Читать книгу Лирика - Иван Реуцкий - Страница 55

***

От больной обиды лопнули виски!

Похороненный заживо талант

Рвет на себе рубаху гробовой доски

И черный похоронный креп и бант.

И кулаком упершись в пустоту,

Моргает часто- часто, будто тик,

Сухими связками рождая, как в бреду,

Услышанный внутри себя какой-то стих.