Читать книгу Птичий язык. Стиходелии 2002–2019 - Дмитрий Гольденберг - Страница 14

Мне написать бы Поэму Поэм – шестьдесят две тысячи пятьсот

Шестнадцатистиший, миллион строк!

Но такую глыбу сдвинет не каждый себя уважающий рифмоплёт.

Экой же надо было бы выдоить из себя, чёрт подери, словесный брусок.

Мне – расписать бы Купол Неба картиной из жития олимпийских богов,

Занимающихся и не снившимся простым смертным развратом.

Мне… в санки запрячь бы стайку изголодавшихся тамбовских волков,

Помнящих победу хана Батыя над Евпатием Коловратом.

Вам – куролесить и бедокурить, кости и пепел сыпля в кувшинчик.

Нам – кровью овцы, принесённой в жертву, писать поэмы и фрески.

Вам – до боли в глазах наблюдать, как, с Ариадны снимая лифчик

(Медленно, миллиметр за миллиметром), рисуем мы ей на груди замысловатые арабески.

Мне – факелами разрывать черноту ночи посреди пляшущего племени.

Мне – с филологами разглядывать в лупу волосы бритых ног Керн Анны Петровны.

Мне на Поэму Поэм, скорее всего, просто не хватит времени.

Поэма Поэм – явно из тех вещей, что, по определенью, условны.

Мне написать бы Песнь Песней, да уж написано. Берусь двумя руками за

Айсберг ассоциации всех ассоциаций.

Я стекленею в пространстве и из правой ноздри моей вытекает золотая слеза,

Некогда избежавшая экспроприацию экспроприаций.