Читать книгу Орбита жизни - Алла Кузнецова - Страница 14
В двойном вращении земли найди своё предназначенье
Спор
Оглавление1
В безмолвии опущенных голов,
Под погребальный плач колоколов,
Деля собой кладбищенскую твердь,
Глазами повстречались Жизнь и Смерть.
И как кремень, что искрой спорит с тенью,
Секундой между взлётом и паденьем
Успев поджечь пучок травы сухой,
Так встреча глаз сожгла их душ покой.
И Смерть сказала Жизни: – Уходи!
Во мраке нет дыхания в груди,
Зачем же ты слоняешься вне дела?..
Здесь царство мёртвых – ни лица, ни тела.
– Нет, – Жизнь ей отвечала, – не всегда!
Не надо, Смерть, особого труда,
Чтобы понять, что канувшие в Лету
Порой не покидают землю эту!
– Да это чушь! Неправда! Чистый бред!
Здесь тлен усопших, их с живыми нет!
Есть имена, есть лики на эмали,
Но нет здесь тех, которым бы внимали!
– Ты не права! Среди могильных плит
В твоей душе чужое не болит!
А если бы болело, ты бы знала,
Что нету ни грехов, ни криминала
В том, что усопших мысли и дела
Земным врачуют души и тела,
Чему-то учат, радуют, зовут,
А это значит, что они – живут!
– Ты не в своих владениях – поверь,
И мне тебя бы выставить за дверь,
С такой, как ты, всегда мне будет тесно,
Но мне, признаться, даже интересно
Послушать этот твой житейский вздор
Без неприличных выходок и ссор.
Давай, попробуй, окажи мне честь —
Найди живучих! Где они здесь есть?!
– Что ж, – улыбнулась Жизнь, – хоть ясно мне,
Кто будет под конём, кто на коне,
Но для тебя открою тайну я
Об истине людского бытия.
Они пошли по узенькой аллее,
Жизнь вся светилась, инея белее,
За нею Смерть, черна, как антрацит,
Охотно шла, косой касаясь плит.
2
– Вот и пришли… Гляди, запоминай,
Другим расскажешь, чтобы правду знали.
Узри святое в памяти аннале
И не свирепствуй в гневе, не стенай,
Приняв за посягательство иль злобу,
Нацеленную на твою особу,
Бессмертие! Пойми и не вини,
Души усопшей силу оцени,
А заодно поймёшь мои труды!..
– О, человек!.. Буди сердца и ныне
Мелодией, что с привкусом полыни
Иль с плеском убегающей воды!
И Жизнь перстами тронула лицо,
Его шероховатые ланиты,
Освободив от холода гранита
Высокий лоб, достойный мудрецов.
Под пенье флейт и приглушённых труб
Глаза на камне поднимали веки,
Явились смысл во взгляде человека
И мимика окаменевших губ.
– А ну, назад! – не выдержала Смерть, —
Замри и не позорь мои седины!..
Давно ты мёртв – и всё тебе едино!
Зачем теперь вся эта круговерть?!
Он в тихом удивленье вскинул бровь,
Качнулась грудь под выдохом и вдохом…
– Уймись, безумный! Выдумщик! Пройдоха!
Давно истлели плоть твоя и кровь!
– Так это ты по праву ремесла
Томишь меня в плену каменьев голых???
– Я убираю бренные тела,
Неблагодарный, бестелесный олух!
Припомни, как твоя иссякла прыть
И клавишей не чувствовали руки!..
Ты должен был меня благодарить
За это избавление от муки!
– Да я в пылу прекрасного труда
Твоих стараний просто не заметил!
Я улетал… и сам не знал куда,
В какой-то мир, что звонок был и светел.
Мажор!.. Минор!.. Аллегро смелый ход!..
Молчанье паузы – и новый крик аккордом!..
Не чудо ли, что семь избитых нот
Возвысились в своём звучанье гордом?!
Я жив твореньем, мне оно, как щит!
Жив серенады привкусом десертным!
Пока моя мелодия звучит,
Среди людей я остаюсь бессмертным!
– А как же я?! Зачем мои труды?..
И правила мои, что нерушимы?..
Ты чем живёшь?! Ни хлеба, ни воды!..
– Пойдём, – сказала Жизнь – он одержимый!
Он знал все годы, для чего живёт,
И знал, чего хотел на свете белом!
Когда сложили руки на живот,
Когда его душа прощалась с телом,
Он в этой жизни сделал всё, что мог,
И, умирая, смерти не заметил!
Такие люди (да хранит их Бог!)
Бессмертными останутся на свете!
Скрипичный ключ, как прошлой жизни знак,
На памятнике – золотом, как годы.
Он жил под солнцем не за «просто так»,
Он нёс себя на жертвенник народа!
Он музыкой своею просто жил!..
Ты не поймёшь – ты далека от сути,
Но всё же знай, что нет ни капли лжи
В том, что живут и после смерти люди.
– Да как ты смеешь умалять мой труд?
Мы в мире этом равные по праву!
С тобой – рождаемы, в моих объятьях – мрут!
А мёртвым ни к чему былая слава!
Мы обе всё по совести вершим,
Такого нет, чтоб нами кто-то правил!
А этот, что тобою одержим,
Всего лишь исключение из правил!
– Ты в зле ослепла, только и всего…
Себе самой и гимн сложить готова!..
Тебе, выходит, мало одного!
Ну, что ж, пойдём послушаешь другого!..
И на покатом кладбища краю,
Где ручеёк, как маленькая Лета,
«Молчи! – сказала. – Я поговорю!
(Да будет убедительной беседа!)».
3
Ограда, холмик, деревянный крест…
В ногах – калина, чтоб гостей встречала!
Спит колокол, вещающий окрест,
Что есть конец у всякого начала.
Крест белый почернел, в конце концов,
Не ведая ни краски, ни починок,
А на кресте смиренное лицо
Глядит на мир сквозь сеточку морщинок.
– Ну, здравствуй, мать! Какие видишь сны
В своём плену под глыбою землицы?
– Да ничего, голубушка, не снится —
Сплю мёртвым сном, не чувствуя вины!
– Прости, что разбудила!
– Не беда!..
Есть время выспаться
(не на земле, вестимо!),
Я здесь хоть не у маменьки родимой,
Но спится вволю долгие года.
– Скажи мне, мать, а хочешь снова жить?
– Не говори об этом мне ни слова!
Чтоб снова жить, родиться надо снова
И памятью своей не дорожить!
Добра, мой свет, не ищут от добра,
Я раздала себя без тени муки
Сначала – детям, а потом и внукам,
И правнукам, и всем, что пра-пра-пра!..
И тем живу! Живу на свете белом,
Хожу к колодцу, вёдрами звеня…
Родимые похожи на меня
Кто статью, кто характером, кто телом.
Я в них живу! Они – моя родня!
Хоть временем характеры ковались,
Они же от меня… отпочковались,
Заимствуя немало у меня.
Я, может, не права?
– Ну, что ты, мать!..
И кровь, и плоть ты отдавала детям —
Людские гены правят всем на свете,
И все готовы этому внимать.
– Ах, батюшки, как долог разговор! —
Она устало опустила веки, —
Так долог путь, что из варяг да в греки,
Что через Дарданеллы и Босфор…
Хоть Смерть молчала, но её трясло,
И, отойдя от дремлющей старушки,
Она горстями, как дырявой кружкой,
Черпала воду, чтоб смочить чело.
И хруст стоял в расшатанных суставах,
И клюв косы впивался в чернозём,
И, словно виноватые во всём,
Соцветия клонили долу травы.
Тут снова Смерть накинулась на Жизнь:
– Ты всё подстроила,
чтоб сделать мне больнее!
Чтоб убедить, что ты меня сильнее…
Уйди!.. Отстань!.. Не липни, отвяжись!..
И Жизнь шагнула через ручеёк.
– Нет, подожди!.. Прими моё отмщенье!
Я не из тех, дарующих прощенье,
Я и тебе отвешу твой паёк!
– Ты снова злишься?!
– Что же мне, плясать?
Иль улыбаться, лёжа на лопатках?..
Ты знаешь, у меня какая хватка?
– Да знаю!.. Ты погонишь реку вспять!..
– Я выберу теперь сама того,
Кто сможет убедить весь мир в обратном,
Что мерзко, глупо и невероятно
Увидеть в мёртвом жизни торжество.
Давай, теперь плетись за мною ты,
Я докажу, коль лопнуло терпенье…
Я не сильна, представь себе, уменьем
Любить, щадить, с улыбкой жать персты!..
Я протащу тебя, как ты меня!
Отстанешь – доконаю тумаками!
Засеменила тонкими ногами,
Косою по надгробиям звеня.
4
– Гляди, вот здесь покоится Поэт,
Он доживал свой век в телесной муке,
К нему я честно приложила руки
Давным-давно, без малых 200 лет.
В смиренье тихом принял свой конец
В февральскую немыслимую стужу,
Теперь ему не будоражат душу
Ни памятник, ни лавровый венец.
Сон вечен – всё в стихах сказать успел,
Вещуя, утешая, вдохновляя,
На доброе строкой благословляя,
Красиво прожил, словно песню спел!
– Ну, не скажи! Я часто был не прав,
Порой стыжусь за канувшее в Лету!
Смерть, в удивленье голову задрав,
Пыталась разглядеть лицо поэта:
– Немыслимо!.. И ты-ы… заговорил?!
Спишь в почестях – чего ж тебе не спится?!
Другому отдана твоя жар – птица!..
Не пляшет ветер у твоих ветрил!
Молчи, ни звука! Ты ли не рыдал,
Объятия мои сочтя за благо?!
И ей в ответ поэт захохотал,
Да так, что эхо тронуло овраги.
– Прошу, молчи! Не смеешь пренебречь
Заслугами в трудах моих усердных!!!
Он хохотал! И хохот, словно меч,
Разил её неверие в бессмертных.
5
О человек! Тебе даруют жизнь —
Прими её, как собственную сцену.
Хоть нет цены, ты знай: она бесценна!
Могла не сбыться, чудо не свершись.
Он прозвучал, твой первый в жизни миг,
Мелодией волнующей свирели,
И ты не зря явился в этот мир,
Коль небеса и звёзды так велели.
Придёт цена – мы все за ней стоим! —
Цена твоей любви, надежды, веры,
Отмеряют её твоей же мерой,
С которой ты подходишь к дням своим.
Когда она тобой сотворена
Такой, что от неё другим уютней,
Когда она реальна и верна
В упрямом русле беспокойных будней,
Ты, отдавая праведным делам
Дороги жизни до последней тропки,
Не поклоняйся лицам и телам,
Лишь Духу кланяйся
в прикосновеньях робких.
Твори себя своим стараньем сам!
Когда тебя судьба со сцены снимет,
Живи! Живи на радость голосам,
Хоть самого не будет рядом с ними.
Твори себя, приняв за образец
Лик, за который совесть не загложет!
Твори себя – и Времени резец