Читать книгу Вне. Время кануло в облачный дрейф… - Елена Збаражская - Страница 28

Как жаль, что этот город умер.

Пастель из вялых мотыльков.

Ленивый свет слоновой кости

По стенам, крадучись, ползёт.

Тоской пропахли вены Рая

В подвалах чуткой пустоты,

Лишь отпечатки Вашей жизни

На пальцах бархатных теплы.

Разбит флакон аква-тофана

Над центром тонких нежных чувств,

Наш город умер – Нас не стало,

Дрожит свирель в руках у муз.