Читать книгу Четырнадцатый апостол (сборник) - Андрей Белянин, Андрей Олегович Белянин, Andrei Beljanin - Страница 7

Истину знают лишь умершие.

Живущие лишены такой сказочной роскоши.

Каждый жезл имеет своё навершие,

Словно густая печать богини Мокоши.

Это язычество, вышедшее из бездны,

Из-под контроля какого-то чёрного дна.

И если побыть хоть на минуту трезвым,

То кажется непробиваемою стена

Моих возвращений. Лазоревейшие дали

Уже не для нас, потому что такая тьма

Вокруг, и вот уж разрозненные детали

Не сходятся в пазл, а впрочем, суди сама.

Развей свои строки по высокогорным склонам,

Разлей свои слёзы вдоль горизонта, и

Расхожие фразы покажутся смысла полны,

И воздух разреженный лепит слои свои.

Строчку к строке. Восприятие к восприятию,

Так стволы сосен накручивают круги.

Я тоже запомню, что веки ты красишь под платье

И обручальное золото не украшенье руки.

Выстрел всегда и везде надёжнее стали.

Даже не проверяй, можешь верить на слово.

Сходи в музей, посмотри на старинные эмали,

Признай, что у них всё легко и счастливо.

Прости, что у нас иначе. Просто прости.

Нет? И не надо. Правильно. Да?

Расставания в англицком стиле не в чести,

Увы. Как и прочая фальшивейшая ерунда.

Это как бы в геометрической теореме,

Краткая чёрная точка в зените над пляжем Лидо.

Жизнь расчерчивает нашу судьбу по схеме:

Вдох.

          Любовь.

                    Выдох.