Читать книгу СтихИя - Александр Левин - Страница 67

Что движет руками хирурга,

Когда «запустить» надо сердце?

Триумф – непокой драматурга,

Иль сонм композиторских терций?

В холодном движении отточен,

Как скальпель, расчёт через знания.

Прогнозы вещают: «Не очень!»,

Как будто хоронят заранее.

И он, тонкий мастер от Бога,

Творит чудеса в белой маске.

Выводит опять на дорогу,

Такой не похожей на сказку.

Скачок, побежал пульс родимый,

Витает усталое: «Шейте!»

Какая же это рутина,

Людей вырывать из лап смерти?

Что движет руками хирурга,

Помимо знакомых инерций?

Я думаю, это заслуга

Огромного, доброго сердца!