Читать книгу Стихотворения - Дмитрий Петушков - Страница 7

Не хоронили их,

Короновали.

Дымится пистолет,

художник умер,

Ему еще бы жить

сто лет-

А вы откуда?

Его талант томился

не в книгах даже,

Писал о жизни

и любви.

Дождался.

Пустеет дом его.

Пустые дамы.

На даче с водкой

Все давно,

Как в новом Храме.

Ушел художник

без сапог,

Лишь книга где-то,

в библиотеках

Навсегда воспета.

Посмертно, хоть беги,

хоть нет

К другим планетам

от золота простых идей

Страны Заветов.

Но мощно в никуда

уходят корни,

Обычной жизни тот итог.

Свободен.