Читать книгу Девять - Борис Херсонский - Страница 45

И во дворе и на календаре – зима.

Холод цветет, чуть рассветет – сгущается тьма.

Коротки дни, ночи длинны, как чувство вины.

Люди больны, над собой не вольны в дебрях страны.

И, как всегда, как в иные года – чувство стыда.

В лужах декабрьских чернеет вода под корочкой льда.

Гитара, звени, мы с тобою одни, полночный романс.

Вспомнишь едва эти слова – снова впадаешь в транс.

Не говори, лучше бери за руку, обними,

Господи мой, этой зимой как остаться людьми?

Удастся ли мне не жаться к стене и не скользить по льду,

как стерпеть смогу, что город в снегу, а души – в аду?

Депрессия, грусть сильны, ну и пусть, или все это зря?

Встал на заре, на календаре – первое декабря.