Читать книгу Дождь на скрипке - Александр Амусин - Страница 8

Вчера

          в заброшенном окопе,

Где пыль, патроны, лопухи…

Нашёл укрытую осколком

Тетрадку в клетку,

                          в ней – стихи.

Из них не стёрли даже годы

Две недописанных строки:

«Родная, как у вас погода?

У нас атака, дождь, дожди… сь…»

А рядом,

             в выжженной воронке,

Где молят небо лопухи,

Разбиты пулей и осколком

Признанье в гильзе – три строки:

«Прости, что я тебе не верил,

Вернусь, пока я жив, пойму!

Приму, прошу, верни, верну… сь».

Над ними

                 стынут чёрным клином,

Годами свиты взрывом в жгут,

Две черноплодные рябины

И плачут ягоды:

                           «Не ждут!

Там сожжены они, распяты.

Они, убитые войной…

Они, хотя и не солдаты,

Вслед  за тобой,

                        за ним, за…

                                                   Ой!»