Читать книгу Дождь на скрипке - Александр Амусин - Страница 30

Ох, луга мои, луга —

То цветы,

                то сено!

Разметали берега

Под небесной пеной.

Крошат радугу,

                          что хлеб,

Кареглазым пчёлам…

Ткут вечерней трелью плед

Для дороги чёрной.

На полянкину

                        ладонь,

Ягоды рассыпав,

Манят тропкой золотой,

Донником расшитой.

По росе плывут

                           ладьи —

Хмель да медуница…

И сильнее

                нет любви,

Что в лугах

                      таится!