Читать книгу За сколько проданы печали?! - Алексей Покотилов - Страница 2

Ворчит тромбон и плачут скрипки,

Струиться кровь из тонких вен.

Снег на окне угрюмо липкий —

Апрельских просит перемен.

Но перемены не торопят

Ни солнце, ни ночной туман.

Секунды тонут в серых хлопьях,

На полке замер таракан;

В подъезде чьё-то бормотанье,

Да за окном писк воробья…

Пытаюсь разомкнуть гортань я,

Расклеив

           белых

                   губ края,

Но март безжалостно недвижен,

И я – не я,

             но только слух.

Тромбон всё дальше, скрипки ближе…

Глоток, как вздох, протяжен, сух.

Кто это, пола не касаясь,

Ко мне приблизился, завис? —

…Мы полетели…

                    тень косая,

Уже моя,

            метнулась вниз…