Читать книгу Зонты - Галина Маркус - Страница 66

Мысль сказанная – ложь. В моей душе

Стихи трепещут, но лишь станут словом,

То чувств живых несчастные фантомы

Зависнут в мире нужных падежей.

Распластаны, в пределы словаря

Уложены. Их образы померкли,

А голос глух. И критик ходит с меркой,

Ему на слово сразу верю я.

Но вот порой… бывает – странный свет,

И удивлённо я на них взираю —

В них то живёт, чего в себе не знаю,

И в том, что есть, моей заслуги – нет.

Чёрный пруд. Аппликация ёлок на небе закатном.

Мне не страшно совсем, хоть дорога темна и пуста.

Мы с тобой не спешим уезжать к нашим будням обратно,

– В свете фар не опасно пейзажи чужие листать.

К тёмной глади воды не притронусь рукой – нереальность

Нынче слишком важна. И в полуночный призрачный час

Я нащупаю в воздухе новой истории тайну

И привыкну к её очевидной весомости фраз.

Значит, снова творить, создавая нелепые жизни,

Рисовать им пути, приготовить опасный кульбит…

Тот, кто дал эту власть погружать их по прихоти чистой

В радость или беду, – тот потом, может быть, не простит?

И конечно, они не горят вместе с рваной бумагой,

Лишь наивный решил, что живут они только на ней.

Оседают на дне наших душ, в бесконечную сагу

Погружённые так, как и мы – в карусель этих дней.

Треугольником кто аккуратно так вырезал ёлки?

Ты заводишь мотор, ну а я со звездой в вышине

Поплыла… День закрыт, и все звуки до завтра умолкли…

В чьей судьбе я живу? В чьём сюжете? В которой вине?

Ну вот, пожалуй, подытожим,

(Пусть будет ямб, а не хорей):

Теперь все девушки – моложе,

И только бабушки – старей.

Я позабыла время года

И перепутала листы:

Работа, дом, метро, работа,

Посты… да в соцсетях посты…

Из позабытого романа

Леплю сценарий по ночам,

Лечу придуманные раны,

Пока свои кровоточат.

Рождается тихо мой пламенный танец…

И я трепещу, подымаясь с колен,

Угасну? Прорвусь? Задрожу, разрастаясь,

Быстрее, ровнее шаги… Tour en l’air2!

В стремлении к небу взмываю, взрываясь.

Рассыплются искры. Рывок – антраша3!

В веселье безудержном вырву права я —

Всех выше, смелее и ярче дышать!

Но – ш-ш-ш… подбираюсь по кругу тревожно,

Волною вливаюсь в лихой pas couru4…

Я – свет и тепло, мне – frappe5! – всё возможно.

Кого-то согрею, кого-то – спалю.

И я – порожденье земное, наверно,

Но в ком так сверкает божественный дар?

Разгневанный, вычищу всякую скверну,

Движенье всему, поглощая, придам.

А ветер свистит, наполняет, играя,

Мне крылья и, в бешеный танец вступив,

Влечёт, обезумевши, к самому краю,

За ним – пустота. Выпад… точка… обрыв…

Tombe6… Поднимаюсь, вновь падаю… гасну…

Fondu7… позади – только тьма и зола.

Чьей волей недоброй и силой ужасной

Всё выжжено – в сердце, в природе – дотла?

Моих ли горений – и чистых, и страстных

Плоды? За какие порывы плачу?

Увлёк – но не тех, зажигал – да напрасно!

…Но к тлеющим углям подносят свечу,

И снится… как зыбко, неровно и странно,

Колышимый слабым дыханьем одним,

Встаю под высокую музыку храма,

Танцую, безмолвной молитвой храним.

…Вот мама говорит гостям: «Потише,

Творит ребенок днями напролёт».

Читаю с табуретки громко вирши.

Все хлопают: «Вот это рифмоплёт!»

…Вот в дальний ящик спрятана тетрадка,

Чтоб только не увидела родня.

«Любовь» и «вновь» – так горестно, так сладко

Рифмую в ней. (Теперь-то – чур меня!)

…Вот миг – какая шалая удача!

В единой точке – слово, чувство, мысль

По Божьей благодати, не иначе,

В моём стихотворении сошлись.

Но – кто прочтёт?

                                     А слог всё изощрённей,

И образы – не ведают оков.

Не дикий зверь мой стих, а приручённый,

Веду за повод. Повод для стихов

Любой я изыщу. Не от страданий

Рождённое дитя, – в пробирке клон.

Но все вокруг кричат: «оригинально»,

И вьются подхалимы, как планктон.

Плету, плету. В чащобах смысл утерян.

Ни дна нет, ни предела. Нынче сам

Ведёт моей рукою чистый гений