Читать книгу Сомнамбула. Стихи - Константин Гаёхо - Страница 7

Мы все дико красивы, умны, и обласканы небесами.

День далек, а в ночи неважно, в которую сторону плыть.

Телефонная книга полнится мертвецами,

На столе поллитруха, и не с кем поговорить.

Разговаривать с мертвыми – словно петь Орфеем,

А живые ведь могут ответить, что-то спросить, поставить в тупик.

Я всегда притворялся – то волшебником, то злодеем…

Рифма – так себе, да и ритм – то не ритм, а лишь нервный тик.

Или так: раствориться в чужом монологе

Между словом «привет» и «пока»,

И коньячная дурь… разговоры о боге…

Мы не любим гостей. То есть любим, но лучше издалека.

Мы куда-то плывем, и не кажется жизнь ни бесценной, ни тленной, пенной, бренной, богемной, надменной, настенной…

Стихли все голоса, всюду ночь, небо тычет мне в нос млечный путь.

Я ищу свой стакан и, схватившись за вымя вселенной,

Набираю твой номер, чтоб послушать гудки и уснуть.