Читать книгу К фее, что зовут Драже, шёл Щелкунчик в неглиже. Поэзия - Михаил Буканов - Страница 33

Поэт от горя замолчал,

Лишь водку пил, с неё торчал,

Достала верная жена,

Везде её рука видна.

То приберёт поэта стол,

Твердя, что грязь развёл ты, мол,

То спрячет водочку, да так,

Что сносит в поисках чердак!

Твердит, чего сидишь молчишь,

В хозяйстве от тебя лишь шиш,

Я всё тащу, и всё на мне,

Твоей заезженой жене.

Вот для чего средь бела дня

Охально приставать маня,

Я тут лежу без задних ног,

А ты с руками, как ты мог?

И что про мамочку несёшь?

Приедет, душу не спасёшь,

Вдвоём решим с тобой вопрос,

Тот что в семье давно возрос!

Ох, мама, ты была права,

Лишь зря кружилась голова,

Стихами дуру уболтал,

Мол, я взойду на пьедестал.

А дело кончила постель,

Я залетела в шесть недель,

Отсюда и постыдный брак,

Маманя, зри, мой муж дурак!

Ушёл из дома тот поэт,

Оставив письменный ответ:

О, люди! Вовсе не докука

Прозреть и видеть, рядом сука,

Да лучше спиться, умереть,

Чем на жену вблизи смотреть!

А если мама будет с ней,

Тогда история ясней,

Тут лучше в омут с головой,

Пускай живёт моей вдовой!

Я отдохну, возьму аванс,

И новый запою романс.

Мне мурмизетку на часок,

Жена же пулею в висок!