Читать книгу Творцы - Леонид Юдников - Страница 26

Ее картины помню с детства,

Да, кто не помнит их? – спроси.

Глядеть на них не наглядеться,

Они, как лик самой Руси:

Старухи, русские мадонны,

Молодки, парни, старики —

Глаза так искренне бездонны,

Чисты, как в поле васильки,

Сердца и души на распашку —

Так только может написать

Сестра, подруга, одноклашка

Или все видящая мать.

Она была и той и этой,

Когда творила у холста,

И открывались ей, как дети

Ее герои неспроста.

Их всех по-своему любила,

Рисуя в профиль или фас,

И дополняла очень мило

Портрет стихами всякий раз.

Быть может, «чистого искусства»

Какой-нибудь апологет

Вдруг скажет: – Простоваты чувства,

Что глубины де должной нет,

Что маловато лоска, шарма,

Что не туманит глаз вуаль…

Мне критика такого жаль,

Здесь русская душа, не карма,

И не салонная модель,

И не классический образчик,

Здесь деревенский Амадей

И скромница, и враль-рассказчик…

Здесь избы русские, как сказ

О нашей древности и силе,

И боль, и радость, и тоска

По нашей матери-России.

И москвичей, и вологжан

Своим искусством поразила

Божественная Тутунджан —

Армянка русского разлива.

Она покинула сей мир,

И стало холодно и пусто.

Осиротели нынче мы

И всё российское искусство.