Читать книгу На любимых просторах России (сборник) - Александр Ветров - Страница 16

Осенний лес горит листвою.

Трава пожухлая лежит.

Вдали сорока предо мною

По узкой просеке летит.

Свернув за ель, мгновенно скрылась,

Но долго-долго над травой

Перо в безмолвии кружилось,

Сверкая снежной белизной.