Читать книгу Туча летучая. Стихи - Алексей Покотилов - Страница 20

Порой тоска на этом нижнем Свете

Зовёт намылиться на верхний – Тот.

Но это мне пока не светит,

Никто оттуда не зовёт,

Во сне являясь профилем упрёка,

Знакомого неясного лица

И с выражением пророка,

Но без тернового венца.

Что ж, покопчу на этом нижнем Свете,

Пока коптится,

                    пока верхний Тот

Решает.

          Мне решать – не светит,

Как и предвидеть переход.

Да будет, радость звуков от пророка

Неутолима!

                Да пребуду в них!

Пока во мне, без страха и упрёка,

Не зазвенит соната для глухих.