Читать книгу Близкая чужая - Элена Макнамара - Страница 1

Исаев

Смотрю через панорамное окно на то, как мерседес паркуется возле входа в ресторан. Дверца распахивается, и появляется мой отец. Уверенным размашистым шагом идёт ко входу.

Я ожидал увидеть разваливающегося старикашку, позабыв, что ему лишь пятьдесят.

Отец появляется в главном зале, проводит взглядом по столикам. Смотрю на него в упор, и наши глаза наконец встречаются. С удовлетворением замечаю, что он слегка морщится от моего внешнего вида. Пару секунд заминки – и отец всё-таки направляется ко мне.

– Сын… – говорит, остановившись возле столика.

– Отец, – киваю с фальшивой учтивостью.

Объятий не будет. И никаких там «рад тебя видеть» или «сколько лет, сколько зим».

Двадцать пят лет и зим! Двадцать пять!

Он садится напротив, расстёгивает пиджак и небрежно распахивает его. Подмечаю ролекс на его запястье, айфон, который он достаёт из кармана и кладёт на стол. Да и тачка, на которой он приехал, лямов за нн-надцать.

А я так надеялся, что он загнётся там, в своей Америке. Но нет, цветёт и пахнет. Правда, на старость лет зачем-то решил вернуться.

– Чего ты хочешь? – перехожу к сути.

– Для начала – просто хотел увидеться. Поговорить, – он поднимает руку, подзывает официанта и бросает тому небрежно: – Эспрессо. Без сахара.

– Увиделись. Говори, – нетерпеливо подталкиваю я.

Ненавижу сюрпризы. А появление отца спустя двадцать пять лет – это что-то за гранью.

– Расскажи, как ты живёшь, Денис, – неторопливо произносит он, испытывая моё терпение на прочность.

– Супер, – роняю я.

– Супер? Просто супер, и всё? – с досадой поджимает губы. – Мы так давно не общались, и тебе нечего мне рассказать?

– Да мы же вроде недавно созванивались, разве нет?

– Это было три года назад, Денис, – горько усмехается он.

Да, может быть. Но я планировал ещё лет десять его не слышать и не видеть!

– Не женат, – констатирует он, посмотрев на мои руки.

Кольца там нет. Зато наколок дохрена и больше. На пальцах, кистях, предплечьях. А если снять кожанку и футболку… Короче, ему бы не понравилось такое зрелище.

Я – чудовище! Но бабам нравится мой внешний вид.

Сам я обожаю тату.

Моё тело – мои правила!

Моя жизнь по моим правилам!

И эта чёртова встреча тоже пройдёт по моим правилам!

– Чего ты хочешь? – повторяю я.

Отцу приносят кофе. Он зачем-то размешивает напиток ложкой. Пригубив, отставляет чашку в сторону.

– Я хотел пригласить тебя на свадьбу, – произносит глухо.

Но я слышу. И буквально плыву…

Подождите… Куда?

Усмехаюсь одними губами, но мой взгляд остаётся неподвижным. Он направлен в лицо отца.

– На свадьбу? Чью? – уточняю, скрипнув челюстью.

– На свою.

Бля…

– Нахера мне идти на твою свадьбу? – даже не стараюсь подбирать слова.

– Ты же мой сын. И мне очень важно твоё присутствие, – он немного подаётся вперёд и протягивает руку, чтобы накрыть ею мой кулак.

Я откидываюсь на спинку и скрещиваю руки на груди. До отца всё же доходит, что трогать меня не надо. Он садится прямо и смотрит на меня выжидающе.

А я буквально онемел, двух слов связать не могу. И не знаю, как далеко должен послать этого мудака! Да я охереваю от его циничности!

– Диана… моя будущая жена… очень хочет с тобой познакомиться, – продолжает отец.

– Судя по всему, не американка, – всё-таки реагирую.

Отец утвердительно кивает.

– Ты из-за неё вернулся?

– Ну да, – спокойно отвечает он.

Бля…

То есть… Ко мне не возвращался, а к ней – пожалуйста?!

Ладно, мне плевать.

– Денис… Я знаю, что ты ненавидишь меня… из-за мамы, – внезапно отец задевает опасную тему. – Но я ничего не могу изменить. Увы, не могу. Тогда я был слишком молод. Мы стали чужими друг другу и развелись, – разводит руками. – И я, безусловно, не виноват в том, что с ней произошло потом.

Не сдерживаясь, буквально рычу.

Типа предупреждаю, что ещё, блять, одно слово о маме – и он труп!

– Но в любом случае чувствую свою вину перед ней. И мне бы очень хотелось попросить прощения.

Но я отлично вижу, что он говорит это совсем не искренне. Просто думает, что я это хочу услышать.

– Так в чём дело? Иди и проси! – фыркаю в ответ.

– Сын… – выдыхает он.

– Адресок подсказать?

– Денис!

– Или всё-таки помнишь, а? Центральное кладбище. Километр по прямой, потом направо. По надгробьям там найдёшь, короче.

– Ты слишком строг со мной, – качает головой отец.

Да нихуя!

– Ты прав, не нужны ей твои поганые извинения. Пусть спит спокойно.

Беру со стола ключи от тачки, вскакиваю.

– Заказывай, что хочешь, официант запишет на меня, – выплёвываю, не пытаясь скрыть пренебрежение.

Отец осматривается по сторонам так, словно впервые обратил внимание на то, где находится.

– Ну конечно… – трясёт головой. – Это же твоя сеть… «Исаевич».

Ну да!

Захотелось ткнуть его, как котёнка в лужу! Не он один крут!

– Всё, бывай, – разворачиваюсь, шагаю на выход.

В спину летит торопливый вопрос:

– Нам ждать тебя на свадьбе?

Нет…

Не хочу.

– По-любому! – с деланым оживлением отвечаю я.