Читать книгу Россия, матушка моя - Георгий Скрипкин - Страница 74

Когда же солнце отразится

в листах умытых куполов?

Когда вечерняя зарница

откроет нам небесный кров?

Пока же серая унылость

накрыла мокрые дома.

Скребет сознание постылость

не от великого ума.

И учащенно сердце бьется

под сводом хлипких непогод.

Июль с дождем не расстается

в моем краю не первый год.