Читать книгу Миниатюрное творчество - Анастасия Ладанаускене - Страница 12

Скомканный, ты стоишь,

пытаясь дотянуть до рассвета

под брюхом корюшки,

брошенной пролетающей чайкой.

Твоё небо соткано из дыр —

одна, вторая, третья.

Остановиться,

дух перевести.

Забыт…

Стук башмаков,

следы,

одна волна, другая

сна.

Ты бредишь.

Пот…

Идёшь.

Слова,

букв очертанья.

Где я в этой пустыне смысла?

Обрывки…

Капельки воды,

предутренней прохлады.

Рассвет,

опять следы,

следы…

И ты идёшь вперёд,

так надо.

Кому? Чему?

И не понять,

но это лучше,

чем стоять —

смотреть на высохшие руки,

сталь не способные держать.

Шаг, новый —

облегченье муки.

Глоток сухого кислорода —

дышать, дышать…

Песчинку лёгкую приливом унесло.