Читать книгу Осень одиночеств - Игорь Шляпка - Страница 28

Не конфеты, не бумажки,

Не солёные фисташки,

А живут в моём кармашке

Очень милые букашки.

Головёнками кивают

И глазёнками мигают,

Шепчут что-то, говорят,

И совсем почти не спят.

Может, просто не умеют?

Но ничуть не устают.

А ещё, когда стемнеет,

Тихо песенки поют.

Я смотрю на свой кармашек

И гадаю, отчего

Этих ласковых букашек

Больше нет ни у кого.