Читать книгу Стихи разных лет - Феликс Соломоник - Страница 53

Дорогая моя, хорошая,

Ты напрасно не веришь словам.

Верь, родная, случайным прохожим

И без лести преданным псам.

От тебя им так нужно немного

На клочке этом малом земли:

Ну махни им платком на дорогу,

За ушами рукой потрепли.

Если вдруг шевельнётся, заноет,

Где душа быть как будто должна,

В горизонт уползающий поезд,

Как ужалившая змея,

То, видно, не было это игрою,

Раз так больно задело крылом

Это нечто, что часто душою

Мы – неверующие – зовём.