Читать книгу Нравы времени - Андрей Артёмов - Страница 89

Нет, я не Лермонтов, другой,

Никем не знаемый избранник,

Как он, заблудший в думах странник

С какой-то странною судьбой.

Я поздно сделался поэтом;

Мой ум покой не возмутит,

В душе моей холодным светом

Едва ли сердце осветит.

Какой читатель старомодный

Изведает души глубин?

Укажет кто толпе народной,

Что вот Поэт ещё один?!