Читать книгу Долгий год - Александр Виноградов - Страница 21

Он кидается стаями новых оков,

Ударяя по радуге мест.

Потной ручкой рисует он окрики слов,

Возвышая живой анапест.

Щеки вянут от слез: то, что пишет рука,

Заставляет пронзительно плакать.

Опуская свой взгляд, закрывает глаза

И роняет хранителя знаков.

Эти сны – те, что дарят ему не всегда

Кровь из носа, стальную икоту.

Его тайны открыты на этих листах…

Темный стол и вчерашнее кофе.

Он проснется и крикнет: «Фиеста! Огню

Этой лампе далекого света».

И немало стихов посвятил он ему,

Но душа все еще не согрета.

Все еще что-то ищет по темным холмам

И сражается с болью у птицы.

Все еще отдается крылатым стихам

Для полета на этих страницах.