Читать книгу Нравы времени - Андрей Артёмов - Страница 23

          Дрожащая рука коварно

Предать решила рукопись огню:

          Стихи написаны бездарно.

          Пустую мысль я прочь гоню,

          Но так бессмысленно и тупо,

          Смотрю неистово и глупо

          (Вот и с ума сойти готов),

          Как белый лист, чернея, тает,

          Как строки синие стихов

          Темнеют: жар их выжигает,

          Как серым дымом увядает

          Душа поэта – строки слов.

          Ничто не жаль, но очень больно.

          И отчего? И почему?

          Откуда знать мне: не пойму!

          Рука коварно, своевольно

Предать посмела рукопись огню —

          Горю с тем сам, но мысль храню…

          Уж пепел хрупкой сединою

          Лежал передо мной, дыша.

          И я нетвёрдою рукою

          Коснулся до него, дрожа…