Читать книгу Подарок - Хайдар Бедретдинов - Страница 13

Вызывая карусель эмоций,

Радуясь, ликуя и звеня,

Потрясает семилетний Моцарт

Сорокатрёхлетнего меня.

Души наши голубями взмыли,

Только что склонённые ничком.

И манжеты – ангельские крылья —

Вспархивают над живым смычком.

Мальчик, милый! Выстрадав бессмертье,

Как же бескорыстно ты горел,

Если даже через два столетья

Нынешние радости прозрел!