Читать книгу Пентаграммы - Аркадий Застырец - Страница 37

Со мной наигрались вы всласть, и —

Опальное сердце, ликуй! —

Холодная оттепель страсти

Влепила мне вдруг поцелуй.

Стремительный шорох воланов —

И голос, ломаясь, дрожит:

– Надеюсь, месье Yemelianoff,

Мой слабости вам не профит…

– Ужель мне, радея о чести,

До старости тискать ваш бант

В своем захолустном поместье?

А старый маркиз-эмигрант…

Как будто не знаете сами!

Брильянтами вымостит путь

И синими станет губами

Слюнявить вам шею и грудь!

– О, нет! Je vous aime, умоляю!

– Ах, нет? Ну так дьявол же с ним!

Покажемте нос негодяю

И нынче же ночью бежим!