten wir uns immer wieder um, dass uns auch ja keiner beobachtete. Geld rein, Zigaretten raus und schnell ab durch die Mitte. Eigentlich schmeckten sie schrecklich, aber irgendwann mussten wir ja erwachsen werden. Und dazu gehörte eben auch das Rauchen.

Zu Hause hatte ich meinem Vater mal einen Zigarillo aus der Schachtel gemopst. Als alle aus dem Haus waren, zündete ich mir diesen auf dem Donnerbalken an. Da das Klo ans Haus außen angebaut war, konnte es ja keiner riechen. Dabei hatte ich nicht mitbekommen, dass meine Mutter durch die Kellertür ins Haus kam. „Walter, bist du schon zu Hause?“ Klar, wer sollte sonst rauchend auf der Toilette sitzen. Meine Mutter war ganz außer sich, als ich ihr antwortete.

„Wo hast du den Stumpen her?“

„Was für einen Stumpen, ich habe Durchfall…“

„Ich bin nicht blöd, ich rieche doch den Rauch… Warte nur, bis ich das heute Abend dem Papa erzähle…“

Zum Glück konnte ich meine Mutter unter vielen Versprechungen, das Rauchen erst gar nicht anzufangen, davon abhalten, Papa etwas darüber zu erzählen. Das hätte bestimmt ein riesiges Theater gegeben. Ich konnte auch Kurt schnell davon überzeugen, unser Geld in Zukunft zu sparen und das Rauchen am Sonntag, was uns ja ohnedies nie schmeckte, einzustellen.

Da wir unser Geld immer schwer erarbeiten mussten, war uns das ganz recht. Kurt bekam jeden Sonntag 50 Pfennig Taschengeld. Bei uns war der Begriff Taschengeld noch gänzlich unbekannt.

Meine Großeltern hatten neben der Schusterei und dem Weinanbau noch etwas Landwirtschaft. Dazu gehörten unter anderem drei Kühe.

Ich bekam von Oma, wenn ich am Abend die Milch für uns holte, 10 Pfennige. Allerdings nur dann, wenn ich ihre Frage nach dem Abendgebet mit „Ja“ beantwortete. Als guter Christ hatte man am Abend, und das war meist auf dem Weg zu meinen Großeltern, beim Läuten der Kirchenglocken stehen zu bleiben, ein Gebet zu sprechen und dann erst seine Arbeit oder seinen Weg fortzusetzen.

Wenn ich „nein“ sagte, gab es nichts, außer ermahnende Worte. So behaupte ich mit gutem Recht, dass mir meine Oma das Lügen beigebracht hat. Da es in meinen Augen nur eine kleine Notlüge war, kann es nicht so schlimm gewesen sein. Allerdings hat sie mir auch etwas Anderes beigebracht, das mein zukünftiges Leben stark prägen sollte. Sie entwöhnte mich aller Milchprodukte. Und das kam so. Wenn ich kam, um die Milch zu holen, waren meine Großeltern meist gerade mit dem Melken der Kühe fertig. Oma goss mir dann eine große Kaffeeschüssel voll, mit noch körperwarmer Kuhmilch und ich musste diese trinken. Irgendwann bekam ich vor diesem Gesöff solch einen Ekel, dass ich ab diesem Zeitpunkt nichts mehr gegessen oder getrunken habe, was mit Milch zusammenhing. Und das ist, mit wenigen Ausnahmen, bis heute so geblieben. Käse und Butter sind heute, nach Jahrzehnten immer noch nicht wieder auf meinem Speisezettel zu finden. Pudding, Sahne zum Kuchen oder Früchtejoghurt, esse ich dagegen schon mal wieder ganz gerne.

In der Küche hatten meine Großeltern einen großen, gemauerten Herd. Darunter befand sich ein Backofen, in welchem meine Oma jede Woche Brot gebacken hat. In einem großen Holzbottich setzte sie abends das Mehl mit dem Sauerteig an. Am nächsten Tag wurde der Teig mehrfach geknetet und musste aufgehen, bevor er in eckige Brotformen aufgeteilt und in den vorgeheizten Ofen geschoben wurde. So entstanden rund 20 Brote, die eine Woche für die halbe Verwandtschaft ausreichten. Der Backtag war immer ein besonderes Ereignis, da Oma aus dem restlichen Teig Zwiebel- und Speckkuchen zubereitete. Die ganzen Enkelkinder durften an diesem Tag zum Essen kommen und wir bekamen zum deftigen Kuchen sogar ein Glas, sehr stark verdünnten Wein. Das war immer ein tolles Erlebnis. In der Heidelbeerzeit ging ich oft mit Oma am Tag vor dem Backen in den Wald und pflückte eine Milchkanne voller Heidelbeeren. Dann gab es statt Speck und Zwiebel- einen leckeren Heidelbeerkuchen.

Wenn wir bei der Feld- und Erntearbeit halfen, bekamen wir meist auch zehn Pfennige. Bei der Heuernte durften wir auf dem Wagen das Heu feststampfen, welches von unserem Vater mit der Gabel hoch auf den Wagen gereicht und von unserem Onkel dort gleichmäßig verteilt wurde. Der ein oder andere von uns drei Jungs, meine Cousins waren auch gefordert, rutschte schon mal vom Wagen und fiel die zwei bis drei Meter auf die Erde. Aber passiert ist nie etwas. Anders war es dann beim Abladen zu Hause. Da musste das Heu hoch unter das Dach der Scheune geladen werden. Zur damaligen Zeit natürlich auch alles per Hand. Uns Jungs fiel dann wieder die Aufgabe zu, das Heu kräftig zu trampeln, damit möglichst wenig Luft dazwischen blieb. Opa erklärte uns immer wieder, dass wir kräftig treten sollten, damit das Heu nicht irgendwann anfing zu brennen. Verstanden haben wir das nie, aber es machte Spaß. Mein jüngerer Bruder rutschte dabei mal in die Lücke zwischen Heu und Dach. Das war eine Aufregung. Er gab keine Antwort mehr und hing mit dem einen Bein zum Dach heraus. So wurde eine lange Holzleiter ans Haus gestellt und mein Onkel kletterte aufs Dach. Nachdem er die ganzen Dachpfannen rund um meinen Bruder entfernt hatte, kam dieser auch wieder zu sich. Am Kopf hatte er eine riesige Beule. So zog mein Onkel ihn zwischen den Dachlatten durch und trug ihn vorsichtig über die Leiter nach unten. Es sah alles schlimmer aus, als es in Wirklichkeit war. Mein Bruder war natürlich der Held des Tages.

Bei der Weinlese war es unsere Aufgabe, die Trauben in der Bütt mit nackten Füßen zu stampfen. In kurzen Lederhosen und den, von Oma zuvor in einem Eimer Wasser gewaschenen Füßen, hüpften wir in der Traubenmasse herum, was uns unendlichen Spaß machte. Mein Onkel sammelte die Trauben, die von den anderen Familienangehörigen in Eimer geerntet wurden in der Kiepe auf seinem Rücken ein. Diese Ladung kippte er uns dann immer wieder vor die Füße. Der ein oder andere von uns bekam auch schon mal eine Ladung über sich, wenn wir nicht rechtzeitig zur Seite hüpften. Am Ende der Ernte klebten wir natürlich von Kopf bis Fuß. Mutter ging dann anschließend mit uns zum nicht sehr weit entfernten Bach. Wir mussten uns bis auf die Unterhose ausziehen und uns von Kopf bis Fuß von dem klebrigen Most befreien. Warum immer nur wir Jungs bei diesen Arbeiten helfen mussten, ist mir bis heute nicht klar.

Die Mädchen waren dann bei der Kartoffel- und Gurkenernte gefragt. Die Erwachsenen gingen mit großen Erntekörben durch die Kartoffelzeilen, die zuvor mit Pflug und Pferd unter Führung meines Onkels umgebrochen wurden. Unsere Aufgabe war es, die kleinen Kartoffeln, welche von den Erwachsenen liegen gelassen wurden, in kleinen Körben zu sammeln und in Säcke zu füllen. Diese wurden dann als Schweinefutter verwendet. Heute geht das alles mit Maschinen und die kleinen Kartoffeln werden als „Spitzenware“ zu teuren Preisen verkauft, besonders in der Spargelzeit.

Bei der Gurkenernte versuchte ich mich allerdings möglichst zu drücken. Das stachelte so unangenehm. Es ging darum, die Gurken zu zupfen und anschließend in die verschiedenen Kisten zu sortieren. Die kleinsten Gurken wurden am besten bezahlt, da diese als Delikatessgürkchen eingestuft waren. An der Sammelstelle im Dorf wurde die Menge gewogen und notiert. Am Ende der Saison bekamen meine Eltern das Geld auf ihr Konto gutgeschrieben. Die Summe wurde dann zusätzlich zur Abzahlung des Hauses verwendet.

In den Tagen meiner Jugend war ich oft und viel mit meinem Vater im Wald und in der Natur unterwegs. Er erklärte mir das Wachstum in der Natur, zeigte mir einzelne Dinge am Wegesrand, die mir sonst nicht aufgefallen wären Oft ermahnte er mich, jetzt ganz leise zu sein. Tatsächlich entdeckten wir kurz darauf ein Reh mit seinem Jungen, einen äsenden Hirsch oder ein Paar Auerhähne, die miteinander kämpften. Diese waren allerdings schon lange vorher zu hören. Auch die Käfer lernte ich kennen, die in den Wäldern und Feldern zu finden waren. Am interessantesten fand ich die Hirschkäfer, welche im Unterboden des Waldes ihre Zweikämpfe ausführten. Mein Vater zeigte mir, wie ich sie anpacken konnte, ohne von den kräftigen Zangen ihres Geweihes verletzt zu werden. Diese Tage genoss ich immer ganz besonders.

Vielleicht doch besser einen Bauernhof?

Neben dem Haus hatte mein Vater mir ein kleines Stück Garten angelegt. Allerdings hatte er es nur grob vom Gras befreit. Alles andere war dann meine Aufgabe. Umgraben, die Schollen klein machen, Mist unterheben und einsäen. Alles durfte ich alleine machen. Eines Tages brachte mein Vater einige Erdbeersetzlinge mit und zeigte mir, wie ich diese pflanzen sollte. Ich weiß noch, wie stolz ich war, später die ersten, eigenen Erdbeeren ernten zu können.

Eines Tages entdeckte ich beim Umgraben meines kleinen Gartens einen dicken Regenwurm in der Scholle. Interessiert zerbröselte ich den ganzen Erdklumpen, zählte die Würmer, die Käfer und das ganze andere Getier. Ich war begeistert. Ich war überzeugt, später mal ein berühmter Biologe zu werden. Andererseits hatte ich von meinem Großvater ein Buch bekommen: „Der deutsche Bauer“. Darin wurden die ganzen Tiere eines Bauernhofes beschrieben. In meinen Tagträumen sah ich diesen Bauernhof schon vor mir. In einem der Schulhefte fing ich an, zu berechnen, wie viele Hühner, Hasen, Schweine, Kühe und sonstiges Viehzeug ich brauchte, um davon gut leben zu können. Am Stand auf dem Wochenmarkt konnte ich die Eier und die ganzen anderen Produkte aus Feld und Hof bestimmt gut verkaufen. Sah alles nicht so schlecht aus, bedeutete aber viel Arbeit. So ließ ich diese Idee bald wieder fallen.

Stolpersteine auf dem Weg nach Oben

Da wir ohnedies jedes Jahr zwei Schweine im Stall hatten und im Frühjahr und Herbst je eine Sau geschlachtet wurde, wusste ich, wie schwer das Ausmisten des Stalles war, geschweige denn, wie unerträglich im Sommer der Gestank werden konnte. Auch half ich meinem Vater bei der Zucht der Kaninchen. Wir gingen jeden zweiten Tag mit Sense und Schubkarren auf die rund einen Kilometer entfernte Wiese und holten frisches Gras. Morgens fütterte Papa die Kaninchen bevor er zur Arbeit ging, abends war es meine Aufgabe. Es machte mir viel Spaß, war aber auch eine oft nicht leichte Sache. Mit den Jahren übernahm ich diese Arbeit ganz, nur das Schlachten blieb Sache meines Vaters. Mit 14 oder 15 Jahren wurde mir auch diese Aufgabe übertragen. Ich lernte schnell. Nur das „Köpfen der Hühner“ durfte ich nur einmal erledigen. Da die drei Hühner, die ich enthauptete, alle anschließend kräftig mit den Flügeln schlugen, ließ ich sie einfach los. Auch ohne Kopf hüpften sie noch durch die Gegend. Das erste Huhn sprang gegen die weiße, frisch gestrichene Hauswand. Es war sehr schwierig, diese wieder sauber zu bekommen. Das dritte Huhn flog aufs Hausdach und blieb in der Dachrinne hängen. So musste mein Vater die große Leiter anstellen und das tote Huhn runterholen. „Zum Schlachten der Hühner bist du zu doof, das lassen wir lieber bleiben“, war sein ganzer Kommentar. War mir recht. Das Rupfen der Hühner war dann Sache meiner Mutter.

Obwohl wir Kaninchen, Schweine und Hühner hatten, gab es nur sonntags Fleisch. Unter der Woche wurde vielleicht mal ein Huhn zur Suppe verarbeitet oder vom Sonntagsbraten was aufgewärmt. Fleisch gab es meist nur für Papa, da er schwer auf dem Bau arbeiten musste.

Ich erinnere mich auch noch gut an eine Begebenheit, über die wir bis heute noch oft lachen. Wir hatten eine Ziege im Stall, die von meiner Mutter immer gemolken wurde. Keiner von uns Kindern mochte diese Milch. Mutter hat sie immer selbst getrunken, oder den kleinen Ferkeln ins Futter gemischt. Im Frühling wurde die Ziege dann meist zum Ziegenbock des Nachbarn gebracht und, oh Wunder, sie wurde danach immer dicker, bis eines schönen Tages im Stall ein, zwei oder sogar drei kleine Zicklein herumhüpften. Mit diesen spielten wir Kinder immer gerne, gaben ihnen Namen und ließen sie im Hof laufen. Oft kam es dann auch vor, dass sie einfach aus dem Hof liefen und auf die Straße rannten. Wir rannten dann auch – zur Mutter. Und diese rannte dann ebenfalls, um die kleinen Geißen wieder einzufangen. Das gab dann immer ein lautes Geschrei und wir Kinder lachten uns halb tot. Die Ohrfeigen, die wir danach manches Mal bekamen, nahmen wir gerne in Kauf. Jetzt aber zurück zu der „Begebenheit“. Waren die kleinen Ziegen groß genug, wurden sie von Papa zum Metzger im Dorf gebracht. Dort fand ihr junges Leben ein jähes Ende. Das Fleisch wurde vom Metzger mit Schweine- und Rindfleisch gemischt und zu Wurstteig verarbeitet. So wurde ich nach der Schule mit dem Fahrrad zum Metzger geschickt, um den Wurstteig zu holen. Die Straßen waren damals, Ende der 60.er Jahre noch nicht geteert, sondern nur mit Splitt bestreut. Auf dem Rückweg fiel mir die große Blechschüssel vom Gepäckträger des Fahrrades und landete – wie sollte es anders sein – auf der Straße, natürlich: Teig nach unten. „Oh je, das gibt bestimmt Ärger…“ So packte ich den Wurstteig wieder in die Schüssel, darauf achtend, dass möglichst wenig Steinchen im Teig verblieben. Einige waren natürlich noch in der klebrigen Masse versteckt. So achtete ich darauf, dass man dem Wurstteig äußerlich nichts ansah. Zu Hause packte meine Mutter den Teig in Dosen und kochte diese ein. Später biss jeder irgendwann beim Essen dieser Dosenwurst mal auf ein Steinchen. Schließlich musste ich den kleinen Unfall gestehen, da mir keiner meine Vermutung abnahm, dass der Metzger da etwas falsch gemacht hätte.

Gerne habe ich mit meiner Mutter in der Küche gearbeitet. Sie brachte mir die Grundbegriffe des Kochens und Backen bei und es machte mir richtig Spaß, mit ihr ein komplettes Mittagessen zuzubereiten. Meinem Vater gefiel das weniger.

„Kochen ist was für Schlappschwänze, geh lieber mit dem Hund spazieren.“ So lange ich zurückdenken konnte, hatten wir immer einen Hund. Der schwarze Teufel, den wir zu jener Zeit hatten, war ein bissiges Tier. Nur bei meinem Vater getraute er sich das nicht.

„Geh doch mit deinem bissigen Köter selbst spazieren. Dann bin ich eben ein Schlappschwanz (damals wusste ich nicht, was dieser Ausdruck bedeutete). Eine Ohrfeige war die Antwort und Mutter und Vater hatten sich in der Wolle, was sehr selten geschah. Damit nichts anbrannte, rührte ich in den Töpfen, bis sie sich geeinigt hatten, wer Recht hatte. Papa ging mit dem Hund, ich kochte mit Mutter weiter.

Einige Wochen später wurde der Hund vom Förster erschossen, da er meinen Vater gebissen hatte.

Fast täglich spielten wir mit den Nachbarskindern zusammen auf der Straße oder im nahegelegenen Wald. Mein Freund Kurt und sein Bruder aus der oberen Straße kamen eines Tages mit einer Seifenkiste an, die sie zusammen mit ihrem Vater gebastelt hatten. Ein tolles Teil, mit Bremse und Lenkung, wie ein richtiger Rennwagen. Ab da nervten wir unseren Vater, auch so eine Seifenkiste mit uns zu bauen. Der hatte allerdings Wichtigeres zu tun.

„Das könnt ihr auch alleine. Ist doch alles da, was man dazu braucht. Wo Hammer und Nägel sind, wisst ihr.“ Das Thema war für ihn erledigt und für uns begann der Spaß.

Wir sägten Bretter, was für uns nicht ganz einfach war. Mit der Laubsäge umzugehen, war etwas Anderes. Aber es klappte ganz gut. Der Vorrat an Vaters Baunägeln nahm bedenklich ab. Für den Lenker sägten wir kurzerhand den Stallbesen ab, befestigten das kleine Rad einer alten Schubkarre daran und verlegten die Schnüre zur noch nicht vorhandenen vorderen Radachse. Ein weitaus größeres Problem hatten wir mit dem Auffinden der vier Räder. Wir durchstöberten das Haus vom Keller bis zum Dach. Auf dem Dachboden wurden wir fündig. Der Kinderwagen, in welchem wir vier Kinder in zartem Alter durch die Gegend kutschiert wurden, sollte uns jetzt seine Räder für unsere Seifenkiste liefern.

„Lass uns aber erst Papa fragen“, äußerte mein kleiner Bruder etwas ängstlich.

„Wozu das denn, er hat doch gesagt wir sollen uns die Sachen selbst zusammensuchen?“ Ich hatte da keine Bedenken, dass das Zerlegen des Kinderwagens völlig in Ordnung war. Wir schraubten die Räder inklusive der Achsen ab und deckten den verbliebenen Rest des Kinderwagens wieder fein säuberlich zu. Musste nicht gleich jeder unsere Schandtat erkennen.

Wir konnten unser Glück nicht fassen. Einige Krummnägel befestigten die Achsen fachmännisch mit der fertigen Sitzplatte. Jetzt sah unsere Seifenkiste richtig toll aus. Wir schoben uns gegenseitig einmal quer durch den Hof - und die vordere Achse löste sich. Die Krampen waren zu kurz. Als wir dafür richtige Baunägel verwendeten, hielt die Achse bombenfest.

Das Seifenkistenrennen konnte beginnen.

Der Ärger kam am Abend, als wir mit der Seifenkiste nach Hause kamen und Mutter die Räder an unserm Prachtfahrzeug sah. Irgendwie kamen sie ihr bekannt vor und es schwante ihr böses.

„Wo habt ihr die Räder her?“ Sie schaute meinen Bruder und mich böse an.

„Ich habe es dir gleich gesagt, dass es Ärger gibt.“ Mein Bruder verbündete sich umgehend mit „dem Feind“.

„Papa hat gesagt, wir sollen uns alles nehmen, was wir brauchen. So haben wir uns am alten Kinderwagen bedient, den wir doch ohnedies nicht mehr brauchen.“ Siegessicher sah ich meine Mutter an. „Rotzlöffel!“ Zack, hatte ich eine Ohrfeige. Meine Mutter, erschrocken über ihre vorschnelle Reaktion, zog mich an sich und entschuldigte sich.

„Vielleicht brauchen wir den Kinderwagen doch noch mal, irgendwann“, versuchte sie mir zu erklären.

„Dann bauen wir sie einfach von unserem Rennwagen ab und reparieren den blöden Kinderwagen wieder.“ Damit war für mich das Thema erledigt. Als mein Vater in den Tagen danach unsere Seifenkiste sah, war er ganz stolz auf uns.

„Habe ich doch gleich gewusst, dass ihr das alleine schafft.“ Woher die Räder kamen, war für ihn uninteressant.

Auch lernen will gelernt sein

Irgendwann ging es dann darum welche weiterbildende Schule ich besuchen sollte.

„Wenn der Bengel nicht so faul zum Lernen wäre, würde ich ihnen das Gymnasium empfehlen.“ Die Empfehlung der Klassenlehrerin fand ich gut. Also wurde ich am Gymnasium in der Stadt angemeldet. Schließlich wollte ich mal Lehrer werden, die hatten immer so viel Ferien. Wenn das nicht klappt, dann vielleicht Pfarrer, die brauchten nur sonntags einen Gottesdienst zu halten und dazwischen mal eine Beerdigung oder eine Trauung. Die hatten auch viel freie Zeit und Verdienten bestimmt auch nicht schlecht. Ansonsten konnte ich mir auch noch Bürgermeister oder Doktor vorstellen. Dass der Weg bis dahin noch steinig und schwer werden würde, war mir damals nicht so richtig bewusst.

Doch schon die ersten Monate auf dem Gymnasium machten mir klar, dass der Weg an die Spitze der höheren Gesellschaft für mich nicht zu erreichen war. Schon das Erlernen der englischen und französischen Sprache war unmöglich.

Zuhause zu lernen, war in meinen Augen nicht unbedingt notwendig. Schließlich gab es da wichtigere Dinge zu erledigen. Im Unterricht rasselte ich dann beim Abfragen der Vokabeln regelmäßig durch. Die drei Formen für „fahren“? Die Frage des Englischlehrers konnte ich nur mit „to far“ beantworten. „Du lernst es nie. Setzen – sechs“. Und die Betonung der französischen Sprache war noch schlimmer. Mussten die denn alle so komisch sprechen. Es wäre doch viel einfacher, wenn die ganze Welt Deutsch, noch besser unseren badischen Dialekt, sprechen würde. Doch dieser Wunsch wurde mir nicht erfüllt. So hatte ich bereits im ersten Zeugnis zwei Sechsen und drei Fünfer. Wo sollte das nur hinführen? Ich konnte tun und lassen was ich wollte, es ging einfach nicht in mein Gehirn. Es kam, wie es kommen musste: Ich blieb gleich im ersten Jahr hängen. Selbst nach der Wiederholung des Schuljahres wurden die Noten nur unwesentlich besser, da der ganze Stoff einfach nicht haften blieb. Dass es „nur“ an meiner Faulheit lag, wollte ich nicht einsehen.

Eines meiner liebsten Fächer war „Musik“. Seit Jahren war ich im Kirchenchor unserer Pfarrgemeinde. Da durfte ich im Halleluja von Händel ein Solo singen, da ich im Sopran höher kam, als jedes andere Chormitglied. Allerdings fand diese Karriere mit dem Stimmbruch ein schnelles Ende. Das Erlernen der Kirchenorgel war dagegen schon nach einem knappen Jahr beendet, da ich viel zu wenig übte und der Kantor mir recht bald nahelegte, ein anderes Instrument zu erlernen.

Als ich dann vom Gymnasium auf die Realschule wechseln musste, ging mir endlich ein Licht auf. Entweder, ich tat etwas, oder der Weg nach oben blieb mir auf Dauer versperrt. Ich fing an zu lernen und es ging steil aufwärts.

Schließlich schaffte ich den Abschluss der Mittleren Reife noch recht gut, in Englisch sogar als Klassenbester.

Und noch etwas lernte ich in der Zeit der Realschule: Ich verliebte mich zum ersten Mal. Klar, ich schwärmte schon vorher für das ein oder andere Mädchen in unserer Jugendgruppe, aber so richtig klappte das nie. Dieses Mal hatte ich richtig Schmetterlinge im Bauch. Das kaum verständliche für mich: Es war ein Klassenkamerad. Ein Junge verliebt sich in einen anderen Jungen??? Das kam mir doch sehr komisch vor und ich erzählte niemandem davon. Ich liebte einfach still vor mich hin und behielt es für mich. Auch er merkte nichts davon. Dabei war er so süß. So war für alle die Welt in Ordnung. Selbst mit meinem Bruder konnte und wollte ich darüber nicht reden.

Gott, Kirche und der Glaube

Mit 15 Jahren wurde ich konfirmiert. Wir waren eine recht große Gruppe, da es in unserer Gemeinde viele Kinder gab. Außerdem wurden aus den Nachbargemeinden die Kinder mit in unserer Gemeinde konfirmiert, da diese zu unserer Kirchengemeinde gehörten. Es war mal wieder ein großes Familienfest. Zudem gab es viele Geschenke, was mir damals auch wichtig war. Wozu gab es denn sonst die Konfirmation? Für mich war sie ein Grundstock des „Endlich–Reich–Werdens“. Und tatsächlich hatte ich nach diesem ereignisreichen Tag so viel Geld, wie nie zuvor in meinem jungen Leben. Ich wusste auch schon, was ich mir damit kaufen wollte: Ein flottes Fahrrad. Nach langen Diskussionen mit meinem Vater gab dieser endlich die Erlaubnis, mir ein Rad beim Dorfschmied zu bestellen. Der Schmied hatte, neben einer Tankstelle (es gab immer mehr Autos im Dorf und auch die modern gewordenen Traktoren fuhren nicht ohne Sprit) und seiner Werkstatt einen kleinen Laden für Fahrradzubehör und neue Räder. Toll, was der für Räder im Katalog hatte. Vom einfachen Rad, welches natürlich in meinen Augen für alte Leute war, bis hin zum Rennrad. Da mein Vater mir aber nur die Erlaubnis für ein einfaches Rad, ohne großen Schnick Schnack gegeben hatte, kämpften zwei Seelen in meiner Brust. Schließlich gab ich mir einen Ruck und bestellte: Ein tolles, buntes Rad mit Gangschaltung und Gesundheitslenker. Schließlich war es mein Geld! Die Hälfte meines „Reichtums“ war damit bereits wieder weg und mein Vater bekam einen Tobsuchtsanfall, als ich drei Wochen später mit dem Rad nach Hause kam. Dieser Anfall dauerte aber nur kurz und lieferte meinem Vater einen Grund, sich in die Dorfkneipe zu verziehen. Ich hatte viele Jahre Spaß an meinem Rad, bis es mir irgendwann geklaut wurde.

Und dann kam etwas, was die kommenden Jahre meines Lebens völlig auf den Kopf stellte. In unserem Dorf hatte der Pfarrer zu einem Gemeindeabend eingeladen. Ein Evangelisten Team sollte mit modernen Liedern und einer Predigt den Abend gestalten. Als frisch konfirmierter Jugendleiter in unserer Gemeinde wurde ich vom Pfarrer persönlich eingeladen.

Der Abend wurde bombastisch. Die Kirche war bis auf den letzten Platz besetzt. Die modernen Lieder kamen gut an und die Predigt war ein ganz persönlicher Erlebnisbericht, worin der junge Mann von seinen Erfahrungen mit der Liebe Gottes sprach.

Bisher war für mich der Glaube immer abgedeckt durch das Lesen der Bibel, dem sonntäglichen Besuch des Gottesdienstes und der Mitgliedschaft im Kirchenchor. Aber etwas Persönliches konnte ich darin bis dahin nicht entdecken. Mir war klar, dass man nicht stehlen oder jemanden bewusst beleidigen sollte, keinen verprügeln oder sogar umbringen durfte. Aber das verband ich nicht unbedingt mit meinem Glauben. Die zehn Gebote gaben diese Richtlinien vor. Das war in meinem kleinen Dorf im Schwarzwald doch völlig normal. Da war die Welt noch in Ordnung. Oder war ich einfach zu naiv und hatte damals noch zu wenig Erfahrung?

Jetzt sollte Gott etwas ganz Persönliches sein, durch Jesus in die Welt gekommen, um alle Menschen von Sünden zu befreien!

Als der Prediger schließlich fragte, ob hier im Saal jemand heute mit Gott einen neuen Anfang in seinem Leben machen möchte, standen viele auf und gingen nach vorne. Nach kurzem Zögern stand auch ich auf. Plötzlich wurde der Glaube an Gott etwas persönliches, etwas, was mich in meinem Inneren betraf.

In den nächsten Wochen kam völlig neuer Schwung in das Leben unserer Gemeinde. Es gründete sich ein Bibelstudienkreis. Es war für mich interessant, die einzelnen Ausgaben der Bibel zu vergleichen. Die normale Lutherbibel hatte oft ganz andere Aussagen, als diverse Ausgaben der anderen Glaubensrichtungen. Meine Bibel sah bald aus, wie ein Studienbuch. Verschiedene Notizen, mehrfarbige Anmerkungen, rot gekennzeichnete Bibelverse. Das Studium machte mir richtig Spaß und bereicherte mein Leben enorm.

In der Schule machte ich in der großen Pause meinen Rundgang um die Kirche, welche auf dem Gelände nebenan stand und las in einem kleinen, roten Büchlein, welches wichtige Bibelsprüche enthielt. Bald hatte ich in der Schule den Ruf, ein Kommunist zu sein. Andere betitelten mich als religiösen Spinner, da ich auf meiner Schultasche Aufkleber mit Sprüchen angebracht hatte: Jesus lebt! Jesus liebt Dich!

Das war mir alles egal. Ich war glücklich und hatte in meinem Leben einen ganz neuen Sinn entdeckt. Mit den Lehrern meiner Schule führte ich heiße Diskussionen.

Als ich am Turnunterricht nicht teilnehmen konnte, weil ich mir den Arm angebrochen hatte, (ein Mitschüler stellte mir ein Bein und erklärte mir anschließend, dass mein Gott nichts taugen könne, da er mich sonst aufgefangen hätte), musste ich mich trotzdem am Rande der Turnhalle auf einen Stuhl setzen und im Unterricht anwesend sein. Während meine Mitschüler ihre Runden liefen, wollte der Turnlehrer wissen, was ich für ein „Durchgeknallter“ sei. So einen religiösen Spinner hätte er selten auf dieser Schule erlebt. Ein Wort gab das andere. Die Mitschüler amüsierten sich köstlich, ich fand die Diskussion toll. Nach der Stunde kam der Turnlehrer zu mir, reichte mir die Hand und meinte: Mach weiter so, ist schon in Ordnung. Wollte nur mal sehen, wie du reagierst. Kann jeder glauben, was er will.“

Härter ging ich mit unserem Religionslehrer ins Gericht. Ihn fragte ich, wann er uns endlich etwas über oder aus der Bibel erzählen wolle. Abtreibung, Krieg und Frieden seien Themen für andere Fächer. Religionsunterricht sei für mich ein Fach von Glauben und Kirche. Er reagierte echt cool.

„Die nächste Stunde gehört dir. Zeig uns, was du unter einer richtigen Religionsstunde verstehst.“ Eine Woche konnte ich mich darauf intensiv vorbereiten. Ich suchte mir ein Thema aus, studierte dazu die Bibel und betete um die Führung des Heiligen Geistes. Die Stunde verlief ganz toll. Ich bekam viel Applaus und der Lehrer brachte ab diesem Zeitpunkt viel öfters Themen, die in Richtung Religion gingen.

Berufswahl

Das folgende Kapitel stammt aus dem Buch: Der Fisch in der Heizung - Geschichten eines Pflegers, (Anmerkung des Autors).

Mit siebzehn Jahren machte ich den Realabschluss. Welchen Beruf sollte ich nun ergreifen? Mit dieser Frage hatte ich mich nie groß auseinandergesetzt. Nur eines war mir klar: Mein Beruf sollte mit Menschen zu tun haben. Büroarbeit oder Maschinen – nein danke!!! Helfen wollte ich, täglich mit recht vielen Menschen in Kontakt kommen.

Welche Möglichkeiten boten sich da? Lehrer oder Pfarrer? Beides wäre ein Beruf nach meiner Vorstellung gewesen, aber dazu hätte ich das Abitur und anschließend ein Studium benötigt. So lange wollte ich wirklich nicht mehr die Schulbank mit meinem Hosenboden blank wetzen. Also ging ich zum Beratungstermin beim Arbeitsamt. Und da fand ich ein Berufsbild, das mir sofort zusagte: Diplom-Pädagoge! Behinderte oder schwererziehbare Kinder und Jugendliche betreuen, das konnte ich mir gut vorstellen. Je mehr ich mich mit dieser Idee auseinandersetzte, desto faszinierender erschien mir dieser Beruf. Allerdings musste ich dazu das Fachabitur nachholen und dann in Freiburg studieren. Das fand ich durchaus akzeptabel, zumal ich das Fachabitur innerhalb eines Jahres an der gleichen Schule machen konnte, an der ich dann das Studium zum Pädagogen absolvieren sollte. Das Studium selbst würde nochmals drei Jahre in Anspruch nehmen. Begeistert schwärmte ich meinen Eltern vor: „Pädagogen werden immer gebraucht. Davon wird es nie zu viele geben …“ Damals traf dies noch zu, heute sieht die Lage anders aus.

Mein Vater, der zu Hause immer das entscheidende Wort zu sagen hatte, stimmte meinen Plänen tatsächlich zu. Ich war happy. So machte ich einen Termin mit dem Leiter der Fachhochschule aus und fuhr in der folgenden Woche nach Freiburg. Das Gespräch mit dem freundlichen Herrn bestärkte mich in meinem Entschluss, die richtige Berufswahl getroffen zu haben. Aufnahmeantrag, Studienleitlinien, Lehrgangsgebührenordnung – er gab mir einen Packen Papiere mit, die ich von meinem Vater unterschrieben, baldigst an ihn zurücksenden sollte. Mündlich hatten wir soweit alles besprochen. Da ich schon mal in Freiburg war, besuchte ich ein älteres Ehepaar, das ich von der Jugendarbeit in ihrer Kirchengemeinde her kannte. Sie freuten sich mit mir, dass ich mich für diesen Beruf entschieden hatte.

Nach einem ausgiebigen Mittagessen, das meinen immer hungrigen Magen beruhigte, hatten sie für mich noch eine Riesenüberraschung parat: Sie boten mir in ihrem Haus ein möbliertes Zimmer mit Dusche und Kochnische an, und das mietfrei! Mein Glück war vollkommen. Ich sah die Zukunft in den herrlichsten Farben. Voll innerer Freude fuhr ich am Abend mit dem Zug nach Hause und berichtete meinen Eltern sehr ausführlich von der tollen Schule, dem mietfreien Zimmer und dem schönen Freiburg. Zum Schluss gab ich meinem Vater die ganzen Unterlagen zum Unterschreiben, mit denen ich mich vor lauter Zukunftsgedanken gar nicht mehr beschäftigt hatte. Ich bat ihn, sie möglichst bald zu unterschreiben, damit mir niemand diesen Studienplatz wegschnappen konnte.

Die kalte Dusche kam am nächsten Abend. Mein Vater bat mich ins Wohnzimmer. Schon das allein war für mich ein Warnsignal, denn ins Wohnzimmer zu kommen bedeutete immer, dass etwas Außergewöhnliches passiert war. Es war mir bewusst, dass Vater in den Formularen etwas gefunden haben musste, was er nicht akzeptieren konnte. Verflixt, warum hatte ich mir den ganzen Formularsalat nicht durchgelesen, oder wenigstens oberflächlich angesehen. Nun war es zu spät.

Und es kam dicke, ohne Schonung, ohne Alternative. Mein Vater sprach meist wenig, aber wenn, dann direkt und ohne großes Drumherum.

„Diese Schule kannst du dir aus dem Kopf schlagen. Du wirst nicht erwarten, dass wir zu Hause Pellkartoffel und Quark essen, nur um dir dein Studium finanzieren zu können. Such dir einen anderen Beruf. Das Studium ist zu teuer.“

Das saß! Es gab für ihn nichts weiter zu erklären. Ich brachte kein Wort heraus. Den Tränen nahe, ging ich auf mein Zimmer und handelte treu meiner Devise: Erst eine Nacht darüber schlafen, morgen sieht die Welt anders aus. Doch Vaters Meinung änderte sich über Nacht nicht. Trotzdem hegte ich noch Hoffnung. Um nämlich den Studienplatz belegen zu können, war ein Praktikum von mindestens sechs Monaten Dauer in einer sozialen Einrichtung vorgeschrieben. Diese Zeit erschien mir lange genug, um meinen Vater irgendwie doch noch von der Richtigkeit meiner Pläne zu überzeugen. Außerdem gab es für dieses Praktikum Geld. Ich wusste zwar nicht, wieviel, aber vielleicht…Wenn das selbstverdiente Geld… und von meinen Eltern dann der Rest?

Eine Praktikantenstelle war schnell gefunden. In einem Alten- und Pflegeheim in Offenburg bekam ich, nach persönlicher Vorstellung, sofort eine Zusage. Am nächsten Ersten konnte ich anfangen. Bis dahin kämpfte ich noch mit vielen Fragen und oft wurde ich unsicher, ob dieses Praktikum das Richtige für mich war. Unserer 80-jährigen Nachbarin einzukaufen und die Kohlen aus dem Keller zu holen war ja leicht und einfach; ihr die Zehennägel zu schneiden und die Hornhaut an den Fersen abzuhobeln, weil sie sich nicht mehr so tief bücken konnte, auch das war nicht schwer. Aber pflegebedürftige, bettlägerige Leute rundum versorgen?

Zu Hause war der Kummer groß, denn im Heim hatte ich nicht nur freie Verpflegung, (waren die sich im Klaren, welche Mengen ich verschlingen konnte?), auch ein kleines Zimmer stand mir zur Verfügung. Diese Gelegenheit, auf eigenen Füßen zu stehen, nutzte ich natürlich. Am Stichtag zog ich mit Vorfreude, einem kleinen Koffer voller Habseligkeiten, aber auch vielen Bedenken und einem etwas mulmigen Gefühl im Bauch los. Von meinem Vater hatte ich mich am Abend zuvor schon verabschiedet, da er morgens sehr früh aus dem Haus zur Arbeit musste. Als ich nun meiner Mutter „Ade“ sagen wollte, fand ich sie nicht. Die Zeit war knapp und der Bus wartete meinetwegen bestimmt nicht. Ob es wohl angebracht war, gleich am ersten Arbeitstag zu spät zu kommen? Ich wollte aber auch nicht gehen, ohne mich von meiner Mutter verabschiedet zu haben. Schließlich entdeckte ich sie im Stall, wo sie meine Kaninchen fütterte, die ich nun leider auch zurücklassen musste. In der Stadt begann für mich ein völlig neues Leben. Tränen rannen über ihr Gesicht. Es fiel ihr schwer, mich nun einfach ziehen zu lassen. Mich kostete es viel Anstrengung, die eigenen Tränen zu unterdrücken. So machte ich den Abschied kurz. „Es sind doch nur zehn Kilometer“, sagte ich mir auf dem Weg zur Bushaltestelle immer wieder, um standhaft zu bleiben.

Zu meiner großen Überraschung waren in dem Heim auch viele Jugendliche Patienten, mit denen ich mich auf Anhieb besonders gut verstand. Es machte mir Spaß, die alten Damen und Herren zu pflegen und zu betreuen. Für jeden hatte ich ein freundliches Wort oder ein Lächeln. Ich blühte förmlich auf. Vom ersten Tag an machte es mir nichts aus, wundgelegene Stellen zu versorgen, volle Windeln zu wechseln oder verwirrten Patienten ernsthaft zuzuhören, ohne zu lachen. Alle meine vorhergehenden Befürchtungen erwiesen sich als grundlos. Die Zeit verging wie im Flug. Im fünften Praktikumsmonat ließ mich der Heimleiter in sein Büro rufen. Hatte ich etwas falsch gemacht? War ich in irgendeiner Weise frech zu einem Patienten oder Mitarbeiter? Ich wusste, dass ich ein loses Mundwerk hatte, immer das sagte, was ich dachte. Jeder wusste gleich, woran er bei mir war. Dabei versuchte ich stets meine Kommentare so zu geben, dass niemand beleidigt sein konnte. Solche Gedanken gingen mir auf dem Weg zur Verwaltung durch den Kopf. Doch was da auf mich zukam, hatte ich nicht im Entferntesten geahnt. Zunächst bat mich der „Hausvater“, wie der Chef von allen genannt wurde, Platz zu nehmen und ihm zu erzählen, wie es mir so ginge und ob ich Spaß an der Arbeit mit den alten Leuten hätte. Der Hausvater war ein freundlicher, älterer Herr, in dessen Mundwinkel immer ein Lächeln hing. Nie hatte ich ihn verärgert oder böse gesehen. Nur, wenn es um das Wohl der alten Leute ging, konnte er einen Mitarbeiter auch mal kräftig „zur Mina“ machen. Seine nächste Frage allerdings ließ in mir den Verdacht aufkommen, dass er wohl etwas verrückt sei. Wollte er mein ganzes Zukunftskonzept über den Haufen werfen? Er bot mir allen Ernstes eine Ausbildungsstelle zum Altenpfleger an! Das gefiel mir nun ganz und gar nicht. Hegte ich doch immer noch die Hoffnung, meinen Vater von der Notwendigkeit eines Studiums überzeugen zu können. Dem Heimleiter erklärte ich kurzerhand, dass ich diesen Vorschlag erst überschlafen müsse. Das fand er auch noch gut! Etwas in mir sträubte sich gegen eine direkte Absage. In der folgenden Nacht schlief ich wenig. In meinem Kopf ging alles drunter und drüber. Was erwartete ich von meinem Beruf? Doch vor allem Umgang mit vielen Menschen. Denen helfen, die sich nicht mehr selber helfen konnten. Täglich meinen Glauben praktisch leben. Die Ausbildungszeit sollte nicht zu lang sein. Das alles bot mir die Altenpflege! Und damit war meine Verwirrung komplett! Da ich am nächsten Tag frei hatte, fuhr ich mit meinem Fahrrad die 12 Kilometer nach Hause und führte mit meiner Mutter ein sehr langes Gespräch. Am Ende war für mich klar, ohne von ihr gedrängt worden zu sein, dass ich die Ausbildung machen würde. Drei Punkte gaben den Ausschlag: Meine Berufserwartungen deckten sich mit dem Betätigungsfeld, das die Ausbildung mir bot; ich war vorerst in der Nähe meiner Eltern und bekam während der Ausbildung, zusätzlich zu freiem Wohnen und Essen, ein Taschengeld von monatlich 150,00 DM, was für mich eine Menge Geld bedeutete. Bis heute habe ich meine Wahl nicht bereut. (* Mehr zu diesem Buch können Sie am Ende dieses Buches lesen.)

Da ich nun keinem mehr Rechenschaft abgeben musste, lebte ich frei und ungebunden. Mein Tag war durch die Ausbildung strukturiert. Entweder hatten wir morgens Dienst auf der Station und nachmittags Unterricht, oder umgekehrt. Zwei halbe Tage pro Woche und jedes zweite Wochenende hatten wir frei. Die meisten meiner Mitschüler mussten diese Zeit nutzen, um zu lernen. Ich kam direkt von der Schule und hatte somit keine Schwierigkeiten, meine Hefte gleich im Unterricht korrekt zu führen. Das Gelernte hatte ich schnell verinnerlicht. Nach einem Jahr machte ich das Examen und auch das Anerkennungsjahr war schnell vorbei. In dem kleinen Dachzimmer mit 8 qm Wohnfläche und Dachschräge fühlte ich mich sehr wohl. Im neu eröffneten Alten- und Pflegeheim bekam ich die Stelle einer stellvertretenden Stationsleitung und im Personalheim ein großes Appartement. Zwei Leute teilten sich Küche und Bad und jeder bewohnte ein großes Zimmer. Nun fühlte ich mich wie in einem Palast.

Der erste Kontakt zu einem Mann

Beim Spaziergang im Stadtpark lernte ich Mani kennen. Er drehte sich nach mir um und zwinkerte mir zu. Mein Herz begann zu rasen. Sollte es tatsächlich noch mehr Jungs geben, die sich nach anderen Jungen umdrehten? Ich lächelte zurück und wir kamen ins Gespräch. Tatsächlich kannten wir uns aus dem Schulbus, mit dem ich täglich zur Schule in die Stadt gefahren war. Mani kam aus dem Nachbarort und fuhr damals oft im gleichen Bus. Wir gingen in ein nahes Café und unterhielten uns lange. Für den nächsten Tag verabredeten wir uns in meiner Wohnung. Da ich wusste, dass mein Mitbewohner Spätschicht hatte, trafen wir uns gegen 15 Uhr. Es folgte eine aufregende Zeit, in welcher ich Dinge erlebte, die ich mir nie erträumt hätte. Sex mit einem anderen Jungen, bisher ein Tabuthema, wurde in dieser Zeit für mich zu einer normalen und sehr aufregenden Sache, die mein Leben bereicherte. Mit Spannung erwartete ich jedes Mal Manis Besuch. Obwohl er nur ein Jahr älter war, wusste er viel mehr über die körperliche Liebe. So ging es fast ein halbes Jahr. Dann lebten wir uns auseinander. Da ich in verschiedenen Bibel- und Glaubensgruppen aktiv tätig war, hatte ich neben dem Beruf viel zu tun und kaum mehr Zeit, mich mit Mani zu treffen. Er zog dann ohnedies nach Mannheim.

Meinen ersten Urlaub im Pflegeheim nutzte ich dazu, durch das badische Land zu trampen. Es war toll, einfach per Anhalter durch die Gegend zu fahren, in Jugendherbergen oder einfach bei Bekannten zu übernachten. Die zwei Wochen gingen viel zu schnell vorbei. Da es damals noch keine Handys gab, war eine vorherige Verabredung kaum möglich. Die Menschen waren, so scheint es mir heute, dadurch viel flexibler. Zu Hause hatte ich von meiner Reise nichts erzählt, da meine Eltern es mir bestimmt untersagt hätten. Erst später erzählte ich ihnen, was ich in den zwei Wochen alles erlebt hatte. Sie waren zunächst schockiert, gewöhnten sich aber daran, dass ich jetzt auf eigenen Beinen stand.

Glaube, Hoffnung, Liebe…

Durch die verschiedenen Glaubensgruppen kam ich viel herum. So war ich einen Abend bei einer Zeltmission am Kaiserstuhl. Dort wurde ich von einem mir bekannten Missionar aufgefordert, aus meinem Leben mit Gott zu erzählen. Spontan sagte ich zu und redete ohne Vorbereitung fast eine halbe Stunde vor über 1.000 Menschen. Was und worüber ich sprach, weiß ich nicht mehr. Die Menschen waren begeistert.

Im nächsten Urlaub lebte ich zwei Wochen in einer Kommune der (damals sehr bekannten) Jesus People. Eine tolle Erfahrung. Bei ihnen lernte ich die „Taufe des Heiligen Geistes“ kennen. Jahre später wurde mir klar, dass dies nur eine Form der Selbstsuggestion war. Vielleicht war es auch mit einer Selbsthypnose zu vergleichen. Für mich in jedem Fall eine positive und stärkende Erfahrung, die ich in keiner Weise schlecht reden möchte. Ich ging mit ihnen in den verschiedenen Kleinstädten des Schwarzwaldes auf die Märkte. Wir sangen, predigten und verteilten christliche Traktate. Nach den zwei Wochen war mir klar, dass dies nicht meiner Vorstellung von christlichem Leben entsprach.

Auf einem der Treffen lernte ich die Gen Bewegung, eine Jugendbewegung der Fokolare kennen. Sie begeisterten mich direkt und ich fing an, mich in deren Jugendarbeit zu engagieren. Ab da war ich noch mehr unterwegs. Oft fuhr ich mit der Bahn viele Kilometer, um am Abend ein Jugendtreffen mitzugestalten, mit Jugendlichen über die Bibel und deren praktischer Umsetzung im Alltag zu diskutieren, oder einfach mit ihnen zu singen und zu beten.

Die Fokolare Bewegung gründete sich in den Kriegsjahren, 1943 in Trient. Ihre Gründerin, Chiara Lubich, erlebte in den Bunkern, wie belebend das Evangelium für sie und ihre Glaubensgeschwister war. Daraus entstand eine der führenden, christlichen Aufbruchsbewegungen des 20. Jahrhunderts mit heute weltweit mehr als 140.000 Mitgliedern in mehr als 180 Ländern.

Für mich waren es sehr lebhafte, interessante Jahre. Schon während der Ausbildung zum Altenpfleger war ich viel unterwegs. Alleine in Rom war ich in den folgenden zehn Jahren 16 Mal. Meist zu internationalen Jugendtreffen der Gen Bewegung. Jugendliche aus 80 Ländern trafen sich im Zentrum der Fokolare Bewegung, diskutierten, tauschten sich aus und hörten Vorträge. Mittwochs hatten wir dann oft auch Termin zur Papstaudienz. So habe ich fast alle Päpste erlebt, die zu meiner Lebenszeit an der „Macht“ waren.

Es begann mit Paul VI, der bis 1978 die katholische Kirche führte. Ihn konnte ich mehrfach erleben. So erlebte ich 1975 auch die Öffnung der Heiligen Pforte am Petersdom in Rom. Ein tiefgreifendes Erlebnis. Damals begleitete ich als Jugendleiter einen Sonderzug mit über 500 Mädchen und Jungen aus ganz Deutschland. Untergebracht waren wir in Klöstern und Jugendherbergen. Rom quoll über von Touristen. Die Stimmung im ganzen Zug war unvorstellbar. Überall wurden Lieder gesungen, begleitet von unzähligen Gitarren. Im Zug waren nur Gruppen aus der Fokolare und Gen Bewegung. Viele kannte ich persönlich, was dazu führte, dass ich die 18 Stunden bis Rom kaum zum Schlafen kam.

1978 folgte der sogenannte 33-Tage-Papst, Johannes Paul I.

Auch ihn konnte ich sehen, da genau in diesen Tagen ein internationales Jugendtreffen mit Papstaudienz stattfand. Als ich dann in Heidelberg zurück war und ein Patient mir in der Frühschicht erzählte, dass der Papst tot sei, konnte ich ihm erklären, dass doch längst ein Neuer an der Regierung sei.

„Nein, der neue Papst ist gestern Nacht gestorben.“ Da war ich tief betroffen, da ich ihn nur wenige Tage zuvor fit und voller Elan erlebt hatte. Es kamen Zweifel in mir auf, ob da vielleicht etwas schiefgelaufen war. Er hatte so viele Ideen und plante Änderungen, die ihm wichtig erschienen. War es der Kurie zu viel moderne Kirche? Schließlich wurden andere Päpste vor ihm bereits auf diese Art und Weise „abgesetzt“.

Mehrfach konnte ich danach Johannes Paul II. sehen und hören. Leider hat er in seiner langen Amtszeit nicht das bewegt, was ihm möglich gewesen wäre. Benedikt XVI konnte ich – mehr zufällig – zweimal in Köln sehen, als er zum Weltjugendtag kam. Er wurde gefeiert wie ein Star. Das Ufer des Rheins war voll mit jungen Leuten, die zum Teil bis zur Hüfte im Wasser standen, nur um das Schiff zu sehen, auf welchem er vorbeifuhr. Ein zweites Mal stand ich am Straßenrand und ärgerte mich, dass ich die Straße trotz grüner Ampel nicht überqueren durfte. Ein Polizist stand mit Motorrad da und sperrte ab.

„Der Papst kommt…“, ging ein Raunen durch die wartende Menge. Und tatsächlich kam ein dunkler Mercedes mit herabgelassener Scheibe angefahren, aus welcher der Papst huldvoll winkte.

Da hatte ich mit dem Thema Kirche jedoch längst abgeschlossen.

Der Rücktritt Benedikts und die Ernennung von Papst Franziskus im Jahre 2013 nahm ich als „normales“ Weltgeschehen wahr.

Meine Eltern erfuhren selten etwas von meinen Reisen, da ich immer dachte, es sei besser, ihnen erst hinterher davon zu erzählen. Wenn dann die Postkarten aus Italien ankamen, die brauchten damals nicht selten mehr als zwei Wochen, war ich längst zurück.

Telefon hatte im ganzen Viertel zu jener Zeit nur Tante Elfriede, eine liebe Nachbarin. Wenn ich meine Eltern anrufen wollte, sagte ich ihr Bescheid und rief dann wenige Minuten später nochmals durch. Wenn, sprachen wir ohnedies nur kurz, da telefonieren damals noch recht teuer war.

Erst viele Jahre später bekamen meine Eltern von mir einen Telefonanschluss geschenkt, da ich es leid war, immer die Nachbarn zu belästigen. Mein Vater war darüber sehr erbost, da er „solch einen Blödsinn“ nicht brauchte. Bald hatte er sich daran gewöhnt und benutzte das Telefon sogar ab und zu selbst. Eines blieb jedoch bis zum Schluss: Meine Mutter musste immer für ihn die Nummer wählen, die er anrufen wollte.

1975 zog ich an den Bodensee und arbeitete dort in einem Pflegeheim der Diakonie. Fast täglich traf ich mich mit zwei Brüdern, die ebenfalls aktiv in der Gen Bewegung tätig waren. Wir fuhren abends oft 100 bis 150 Kilometer um örtliche Jugendtreffen zu gestalten. Zweimal im Monat trafen wir uns am Wochenende mit Jungs aus dem ganzen Süddeutschen Raum in der Zentrale in Heidelberg.

Da ich meinen Zivildienst 1977 in der Thorax Spezial Klinik in Heidelberg absolvierte, zog ich dort in die Wohngemeinschaft der Gen ein. Ab da war ich bei der „New Generation“, eines der fünf führenden Mitglieder für den Süddeutschen Raum. Noch mehr unterwegs, noch mehr organisieren, noch mehr Verantwortung. Und trotzdem war es eine tolle Zeit. Chiara, die Gründerin der Fokolarebewegung, gab mir in einem Brief einen neuen Namen: Kon. Das bedeutete: Liebe sein. Das war für mich das neue Lebensmotto. Damit war aber nicht der Sex gemeint.

Nach dem Zivildienst wurde mir der ganze Stress mit der Jugendarbeit zu viel. Ich suchte mir eine Stelle in Heidelberg und fand recht schnell etwas Passendes. Die Diakonie suchte einen Pflegedienstleiter für ihr Heim, direkt in der Innenstadt. Der perfekte Job für mich. Gleich gegenüber dem Heim mit 120 Betten, auf vier Stationen aufgeteilt, gab es für mich ein Zimmer mit Bad. Das Bad musste ich mir mit dem Bewohner des zweiten Zimmers teilen. Das war ich ja von Offenburg her bereits gewohnt. Eine Küche gab es in der Wohnung nicht, da ich im Heim Vollverpflegung hatte und mir aus der Großküche jederzeit was zum Futtern holen konnte. Die stressige Jugendarbeit hatte sich damit für mich zunächst erledigt.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.