Читать книгу Десяток скальпов. Всё в тебе… - М. Д. - Страница 3

Я предпочла дудку флейте,

Много ли в этом ума?

Рифме – рваную строку,

Мудрости – пьяные бредни.

Нежной трели – расхлябанный голос сыча.

Может, знаю, что плохо,

Но не чувствую фальши, поверьте.

Так кабацкая песенка душу вертит,

Так народ вокруг шумно гуляет!

Даже странно, что всё это мне не претит.

Даже странно, что так накрывает.

Меня слушать не будут, но я расскажу,

Даже больше того, что хотела.

Трубадур подмигнул, из ковша отхлебнул,

И гитара опять зазвенела.

Да, он мастер экспромта, и он дирижёр

Пьяной сволочи в диком оркестре.

Все ужимки его, хрипы, вскрики, прыжки

Здесь, пожалуй, на редкость уместны.

Что я делаю тут?

Что я делала там?

И мораль, и сознание лезут по швам.

Потеряла свой статус, свой жизненный класс…

Я теперь маргинал.

И мне нужен свой стул.

И мне нужен свой джаз.