Читать книгу Сердце поэта - Андрей Сметанкин - Страница 44

Мне скоро будет шестьдесят

(К тому ещё четыре года).

Такая вот у нас погода

Моей судьбы. Взрастил я сад

Своих стихов, как знал, умел;

Стихи ращу я и сегодня

И буду дальше. Жизнь – не сводня,

А вечный труд, я с нею – смел.

Я каждый день тружусь, как чёрт.

И то чертям в аду не снилось.

Писать стихи – такая милость,

Пока живой, и я – не мёртв.

И смерть, скорей, сойдёт с ума —

Моей кончины не дождётся.

Стихи спасут, как мне сдаётся, —

Взойдут, как вечности тома.

Я не для благ пишу стихи,

Пишу стихи не для квартиры —

Мне помогают в том Сатиры

И добрый Пан, и свет руки.

Тот свет дарует Аполлон,

Его я в душу принимаю,

Умом и сердцем понимаю,

Что в этом – суть. Не нужен сон.

Пусть в сердце бьёт меня Низом3,

И пусть Косим* плюёт мне в душу,

Обет писать я не нарушу,

Писать всегда – таков закон.

Пишу стихи я в Душанбе,

Стране уж скоро будет тридцать…

Сейчас мелькнули дни и лица,

Но я не нужен здесь. На «бэ»

Людей назвать не рвусь —

Пишу стихи и в ус не дую,

Коль знаю истину простую:

Отец мой – тут, а мать мне – Русь!

Пишу стихи я каждый миг —

Когда в уме, когда открыто,

И пусть щека моя не брита,

Я написал тринадцать книг.

Стихи приносят мне тепло,

Они приносят мне надежду,

И пусть по свету я не езжу,

Я здесь живу, пишу назло.

Пишу назло? Что за напасть?

Пишу читателю на благо,

И терпит их пока бумага;

В стихах не сможешь ты пропасть.

Не пропаду, и мой закат

Не скоро в дверь ногой ударит —

Мой стих меня ничуть не старит:

Дожить до ста – таков загад.

Загад на дни пусть не богат,

Но я никак не унываю

И руки я не умываю:

Стихам я – брат, не злобный кат.

Пусть жизнь – игра, но я – не клят,

Ещё полна моя колода,

Ещё цветёт моя природа,

Хоть скоро будет шестьдесят.