Читать книгу Thus Spake Zarathustra - Friedrich Wilhelm Nietzsche, Kouta Aarni - Страница 8

Libro 1

Capítulo 1 Las tres metamorfosis

Os cuento las tres metamorfosis del espíritu: cómo el espíritu se convierte en camello, el camello en león y el león en niño.

Muchas cosas pesadas hay para el espíritu, el fuerte espíritu reverente que soportaría mucho: porque lo pesado y lo más pesado anhela su fuerza.

¿Qué es lo pesado? pregunta el espíritu que quiere soportar mucho, y luego se arrodilla como el camello, y quiere estar bien cargado.

¿Qué es lo más pesado, héroes? pregunta el espíritu que quiere soportar mucho, para que lo tome sobre sí y se regocije en mi fuerza.

¿No es esto? ¿Humillarse para mortificar su orgullo? ¿Exhibir la propia locura para burlarse de la propia sabiduría?

O es esto: ¿Abandonar nuestra causa cuando triunfa? ¿Escalar altas montañas para tentar al tentador?

O es esto: Alimentarse de las bellotas y la hierba del conocimiento, y por la verdad sufrir hambre en el alma?

O es esto: Estar enfermo y despedir a los consoladores, y hacerse amigo de los sordos, que nunca escuchan tus peticiones?

O es esto: ¿Meterme en agua sucia cuando es el agua de la verdad, y no evitar las ranas frías y los sapos calientes?

O es esto: Amar a los que nos desprecian, y dar la mano al fantasma que trata de asustarnos?

Todas estas cosas más pesadas las toma el espíritu que quiere soportar mucho: como el camello, que, cuando está cargado, se apresura hacia el desierto, así se apresura el espíritu hacia su desierto.

Pero en el desierto más solitario ocurre la segunda metamorfosis: aquí el espíritu se convierte en un león; se apoderará de su libertad y será amo en su propio desierto.

Aquí busca a su último amo: quiere luchar contra él y contra su último Dios; por la victoria luchará con el gran dragón.

¿Quién es el gran dragón al que el espíritu ya no quiere llamar Señor y Dios? El gran dragón se llama "Tú". Pero el espíritu del león dice: "Yo lo haré".

"Tú-no", se encuentra en su camino, brillando con oro, una bestia cubierta de escamas; y en cada escama brilla un "Tú-no" de oro.

Los valores de mil años brillan en esas escamas, y así habla el más poderoso de todos los dragones: "Todos los valores de todas las cosas- brillan en mí.

Todo el valor ha sido creado hace tiempo, y yo soy todo el valor creado. En verdad, ya no habrá más 'yo quiero'". Así habla el dragón.

Hermanos míos, ¿por qué el espíritu necesita al león? ¿Por qué no es suficiente la bestia de carga, que renuncia y es reverente?

Crear nuevos valores - eso, incluso el león no puede lograr: pero crear para uno mismo la libertad para la nueva creación - esa libertad el poder del león puede apoderarse.

Crear libertad para uno mismo, y dar un No sagrado incluso al deber: para eso, hermanos míos, se necesita al león.

Asumir el derecho a los nuevos valores: esa es la asunción más aterradora para un espíritu cargado y reverente. Para un espíritu así es una presa, y la obra de una bestia de rapiña.

Antes amaba el "Thou-shalt" como lo más sagrado: ahora se ve obligado a encontrar la ilusión y la arbitrariedad incluso en las cosas más sagradas, para que la libertad de su amor sea su presa: el león es necesario para tal presa.

Pero decidme, hermanos míos, ¿qué puede hacer el niño, que ni siquiera el león podría hacer? ¿Por qué el león presa debe aún convertirse en niño?

El niño es la inocencia y el olvido, un nuevo comienzo, un juego, una rueda que rueda por sí misma, un primer movimiento, un Sí sagrado.

Para el juego de la creación, hermanos míos, se necesita un Sí sagrado: el espíritu quiere ahora su propia voluntad; el paria del mundo conquista ahora su propio mundo.

Os he hablado de tres metamorfosis del espíritu: cómo el espíritu se convirtió en camello, el camello en león, y el león por fin en niño.-

Así habló Zaratustra. Y en ese momento se quedó en la ciudad que se llama La Vaca de Piedra.

Capítulo 2 Las cátedras de la virtud

Un sabio fue alabado a Zaratustra, como alguien que podía hablar bien sobre el sueño y la virtud: en gran medida fue honrado y recompensado por ello, y todos los jóvenes se sentaron ante su silla. A él fue Zaratustra, y se sentó entre los jóvenes ante su silla. Y así habló el sabio:

¡Respeto y modestia en presencia del sueño! ¡Eso es lo primero! ¡Y evitar a todos los que duermen mal y se desvelan por la noche!

Modesto es incluso el ladrón en presencia del sueño: siempre roba suavemente durante la noche. Desvergonzado, sin embargo, es el vigilante nocturno; descaradamente lleva su cuerno.

No es un arte pequeño el dormir: por su causa uno debe permanecer despierto todo el día.

Diez veces al día debes vencerte a ti mismo: eso causa un sano cansancio, y es opio para el alma.

Diez veces debes reconciliarte contigo mismo; porque la superación es amargura, y mal duerme el que no se reconcilia.

Diez verdades debes encontrar durante el día; de lo contrario, buscarás la verdad durante la noche, y tu alma habrá pasado hambre.

Diez veces debes reír durante el día, y estar alegre; de lo contrario tu estómago, padre de la aflicción, te molestará por la noche.

Pocos lo saben, pero hay que tener todas las virtudes para dormir bien. ¿Debo dar falso testimonio? ¿Cometeré adulterio?

¿Desearé a la sierva de mi vecino? Todo eso estaría en desacuerdo con el buen sueño.

E incluso si uno tiene todas las virtudes, todavía hay una cosa necesaria: enviar las virtudes mismas a dormir en el momento adecuado.

Para que no se peleen entre ellas, las buenas hembras. ¡Y sobre ti, infeliz!

Paz con Dios y con tu prójimo: así desea el buen sueño. ¡Y paz también con el demonio de tu prójimo! De lo contrario, te perseguirá en la noche.

¡Honor al gobierno, y obediencia, y también al gobierno torcido! Así que desea un buen sueño. ¿Cómo puedo evitarlo, si al poder le gusta andar con las patas torcidas?

El que lleva a sus ovejas al pasto más verde, será siempre para mí el mejor pastor: así concuerda con el buen sueño.

Muchos honores no quiero, ni grandes tesoros: excitan el bazo. Pero es malo dormir sin un buen nombre y un pequeño tesoro.

Una pequeña compañía me es más grata que una mala: pero deben ir y venir a su debido tiempo. Así concuerda con el buen dormir.

También los pobres de espíritu me agradan: favorecen el sueño. Bienaventurados son, sobre todo si uno se entrega siempre a ellos.

Así pasa el día para los virtuosos. Cuando llegue la noche, ten mucho cuidado de no convocar al sueño. No le gusta que lo convoquen: ¡el sueño, el señor de las virtudes!

Pero pienso en lo que he hecho y pensado durante el día. Así, masticando el bolo alimenticio, paciente como una vaca, me pregunto: ¿Cuáles fueron tus diez superaciones?

¿Y cuáles fueron las diez reconciliaciones, y las diez verdades, y las diez risas con las que se divirtió mi corazón?

Así cavilando, y acunado por cuarenta pensamientos, me vence el sueño, el no convocado, el señor de las virtudes.

El sueño golpea mi ojo, y se vuelve pesado. El sueño toca mi boca, y permanece abierta.

Sobre suaves suelas viene a mí, el más querido de los ladrones, y me roba mis pensamientos: estúpido estoy entonces, como esta silla académica.

Pero no me quedo mucho tiempo de pie: Pronto me acostaré.

Cuando Zaratustra oyó hablar así al sabio, se rió en su corazón: pues una luz había amanecido en él. Y así habló a su corazón:

Este sabio con sus cuarenta pensamientos es un tonto: pero creo que sabe bien cómo dormir.

¡Dichoso el que incluso vive cerca de este sabio! Tal sueño es contagioso, contagioso incluso a través de una gruesa pared.

Una magia reside incluso en su silla académica. Y no es en vano que los jóvenes se sienten ante este predicador de la virtud.

Su sabiduría consiste en mantenerse despierto para poder dormir bien. Y, en verdad, si la vida no tuviera sentido, y tuviera que elegir una tontería, ésta sería también la más sensata para mí.

Ahora bien, sé bien lo que la gente buscaba antes por encima de todo cuando buscaba maestros de la virtud. Buscaban un buen sueño, y virtudes opiáceas para promoverlo.

Para todos esos sabios menospreciados de las cátedras académicas, la sabiduría era el sueño sin sueños: no conocían mejor sentido de la vida.

Incluso ahora, sin duda, hay algunos como este predicador de la virtud, y no todos son tan honestos: pero su tiempo ha pasado. Y no se mantienen por mucho tiempo: pronto se acostarán.

Bienaventurados esos dormilones: porque pronto caerán.-

Así habló Zaratustra.

Capítulo 3 El más allá

Una vez, Zaratustra también lanzó su engaño más allá del hombre, como todos los del más allá. La obra de un Dios sufriente y torturado, el mundo me pareció entonces.

El sueño -y la ficción- de un Dios, el mundo me pareció entonces; vapores de colores ante los ojos de un divino sufriente.

El bien y el mal, la alegría y el dolor, y yo y tú, vapores de colores me parecían ante los ojos del creador. El creador deseaba mirar lejos de sí mismo,- y así creó el mundo.

Es una alegría embriagadora para el que sufre mirar lejos de su sufrimiento y olvidarse de sí mismo. Alegría embriagadora y olvido de sí mismo, el mundo me pareció una vez.

Este mundo, el eternamente imperfecto, imagen de una eterna contradicción e imagen imperfecta, una alegría embriagadora para su imperfecto creador:- así me pareció una vez el mundo.

Así también arrojé una vez mi ilusión más allá del hombre, como todo lo de ultratumba. ¿Más allá del hombre?

Ah, hermanos míos, ese Dios que creé fue hecho por el hombre y una locura, como todos los dioses.

Hombre era, y sólo un pobre fragmento de hombre y de ego. De mis propias cenizas y resplandor vino a mí este fantasma. Y, en verdad, ¡no vino a mí desde el más allá!

¿Qué ocurrió entonces, hermanos míos? Me superé a mí mismo, el que sufre; llevé mis propias cenizas a la montaña; creé una llama más brillante para mí. ¡Y he aquí que este fantasma huyó de mí!

Ahora sería sufrimiento y tormento creer en tales fantasmas: ahora sería sufrimiento y humillación. Así hablo a los del más allá.

Fueron el sufrimiento y la impotencia los que crearon todos los mundos de ultratumba; y la breve locura de la dicha, que sólo experimenta el mayor sufridor.

El cansancio que quiere llegar a lo último de un salto, de un salto mortal; un pobre cansancio ignorante, que ni siquiera quiere seguir queriendo: eso creó todos los dioses y los mundos de ultratumba.

¡Creedme, hermanos míos! Fue el cuerpo el que desesperó del cuerpo: tanteó con los dedos del espíritu engañado los últimos muros.

¡Creedme, hermanos míos! Fue el cuerpo el que se desesperó por la tierra - oyó las entrañas del ser que le hablaban.

Y entonces buscó atravesar las paredes últimas con la cabeza -y no sólo con la cabeza- hacia "el otro mundo".

Pero ese "otro mundo" está bien oculto para el hombre, ese mundo deshumanizado, inhumano, que es una nada celestial; y las entrañas del ser no le hablan al hombre, sino como hombre.

Es difícil probar todo el ser, y difícil hacerlo hablar. Decidme, hermanos míos, ¿no es la más extraña de todas las cosas la mejor probada?

Sí, este ego, con su contradicción y perplejidad, habla con la mayor honestidad de su ser: este ego creador, deseoso, valorador, que es la medida y el valor de las cosas.

Y este ser más honesto, el ego, habla del cuerpo, y sigue implicando al cuerpo, incluso cuando reflexiona y delira y revolotea con las alas rotas.

Aprende a hablar cada vez más honestamente, el ego; y cuanto más aprende, más títulos y honores encuentra para el cuerpo y la tierra.

Un nuevo orgullo me enseñó mi ego, y esto enseño a los hombres: ¡ya no enterrar la cabeza en la arena de las cosas celestiales, sino llevarla libremente, una cabeza terrenal, que da sentido a la tierra!

Enseño a los hombres una nueva voluntad: querer este camino que el hombre ha seguido ciegamente, y afirmarlo -¡y ya no escabullirse de él, como los enfermos y decadentes!

Los enfermos y decaídos fueron los que despreciaron el cuerpo y la tierra, e inventaron el mundo celestial, y las gotas de sangre redentoras; ¡pero incluso esos dulces y tristes venenos los tomaron prestados del cuerpo y de la tierra!

De su miseria buscaban escapar, y las estrellas eran demasiado remotas para ellos. Entonces suspiraron: "¡Oh, si hubiera caminos celestiales por los que hurtar a otra existencia y a la felicidad!". Entonces se inventaron sus senderos y pociones sangrientas.

Estos ingratos, ahora alucinaban su transporte más allá de la esfera de su cuerpo y de esta tierra,. ¿Pero a qué debían la convulsión y el arrebato de este transporte? A su cuerpo y a esta tierra.

Zaratustra es amable con los enfermos. No se indigna ante sus modos de consuelo e ingratitud. Que se conviertan en convalecientes, en hombres de superación, y se creen cuerpos superiores.

Tampoco se indigna Zaratustra con el convaleciente que mira con ternura sus delirios, y a medianoche da vueltas alrededor de la tumba de su Dios; pero la enfermedad y el cuerpo enfermo permanecen incluso en sus lágrimas.

Muchos enfermizos ha habido siempre entre los que musitan y ansían a Dios; odian violentamente a los que disciernen, y a la última de las virtudes, que es la honestidad.

Siempre miran hacia atrás, hacia las épocas oscuras: En efecto, el delirio y la fe eran entonces algo diferente. Deslumbrar la razón era divino, y dudar era pecado.

Demasiado bien conozco a esos endiosados: quieren que uno les crea, y que la duda sea pecado. Pero conozco demasiado bien lo que ellos mismos más creen.

No en los mundos posteriores ni en las gotas de sangre redentoras, sino en el cuerpo es en lo que más creen; y su cuerpo es para ellos la cosa en sí misma.

Pero es una cosa enfermiza para ellos, y con gusto mudarían su piel. Por eso escuchan a los predicadores de la muerte, y ellos mismos predican mundos posteriores.

Escuchad más bien, hermanos míos, la voz del cuerpo sano; es una voz más honesta y pura.

Más honesta y pura habla el cuerpo sano, perfecto y cuadrado; y habla del sentido de la tierra.-

Así habló Zaratustra.

Capítulo 4 Los despreciadores del cuerpo

A los despreciadores del cuerpo les digo mi palabra. No quiero que aprendan de nuevo, ni que enseñen de nuevo, sino sólo que se despidan de sus propios cuerpos, y que se callen.

"Cuerpo soy, y alma" - así dice el niño. ¿Y por qué no hablar como los niños?

Pero el despierto, el que sabe, dice: "El cuerpo soy yo enteramente, y nada más; y el alma es sólo el nombre de algo en el cuerpo".

El cuerpo es una gran sabiduría, una pluralidad con un sentido, una guerra y una paz, un rebaño y un pastor.

Un instrumento de tu cuerpo es también tu pequeña sabiduría, hermano mío, que llamas "mente", un pequeño instrumento y juguete de tu gran sabiduría.

"Yo", dices, y estás orgulloso de esa palabra. Pero la cosa más grande -en la que no estás dispuesto a creer- es tu cuerpo con su gran sabiduría; que no dice "yo", sino que hace "yo".

Lo que el sentido siente, lo que la mente sabe, nunca tiene su fin en sí mismo. Pero el sentido y la mente prefieren persuadirte de que son el fin de todas las cosas: tan vanos son.

Los instrumentos y los juguetes son el sentido y la mente: detrás de ellos sigue estando el Ser. El Sí mismo busca con los ojos de los sentidos, escucha también con los oídos de la mente.

El Ser siempre escucha y busca; compara, domina, conquista y destruye. Gobierna, y es también el gobernante de la mente.

Detrás de tus pensamientos y sentimientos, hermano mío, hay un poderoso señor, un sabio desconocido: se llama el Ser; mora en tu cuerpo, es tu cuerpo.

Hay más sabiduría en tu cuerpo que en tu mejor sabiduría. ¿Y quién sabe entonces por qué tu cuerpo necesita precisamente tu mejor sabiduría?

Tu Ser se ríe de tu mente y de sus atrevidos saltos. "¿Qué son para mí estos saltos y vuelos del pensamiento?", se dice a sí mismo. "Un desvío hacia mi fin. Yo sostengo los hilos de la mente y soy el impulsor de sus ideas".

El Ser le dice a la mente: "¡Siente dolor!" Entonces la mente sufre y piensa cómo puede poner fin a su sufrimiento, y por eso se le hace pensar.

El Ser le dice a la mente: "¡Siente placer!" Entonces la mente se complace, y piensa cómo puede ser complacida de nuevo - y es por eso que se le hace pensar.

Quiero hablar a los que desprecian el cuerpo. Su desprecio es causado por su respeto. ¿Qué es lo que creó el respeto y el desprecio y el valor y la voluntad?

El Ser creador creó para sí mismo el respeto y el desprecio, creó para sí mismo el placer y el dolor. El cuerpo creador creó la mente como una mano para su voluntad.

Incluso en su locura y desprecio, cada uno de ustedes sirve a su Yo, despreciadores del cuerpo. Os digo que vuestro Yo quiere morir y se aleja de la vida.

Vuestro Yo ya no puede hacer lo que más desea: crear más allá de sí mismo. Eso es lo que más desea; ese es su ferviente deseo.

Pero ahora es demasiado tarde para hacerlo: así que vuestro Ser desea perecer, despreciadores del cuerpo.

Perecer, eso es lo que desea tu Ser, y por eso te has convertido en un despreciador del cuerpo. Porque ya no podéis crear más allá de vosotros mismos.

Y por eso estáis enfadados con la vida y la tierra. Una envidia inconsciente está en la mirada de reojo de vuestro desprecio.

No sigo vuestro camino, despreciadores del cuerpo. No sois puentes para el superhombre.

Así habló Zaratustra.

Capítulo 5 Alegrías y pasiones

HERMANO, cuando tienes una virtud, y es tu propia virtud, no la tienes en común con nadie.

Seguro que la llamarías por su nombre y la acariciarías; le tirarías de las orejas y te divertirías con ella.

Y he aquí que tienes su nombre en común con el pueblo, y te has convertido en uno del pueblo y del rebaño con tu virtud.

Mejor para ti es decir: "Inexpresable y sin nombre es lo que da dolor y dulzura a mi alma, y es el hambre de mis entrañas".

Que tu virtud sea demasiado excelsa para la familiaridad de los nombres, y si debes hablar de ella, no te avergüences de balbucearla.

Así habla y balbucea: "Este es mi bien, esto es lo que amo, así me complace por completo, sólo así quiero el bien.

No lo quiero como ley divina, no como ley humana o necesidad humana; no será para mí un poste de guía hacia las tierras y los paraísos.

Es una virtud terrenal la que amo: hay poca prudencia en ella, y menos aún sabiduría común.

Pero ese pájaro construyó su nido conmigo: por eso lo amo y lo aprecio; ahora se sienta conmigo sobre sus huevos de oro".

Así deberías tartamudear, y alabar tu virtud.

Antes tenías pasiones y las llamabas malas. Pero ahora sólo tienes tus virtudes: crecieron de tus pasiones.

Implantaste tu más alto objetivo en el corazón de esas pasiones: entonces se convirtieron en tus virtudes y alegrías.

Y aunque fueras de la raza de los acalorados, o de los voluptuosos, o de los fanáticos, o de los vengativos;

Todas vuestras pasiones al final se convirtieron en virtudes, y todos vuestros demonios en ángeles.

Una vez tuviste perros salvajes en tu bodega: pero al final se convirtieron en pájaros y encantadores cantores.

De tus venenos elaboraste tu bálsamo; ordeñaste tu vaca, melancólica; ahora bebes la dulce leche de sus ubres.

Y ya nada malo crece en ti, a no ser el mal que surge del conflicto de tus virtudes.

Hermano mío, si eres afortunado, entonces tienes una virtud y ninguna más: así pasarás más fácilmente el puente.

Es ilustre tener muchas virtudes, pero una suerte dura; y muchos han ido al desierto y se han matado, porque estaban cansados de ser el campo de batalla y de lucha de las virtudes.

Hermano mío, ¿son malas la guerra y la batalla? Pero este mal es necesario; necesarios son la envidia y la desconfianza y la mordedura de espalda entre las virtudes.

Contempla cómo cada una de tus virtudes codicia el lugar más alto; cada una quiere que todo tu espíritu sea su heraldo, quiere todo tu poder, en ira, odio y amor.

Cada virtud está celosa de las otras, y los celos son algo terrible. Incluso las virtudes pueden perecer de celos.

Aquel a quien la llama de los celos envuelve, al final, como el escorpión, volverá el aguijón envenenado contra sí mismo.

¡Ah! hermano mío, ¿nunca has visto a una virtud morderse y apuñalarse a sí misma?

El hombre es algo que debe ser vencido: y por eso amarás tus virtudes, pues perecerás por ellas.-

Así habló Zaratustra.

Capítulo 6 El criminal pálido

¿No queréis matar, jueces y verdugos, hasta que el animal haya inclinado la cabeza? He aquí que el pálido criminal ha inclinado la cabeza: de su ojo habla el gran desprecio.

"Mi ego es algo que será superado: mi ego es para mí el gran desprecio del hombre": así habla de ese ojo.

Cuando se juzgó a sí mismo, ese fue su momento supremo; ¡que el exaltado no vuelva de nuevo a su bajeza!

No hay salvación para el hombre que así sufre de sí mismo, si no es la muerte rápida.

Vuestra matanza, jueces, debe ser piedad, y no venganza; y mientras matáis, estad seguros de que vosotros mismos afirmáis la vida.

No basta con que os reconciliéis con el hombre al que matáis. Que vuestra pena sea el amor al superhombre: ¡así justificaréis vuestra propia supervivencia!

"Enemigo" diréis, pero no "villano", "inválido" diréis, pero no "desgraciado", "tonto" diréis, pero no "pecador".

Y tú, juez rojo, si confesaras todo lo que has hecho con el pensamiento, entonces todos gritarían: "¡Fuera esta inmundicia y esta serpiente venenosa!"

Pero una cosa es el pensamiento, otra el hecho, y otra la idea del hecho. La rueda de la causalidad no rueda entre ellos.

Una idea hizo palidecer a este hombre pálido. Era igual a su acto cuando lo hacía, pero la idea del mismo, no podía soportarla cuando estaba hecha.

Siempre se veía a sí mismo como el hacedor de un acto. Locura, llamo a esto: la excepción se invirtió a la regla en él.

La raya de tiza hechiza a la gallina; el golpe que dio detuvo su débil razón. A esto llamo yo locura después del hecho.

¡Escuchad, jueces! Hay otra locura además, y es anterior al hecho. ¡Ah, no habéis profundizado lo suficiente en esta alma!

Así habla el juez rojo: "¿Por qué este criminal cometió un asesinato? Tenía la intención de robar". Sin embargo, os digo que su alma quería sangre, no robo: ¡tenía sed de la dicha del cuchillo!

Pero su débil razón no comprendió esta locura, y le persuadió: "¡Qué importa la sangre!", le dijo; "¿no quieres, al menos, robar? ¿O vengarte?"

Y él escuchó a su débil razón: como plomo le pusieron sus palabras: por eso robó cuando asesinó. No quiso avergonzarse de su locura.

Y ahora el plomo de su culpa se posa sobre él, y una vez más su débil razón está tan adormecida, tan paralizada, tan embotada.

Si tan sólo pudiera sacudir la cabeza, entonces su carga se desprendería; pero ¿quién puede sacudir esa cabeza?

¿Qué es este hombre? Un cúmulo de enfermedades que se extienden por el mundo a través de su espíritu; allí quieren atrapar su presa.

¿Qué es este hombre? Una bobina de serpientes salvajes que rara vez están en paz entre ellas, por lo que salen por separado y buscan su presa en el mundo.

¡Mira ese pobre cuerpo! Lo que sufría y anhelaba, la pobre alma lo interpretó para sí misma- lo interpretó como deseo asesino, y afán de la dicha del cuchillo.

El hombre que enferma hoy, se deja vencer por el mal que es hoy: busca causar dolor con lo que le causa dolor. Pero ha habido otras épocas, y otro mal y otro bien.

Una vez la duda fue el mal, y la voluntad del Ser. Entonces los inválidos se convertían en herejes o brujas; como herejes o brujas sufrían, y buscaban causar sufrimiento.

Pero esto no entrará en tus oídos; le hace daño a tu buena gente, me dices. Pero ¡qué me importa tu buena gente!

Mucho de vuestra buena gente me causa asco, y en verdad, no su maldad. Ojalá tuvieran una locura por la que pudieran perecer, como este pálido criminal.

Ojalá su locura se llamara verdad, o fidelidad, o justicia: pero tienen su virtud para vivir mucho tiempo, y en una miserable autocomplacencia.

Soy una barandilla junto al torrente; ¡quien sea capaz de agarrarme, que me agarre! Su muleta, sin embargo, no soy.-

Así habló Zaratustra.

Capítulo 7 Leer y escribir

De todo lo que está escrito, sólo amo lo que un hombre ha escrito con su sangre. Escribe con sangre y verás que la sangre es espíritu.

No es fácil entender la sangre desconocida; odio leer a los ociosos.

El que conoce al lector, no hace nada por el lector. Otro siglo de lectores y el espíritu mismo apestará.

Que todos puedan aprender a leer, arruina a la larga no sólo la escritura sino también el pensamiento.

Antes el espíritu era Dios, luego se convirtió en hombre, y ahora incluso se convierte en chusma.

El que escribe con sangre y aforismos no quiere ser leído, sino aprendido de memoria.

En las montañas el camino más corto es de pico a pico, pero para esa ruta hay que tener las piernas largas. Los aforismos deben ser picos, y los interlocutores deben ser altos y elevados.

La atmósfera rara y pura, el peligro cercano y el espíritu lleno de una alegre maldad: estas cosas van bien juntas.

Quiero tener duendes a mi alrededor, porque soy valiente. El valor que ahuyenta a los fantasmas, crea duendes para sí mismo: quiere reír.

Ya no siento lo mismo que tú; la misma nube que veo debajo de mí, la negrura y la pesadez de la que me río, es tu nube de trueno.

Vosotros miráis hacia arriba cuando anheláis la exaltación; y yo miro hacia abajo porque estoy exaltado.

¿Quién de vosotros puede reír y ser exaltado al mismo tiempo?

El que sube a las altas montañas, se ríe de todas las obras trágicas y de las realidades trágicas.

Valiente, despreocupado, burlón, violento: así nos quiere la sabiduría; la sabiduría es una mujer, y siempre ama sólo a un guerrero.

Me dices: "La vida es difícil de soportar". Pero, ¿por qué has de tener tu orgullo por la mañana y tu resignación por la tarde?

La vida es dura de soportar: ¡pero no pretendas ser tan delicado! Todos nosotros somos asnos y asnas finas.

¿Qué tenemos en común con el capullo de la rosa, que tiembla porque le cae una gota de rocío?

Es cierto que amamos la vida; no porque estemos acostumbrados a vivir, sino porque estamos acostumbrados a amar.

Siempre hay algo de locura en el amor. Pero siempre hay, también, algo de método en la locura.

Y también para mí, que aprecio la vida, las mariposas y las burbujas de jabón, y todo lo que es como ellas, parecen saber más sobre la felicidad.

Ver revolotear a estos pequeños duendes ligeros, tontos, bonitos y vivaces, hace que Zaratustra llore y cante.

Yo sólo creería en un Dios que pudiera bailar.

Y cuando vi a mi diablo, lo encontré serio, minucioso, profundo, solemne: era el espíritu de la gravedad: por él caen todas las cosas.

No por la ira, sino por la risa, matamos. ¡Vamos, matemos al espíritu de la gravedad!

Aprendí a caminar; desde entonces me permito correr. Aprendí a volar; desde entonces no necesito que me empujen para moverme de un sitio.

Ahora soy ligero, ahora vuelo, ahora me veo debajo de mí, ahora un dios baila a través de mí.-

Así habló Zaratustra.

Capítulo 8 El árbol de la colina

El ojo de ZARATHUSTRA había percibido que cierto joven lo evitaba. Y mientras caminaba solo una tarde por las colinas que rodean la ciudad llamada "La Vaca de Piedra", he aquí que encontró al joven sentado apoyado en un árbol, y contemplando con mirada cansada el valle. Zaratustra, entonces, se aferró al árbol junto al cual estaba sentado el joven, y habló así

"Si quisiera sacudir este árbol con mis manos, no podría hacerlo.

Pero el viento, que no vemos, lo perturba y lo dobla a su paso. Nosotros somos los peores doblados y perturbados por manos invisibles".

Entonces el joven se levantó desconcertado y dijo: "¡Oigo a Zaratustra, y justo ahora estaba pensando en él!" Zaratustra respondió:

"¿Por qué te asustas por eso? - Pero al hombre le ocurre lo mismo que al árbol.

Cuanto más trata de elevarse hacia la altura y la luz, más vigorosamente luchan sus raíces hacia la tierra, hacia abajo, hacia la oscuridad y la profundidad, hacia el mal."

"¡Sí, hacia el mal!", gritó el joven. "¿Cómo es posible que hayas descubierto mi alma?"

Zaratustra sonrió y dijo: "Muchas almas nunca se pueden descubrir, a menos que uno las invente primero".

"¡Sí, al mal!", gritó una vez más el joven.

"Has dicho la verdad, Zaratustra. Ya no confío en mí mismo desde que intenté elevarme a la altura, y ya nadie confía en mí; ¿cómo sucede eso?

Cambio demasiado rápido: mi hoy refuta mi ayer. A menudo salto los escalones cuando subo; ninguno de los escalones me perdona por ello.

Cuando estoy en lo alto, me encuentro siempre solo. Nadie me habla; la escarcha de la soledad me hace temblar. ¿Qué busco en las alturas?

Mi desprecio y mi anhelo aumentan juntos; cuanto más alto subo, más desprecio a quien sube. ¿Qué busca en las alturas?

¡Cómo me avergüenzo de mis subidas y tropiezos! ¡Cómo me burlo de mi violento jadeo! ¡Cómo odio al que vuela! Qué cansado estoy en la altura!"

Aquí el joven guardó silencio. Y Zaratustra contempló el árbol junto al que estaban, y habló así

"Este árbol se levanta solitario aquí en las colinas; ha crecido por encima de los hombres y las bestias.

Y si quisiera hablar, no habría nadie que pudiera entenderlo: tan alto ha crecido.

Ahora espera y espera, ¿a qué espera? Vive demasiado cerca de la sede de las nubes; espera el rayo...".

Cuando Zaratustra hubo dicho esto, el joven gritó con gestos violentos "Sí, Zaratustra, dices la verdad. Yo anhelaba mi destrucción, cuando quería estar en las alturas, ¡y tú eres el rayo que esperaba! Mira, ¿qué he sido desde que apareciste entre nosotros? Es mi envidia de ti lo que me ha destruido" - Así habló el joven, y lloró amargamente. Zaratustra, sin embargo, le rodeó con su brazo y condujo al joven con él.

Y cuando hubieron caminado un rato juntos, Zaratustra comenzó a hablar así

Esto me desgarra el corazón. Mejor de lo que tus palabras pueden expresar, tus ojos me dicen todo tu peligro.

Todavía no eres libre; aún buscas la libertad. Estás demasiado cansado de tu búsqueda, y demasiado despierto.

Aspiras a las alturas; tienes sed de las estrellas. Pero tus impulsos malignos también tienen sed de libertad.

Tus perros salvajes quieren libertad; ladran de alegría en su sótano cuando tu espíritu intenta abrir todas las puertas de la prisión.

Para mí eres todavía un prisionero que busca su libertad: ¡ah! en tales prisioneros el alma se vuelve inteligente, pero también engañosa y malvada.

Y el espíritu liberado debe todavía purificarse. Mucho de la prisión y del moho permanece aún en él: su ojo tiene que volverse aún puro.

Sí, conozco su peligro. Pero por mi amor y mi esperanza te lo suplico: ¡no deseches tu amor y tu esperanza!

Todavía te sientes noble, y otros todavía sienten tu nobleza, aunque te guarden rencor y te lancen malas miradas. Sabed que el noble se interpone en el camino de todos.

También el noble se interpone en el camino de los buenos, y aunque lo llamen bueno, quieren apartarlo.

El hombre noble crearía lo nuevo, y una nueva virtud. El bueno quiere lo viejo, y que lo viejo se conserve.

Pero el peligro del hombre noble no es que se convierta en uno de los buenos, sino que se convierta en un fanfarrón, un burlón o un destructor.

¡Ah! He conocido a nobles que perdieron su más alta esperanza. Y entonces calumniaron todas las altas esperanzas.

Entonces vivieron descaradamente en breves placeres, sólo vivieron de día en día.

"También el espíritu es lujuria", dijeron. Las alas de su espíritu están rotas; y ahora su espíritu se arrastra y mancha lo que roe.

Una vez pensaron en convertirse en héroes; ahora son libertinos. La idea del héroe les ofende y les molesta.

Pero, por mi amor y esperanza, te suplico: ¡no deseches el héroe de tu alma! Mantén sagrada tu más alta esperanza.

Así habló Zaratustra.

Capítulo 9 Los predicadores de la muerte

HAY predicadores de la muerte: y la tierra está llena de aquellos a quienes hay que predicar la renuncia a la vida.

La tierra está llena de lo superfluo; la vida está estropeada por los demasiado numerosos. ¡Que sean tentados a salir de esta vida por la "vida eterna"!

"Los amarillos": así son llamados los predicadores de la muerte, o "los negros". Pero os los mostraré en otros colores todavía.

Están los terribles que llevan en sí mismos la bestia de presa, y no tienen otra opción que la lujuria o la auto-laceración. E incluso sus lujurias son auto-laceración.

Esos terribles aún no se han convertido en hombres: ¡que prediquen la renuncia a la vida, y que desaparezcan ellos mismos!

Están los que se consumen espiritualmente: apenas han nacido cuando empiezan a morir, y anhelan doctrinas de cansancio y renuncia.

Preferirían estar muertos, y deberíamos acoger su deseo. Guardémonos de despertar a esos muertos, y de dañar esos ataúdes vivos.

Se encuentran con un inválido, o con un anciano, o con un cadáver, e inmediatamente dicen: "¡La vida está refutada!"

Pero sólo son refutados ellos, y su ojo, que sólo ve una faceta de la existencia.

Envueltos en una espesa melancolía, y ávidos de las pequeñas casualidades que trae la muerte: así esperan, y aprietan los dientes.

O bien, se aferran a las golosinas mientras se burlan de su infantilismo: se aferran a su paja de la vida, y se burlan de su aferramiento.

Su sabiduría habla así: "El que permanece vivo es un tonto; ¡pero todos somos así de tontos! Y eso es lo más tonto de la vida".

"La vida es sólo sufrimiento": dicen otros, y no mienten. Entonces, ¡mira que dejes de hacerlo! ¡Procura que cese la vida que sólo es sufrimiento!

Y que esta sea la enseñanza de tu virtud: "¡Te matarás a ti mismo!

"¡La lujuria es pecado!"- así dicen algunos que predican la muerte- "¡Apartémonos y no engendremos hijos!"

"Dar a luz es molesto", dicen otros, "¿por qué dar a luz? Sólo se dan a luz desgraciados". Y también son predicadores de la muerte.

"La piedad es necesaria"- dice un tercero. "¡Toma lo que tengo! ¡Toma lo que soy! Tanto menos me ata la vida!"

Si rebosaran de piedad, harían que sus vecinos se hartaran de vivir. Ser malvados, esa sería su verdadera bondad.

Pero quieren librarse de la vida; ¡qué les importa si atan más a los demás con sus cadenas y regalos!

Y tú también, para quien la vida es un trabajo e insatisfacción interminables, ¿no estás muy cansado de la vida? ¿No estáis muy maduros para el sermón de la muerte?

Todos vosotros, para quienes el trabajo interminable es querido, y todo lo que es rápido, nuevo y extraño, os soportáis mal; vuestra diligencia es la huida, y la voluntad de olvidaros.

Si creyerais más en la vida, os lanzaríais menos al momento. Pero no tenéis suficiente capacidad para esperar, ni siquiera para holgazanear.

Por todas partes resuenan las voces de los que predican la muerte; y la tierra está llena de aquellos a los que hay que predicar la muerte.

O la "vida eterna"; para mí es lo mismo... ¡si es que pasan rápido!

Así habló Zaratustra.

Capítulo 10 La guerra y los guerreros

No queremos ser perdonados por nuestros mejores enemigos, ni por aquellos a quienes amamos de corazón. Por eso, ¡dejad que os diga la verdad!

¡Mis hermanos en la guerra! Os quiero de corazón. Soy, y siempre fui, vuestra contraparte. Y también soy vuestro mejor enemigo. ¡Así que dejad que os diga la verdad!

Conozco el odio y la envidia de vuestros corazones. No sois lo suficientemente grandes como para no conocer el odio y la envidia. Entonces, ¡sed lo suficientemente grandes para no avergonzaros de ellos!

Y si no podéis ser santos del conocimiento, entonces, os ruego, sed al menos sus guerreros. Son los compañeros y precursores de tales santos.

Veo muchos soldados; ¡si viera muchos guerreros! "Uniforme" se llama a lo que llevan; ¡si lo que cubre no fuera uniforme!

Seréis aquellos cuyos ojos buscan siempre a un enemigo; a vuestro enemigo. Y algunos de ustedes odian a primera vista.

Buscaréis a vuestro enemigo; haréis la guerra por vuestros pensamientos. Y si vuestros pensamientos perecen, ¡vuestra honestidad debe gritar el triunfo por ello!

Amarás la paz como medio para nuevas guerras, y la paz corta más que la larga.

No os recomiendo el trabajo, sino la batalla. No os recomiendo la paz, sino la victoria. Que vuestro trabajo sea una batalla, que vuestra paz sea una victoria.

Sólo se puede guardar silencio y sentarse en paz cuando se tiene flecha y arco; de lo contrario, se parlotea y se discute. ¡Que tu paz sea una victoria!

¿Dices que es la buena causa la que santifica incluso la guerra? Yo os digo: es la buena guerra la que santifica toda causa.

La guerra y el valor han hecho cosas más grandes que la caridad. No vuestra simpatía, sino vuestro valor ha salvado antes a los desgraciados.

"¿Qué es el bien?", preguntáis. Ser valiente es bueno. Que digan las niñas: "Lo bueno es lo que es bonito y conmovedor".

Te llaman desalmado: pero tu corazón es verdadero, y me encanta que te avergüence mostrarlo. Te avergüenzas de tu crecida, mientras otros se avergüenzan de su reflujo.

¿Eres feo? Pues bien, hermanos míos, envolved lo sublime sobre vosotros, el manto de lo feo.

Y cuando tu alma se engrandece, entonces se vuelve traviesa, y en tu sublimidad hay burla. Yo te conozco.

En la burla se encuentran el pícaro y el débil. Pero se malinterpretan mutuamente. Yo te conozco.

Sólo tendrás enemigos que puedas odiar, no enemigos que desprecies. Debes estar orgulloso de tu enemigo; entonces, el éxito de tu enemigo es también tu éxito.

La desobediencia es la nobleza de los esclavos. Que tu nobleza sea la obediencia. Que tu mando sea en sí mismo una obediencia.

Para el buen guerrero, "tú deberás" suena mejor que "yo haré". Y todo lo que te es querido, que primero te lo ordenen.

Que tu amor a la vida sea el amor a tu más alta esperanza; y que tu más alta esperanza sea el más alto pensamiento de la vida.

Tu pensamiento más elevado, sin embargo, lo recibirás como un mandato mío, y es éste: el hombre es algo que será vencido.

¡Vive, pues, tu vida de obediencia y de guerra! ¡Qué importa la vida larga! ¡Qué guerrero desea ser perdonado!

Yo no os perdono, os amo de corazón, mis hermanos de guerra-.

Así habló Zaratustra.

Capítulo 11 El nuevo ídolo

EN ALGÚN LUGAR todavía hay pueblos y rebaños, pero no con nosotros, hermanos míos: aquí hay estados.

¿Un estado? ¿Qué es eso? Pues bien, abridme vuestros oídos, porque ahora os hablaré de la muerte de los pueblos.

Estado es el nombre del más frío de todos los monstruos fríos. Miente fríamente; y esta mentira sale de su boca: "Yo, el Estado, soy el pueblo".

¡Es una mentira! Fueron los creadores quienes crearon a los pueblos, y colgaron una fe y un amor sobre ellos: así sirvieron a la vida.

Destructores son los que ponen trampas a los muchos, y lo llaman Estado: cuelgan sobre ellos una espada y cien anhelos.

Donde todavía hay pueblos, el estado no se entiende, y es odiado como el mal de ojo, y como el pecado contra las leyes y las costumbres.

Esta señal os doy: cada pueblo habla su propio lenguaje del bien y del mal, que su vecino no entiende. Ha creado su propio lenguaje de leyes y costumbres.

Pero el Estado miente en todas las lenguas del bien y del mal; y todo lo que dice lo miente; y todo lo que tiene lo ha robado.

Todo en él es falso; muerde con dientes robados, y muerde a menudo. Es falso hasta en sus entrañas.

Confusión de lenguas del bien y del mal; esta señal os la doy como signo del estado. Este signo señala la voluntad de muerte; señala a los predicadores de la muerte.

Todos nacen demasiado: ¡para los superfluos se creó el estado!

¡Mira cómo los atrae a él, a los demasiado numerosos! ¡Cómo se los traga, mastica y rechaza!

"En la tierra no hay nada más grande que yo: Yo soy la mano gobernante de Dios", así ruge el monstruo. ¡Y no sólo los de orejas largas y los miopes caen de rodillas!

Ah! incluso en vuestros oídos, almas grandes, susurra sus sombrías mentiras! Ah, encuentra a los corazones ricos que se derrochan voluntariamente.

Sí, también os encuentra a vosotros, conquistadores del viejo Dios. Os habéis cansado del conflicto, y ahora vuestro cansancio sirve al nuevo ídolo.

El nuevo ídolo quiere erigir héroes y honorables a su alrededor. Se regodea alegremente en el sol de las buenas conciencias, ¡el frío monstruo!

Te lo dará todo, si lo adoras, el nuevo ídolo: así compra el brillo de tu virtud, y la mirada de tus ojos orgullosos.

A través de ti busca seducir a los demasiado numerosos. Sí, aquí se ha creado un artificio infernal, un caballo de la muerte que tintinea con los adornos de los honores divinos.

Sí, aquí se ha creado un morir para muchos, que se glorifica a sí mismo como vida: ¡verdaderamente, un gran servicio a todos los predicadores de la muerte!

El estado, lo llamo, donde todos beben veneno, los buenos y los malos: el estado, donde todos se pierden, los buenos y los malos: el estado, donde el lento suicidio de todos se llama "vida".

¡Contemplad a los superfluos! Roban las obras de los creadores y los tesoros de los sabios. Llaman a su robo educación, ¡y todo se convierte en enfermedad y problemas para ellos!

¡Contempla a los superfluos! Siempre están enfermos; vomitan su bilis y lo llaman periódico. Se devoran unos a otros y ni siquiera pueden digerirse a sí mismos.

¡Contempla a los superfluos! Adquieren riqueza y se empobrecen por ello. Buscan el poder, y la palanca del poder, mucho dinero: ¡estos impotentes!

¡Mira cómo trepan, estos ágiles simios! Se trepan los unos a los otros, y así se arrastran mutuamente al fango y al abismo.

Todos luchan por el trono: esta es su locura: ¡como si la felicidad se sentara en el trono! A menudo la suciedad se sienta en el trono, y a menudo también el trono en la suciedad.

Locos me parecen todos, y monos trepadores, y demasiado ansiosos. Me huele mal su ídolo, el frío monstruo: me huelen mal todos estos idólatras.

Hermanos míos, ¡os sofocaréis en los humos de sus fauces y apetitos! ¡Mejor romper las ventanas y saltar al aire libre!

¡Escapad de su asqueroso hedor! ¡Escapad de la idolatría de lo superfluo!

¡Escapar de su asqueroso hedor! ¡Escapa del vapor de estos sacrificios humanos!

La tierra aún está libre para las grandes almas. Todavía hay muchos sitios vacíos para los solitarios y los que están en pareja, rodeados de la fragancia de los mares tranquilos.

La vida libre es todavía posible para las grandes almas. El que posee poco es mucho menos poseído: ¡bendita sea una pequeña pobreza!

Allí, donde termina el estado- allí sólo comienza el hombre que no es superfluo: allí comienza el canto de lo necesario, la melodía única e insustituible.

Allí, donde termina el estado -¡mirad allí, hermanos míos! ¿No lo veis, el arco iris y los puentes del superhombre?

Así habló Zaratustra.

Capítulo 12 Las moscas en el mercado

¡Huye, amigo mío, a tu soledad! Te veo ensordecido con el ruido de los grandes hombres, y picado por todas partes con los aguijones de los pequeños.

El bosque y la roca saben callar contigo. Sé como el árbol que amas, el de anchas ramas que silenciosa y atentamente se asoma al mar.

Donde termina la soledad, empieza el mercado; y donde empieza el mercado, empieza también el ruido de los grandes actores, y el zumbido de las moscas venenosas.

En el mundo, incluso las mejores cosas carecen de valor sin aquellos que hacen de ellas un espectáculo: a estos hombres del espectáculo, la gente los llama grandes hombres.

La gente no entiende lo que es grande, es decir, el creador. Pero tienen gusto por todos los showmen y actores de grandes cosas.

Alrededor de los creadores de nuevos valores gira el mundo:- invisiblemente gira. Pero alrededor de los actores gira el pueblo y la gloria: tal es el curso de las cosas.

El actor tiene espíritu, pero poca conciencia del espíritu. Siempre cree en aquello que le inspira más confianza: ¡en sí mismo!

Mañana tiene una nueva creencia, y al día siguiente, una aún más nueva. Como la gente, tiene percepciones rápidas y estados de ánimo volubles.

Vencer significa para él: probar. Llevar al frenesí, eso significa para él: convencer. Y la sangre es para él el mejor de los argumentos.

Una verdad que se desliza sólo en los oídos refinados, él la llama falsedad y nada. Sólo cree en dioses que hacen mucho ruido en el mundo.

La plaza del mercado está llena de tontos que traquetean, ¡y el pueblo se enorgullece de sus grandes hombres! Estos son para ellos los amos del momento.

Pero la hora les presiona; así que te presionan a ti. Y también de ti quieren el Sí o el No. ¡Ay! ¿pondrías tu silla entre el Pro y el Contra?

No tengas celos de esos hombres inflexibles e impacientes, amante de la verdad. Nunca la verdad se aferró al brazo de los inflexibles.

A causa de esos bruscos, vuelve a tu seguridad: sólo en la plaza del mercado se asalta el Sí? o el No?

Lenta es la experiencia de todas las fuentes profundas: mucho tienen que esperar hasta saber lo que ha caído en sus profundidades.

Lejos del mercado y de la fama sucede todo lo que es grande: lejos del mercado y de la fama han vivido siempre los creadores de nuevos valores.

Huye, amigo mío, a tu soledad: Te veo picado por todas partes por las moscas venenosas. ¡Huye a donde sople una brisa áspera y fuerte!

Huye a tu soledad: has vivido demasiado cerca de lo pequeño y de lo penoso. ¡Huye de su invisible venganza! Para ti no tienen más que venganza.

¡No levantes más tu brazo contra ellos! Son innumerables, y no es tu tarea espantar moscas.

Innumerables son las pequeñas y lastimosas; y las gotas de lluvia y las malas hierbas han sido la ruina de muchas estructuras orgullosas.

No eres de piedra; pero ya te has vuelto hueco por muchas gotas. Todavía te romperás y reventarás por las muchas gotas.

Te veo agotado por las moscas venenosas; te veo sangrando y desgarrado en cien puntos; y tu orgullo se niega incluso a enojarse.

Quisieran tener sangre de ti con toda inocencia; sangre es lo que ansían las almas sin sangre, y por eso pican con toda inocencia.

Pero tú, profundo, sufres demasiado profundamente incluso por las pequeñas heridas; y antes de que te hayas curado, el mismo gusano venenoso se arrastra por tu mano.

Eres demasiado orgulloso para matar a estos glotones. Pero ten cuidado, no sea tu destino sufrir toda su venenosa injusticia.

También zumban a tu alrededor con sus alabanzas: la molestia es su alabanza. Quieren estar cerca de tu piel y de tu sangre.

Te halagan, como se halaga a un Dios o a un demonio; lloriquean ante ti, como ante un Dios o un demonio; ¡A qué viene esto! Son aduladores y llorones, y nada más.

A menudo, además, se muestran ante ti como amigables. Pero esa ha sido siempre la prudencia de los cobardes. ¡Sí! ¡Los cobardes son prudentes!

Piensan mucho en ti con sus almas mezquinas: ¡siempre eres sospechoso para ellos! Todo lo que se piensa mucho, al final se cree sospechoso.

Te castigan por todas tus virtudes. Te perdonan por completo, por tus errores.

Porque eres gentil y de carácter honesto, dices: "No tienen culpa de su pequeña existencia". Pero sus almas mezquinas piensan: "Culpable es toda gran existencia".

Incluso cuando eres gentil con ellos, se sienten despreciados por ti; y pagan tu beneficencia con una secreta maleficencia.

Tu orgullo silencioso es siempre contrario a su gusto; se regocijan si una vez eres lo suficientemente humilde como para ser vanidoso.

Lo que reconocemos en un hombre, también lo irritamos en él. Por lo tanto, ¡estáte en guardia contra los pequeños!

En tu presencia se sienten pequeños, y su bajeza brilla y resplandece contra ti en invisible venganza.

¿No has visto cómo a menudo se callan cuando te acercas a ellos, y cómo su energía les abandona como el humo de un fuego menguante?

Sí, amigo mío, tú eres la mala conciencia de tus vecinos, porque ellos son indignos de ti. Por eso te odian y prefieren chuparte la sangre.

Tus vecinos serán siempre moscas venenosas; lo que es grande en ti, eso mismo debe hacerlos más venenosos, y siempre más parecidos a las moscas.

Huye, amigo mío, a tu soledad, y allí, donde sople una brisa fuerte y áspera. No es tu suerte espantar a las moscas.

Así habló Zaratustra.

Capítulo 13 La castidad

Amo el bosque. Es malo vivir en las ciudades: allí hay demasiados lujuriosos.

¿No es mejor caer en manos de un asesino que en los sueños de una mujer lujuriosa?

Y mira a esos hombres: su ojo lo dice: no pueden concebir nada mejor en la tierra que acostarse con una mujer.

La suciedad está en el fondo de sus almas; y ¡ay! si su suciedad todavía tiene espíritu en ella.

Si fueran perfectos, al menos como animales. Pero a los animales les pertenece la inocencia.

¿Os aconsejo que matéis vuestros instintos? Os aconsejo que seáis inocentes en vuestros instintos.

¿Os aconsejo la castidad? La castidad es una virtud para algunos, pero casi un vicio para muchos.

Son castos, sin duda: pero la perra, la lujuria, mira con envidia todo lo que hacen.

Incluso en las alturas de su virtud y en su frío espíritu les sigue esta criatura, con su discordia.

Y ¡qué bien puede la perra, la lujuria, suplicar un trozo de espíritu, cuando se le niega un trozo de carne!

¿Amas las tragedias y todo lo que rompe el corazón? Pero desconfío de tu perra.

Tus ojos son demasiado crueles, y buscas con lujuria a los que sufren. ¿No se ha disfrazado tu lujuria y ha tomado el nombre de piedad?

Y te doy esta parábola: Muchos que trataron de expulsar a su demonio, se metieron ellos mismos en los cerdos.

A quien la castidad le resulta difícil, hay que disuadirlo: no sea que se convierta en el camino del infierno, de la inmundicia y de la lujuria del alma.

¿Hablo de cosas sucias? Eso no es lo peor que puedo hacer.

No cuando la verdad es sucia, sino cuando es superficial, el que discierne se adentra sin querer en sus aguas.

Hay algunos que son castos por su propia naturaleza; son más suaves de corazón, y se ríen mejor y más a menudo que tú.

También se ríen de la castidad y preguntan: "¿Qué es la castidad?

¿No es la castidad una locura? Pero esta locura vino a nosotros, y no nosotros a ella.

Nosotros ofrecimos a ese huésped el puerto y el corazón: ahora habita con nosotros, ¡que se quede todo el tiempo que quiera!".

Así habló Zaratustra.

Capítulo 14 El amigo

"Siempre hay uno de más en mí"- piensa el ermitaño. "¡Siempre uno y uno- al final son dos!"

Yo y yo estamos siempre demasiado metidos en la conversación: ¿cómo podría soportarlo, si no hubiera un amigo?

El amigo del ermitaño es siempre el tercero: el tercero es el flotador que impide que la conversación de los dos se hunda en la profundidad.

Ah, hay demasiadas profundidades para todos los ermitaños. Por eso anhelan tanto un amigo y su altura.

Nuestra fe en los demás delata que preferiríamos tener fe en nosotros mismos. Nuestro anhelo de un amigo es nuestro traidor.

Y a menudo con nuestro amor queremos simplemente superar la envidia. Y a menudo atacamos y nos convertimos en enemigos, para ocultar que somos vulnerables.

"¡Sé al menos mi enemigo!" - así habla la verdadera reverencia, que no se atreve a pedir amistad.

Si uno quiere tener un amigo, entonces también debe estar dispuesto a hacer la guerra por él: y para hacer la guerra, uno debe ser capaz de ser un enemigo.

Uno debe aún honrar al enemigo en su amigo. ¿Puede uno acercarse a su amigo y no pasar por encima de él?

En un amigo uno debe tener su mejor enemigo. Estarás más cerca de él con tu corazón cuando lo resistas.

¿No te pondrías ropa ante tu amigo? ¿Es en honor a tu amigo que te muestras ante él tal como eres? ¡Pero él te manda al diablo por eso!

El que no se oculta choca: ¡cuánta razón tienes para temer la desnudez! Sí, si fuerais dioses, podríais entonces avergonzaros de la ropa.

No podéis adornaros lo suficientemente bien para vuestro amigo; pues seréis para él una flecha y un anhelo para el superhombre.

¿Habéis visto alguna vez a vuestro amigo dormido y habéis visto su aspecto? ¿Cuál es el rostro de tu amigo? Es tu propio rostro, en un espejo tosco e imperfecto.

¿No has visto alguna vez a tu amigo dormido? ¿No te ha sorprendido que tu amigo tenga ese aspecto? Oh, amigo mío, el hombre es algo que debe ser superado.

Al adivinar y callar, el amigo será un maestro: no debes querer verlo todo. Tus sueños te dirán lo que hace tu amigo cuando está despierto.

Que tu piedad sea una conjetura: para saber primero si tu amigo quiere piedad. Tal vez ame en ti el ojo impasible, y la mirada de la eternidad.

Que tu piedad por tu amigo se esconda bajo una dura cáscara; le romperás un diente. Así tendrá delicadeza y dulzura.

¿Eres puro aire y soledad y pan y medicina para tu amigo? Muchos no pueden soltar sus propias cadenas, pero sin embargo pueden liberar a su amigo.

¿Eres un esclavo? Entonces no puedes ser un amigo. ¿Eres un tirano? Entonces no puedes tener amigos.

El esclavo y el tirano llevan demasiado tiempo ocultos en la mujer. Por eso, la mujer no es capaz todavía de la amistad: sólo conoce el amor.

En el amor de la mujer hay injusticia y ceguera hacia todo lo que no ama. E incluso en el amor consciente de la mujer, siempre hay ataque y relámpago y noche, junto con la luz.

Todavía la mujer no es capaz de amistad: las mujeres siguen siendo gatos y pájaros. O en el mejor de los casos, vacas.

Todavía la mujer no es capaz de amistad. Pero decidme, hombres, ¿quién de vosotros es capaz de la amistad?

¡Oh, vuestra pobreza, hombres, y vuestra escasez de alma! Tanto como tú le das a tu amigo, yo le daré incluso a mi enemigo, y no me empobreceré por ello.

Hay camaradería: ¡que haya amistad!

Así habló Zaratustra.

Capítulo 15 Las mil y una metas

Zaratustra vio muchas tierras y muchos pueblos: así descubrió el bien y el mal de muchos pueblos. Ningún poder mayor encontró Zaratustra en la tierra que el bien y el mal.

Ningún pueblo podría vivir sin valorar primero; sin embargo, si un pueblo quiere preservarse, no debe valorar como valora su vecino.

Mucho de lo que pasaba por bueno con un pueblo era considerado con desprecio y desdén por otro: así lo encontré. Encontré mucho de lo que aquí se llamaba malo, que allí se engalanaba con honores de púrpura.

Nunca entendía el vecino de uno al de otro: siempre se maravillaba su alma del engaño y la maldad de su vecino.

Una tabla del bien cuelga sobre cada pueblo. He aquí la tabla de sus triunfos; he aquí la voz de su voluntad de poder.

Loable es todo lo que consideran difícil; lo que es indispensable y difícil lo llaman bueno; y lo que alivia en la más grave angustia, la única y más difícil de todas, lo ensalzan como sagrado.

Lo que les hace gobernar y conquistar y brillar, para consternación y envidia de sus vecinos, lo consideran como lo más elevado e importante, la prueba y el sentido de todo lo demás.

Hermano mío, si sólo conocieras la necesidad de un pueblo, su tierra, su cielo y su prójimo, entonces adivinarías la ley de sus superaciones, y por qué sube por esa escalera hacia su esperanza.

"Siempre serás el primero y superarás a todos los demás: tu alma celosa no amará a nadie, excepto al amigo", eso hizo que el alma de un griego se estremeciera: así recorrió su camino hacia la grandeza.

"Hablar con la verdad y ser hábil con el arco y la flecha" -así les pareció a la vez agradable y difícil a los que me dieron mi nombre- el nombre que es a la vez agradable y difícil para mí.

"Honrar al padre y a la madre, y desde la raíz del alma hacer su voluntad"- esta tabla de vencer a otro pueblo colgaba sobre ellos, y se hizo poderosa y permanente por ello.

"Ser leal, y en aras de la lealtad arriesgar el honor y la sangre, incluso con fines malvados y peligrosos"- enseñándose a sí mismo, otro pueblo se dominó a sí mismo, y así dominándose a sí mismo, se volvió preñado y pesado de grandes esperanzas.

Los hombres se entregaron a sí mismos todo su bien y su mal. No lo tomaron, no lo encontraron, no les llegó como una voz del cielo.

El hombre asignó valores a las cosas para preservarse a sí mismo; sólo él creó el sentido de las cosas, un sentido humano. Por eso, se llama a sí mismo "hombre", es decir, valorador.

Valorar es crear: ¡escuchadlo, creadores! La valoración misma es el tesoro y la joya de todas las cosas valoradas.

Sólo a través de la valoración hay valor; y sin la valoración la nuez de la existencia estaría vacía. ¡Oídlo, creadores!

Cambio de valores - eso significa, cambio de creadores. Siempre destruye el que quiere ser creador.

Los pueblos fueron los primeros creadores, y sólo en tiempos posteriores los individuos; en verdad, el individuo mismo es la última creación.

Los pueblos colgaban sobre sí mismos tablas de leyes del bien. El amor que quiere gobernar y el amor que quiere obedecer han creado para sí mismos tales tablas de leyes.

El placer en la manada es más antiguo que el placer en el ego: y mientras la buena conciencia sea para la manada, sólo la mala conciencia dice: "Yo".

El ego astuto, el sin amor, que busca su ventaja en la ventaja de muchos, no es el origen de la manada, sino su perdición.

Siempre fueron los amantes y los creadores los que crearon el bien y el mal. El fuego del amor brilla en los nombres de todas las virtudes, y el fuego de la ira.

Zaratustra vio muchas tierras y muchos pueblos: ningún poder más grande encontró Zaratustra en la tierra que las creaciones de los amorosos: "el bien" y "el mal" son sus nombres.

Un monstruo es este poder de alabar y culpar. Decidme, hermanos, ¿quién lo dominará por mí? ¿Quién unirá los mil cuellos de esta bestia?

Mil goles ha habido hasta ahora, para un ha habido mil pueblos. Sólo falta el yugo para los mil cuellos; falta la única meta. La humanidad aún no tiene meta.

Pero decidme, hermanos míos, si todavía falta la meta de la humanidad, ¿no falta también la humanidad misma?

Así habló Zaratustra.

Capítulo 16 El amor al prójimo

Te agolpas en torno a tu prójimo, y tienes buenas palabras para él. Pero yo os digo: vuestro amor al prójimo es vuestro mal amor a vosotros mismos.

Huís al prójimo de vosotros mismos, y más bien queréis hacer de ello una virtud: pero yo comprendo vuestro "desinterés".

El tú es más antiguo que el yo; el tú ha sido consagrado, pero aún no el yo: así el hombre se acerca al prójimo.

¿Te aconsejo que ames al prójimo? Más bien te aconsejo que huyas del prójimo y que ames al más lejano.

Más alto que el amor al prójimo es el amor a los más lejanos y futuros; más alto aún que el amor a los hombres, es el amor a las cosas y a los fantasmas.

El fantasma que corre ante ti, hermano mío, es más justo que tú; ¿por qué no le das tu carne y tus huesos? Pero tú tienes miedo, y corres hacia tu prójimo.

No podéis soportaros a vosotros mismos y no os amáis lo suficiente: por eso buscáis engañar a vuestro prójimo en el amor, para doraros con su error.

Si no pudierais soportar a ningún tipo de prójimo; entonces tendríais que crear de vosotros mismos a vuestro amigo y su corazón desbordante.

Llamáis a un testigo cuando queréis hablar bien de vosotros mismos; y cuando le habéis engañado para que piense bien de vosotros, también pensáis bien de vosotros mismos.

No sólo miente el que habla cuando sabe más, sino más aún, el que habla cuando no sabe nada. Y así habláis de vosotros mismos, y mentís a vuestro prójimo con vosotros mismos.

Así dice el necio: "La asociación con los hombres estropea el carácter, sobre todo cuando no se tiene".

El uno va al prójimo porque se busca a sí mismo, y el otro porque prefiere perderse. Vuestro mal amor a vosotros mismos hace que la soledad sea una prisión para vosotros.

Son los más lejanos los que pagan vuestro amor a los cercanos; y aunque seáis cinco juntos, siempre hay un sexto que debe morir.

Tampoco me gustan vuestros festivales: He encontrado allí demasiados actores, e incluso los espectadores se comportan a menudo como actores.

No os enseño al vecino, sino al amigo. Que el amigo sea para vosotros la fiesta de la tierra, y un anticipo del superhombre.

Os enseño al amigo y su corazón desbordante. Pero hay que saber ser una esponja, si se quiere ser amado por corazones desbordantes.

Te enseño el amigo en el que el mundo está completo, una cápsula del bien, el amigo creador, que siempre tiene un mundo completo para regalar.

Y así como el mundo se desenrolló para él, así se enrolla de nuevo para él en anillos, como el devenir del bien a través del mal, como el devenir del propósito a partir del azar.

Que el futuro y lo más lejano sean el motivo de tu hoy; en tu amigo amarás al superhombre como tu motivo.

Hermanos míos, no os aconsejo que améis al prójimo, os aconsejo que améis al más lejano.

Así habló Zaratustra.

Capítulo 17 El camino del Creador

¿Quieres ir a la soledad, hermano mío? ¿Quieres buscar el camino hacia ti mismo? Espera un momento y escúchame.

"El que busca puede fácilmente perderse a sí mismo. Toda soledad es un error": así lo dice el rebaño. Y hace tiempo que perteneces al rebaño.

La voz del rebaño seguirá resonando en ti. Y cuando digas: "Ya no tengo conciencia en común con vosotros", será una pena y un dolor.

He aquí que esa misma conciencia creó ese dolor; y el último destello de esa conciencia aún brilla en tu aflicción.

Pero ¿quieres ir por el camino de tu aflicción, que es el camino hacia ti mismo? ¡Entonces muéstrame tu derecho y tu fuerza para hacerlo!

¿Eres una nueva fuerza y un nuevo derecho? ¿Un primer movimiento? ¿Una rueda que rueda por sí misma? ¿Puedes incluso obligar a las estrellas a girar a tu alrededor?

¡Ay, hay tanto deseo de altivez! ¡Hay tantas convulsiones de los ambiciosos! Demuéstrame que no eres un lujurioso y un ambicioso.

Ay, hay tantos grandes pensamientos que no hacen más que el fuelle: inflan, y hacen más vacío que nunca.

¿Libre te llamas? Entonces quisiera oír tu pensamiento rector, y no sólo que te has librado de un yugo.

¿Eres de los que han tenido derecho a escapar de un yugo? Muchos han desechado su último valor cuando se han desprendido de su servidumbre.

¿Libre de qué? ¡Qué importa eso para Zaratustra! Pero tus ojos ardientes deberían decirme: ¿libre para qué?

¿Puedes darte a ti mismo tu propio mal y tu propio bien, y establecer tu propia voluntad como ley sobre ti? ¿Puedes ser juez para ti mismo, y vengador de tu ley?

Terrible es estar a solas con el juez y vengador de la propia ley. Así se lanza una estrella al vacío, y al gélido aliento de la soledad.

Hoy sigues sufriendo a los muchos, a los individuos; hoy tu valor y tus esperanzas no han disminuido.

Pero un día la soledad te cansará; un día tu orgullo cederá, y tu coraje temblará. Un día gritarás: "¡Estoy solo!"

Un día dejarás de ver tus alturas, y verás demasiado de cerca tus profundidades; incluso tu sublimidad te asustará como un fantasma. Un día gritarás: "¡Todo es falso!"

Hay sentimientos que buscan matar al solitario; si no lo consiguen, ¡ellos mismos deben morir! Pero, ¿eres capaz de esto, de ser un asesino?

¿Has conocido alguna vez, hermano mío, la palabra "desprecio"? ¿Y la angustia de tu justicia al ser justo con los que te desprecian?

Obligas a muchos a pensar de otra manera sobre ti; eso, lo cargan amargamente a tu cuenta. Te acercaste a ellos y sin embargo pasaste de largo: por eso nunca te perdonan.

Vas más allá de ellos: pero cuanto más alto te elevas, más pequeño pareces a los ojos de la envidia. Pero el que vuela es el más odiado de todos.

"¡Cómo puedes ser justo conmigo!" -debes decir- "Elijo tu injusticia como mi suerte apropiada.

Al solitario le arrojan injusticia y suciedad: pero, hermano mío, si quieres ser una estrella, no debes brillar menos por ello.

Y ponte en guardia contra los buenos y los justos. Prefieren crucificar a los que crean su propia virtud: odian a los solitarios.

También hay que estar en guardia contra la santa sencillez. Todo lo que no es simple es impío para él; le gusta jugar con el fuego y quemarlo en la hoguera.

Y también ten cuidado con los asaltos de tu amor. El recluso ofrece con demasiada facilidad su mano a cualquiera que encuentre.

A muchos no les darás la mano, sino sólo la pata; y quiero que tu pata tenga garras.

Pero el peor enemigo que puedes encontrar siempre serás tú mismo; te emboscas en cavernas y bosques.

Tú, solitario, vas por el camino de ti mismo. ¡Y tu camino te lleva más allá de ti mismo y de tus siete demonios!

Serás un hereje para ti mismo, y un hechicero y un adivino, y un tonto, y un dudoso, y un réprobo, y un villano.

Debes estar dispuesto a quemarte en tu propia llama; ¡cómo podrías resurgir si antes no te has convertido en cenizas!

Tú, solitario, sigue el camino del creador: ¡crearás un dios para ti mismo a partir de tus siete demonios!

Tú, solitario, vas por el camino del amante: te amas a ti mismo, y por eso te desprecias, como sólo el amante puede despreciar.

El amante quiere crear porque desprecia. ¡Qué sabe del amor quien no ha despreciado lo que ha amado!

Con tu amor y con tu creación vete a tu soledad, hermano mío; sólo mucho después la justicia cojea tras de ti.

Con mis lágrimas, ve a tu soledad, hermano mío. Amo a quien busca crear más allá de sí mismo, y así perece.-

Así habló Zaratustra.

Capítulo 18 Mujeres viejas y jóvenes

¿Por qué te escabulles tan furtivamente en el crepúsculo, Zaratustra? ¿Y qué escondes tan cuidadosamente bajo tu capa?

¿Es un tesoro que te han regalado? ¿O un niño que te ha nacido? ¿O es que vas en plan de ladrón, amigo del mal?

Hermano mío, dijo Zaratustra, es un tesoro que me ha sido dado: Llevo un poco de verdad.

Pero es traviesa, como un niño pequeño; y si no le sujeto la boca, grita demasiado fuerte.

Cuando hoy iba solo por el camino, al atardecer me encontré con una anciana, y me habló así a mi alma:

"Mucho nos ha hablado Zaratustra también a las mujeres, pero nunca nos habló de la mujer".

Y yo le respondí: "De la mujer sólo se debe hablar a los hombres".

"Háblame también a mí de la mujer", dijo ella; "ya soy lo suficientemente mayor como para olvidarlo en seguida".

Y yo obligué a la anciana y le hablé así:

Todo en la mujer es un enigma, y todo en la mujer tiene una respuesta: se llama embarazo.

El hombre es para la mujer un medio: la finalidad es siempre el hijo. ¿Pero qué es la mujer para el hombre?

El hombre real quiere dos cosas diferentes: peligro y juego. Por eso quiere a la mujer, como el juguete más peligroso.

El hombre debe ser entrenado para la guerra, y la mujer para la recreación del guerrero: todo lo demás es una locura.

Al guerrero no le gustan las frutas demasiado dulces. Por eso le gusta la mujer; amarga es incluso la mujer más dulce.

La mujer entiende a los niños mejor que el hombre, pero el hombre es más infantil que la mujer.

En un hombre de verdad hay un niño escondido: quiere jugar. Levantad, pues, vosotras, mujeres, y descubrid el niño que hay en el hombre.

Que la mujer sea un juguete, puro y fino como la piedra preciosa, iluminado con las virtudes de un mundo que aún no ha llegado.

¡Que el rayo de una estrella brille en vuestro amor! Que tu esperanza diga: "¡Que dé a luz al superhombre!"

¡Que en tu amor haya valor! ¡Con tu amor atacarás al que te causa miedo!

¡Que en tu amor haya honor! Poco entiende la mujer sobre el honor si no es así. Pero que este sea su honor: amar siempre más de lo que se le ama, y nunca ser la segunda.

Que el hombre tema a la mujer cuando ella ama: entonces ella hace todos los sacrificios, y todo lo demás lo considera inútil.

Que el hombre tema a la mujer cuando ella odia: porque el hombre en lo más íntimo de su alma es sólo malo; la mujer, en cambio, es mala.

¿A quién odia más la mujer? - Así habló el hierro al imán: "Te odio más, porque me atraes, pero eres demasiado débil para atraerme hacia ti".

La felicidad del hombre es: "Yo quiero". La felicidad de la mujer es: "Él quiere".

"¡Hola! "¡Hola! ahora el mundo se ha vuelto perfecto" - así piensa toda mujer cuando obedece con todo su amor.

La mujer debe obedecer, y encontrar una profundidad para su superficie. El alma de la mujer es toda superficie, una película móvil y tormentosa sobre aguas poco profundas.

El alma del hombre, en cambio, es profunda, su torrente truena en cavernas subterráneas: la mujer siente su fuerza, pero no la comprende.

Entonces la anciana me respondió: "Muchas cosas bonitas ha dicho Zaratustra, sobre todo para los que son jóvenes para ellas.

¡Extraño! Zaratustra sabe poco de la mujer y, sin embargo, tiene razón sobre ella. ¿Será porque con la mujer nada es imposible?

¡Y ahora acepta un poco de verdad a modo de agradecimiento! Soy lo suficientemente mayor para ello.

Envuélvela y sujétale la boca: si no, gritará demasiado fuerte, la pequeña verdad".

" ¡Mujer, dame tu pequeña verdad!" dije. Y así habló la anciana:

"¿Vas con las mujeres? No olvides el látigo".

Así habló Zaratustra.

Capítulo 19 La mordedura de la víbora

UN día Zaratustra se había quedado dormido bajo una higuera, a causa del calor, con el brazo sobre la cara. Llegó una víbora y le mordió en el cuello, de modo que Zaratustra lloró de dolor. Cuando se quitó el brazo de la cara, miró a la serpiente; y entonces ésta reconoció los ojos de Zaratustra, se retorció torpemente y trató de alejarse. "No te vayas", dijo Zaratustra, "¡todavía no has recibido mi agradecimiento! me has despertado a tiempo; mi viaje es todavía largo". "Tu viaje es corto", dijo la víbora con tristeza; "mi veneno es fatal". Zaratustra sonrió. "¿Cuándo ha muerto un dragón por el veneno de una serpiente? "¡Pero retira tu veneno! No eres lo suficientemente rico como para dármelo". Entonces la víbora cayó de nuevo sobre su cuello y le lamió la herida.

Cuando Zaratustra hubo contado esto a sus discípulos, éstos le preguntaron "¿Y cuál es, oh Zaratustra, la moraleja de tu historia?" Y Zaratustra les respondió así

El destructor de la moral, el bueno y el justo me llaman: mi historia es inmoral.

Sin embargo, cuando tengas un enemigo, no le devuelvas bien por mal, pues eso lo avergonzaría. En cambio, demuestra que te hizo algún bien.

Y prefiere enfadarte antes que avergonzarte. Y cuando seas maldecido, no me gusta que quieras bendecir. ¡Más bien maldice un poco también!

Y si te hacen una gran injusticia, añade rápidamente cinco pequeñas. Horrible de contemplar es el que se obsesiona con una injusticia.

¿Sabías esto? Una injusticia compartida es medio justa. Y el que pueda soportarla, que cargue con la injusticia.

Una pequeña venganza es más humana que ninguna venganza. Y si el castigo no es también un derecho y un honor para el transgresor, no me gusta tu castigo.

Es más noble declararse equivocado que demostrar que se tiene razón, especialmente cuando se tiene razón. Sólo que hay que ser lo suficientemente rico para hacerlo.

No me gusta vuestra fría justicia; del ojo de vuestros jueces siempre asoma el verdugo y su frío acero.

Dime: ¿dónde se encuentra la justicia que es el amor con los ojos abiertos?

Inventa para mí entonces el amor que no sólo soporta todo el castigo, sino también toda la culpa.

Inventa para mí, entonces, la justicia que absuelve a todos, excepto a quien juzga.

¿Y quieres escuchar esto? Para el que quiere ser justo de corazón, hasta la mentira se convierte en una bondad para los demás.

Pero, ¡cómo voy a ser justo de corazón! ¿Cómo puedo dar a cada uno lo suyo? Que esto me baste: Doy a cada uno lo suyo.

Por último, hermanos míos, guardad de hacer mal a cualquier ermitaño. ¡Cómo podría un ermitaño olvidar! ¿Cómo podría recompensar?

Como un pozo profundo es un ermitaño. Es fácil tirar una piedra: si se hunde hasta el fondo, decidme, ¿quién la sacará de nuevo?

No hagas daño al ermitaño. Pero si lo has hecho, ¡mátalo también!

Así habló Zaratustra.

Capítulo 20 El niño y el matrimonio

TENGO una pregunta para ti solo, hermano mío: como una plomada, lanzo esta pregunta a tu alma, para conocer su profundidad.

Eres joven y deseas tener un hijo y casarte. Pero yo te pregunto: ¿eres un hombre con derecho a desear un hijo?

¿Eres el victorioso, el que se conquista a sí mismo, el que gobierna sus pasiones, el dueño de sus virtudes? Así te lo pregunto.

¿O el animal habla en tu deseo y necesidad? ¿O la soledad? ¿O la discordia en ti?

Que tu victoria y tu libertad anhelen un hijo. Construirás monumentos vivos a tu victoria y libertad.

Construirás más allá de ti mismo. Pero primero debes construirte a ti mismo, sólido en cuerpo y alma.

Debes propagarte no sólo hacia adelante, sino hacia arriba. Para ello, ¡que el jardín del matrimonio te ayude!

Crearás un cuerpo superior, un primer movimiento, una rueda que ruede espontáneamente: crearás un creador.

Matrimonio: así llamo yo a la voluntad de los dos para crear el que es más que los que lo crearon. A la reverencia del uno por el otro, como quienes ejercen tal voluntad, la llamo matrimonio.

Que este sea el significado y la verdad de tu matrimonio. Pero eso que los demasiado numerosos llaman matrimonio, esos superfluos... ah, ¿cómo lo llamaré?

¡Ah, la pobreza del alma en los dos! ¡Ah, la suciedad del alma en los dos! ¡Ah, la lamentable autocomplacencia en los dos!

Lo llaman matrimonio; y dicen que sus matrimonios están hechos en el cielo.

¡Pues a mí no me gusta ese cielo de los superfluos! No, no me gustan esos animales enredados en la red celestial.

¡Aleja de mí a ese Dios que cojea para bendecir lo que no ha emparejado!

¡No te rías de esos matrimonios! ¿Qué hijo no ha tenido motivos para llorar por sus padres?

Este hombre parecía digno, y maduro para el sentido de la tierra: pero cuando vi a su mujer, la tierra me pareció un asilo de locos.

Sí, me gustaría que la tierra se estremeciera con convulsiones cuando un santo y un ganso se aparean entre sí.

Este salió en busca de la verdad como un héroe, y al fin consiguió para sí una pequeña mentira disfrazada: su matrimonio lo llama.

Aquél era reservado y elegía con cautela. Pero luego echó a perder su compañía para siempre: su matrimonio lo llama.

Otro buscó una sierva con las virtudes de un ángel. Pero entonces se convirtió en la sierva de una mujer, y ahora debe convertirse en un ángel.

Cuidado, he encontrado a todos los compradores, y todos ellos tienen ojos astutos. Pero incluso el más astuto de ellos compra a su mujer en un pispás.

Muchas locuras breves, a las que llamas amor. Y tu matrimonio pone fin a tus muchas breves locuras, con una larga estupidez.

Tu amor por la mujer, y el amor de la mujer por el hombre... ¡ah, si fuera la simpatía por los dioses sufrientes y velados! Pero por lo general, dos animales se encuentran el uno al otro.

Pero incluso tu mejor amor es sólo una parábola embelesada y un ardor doloroso. Es una antorcha para iluminar caminos más elevados para vosotros.

Algún día amaréis más allá de vosotros mismos. Así que primero, aprended a amar. Y para ello tenéis que beber el amargo cáliz de vuestro amor.

La amargura está en la copa incluso del mejor amor; así provoca el anhelo del Superhombre; así provoca la sed en ti, el creador.

Sed en el creador, flecha y anhelo por el superhombre: dime, hermano mío, ¿es ésta tu voluntad de matrimonio?

Sagrado llamo a tal voluntad, y a tal matrimonio.-

Así habló Zaratustra.

Capítulo 21 La muerte libre

MUCHOS mueren demasiado tarde, y algunos mueren demasiado pronto. Sin embargo, suena extraño el precepto: "¡Muere en el momento oportuno!

Muere en el momento oportuno: así enseña Zaratustra.

Ciertamente, ¿cómo podría morir a tiempo quien nunca vive a tiempo? Si no hubiera nacido nunca... Así aconsejo a los superfluos.

Pero incluso los superfluos hacen gala de su muerte, y hasta la nuez más hueca quiere ser rota.

Todos consideran que morir es un gran asunto: pero todavía la muerte no es una fiesta. La gente aún no ha aprendido a inaugurar los mejores festivales.

Yo os enseño la muerte que consuma, y se convierta en acicate y promesa para los vivos.

El que consuma su vida, entonces muere triunfante, rodeado de los que esperan y prometen.

Así se debe aprender a morir; y no debe haber ningún festival en el que quien muera de esta manera no consagre los juramentos de los vivos.

Así morir es lo mejor; lo siguiente mejor, sin embargo, es morir en la batalla, y derrochar una gran alma.

Pero igualmente odiosa para el vencido y el vencedor es la muerte sonriente que se acerca como un ladrón, y sin embargo llega como dueña.

Mi muerte te alabo, la muerte voluntaria, que viene a mí porque la quiero.

El que tiene una meta y un heredero, quiere la muerte en el momento adecuado para la meta y el heredero.

Y por reverencia a la meta y al heredero, no colgará más coronas marchitas en el santuario de la vida.

No imitaré a los cordeleros: alargan su cuerda y siempre caminan hacia atrás.

Y muchos envejecen demasiado para sus verdades y triunfos; una boca desdentada ya no tiene derecho a toda verdad.

Y quien quiera la fama debe despedirse con honor y practicar el difícil arte de irse en el momento oportuno.

Hay que dejar de ser comido cuando mejor se sabe: los que quieren ser amados durante mucho tiempo lo saben.

Hay manzanas agrias, sin duda, cuya suerte es esperar hasta el último día del otoño: y en seguida se vuelven maduras, amarillas y arrugadas.

En algunas el corazón envejece primero, y en otras el espíritu. Y algunos envejecen en la juventud, pero los que son jóvenes más tarde se mantienen jóvenes por más tiempo.

Para muchos hombres la vida es un fracaso; un gusano venenoso les roe el corazón. Entonces, al menos, que su muerte sea un éxito.

Muchos nunca se vuelven dulces; se pudren incluso en el verano. La cobardía los sujeta a sus ramas.

Demasiados viven, y demasiado tiempo cuelgan de sus ramas. Ojalá viniera una tormenta y sacudiera del árbol todo lo que está podrido y agusanado.

Si hubiera predicadores de la muerte rápida. Ellos serían las tormentas correctas y sacudirían los árboles de la vida. Pero sólo oigo predicar la muerte lenta, y la paciencia con todo lo que es "terrenal".

Ah, ¿predican la paciencia con lo terrenal? ¡Es lo terrenal lo que tiene demasiada paciencia con vosotros, blasfemos!

Demasiado pronto murió aquel hebreo a quien los predicadores de la muerte lenta honran: y es una calamidad para muchos que haya muerto demasiado pronto.

Todavía no conoció más que las lágrimas, y la melancolía de los hebreos, y el odio al bueno y justo, el hebreo Jesús: entonces se apoderó de él la nostalgia de la muerte.

Si hubiera permanecido en el desierto, lejos de los buenos y los justos. Tal vez entonces habría aprendido a vivir y a amar la tierra, y también la risa.

¡Creedme, hermanos míos! Murió demasiado pronto; ¡él mismo se habría retractado de su doctrina si hubiera llegado a mi edad! Fue lo suficientemente noble como para retractarse.

Pero todavía era inmaduro. El joven ama inmaduramente, y también odia inmaduramente al hombre y a la tierra. Su alma y las alas de su espíritu están todavía confinadas y son torpes.

Pero en el hombre hay más de niño que de joven, y menos melancolía: comprende mejor la vida y la muerte.

Libre para la muerte, y libre en la muerte; un Nosayer sagrado, cuando ya no hay tiempo para el Sí: así entiende la muerte y la vida.

Que vuestro morir no sea un reproche para el hombre y la tierra, amigos míos: eso pido a la miel de vuestra alma.

En vuestro morir, vuestro espíritu y vuestra virtud seguirán brillando como un atardecer alrededor de la tierra: de lo contrario, vuestro morir ha ido mal.

Así moriré yo mismo, para que vosotros, amigos míos, améis más a la tierra por mí; y en tierra me convertiré de nuevo, para descansar en la que me llevó.

Zaratustra tenía una meta; lanzó su pelota. Ahora vosotros, amigos míos, sois los herederos de mi meta; a vosotros os lanzo el balón de oro.

Lo que más me gusta es veros, amigos míos, lanzar el balón de oro. Y por eso me quedo un poco en la tierra, ¡perdónenme por ello!

Así habló Zaratustra.

Capítulo 22 La virtud de dar

1.

CUANDO Zaratustra se despidió de la ciudad a la que estaba unido su corazón, cuyo nombre es "La Vaca de Piedra", muchas personas que se llamaban sus discípulos le siguieron y le hicieron compañía. Así llegaron a una encrucijada. Entonces Zaratustra les dijo que ahora quería caminar solo, pues le gustaba hacerlo. Sus discípulos, sin embargo, le presentaron un bastón con mango de oro, en el que una serpiente se enroscaba alrededor del sol. Zaratustra se alegró por el bastón y se apoyó en él; entonces habló así a sus discípulos:

Decidme, por favor: ¿cómo ha alcanzado el oro su mayor valor? Porque es infrecuente, e inútil, y resplandeciente, y de suave lustre; siempre se da a sí mismo.

Sólo como imagen de la más alta virtud alcanzó el oro el más alto valor. Dorado, brilla la mirada del dador. El lustre dorado hace la paz entre la luna y el sol.

Incomún es la más alta virtud, e inútil, es resplandeciente, y suave de lustre: una virtud dadora es la más alta virtud.

Os conozco bien, discípulos míos: os esforzáis como yo por la virtud dadivosa. ¿Qué tendréis en común con los gatos y los lobos?

Estáis sedientos de convertiros vosotros mismos en sacrificios y regalos: y así estáis sedientos de amasar todas las riquezas en vuestra alma.

Vuestra alma se afana insaciablemente por los tesoros y las joyas, porque vuestra virtud es insaciable en el deseo de dar.

Obligas a que todas las cosas fluyan hacia ti y dentro de ti, para que vuelvan a salir de tu fuente como regalos de tu amor.

Un amor tan dadivoso debe convertirse en un ladrón de todos los valores; pero yo llamo a este egoísmo saludable y sagrado,.-

Hay otro egoísmo, un tipo demasiado pobre y hambriento, que siempre robaría: el egoísmo del enfermo, el egoísmo enfermizo.

Con el ojo del ladrón mira todo lo que es lustroso; con el ansia del hambre mide al que tiene abundancia; y siempre ronda las mesas de los dadores.

La enfermedad habla en tal antojo y degeneración invisible; el antojo lujurioso de este egoísmo habla de un cuerpo enfermizo.

Dime, hermano mío, ¿qué es lo que consideramos malo, y lo peor de todo? ¿No es la degeneración? - Y siempre sospechamos la degeneración cuando falta el alma dadora.

Nuestro curso va hacia arriba, de los géneros a los sobregéneros. Pero un horror para nosotros es el sentido degenerado, que dice: "Todo para mí".

Hacia arriba se eleva nuestro sentido: así es una parábola de nuestro cuerpo, una parábola de una elevación. Tales parábolas de elevaciones son los nombres de las virtudes.

Así el cuerpo pasa por la historia, un devenir y una lucha. Y el espíritu, ¿qué es para el cuerpo? El heraldo de sus luchas y victorias, su compañero y su eco.

Todos los nombres del bien y del mal son parábolas; no hablan, sólo insinúan. Un tonto es el que busca el conocimiento en ellos.

Prestad atención, hermanos míos, a cada hora en que vuestro espíritu quiera hablar en parábolas: ahí está el origen de vuestra virtud.

Entonces vuestro cuerpo se eleva y se levanta; con su arrebato deleita al espíritu, de modo que se convierte en creador, y valorador, y amante, y benefactor de todo.

Cuando tu corazón se desborda amplio y lleno como el río, una bendición y un peligro para los de las orillas: ahí está el origen de tu virtud.

Cuando te exaltas por encima de la alabanza y la culpa, y tu voluntad quiere mandar sobre todas las cosas, como la voluntad de un amante: ahí está el origen de tu virtud.

Cuando desprecias las cosas placenteras, y el sofá blando, y no puedes alejarte lo suficiente de lo blando: ahí está el origen de tu virtud.

Cuando quieres con una sola voluntad, y cuando el fin de toda necesidad es necesario para ti: ahí está el origen de tu virtud.

¡Es un nuevo bien y un nuevo mal! ¡Un nuevo y profundo murmullo, y la voz de una nueva fuente!

Esta nueva virtud es poder; es un pensamiento que gobierna, y alrededor de él un alma que discierne: un sol de oro, con la serpiente del conocimiento a su alrededor.

2.

Aquí Zaratustra se detuvo un momento y miró con cariño a sus discípulos. Luego continuó hablando así, y su voz había cambiado:

Permaneced fieles a la tierra, hermanos míos, con el poder de vuestra virtud. ¡Que vuestro amor dadivoso y vuestro conocimiento sirvan al sentido de la tierra! Así os lo ruego y os lo suplico.

¡No dejéis que se aleje de lo terrenal y bata sus alas contra los muros eternos! Ah, ¡siempre ha habido tanta virtud que ha volado!

Conducid, como yo, la virtud que ha volado de vuelta a la tierra, sí, de vuelta al cuerpo y a la vida: ¡para que pueda dar un sentido a la tierra, un sentido humano!

Cientos de veces, tanto el espíritu como la virtud han volado y se han equivocado. Por desgracia, todo este engaño y esta torpeza siguen habitando en nuestro cuerpo: allí se han convertido en cuerpo y voluntad.

Cien veces antes, tanto el espíritu como la virtud han probado y errado. Sí, el hombre ha sido un experimento. ¡Ay, mucha ignorancia y error se ha encarnado en nosotros!

No sólo la racionalidad de los milenios -también su locura- irrumpe en nosotros. Es peligroso ser un heredero.

Todavía luchamos paso a paso con el gigante Azar, y hasta ahora sobre toda la humanidad ha gobernado el sinsentido, la falta de sentido.

Que vuestro espíritu y vuestra virtud sirvan al sentido de la tierra, hermanos míos: ¡que el valor de todas las cosas sea determinado de nuevo por vosotros! Por eso, ¡seréis luchadores! ¡Por eso seréis creadores!

Con el conocimiento, el cuerpo se purifica; experimentando con el conocimiento, se exalta; para el conocedor todos los impulsos son sagrados; para el exaltado, el alma se vuelve alegre.

Médico, cúrate a ti mismo: entonces también curarás a tu paciente. Que sea su mejor cura ver con sus ojos al hombre que se cura a sí mismo.

Hay mil caminos que aún no han sido hollados; mil saludes e islas ocultas de la vida. El hombre y el mundo del hombre están todavía sin agotar y sin descubrir.

¡Despierta y escucha, tú que estás solo! Del futuro vienen vientos con alas furtivas, y a oídos sutiles se proclaman buenas noticias.

Vosotros que hoy estáis solos, vosotros que os retiráis, un día seréis un pueblo: de vosotros, que os habéis elegido, surgirá un pueblo elegido:- y de ellos, el Superhombre.

La tierra se convertirá en un lugar de curación. Y ya hay una nueva fragancia que la rodea, una fragancia que trae la salvación, y una nueva esperanza.

3.

Cuando Zaratustra hubo pronunciado estas palabras, hizo una pausa, como quien aún no ha dicho su última palabra; y durante mucho tiempo balanceó el bastón dudosamente en su mano. Por fin habló así, y su voz había cambiado:

Ahora voy solo, discípulos míos. Vosotros también os vais ahora, solos. Así lo quiero.

Os aconsejo: ¡apartaos de mí, y guardaos de Zaratustra! Y mejor aún: ¡avergonzaos de él! Tal vez os haya engañado.

El hombre de conocimiento debe ser capaz no sólo de amar a sus enemigos, sino también de odiar a sus amigos.

Uno retribuye mal a un maestro si se queda en mero alumno. ¿Y por qué no arrancas mi corona?

Me veneras; pero, ¿y si tu veneración se derrumba algún día? Ten cuidado, no sea que una estatua te aplaste.

¿Dices que crees en Zaratustra? Pero, ¿qué importa Zaratustra? Sois mis creyentes: ¡pero qué importan todos los creyentes!

Todavía no os habíais buscado a vosotros mismos: entonces me encontrasteis a mí. Así lo hacen todos los creyentes; por eso toda creencia importa tan poco.

Ahora os pido que me perdáis y os encontréis a vosotros mismos; y sólo cuando todos me hayáis negado, volveré a vosotros.

Con otros ojos, hermanos míos, buscaré entonces a mis perdidos; con otro amor os amaré entonces.

Y una vez más seréis amigos míos, e hijos de una misma esperanza: entonces estaré con vosotros por tercera vez, para celebrar con vosotros el gran mediodía.

Y es el gran mediodía, cuando el hombre se encuentra en la mitad de su recorrido entre el animal y el superhombre, y celebra su avance hacia la tarde como su más alta esperanza: porque es el avance hacia una nueva mañana.

Entonces el que va hacia abajo se bendecirá a sí mismo, por ser un adelantado; y el sol de su conocimiento será el mediodía.

"Muertos están todos los dioses: ahora queremos que el superhombre viva"- ¡Que esta sea nuestra voluntad final en el gran mediodía!

Así habló Zaratustra.