Читать книгу Не втиснуть жизнь в четыре строчки… - Борис Прахов - Страница 25

Греет руки холодные Август

Под уже не палящим Ярилом.

На душе и не грусть, и не радость —

Ностальгия, что мне подарил он.

По-над трактом, всё реже пылящим,

День висит не по-летнему серый.

Страждем мы, но никак не обрящем

То, что хочется пить полной мерой…

Третий год я вдали от России —

Стала Индия местом работы…

Так хочу я ногами босыми

По траве, по росе, вдоль болота!

Костерок от подмоченных спичек,

Белый дым над рекой с поплавками,

Ранним утром свистки электричек,

Что спешат от Москвы с грибниками,

Чёрный хлеб со смородиной чёрной

И селёдка из бочки мне снятся.

И от запаха клюквы ядрёной

Каждой ночью я стал просыпаться.

Поскорее бы вы пролетели,

Эти месяцы, дни и недели!

Лишь Февраль на Москву сквозь метели

Самолёт мой поднимет из Дели…