Читать книгу Рябиновая вода - Элена Джованнетти - Страница 1

Я никому не рассказывал то, что поверяла мне Бабонька за рюмкой рябиновой воды. Так называла она рябиновую настойку, которую сама и ставила в количествах. Любила выпить рюмашку вечерком для блеска в глазах и румянца на щеках. До степени опьянения «как прекрасен мир». И останавливалась. В такие моменты она начинала всех любить и дарить добро окружению. Окружение её составлял Дядьколь, то бишь я.

      Во взрослом возрасте знал я её недолго. Лет десять назад она вернулась в дом своей бабки, что напротив моего стоит, да так и осталась до конца. Мы не то, чтобы дружили, но оказались близки. Я понял это, когда она умерла. Будто небо потускнело с её уходом. Короткими своими разговорами она отогрела, перевернула и поставила на место мою заскорузлую душу. Пишу сейчас, а на сердце теплее становится. Стоит перед глазами милое лицо, и светлеет в сумрачной привратницкой.

В каморке моей тепло и сухо, за маленьким оконцем серый день и косой, занудный дождь. Свет даёт старый латунный подсвечник о трёх лампочках в виде свечей. Пора уже и печь топить, чувствуется в воздухе приближение зимы. Времени у кладбищенского привратника Дядьколи много, а уюта мало. Когда рассказываешь о ком-то, человек вроде оживает, стоит рядом, за руку держит. Смотрит с участием, молчит. История Бабоньки просится на бумагу, хоть и не писатель я. Побуду мысленно с ней, с Зоенькой. Может, и станет чуточку теплее и светлей. Что ж….

Кладбище моё старое. Самые первые могилы появились здесь ещё в 18 веке. Давно изучены надгробные камни, я должен содержать тихое хозяйство в порядке. Захоронений здесь почти не проводят, поросли могилки да дорожки травой. Кое-где и вовсе не пройти – разрослись кусты да деревья, что посадили когда-то у могилок. Лишь изредка привозят кого-то из важных горожан. И упокаивают рядом с прежними родственниками.

У меня тут много надгробных камней, испещрённых временем, ветрами, дождями. Надписи на них стёрлись, да и сами они вросли в землю до самой доски. Некоторые можно заметить только по очертаниям в траве, они лежат здесь с позапрошлого века.

Как по мне, так старые кладбища не навевают печаль. Всё уже отболело, прошло. Смыло ливнями, вымело ветрами. Стоят покосившиеся кресты, ржавые, покрытые паутиной. Шелестит ветер в ветвях высоких берёз да осин, сквозь листву пробиваются лучики холодного осеннего света. Тихо здесь, покойно. Не приходят больше люди, некому.

Я хожу по неровным дорожкам, перечитываю надписи, которые ещё можно прочесть. За римскими цифрами и старорусскими буквами спят чьи-то судьбы, человеческие истории. Вот крестик с двумя именами. По датам жизни и смерти понятно, что это были две сестры-погодки. Одной было три года, другой почти два. Умерли они в марте, с разницей в два дня. Вспоминаю, не было ли войн в то время. Начало 20го века.… Нет, не было. А вот многие детские болезни ещё нечем было лечить. Много мужских имён. И годы – с 41го по 45й. Одна фамилия, имена, отчества. Отцы, дети, деды, внуки. Лежат рядом. И понятно, что они погибли не своей смертью.