Читать книгу Садово-парковый пейзаж - Андрей Драгунов - Страница 53

Вторую неделю осень. Сплошной туман.

Дни похожи на смятую за ночь простынь.

Мутное облако, трогая за карман

моего пальто, уплывает куда-то. В восемь

вечера всё ещё кажется, что светло,

но уже фонарь, как будто в концертном зале,

освещают пространство. Город, как в том кино,

заплывает в сумрак. Приезжие на вокзале

трутся о стену, стараясь понять, куда

их занесло. В какой, в этот раз, части света

они оказались? Осенняя ерунда

размывает черты, как, впрочем, и суть предмета.

И вечерний город, привыкнув к осенней мгле

за последнее время, смирившись с толпой приезжих,

различает лица знакомые в толчее,

отличая глаза и, лишь иногда, одежду…

И покуда осень вступает в свои права,

оставляя шанс не сгинуть в небесной каше

завсегдатаю облака, чьи иногда слова

застревают в сумраке, как не сказать в постели —

есть возможность выжить, закутавшись в первом снеге.

И пока холодное, смятое за ночь утро

расправляет черты, проснувшийся человек

начинает жить, и всё хорошо, как будто.