Читать книгу Троица - Ирина Волкова - Страница 74

Знаю старую кухню. Где, сидя вварёных джинсах,

развесив налицо разноцветную чёлку, пишешь втетрадке вклетку стихи олюбви, без толку. Дымится меж пальцев «Вега», это круто иочень модно, вуглу притулилась гитара, ипусть берёшь пару простых аккордов, но иэтого достаточно для скандала. Соседи ругают громко, вглаза, что напишут вшколу, за глаза зовут проституткой имечтают поймать споличным, но ты пишешь стихи втетрадку ине даёшь никогда им повод. Сидишь за столом на кухне, вгустом сигаретном дыме, вглазах мудрость всей Вселенной, лодыжки совсем худые. На запястьях опять порезы, инет никакой надежды, что тетрадку кто-то увидит искажет: как здорово, детка. Сидишь застолом на кухне, бренчишь на гитаре ипишешь. Тытожевтетрадной клетке. Живёшь. Ивсё ещё дышишь.