Читать книгу Синдром астронома - Бразервилль - Страница 6

У каждого нормального скелета – лязг.

Оделись мегаполисы в гирлянды бус,

пустились мегаполисы в бега и в пляс,

их клацанье костяшек – аритмичный пульс.

У каждого скелета: в черноте глазниц,

под рёбрами, где ранее гнездилась сушь —

гуляют сквозняки, как по нутру больниц,

и держатся за косточки обрывки душ.

Сцепились две фигуры у тюльпанных клумб

и, вроде бы – целуются они взасос,

но зоркий наблюдатель не увидит губ,

для зоркого – прохожий завсегда безнос.

Укутаешь в красивое свои мослы,

никто и не подумает, что ты – скелет,

и жаждешь воскрешения души весны,

а вечером скрываешься в квартирный склеп

лелеять то живое, что в других мертво,

в колодцы черепов – очередное «тьфу».

Мертвеешь, и – живее человечек твой.

У каждого скелета человек в шкафу.